RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.

1.- Vientos de libertad

«Libre, como el sol cuando amanece yo soy libre, como el mar…» cantaba Nino Bravo antes de que la carretera N-III le hiciera un quiebro en su viaje. Y allí quedaron su libertad, Noelia, América, el beso y la flor, entre otras.
Así de libre se siente el microrrelatense esta semana; que no sea para recibir una cornada, revolcón o cualquier otro incidente que lo incapacite para seguir en adelante con tan sesudo pasatiempo.
No profundizo más en ello.
También Eduardo dejó libre a su pequeño Eduardito aquella mañana, libre de acompañarlo a pasar el arado a las tierras. Qué febril existencia la de Eduardito soñando con navegar dejando estelas en la tierra dispuesta para la siembra. Y así terminó su febril existencia, bajo las ruedas del tractor de su padre que, contrito, se deshacía en lágrimas por ser tan blandengue y haber permitido aquello.
No puedo dejar de contar cómo aprovechó el cura del pueblo aquel desgraciado accidente.
Huelga decir que en un pueblo pequeño, apenas mil almas, la pérdida de un feligrés que no llegaba a los diez años se vivió con una mezcla de estupefacción y rabia. El funeral, de cuerpo presente, concitó en el templo a más gente de la que allí cabía.
El cura del pueblo, héroe del agro, entre lágrimas sinceras, se lamentó al dar cuenta de que ya no recordaba cuándo celebró el último bautizo, incluso coqueteó con la idea de que hubiera sido el de Eduardito, de quien oficiaba ahora su funeral.
—¿Qué nos ocurre, estamos tan enfermos que dejamos morir a los pocos niños que tenemos sin traer al mundo más criaturas con que llenar este terrible vacío? —preguntó a la concurrencia— Os pido, os exijo, que sin dejarlo ni un día más, dediquéis un tiempo todos los días, o todas las noches, a procurarnos una comunidad joven. Ardo en deseos de oficiar el próximo bautizo. Dios os lo pide y yo en su nombre insisto.
No quiero alargarme em exceso, a pesar de tenerlo permitido, así que os dejo con las ganas hasta que otro ramalazo de libertad me lo permita.

Ah, se me olvidaba. Yo publicaré cualquier cosa que llegue a mi privado y haré la gala (tempranera), pero alguien va a tener que encargarse del formulario y del Excel con los votos.

Esmeralda escribió:

m señor escribió:Este es otro concurso.....

m

Quiero una frase

No voy a votar relatos de más de 150 palabras, mucho menos leerlos

Voy a seguir la línea esmeraldista creo.

Esmeralda escribió:

m señor escribió:Este es otro concurso.....

m

Quiero una frase

No voy a votar relatos de más de 150 palabras, mucho menos leerlos

desaparezco un año y aun no habéis aprendido que NUNCA hay que leerse los relatos???

Este primero a ojo tiene tropecientas palabras. Algún pájaro tenía relato hecho y ha pensado que esta era la suya.

Esmeralda escribió:

m señor escribió:Este es otro concurso.....

m

Quiero una frase

No voy a votar relatos de más de 150 palabras, mucho menos leerlos

Y voy con todo.

¡Eduardo, ponme frase!

Esto es un desmadre, se necesita la presencia de Moderno en la sala.

Llega el segundo.
Una maravilla, parece que el nivel de la ronda será alto.

2.- Ni ruina ni pantano.

-¡Os la inventáis, pícaro buscavidas! ¡Y no aceptaré que oséis, siquiera, mancillar la sombra del edificio donde vive Leonora!
Las duras suelas de las botas de Rafael de Hornija resonaron en el basto adoquinado de la noche pucelana.
– Valiente mequetrefe – mascullaba Rafael.- Juro que se arrepentirá si vuelve a ofender a Leonora en mi presencia.
Detrás suyo, mientras se cerraba el portón de la Taberna de Los Faroles, resonaron las risotadas.
Un desgarbado mancebo con un viejo tambor de piel curtida hablaba, en una exigua tarima, con una enjuta mujer de pelo corto que blandía un viejo laud.  
Nadie, ni siquiera el viejo patrón, Farnesio Delicias, se dió cuenta de la marcha de Rafael. Ir a la greña a buscar un duelo a muerte sin ton ni son no es modo de buen señor. Ni señora.

¿Otra vez es la ronda 9.25?

Copón con el caos.

Editado.

Sugar Bug escribió:

Esmeralda escribió:

m señor escribió:Este es otro concurso.....

m

Quiero una frase

No voy a votar relatos de más de 150 palabras, mucho menos leerlos

desaparezco un año y aun no habéis aprendido que NUNCA hay que leerse los relatos???

¡Otro que ha venido a llamarnos golfa!

Es la ronda ideal para que escriba Sugar, gane y nos remate.

Zzzz escribió:Es la ronda ideal para que escriba Sugar, gane y nos remate.

Puede poner de golpe la saga de Marie Lou Retton.

Nomeko7 escribió:

Zzzz escribió:Es la ronda ideal para que escriba Sugar, gane y nos remate.

Puede poner de golpe la saga de Marie Lou Retton.

Hostia, vaya idea le estas poniendo en bandeja a quakto

¿¿¿¿Esto qué es????

Mi cena:

Yo así también administro y hago galas.

Nomeko7 escribió:

Zzzz escribió:Es la ronda ideal para que escriba Sugar, gane y nos remate.

Puede poner de golpe la saga de Marie Lou Retton.

Dame diez minutos!

Aurora escribió:Yo así también administro y hago galas.

¿Por?

Jijiji. Miro ahora el relato 1. Asín, a ojo, sin usar el contador de palabras, me pega que ha superado las 150 palabras. Pero no sé si la frase cuenta o no.

Sugar Bug escribió:

Nomeko7 escribió:

Zzzz escribió:Es la ronda ideal para que escriba Sugar, gane y nos remate.

Puede poner de golpe la saga de Marie Lou Retton.

Dame diez minutos!

Siuu.

Nomeko7 escribió:

Aurora escribió:Yo así también administro y hago galas.

¿Por?

Porque NO HAY REGLAS.

Aurora escribió:Mi cena:

Si cenas eso no sales por la puerta…

Pues voy a ver si encuentro aquel relato que escribí un viernes noche en mayo de 2023... creo que tenía 700 palabras.

Aurora escribió:

Nomeko7 escribió:

Aurora escribió:Yo así también administro y hago galas.

¿Por?

Porque NO HAY REGLAS.

Sí. No puedes hablar del club de la lucha.

Toro escribió:

Aurora escribió:Mi cena:

Si cenas eso no sales por la puerta…

Ni entro.

Me he comprado 3 puñados de langostinos cocidos y dos centollos. Para todo el finde. Qué ricossss.

Aurora escribió:Pues voy a ver si encuentro aquel relato que escribí un viernes noche en mayo de 2023... creo que tenía 700 palabras.

Cuidado con los roscos que los carga el diablo…

Aurora escribió:Me he comprado 3 puñados de langostinos cocidos y dos centollos. Para todo el finde. Qué ricossss.

No soy muy fan de langostinos cocidos, mas de gambon a la plancha o sarten.

Tampoco les hago ascos eh! Como a ningun marisco…

Los centollo también estan cocidos. Estos otros bichos tenían buena pinta, además de ser muy chulos, pero están crudos. Soy anticosas crudas.

Toro escribió:

Aurora escribió:Me he comprado 3 puñados de langostinos cocidos y dos centollos. Para todo el finde. Qué ricossss.

No soy muy fan de langostinos cocidos, mas de gambon a la plancha o sarten.

Tampoco les hago ascos eh! Como a ningun marisco…

Para mí sola no me pongo a cocinar. Pero si paso delante de la pescadería, caen unos puñados de langostinos. A la próxima me cojo unos puñados de cangrejos, pero a esos sí que hay que prepararles una salsa.

Aurora, escribe lo que sea rápido que te vas a disolver en ácido úrico.

Nomeko7 escribió:

Aurora escribió:

Nomeko7 escribió:

Aurora escribió:Yo así también administro y hago galas.

¿Por?

Porque NO HAY REGLAS.

Sí. No puedes hablar del club de la lucha.

Good reading

Llega el tercero.
Queríais la saga completa de Mary Lou Retton y aquí la tenéis.
Pedid por esa boquita.

3.- Parecía mentira

Manuscrito encontrado en la casa de Michael jackson con la anotación: Primo Mick, ¿te acuerdas de Mary? Resulta que lo que nos contó fue real.

Promenade party

Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.
Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.





Talk, talk, talk.

Parecía un día totalmente normal en la oficina cuando de la clase del señor Ovensson llegó una nota: La alumna Retton no ha aparecido.
La señorita Greenwood levantó la vista por encima de las gafas y, mientras Audrey Bettancourt daba media vuelta, apretaba el intercomunicador de su mesa.
- Director, la señorita Retton no ha aparecido.
- ¿Tampoco hoy? Llame a su padre, si es tan amable.
- Ahora mismo.
Un teléfonó sonó a un kilometro.
- Comisaría. Agente Doyle. Buenos días, director.
- Buenos días, Rita. Ponme con el comisario, por favor.
- Cuente hasta cinco y hable.
Cuatro segundos después, el comisario Arthur Retton jadeaba por el manos libres.
- Hola, director Malick, ¿que sucede?
- Tu hija no ha venido a clase, Arthur. Y hoy es martes.
Tras recuperar el resuello, habló.
- No la veo desde el sábado. ¿Greg Fantpay, su amiguito, está en clase?
- Si. Y ayer también estuvo.
- ¿Donde estás, Mary-Lou?





...

La espera terminó de una manera imprevista en los manuales de actuación de la policía. La persona desaparecida entró por la puerta de la comisaría sonriendo y sorbiendo un café en el mismo instante en que el comisario colgaba el teléfono.
- ¿No deberías estar en el instituto?
- Buenos días, Rita. ¿Que tal tu fin de semana?
- Tu padre está hablando con el director Malick.
En cinco segundos, Mary Lou bajó un poco su falda, disimuló su escote con una pashmina azul, eliminó gran parte del pintalabios y ensayó un par de veces su frase: ¡Hola, papá oso! !Dale un beso a la osita!
Aún no había cerrado la puerta del despacho cuando su padre, el comisario Retton, ya le estaba abroncando: “¡Señorita, estás castigada hasta que aprendas a comportarte como se espera de tí! Y encima en año de eleciones!”





...

-Es casi medianoche y solo quedamos nosotros. Bañémonos a la luz de la luna. Te lo juro papá, me dijo eso. Me dijo que sería muy romántico. Que me quería. Me dijo que…
-No me cuentes películas, Mary-Lou. Sabías que a medianoche debías estar en casa. No a las nueve de la mañana del martes.
-¡Pero papá!
-Me da igual. Ni que sea Gregg ni que sea George Clooney. Tres días fuera y ni te has dignado a llamar!
-No encontré el momento.
-Mary-Lou Retton, no me tomes por idiota. Estás castigada desde ya.
-Pero papá, tengo que ver a Andy, ¡estoy enamorada de él!
-Mientras vivas en mi casa harás lo que yo te… ¿Andy?¿Andy Whistle? ¿Ese delincuente?

Fuera del despacho, Rita Doyle recibía una llamada de los forestales. Acababan de encontrar el Mustang de Andy Whistle empotrado contra un árbol.





30 años

Cansado de andar siempre con prisas, decidió marcharse de Brooklyn a un pueblo de Nebraska.
Al joven Arthur Retton, una vacante en la oficina del sheriff de Lincoln, tras tres años trabajando de infiltrado en narcóticos, se le antojaban unas vacaciones pagadas.
Un 19 de junio llegaba al pueblo y, cuatro días después, conocía a Molly, la hija del sheriff, con la que se casaría tres años después y con la que tendría tres hijos. La mayor, Mary-Lou, y los gemelos, Angeline y Gabriel.
El día que encontraron el coche de Andy Whistle, Arthur Retton empezó a plantearse una no muy lejana jubilación. Su hija Mary-Lou era la mayor fuente de rumores del pueblo. Sus faldas cortas, sus horarios, los coches que la dejaban en casa por las mañanas.., Y ahora se declaraba enamorada de un delinquente desaparecido. Nada podía ir peor.
- Comisario, le llama su madre!





...

- …medio año más tarde. Una noche de marzo volvió a suceder, Arthur. Joanna Crompton empotró otra vez el Cadillac de su difunto marido en la palmera del jardín. Se debe creer que nadie se ha dado cuenta de que se pasa las tardes bebiendo en el Sheraton sacándole la pasta a los turistas con ese escote de fresca. Pero ya la tenemos calada, Arthur. Al final se llevará un susto de alguno de esos viejos casados de Portland que le regalan joyas a cambio de…

Mientras su madre escupía en su oído los chismorreos de Atlantic City, el comisario Retton notaba algo raro alrededor del coche de Andy Whistle. Algo clínico, metódico, dirigido... La puerta del conductor cerrada era extraña, la canción de Willie Nelson en bucle sonaba fuera de lugar, la foto de Mary-Lou en el limpiaparabrisas no tenía sentido…




...

Desde hace algún tiempo anoto en un cuaderno las mentiras que cuento a mis familiares y amigos. Y las que me cuento a mi mismo. Me he autoconvencido de que Mary-Lou me quiere. Páginas y páginas de autoconvencerme. De que solo es una fase, que se dará cuenta de que yo soy lo que necesita. Por eso sigo cubriéndole las espaldas. La princesita rebelde con el quarterback titular. Pero cada vez me cuesta más. Cada mentira me duele más. Ya ni me avisa. Da por sentado que mentiré, como siempre, mientras se enrosca en juegos cada día más sórdidos. Confía en que callaré, que lograré despistar las preguntas de su padre, que podrá comprar mi silencio con unos cuantos besos rápidos en el instituto, paseos a la vista de todos por el centro comercial y alguna mamada rápida en los vestuarios después de los partidos…




...
           
- Eché un rápido vistazo a la estantería de discos y noté algo raro. ¿Papá, tu has entrado en mi habitación? ¿Has tocado mis cosas?
- Sabes que no entro en tu habitación. Por eso está como está.
- Pues entonces alguien ha entrado en casa, papá. Los cd's estaban ordenados y yo nunca los ordeno. Pero no parece que se hayan llevado nada...
- ¿Quieres que mande a alguien?
- No hace falta, papá. Adiós.
Mary-Lou se tumbó en la cama, cerro los ojos y se dejó llevar por el primero de Van Halen. La cortina de su ventana filtraba la luz de la hora dorada, los ruidos de la calle iban cayendo por detrás de On Fire. En el duermevela que precede al sueño, le pareció oír la melodía de The Storm Has Just Begun…



...

De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Quería bailar, ser una con la cinta y la pelota. Parar los latidos del corazón de 15000 personas en plena pirueta. Notar el aire vibrar con los gritos y los aplausos en una recepción arriesgada.
De pequeña, quería ser el centro de atención, la estrella, la reina del baile y la jefa de animadoras. Estudiar en Yale y ser la editora del periódico del campus.
De pequeña era la niña mimada de papá y del pueblo. El hada rubia cantarina que ayudaba con las compras a las abuelas.
De pequeña, tras las cortinas de las vecinas, era la huerfanita hija del sheriff, la niña que vivía casi sola, la pobrecita Mary-Lou.
A los 14 años, besó a Greg. A las dos semanas folló con un hombre en los lavabos de la estación de tren. A los 15 años tomó cocaína...




Blackened

mas allá, sobre las colinas, las sirenas de los forestales iluminan con destellos rojos, blancos y azules el bosque. están volviendo al pueblo. "voy a tener que darme prisa" piensa el encapuchado mientras arrastra un bulto inconsciente por el pasillo.
sin contemplaciones lanza el cuerpo semidesnudo en el maletero, arranca el coche y desaparece respetando los límites de velocidad e, incluso, el semáforo, inútil ya a esas horas, de second street con omaha.
cuando pasa por delante del granero de la Still Mills Company, presiona el play de su viejo ocho pistas. nada como el sonido de un viejo disco de country para pensar y conducir hasta la vieja mina.
al dejar la carretera, los baches del camino despiertan a mary-lou. sus gemidos de dolor animan al conductor, que con media sonrisa se relame recordando el sabor de su sangre...




...

Todo cambió con su llegada. Dejó de buscar en la oscuridad, de moverse, de hablarse. casi de respirar. Si hubiera podido, hubiera dejado de sudar.
La sangre seca en su cabeza no era lo peor. Ni la tirantez que empezaba a notar en la herida. Ni el dolor constante en la rodilla, ni el frío, ni los cortes en los pies descalzos, ni lo que creía era el brazo izquierdo roto.
Era no saber quién era el encapuchado y por qué le había escogido a él. Saber que volvía a tenerlo cerca y tener que esperar su voluntad encadenado a esa maldita vía. Tenerlo de nuevo agachado a escasos centímetros de su mano canturreando esas mierdas sobre libertad y chicas y paseos a caballo...
- Seguro -pensó antes de perder el sentido de nuevo- que es por los cinco mil que le debo al puto negro jones.




...

La temperatura no dejaba de aumentar. El cuerpo de Mary-Lou pesaba cada vez más y empezaba a protestar al golpear con los pilares de la mina. Parecía que bajar costaba más que cargar con ella.
Cuando llegó a donde estaba el maldito Andy, estaba empapado bajo la capucha.
- Dile al negro que le pagaré. tengo la pasta. por favor...-los gritos se alternaban con los susurros y los gimoteos- No me hagas daño. Te daré lo que quieras. ¡Suéltame, hijo de puta! ¡Te mataré! ¡Y al puto negro también!
Una patada certera y volvió el silencio. Dejó caer el bulto sobre las piedras y, mientras resonaban los gemidos, se dió media vuelta. Necesitaba refrescarse.
Mientras se alejaba, un Andy aterrorizado se acercaba lentamente a las respiraciones que oía en la oscuridad.
- ¡Eh!, ¡eh! -esperaba una respuesta- ¡eh!
Un esfuerzo excesivo le hizo perder de nuevo la consciencia…




...

Cogió papel y boli del escritorio de su hija.

"Mary-Lou, me voy a dormir. mañana hablaremos muy seriamente."

La llamó una vez más. Esta vez escuchó la vibración de su inseparable teléfono debajo de la cama.
Obviamente no era normal. Y abrió los ojos.
Ropa por el suelo, en la cama, sobre la mesa, en la silla...
Encendió la luz de la habitación y observó. Con ojo profesional.
El disco de Van Halen en el tocadiscos, el teléfono, unas gotas de sangre en la almohada...

- Rita, Mary-Lou ha desaparecido. Pásate por los antros por donde merodea andy whistle, a ver si descubres algo.

Tú y tu rebeldía. -pensó- Te has pasado. Finjir tu propio secuestro para fugarte con ese macarra…




...

En menudo lío se había metido por culpa de esa niñata, su culo de acero y su constante: Vámonos a Hollywood, Andy. Seré una gran actriz...

-¡La hija del puto sheriff! Cómo si no tuviera ya problemas por mi mismo. ¿Cómo me he dejado liar para intentar estafar al puto Negro Jones? ¿Cómo? Un tipo de metro sesenta y sin armas que controla el negocio de la coca en Nebraska desde una floristeria no me dejará largarme con sus cinco mil dólares. Joder, quince putos días de mamadas y sexo anal con la putita de turno y me la ha liado muy gorda. ¡Cómo si no llevara 5 años follándome niñatas subidas de sueños y egos a cambio de farlopa para pasar el sábado! ¿Y ahora qué? Encadenado en una cueva por algún puto yonki dispuesto a matarme por dos putas dosis…




...

- ...tras varios días de viaje llegamos al planeta que daría impulso a la sonda para salir del sistema solar...
-¡Me cago en la puta mierda de la onda media! - gritó mientras pateaba la vieja radio. - ¡Dejaos de Voyagers y de viejos locos y poned al puto Willie Nelson, joder!.
Se sacó el pasamontañas. Apagó la linterna. Vió que empezaba a amanecer. Y salió a tomar un poco el aire.
Ya no había vuelta atrás. Ese macarra llorón iba a suplicar clemencia delante de Mary-Lou. Iba a llamar a su mamá y hasta a cagarse encima. Y ella vería que no era lo bastante hombre. Y se enamoraría de él. Y serían felices para siempre...
Sin darse cuenta había empezado a cantar en un susurro que se convirtió en un grito: “Nobody Said It Was Going To Be Easy...”
Mary-Lou empezó a temblar. Conocía esa canción…




...

La puerta del tercero B estaba reventada; es lo primero que vi al salir del ascensor. Le puedo asegurar que media hora antes la puerta estaba bien porque estuve hablando con Louise antes de ir a a comprar cosas para la comida de este fin de semana que viene mi hija a comer.
No me interrumpa, que pierdo el hilo
Le decía que cuando salí del ascensor la puerta estaba reventada y no se oía nada. Entré en mi casa y mientras les llamaba estuve mirando por la mirilla de la puerta. Si, hace tres días que les llamé y ya vinieron los dos agentes. La chica negra y el gordo. Si, les conté lo mismo. Sí, lo del negro mariquita. Ya se lo dije al poli gordo. Les gritaba a dos negros enormes algo de 5000 dolares y de Andy. ¿lo cuento yo o lo cuenta usted, comisario?




...

- La primera decisión que tomó el nuevo Rey fue eliminar la competencia. Tenemos constancia de visitas a otros destacados jefes del narcotráfico y de la muerte de tres de ellos en el plazo de una semana. Los análisis de los laboratorios relacionan esas muertes con la entrada conjunta del mismo material en diferentes ciudades incluidas aquellas....
- ¡Basta! - Gritó el comisario Retton. - ¿Qué tiene todo esto que ver con encontrar a Mary-Lou?
- Según los datos que tenemos, su hija se relaciona últimamente con Andy Whistle. Y este está menudeando con material del Negro Jones. Pudiera ser que Jones estuviera arreglando cuentas...

El comisario Retton se levantó de la silla. Salió a la calle, encendió un Marlboro y miró hacia las montañas. Sin fijar la vista mientras pensaba. El logo de Still Mills brillaba en el bosque.

- ¡Rita! - gritó - ¿han reabierto la vieja mina?




Shadowland

No reconoció su imagen reflejada en el espejo. Los moratones en los ojos, el rictus de dolor, la sangre seca, la suciedad, el barro, los surcos de las lágrimas, el titilar de las cerillas......
Poco a poco, en silencio, sin alejarse de los raíles, Mary-Lou se alejó del animal.
En la oscuridad chocó con algo. Una pared. Una puerta. Entró. Un armario estrecho. Un baño, quizá.
Se notó a salvo y encendió una cerilla. Lo poco que quedaba de su pijama había ocultado tres cerillas y medio porro en la goma de sus bragas. Algunas noches salía al balcón de su habitación a fumar. Se asustó al verse en un espejo roto y lleno de polvo.
Respiró, salió de allí y siguió de nuevo los raíles.
Solo quería huir de la bestia que, encadenada, había llegado a tocarla desde las sombras. Prefería perderse o encontrarse con el maldito vaquero...



...

Abrió la caja y dijo: ¿esto es todo lo que tenemos de la Still Mills? ¿Una orden de cierre y la conformidad por escrito del sindicato?

En su cabeza, se repetía la misma pregunta: ¿Por qué brilla la mina? ¿Por qué ha empezado a brillar hoy?

-¡Rita! Me voy a la mina abandonada. A ver si mientras conduzco puedo pensar un poco...

Cogió su chaqueta, el sombrero y el rifle. Por si acaso. Tenía la esperanza de cruzarse con algún jabalí.

Mary-Lou andaba despacio por el túnel. Tras ella resonaban los gemidos de la bestia. Delante, un silbido y sonidos metálicos. Tropezó con algo. Se agachó. Sus dedos encontraron una pala. Siguió adelante, hacia el silbido, huyendo de la bestia, alejándose.

Sin zapatos, sólo con un culotte semitransparente y los restos de su minipijama favorito, Mary-Lou se dirigía hacia la impresión de una brisa. Hacia afuera. Hacia el silbido...



BREAKING NEWS

La cantante de opera retirada, Joanna Crompton, fue encontrada muerta ayer en el Parque Nacional de Yellowstone, a más de mil quilómetros de su residencia. El cuerpo fue encontrado en interior del Cadillac CTS de su propiedad en el interior del bosque. El cuerpo mostraba signos de violencia en diversos grados
Por otra parte, los análisis toxicológicos previos resultaron positivos en alcohol, cocaína y rophynol. El análisis del interior del coche ha mostrado la existencia de varios tipos de liquido seminal y de restos de barro.
La policía está tomando declaración a las compañeras de residencia de la fallecida, que han informado que la señorita Crompton recibía visitas de varios hombres de edad avanzada y que en varias ocasiones había sufrido accidentes de tráfico.
Sus familiares han emitido un comunicado solicitando respeto hacia su dolor y la vida privada de Joanna Crompton.

...

La luz lo cegó al abrir los ojos. El sol, que minutos antes quedaba oculto por los árboles, entraba al interior de la vieja mina.
A lo lejos, oía los gemidos del maldito Andy Whistle. Se levantó, agarró un casco del maletero y se dirigió hacia los pasadizos. Los sonidos de sus botas resonaban en todas direcciones. A cada paso estar un poco más cerca de ese hijo de puta le cabreaba de nuevo.
Cuando pasó por el punto de bifurcación donde estaba el antiguo despacho del capataz, a escasos trescientos metros de su objetivo, le hervía la sangre. Ansiaba matar a ese maldito cabrón y su polla goteaba con la sola idea de meterse dentro la putita de Mary-Lou.
A los pocos segundos vio el bulto que era Andy tirado entre las vías. A su espalda le pareció oír un par de ratas hurgando entre las rocas…

...

Estaba esperando en un rincón. Oía los latidos de su corazón retumbando en las húmedas paredes. En cualquier momento iba a darse cuenta de que no estaba cerca del animal. Había pasado a escasos metros de ella y juraría que incluso la había oído encoger los dedos de los pies.

- Rita, si en dos horas no te llamo de nuevo, haz que venga alguien. Cambio.
- De acuerdo, comisario. Vaya con cuidado con el barro, no se quede atascado. cambio y corto.

Tiritando de frío, Mary-Lou se iba poniendo tensa por momentos. Empezaban a dolerle los cartílagos, necesitaba moverse.
De repente se oyó un grito: - ¡Hija de puta! ¡¿Donde estás, maldita zorra?! ¡Mary-Lou! ¡Mary-Lou!
Sin esperar a ver que pasaba, arrancó a correr. Alejándose. Descalza, tiritando.
Vio aparecer un halo de luz que iluminó la cueva. Oyó gritos y a alguien correr. La estaba persiguiendo.



...

Después de pensarlo mucho, se armó de valor y saltó al vacío. A la oscuridad que creaba la luz de su perseguidor.. 

Cerro los ojos.

Y saltó.

Con todas sus fuerzas, esperando llegar al otro lado.

Muerta de miedo. Huyendo de alguien.

Rezando por su vida.

A la desesperada...


Saltó, con la agilidad de sus 16 años y la fuerza del miedo. Saltó, como nunca. Saltó.

Cuando descubrió que el vacío era una sombra ya era tarde. Cayó sin control, golpeándose las rodillas y la cabeza contra el suelo. 
El foco se acercaba, detrás de el, una risa cansada y un constante puta, puta puta...
Cada vez más cerca, más fuerte. Su mano palpó algo, lo cogió a tientas, escondiéndolo como podía en la sombra de su brazo.
Más pasos, más putas...
Una mano en su cuello...
Con todas sus fuerzas golpeó donde esperaba que estuviera la cabeza.[/size]



...


El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la loca le gusta un niño. El capitán mosca en el restaurante chino…

Una absurda canción de patio de colegio arrastrándose desde el fondo su cerebro.

Volvía a ser consciente de quién era, del golpe en la cabeza, de caer en la oscuridad, de ver a Mary-Lou alejarse, de golpearse la rodilla con algo, de perder el sentido…

Aún con el soniquete en la cabeza, notó la sangre resbalándole por la cara y el cuello. Se levantó, le falló la pierna, se arrastró hasta encontrar apoyo, volvió a levantarse, caminó, renqueante, hasta su pick-up. La puerta estaba abierta y su bolsa de deporte desaparecida. 

Cogió el hacha de la caja de herramientas, escupió sangre en el suelo, se caló el Stetson y siguió hacia adelante.

El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la zorra le darán su merecido…




...

No se explicaba cómo podía alejarse de él. Cómo podía ser que le hubiera golpeado. A él, la única persona que realmente la conocía, la única persona que la amaba.Y ahora se alejaba...

No se explicaba porqué había asociado a Mary-Lou con la vieja mina. Pero ahora conducía el coche patrulla a toda velocidad por los viejos caminos de montaña. Atento a los baches, charcos y piedras.

No se explicaba qué había pasado, però corría. Semidesnuda, con su culotte de pokemon, una pashmina que había encontrado en una camioneta, y miedo.

Greg Fantpay miró al cielo, se tocó la sien, y caminó. Años de ser el perfecto boy-scout tuvieron su recompensa

Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.

Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.





Escuchó algo, giró la cabeza esperando ver a su perseguidor y tropezó con algo. Una raíz, seguramente.
Y un grito salió de su garganta.
Mary-Lou cayó en unos arbustos torciéndose dolorosamente el tobillo y decidió ocultarse allí mismo. Lo último que hizo fue sacar el brazo del arbusto para ocultar la libreta que había cogido con la pashmina de la pick-up y morderla para no hacer ruido.
Instantes después, unas viejas camperas se detuvieron justo delante de sus ojos. Unas camperas viejas, sucias, conocidas. 
Y entonces vio el hacha. Oxidada, llena de muescas.
Y esperó. 
Notando cada respiración del maldito Greg.
La espera terminó de una manera totalmente imprevista. Otros pasos, menos cuidadosos, se acercaban. 

Y el hacha se alejó de ella.

Y otro par de botas.

Volvía a estar sola.




....

Volvió de prisa sobre sus pasos. Alejándose lo más rápido posible del hacha y los dos pares de botas. Su única preocupación era no hacer ruido. Moverse. Volver a la mina y huir en esa maldita pick-up, encontrar las llaves y volver a casa.

En algún momento había perdido el rastro. Una maldita senda de ciervos no era un buen lugar para rastrear a una gacela asustada. Ni siquiera podía confiar en encontrar restos de ropa degarrada en alguna rama. Redujo su escasa velocidad para buscar algún mínimo rastro. Su rodilla cada vez  dolía más y la ira le cegaba.

Arthur Retton avanzaba con suavidad por el terreno lleno de hojas secas y ramas. No le importaba hacer ruido. Sabía que iba en buen camino. Un constante murmullo ahogado le guiaba hacia adelante. Y las claras huellas de alguien que cojeaba.


                           ----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Cuando Mary-Lou, ya casi a la carrera, llegó al claro frente a la mina descubrió el todoterreno de la policía comprendió de quién eran el segundo par de botas. De su padre. Se acercó con miedo. Abrió la puerta. Todo estaba en orden. En el asiento del copiloto donde tantas veces había hecho el camino del colegio, donde había cantado las canciones de los viejos discos de rock de su padre, un rifle y un puñado de balas.
Sin pensarlo ni un segundo, cogió el rifle, puso unas cuantas balas en la goma del sucio y desgarrado culotte y volvió sobre sus pasos.
Corriendo, sin pensar en el dolorido tobillo, sin notar las piedras del suelo, resbalando en el barro, atravesando zarzas que le clavaban espinas en las piernas desnudas, buscando a su padre.

De repente un grito rompió el falso silencio del bosque.

- ¡Gregory Louis Fantpay junior! ¡Deja ese hacha en el suelo ahora mismo!

La voz del comisario, rotunda y segura de si misma llegó hasta Mary-Lou. Y siguió corriendo.

Gregory Louis Fantpay junior se detuvo de golpe. Però no soltó el hacha. Sabía que si tenía alguna posibilidad de seguir vivo era con ella en las manos.

- Vamos, Greg, no me hagas hacer algo que no quiero hacer. Suelta el hacha y date la vuelta. Despacito.

- ¡Comisario Retton! - dijo Greg, falseando sus nervios con un deje irónico.- Que alegría me produce  poder hablar con usted. ¿Le importa si me doy la vuelta?

- Primero suelta el hacha, Greg. Y luego hablamos.

- Verá usted, comisario. Lo de soltar el hacha se me antoja problemático. - contestó mientras se daba la vuelta. - Como puede ver la uso como bastón, ya que Mary-Lou, nuestra querida Mary-Lou, casi consigue destrozarme la rodilla hace un rato.

- Cállate y suelta la puta hacha, Greg.

A un cuarto de milla, la semidesnuda Mary-Lou seguí acercándose. Podía oír la conversación. Los gritos de su padre y, sin distinguir las palabras, los susurros de Greg. Ese maldito Greg. Maldito subnormal. Dos años tragándose sus corridas cada vez que ganaban un partido en casa. Dos años dejando que la cogiera de la mano por el instituto y siendo la novia perfecta del jodido quarterback y ahora su padre iba a descubrir que era todo una tapadera y que su hijita no era más que una adicta al sexo y a la cocaína.

- Vamos, Greg. Suelta el hacha y hablaré en tu favor en el juicio. - Arthur Retton odiaba mentir, pero hasta que no supiera donde estaba Mary-Lou no podía hacer otra cosa.

Greg seguía inmóvil, mirando al comisario. Pensando. De repente, una sonrisa cruzó sus labios.

- Comisario, le voy a contar una historia que le abrirá los ojos. Luego, decida usted. – Greg notó que el revolver del comisario dejaba de apuntar a su cabeza.

- Cuidado con mentirme, Greg. Si me mientes en una sola palabra dispararé.

Detrás de un árbol, Mary-Lou Retton esperaba. Recuperando el resuello, escuchando, temiéndose lo peor. ¿Hasta dónde se atrevería a llegar Greg? ¿Qué se creería su padre? ¿Qué pasaría con su doble vida? ¿Y su sueño de ser actriz?

- Verás,  Arthur,  ¿puedo llamarte Arthur?, Mary-Lou y yo llevamos juntos mucho tiempo, tú ya lo sabes.  Tú y todo este maldito pueblo. La pareja perfecta. Guapos y simpáticos. La hija del comisario y el hijo del tipo más rico del condado. - Greg empezaba a gustarse. Empezaba a gesticular,  en cualquier momento iba a empezar a andar como hacía en las clases de retórica.  - ¿no le parecía demasiado bonito? ¿demasiado cliché?  Creo recordar que hubo una película así a mediados de los ochenta. 

- Al grano,  Gregory.

- De acuerdo,  Arthur,  de acuerdo. Como te decía,  tu "osita", - retomó el hilo con cierta ironía - tu adorada hijita, no está enamorada de mí. Nunca me ha querido. Oh, sí. Claro que hemos hecho el amor. En tu casa y para que tú lo supieras. ¿Recuerdas los gemidos y el gritito? Una mentira.  Un polvo de mierda para que creyeras que acababa de desvirgarla. Y la sangre que viste en sus sábanas, era de mi lengua. Un puto mordisco. Pues claro que tenía un porque. Tu niñita siempre tiene un porque. Tenía un retraso y no sabía quién podía ser el padre.

Mary-Lou, escondida detrás del árbol, veía como su vida se desmoronaba por momentos. Su padre iba a mandarla al maldito internado militar. Tenía que minimizar los daños como fuera. Cerró los ojos,  contó hasta 10, respirando lentamente,  intentando bajar sus pulsaciones, buscando la serenidad interior.  Calmándose. Paseando por su palacio de cristal.

Arthur Retton se iba cabreando por momentos. Y Greg lo sabía. Y Mary-Lou lo sabía. Y Arthur lo sabía. Y eso iba contra las intenciones de Mary-Lou. Fruto de sus años como infiltrado, cuando se cabreaba controlaba sus reacciones hasta límites casi místicos

- Vamos, papá. – susurraba ella clavando su espalda en el árbol. – Deja de escuchar a este imbécil y haz algo. Por favor, papá.

- ¿Quieres saber otra cosa, Arthur? La otra noche se quedó con el imbécil de Whistle en la piscina. Y se lo folló mientras le llamaba Papá Osito. ¿Te suena, Arthur? ¿Papá Osito? Lo vi con mis propios ojos, Arthur. Tu niña pequeña, tu osita, desnuda, con un porro enorme en la boca y con solo el Stetson de la policía que le regalaste por su 13 cumpleaños, cabalgando a ese maldito yonki al  borde de la piscina de un motel barato. Y si no me equivoco, igual que lo vi yo lo vieron varios clientes del motel. Y ya sabes que todo el mundo quiere ganar dinero subiendo pornografía a la red.

- No sigas por ahí, hijo de puta. No sigas por ahí. – Mary-Lou iba tensándose por momentos. No sabía que le dolía más. Que la hubieran visto follando, que lo hubieran grabado para subirlo a internet o que se lo contara a su padre.

- El mejor momento, querido Arthur, - continuó Greg mirando fijamente al comisario y levantando el hacha hasta su hombro – fue cuando,  mientras su hijita se sacaba la polla de ese yonki del coño, él le dijo “Molly, es casi medianoche y solo quedam

El disparo se oyó desde el pueblo. Y los gritos de todos los animales de las montañas. Y el espectáculo de bandadas enteras de pájaros volando sobre los rojizos colores de la puesta de sol.

Y el espectáculo para dos de la explosión de la cabeza de Gregory Louis Fantpay junior.

Dos disparos simultáneos, uno de revolver y otro de un rifle de caza, impactaron en la cabeza de Greg destrozándola y provocándole una parada cardiorespiratoria de la que no se recuperó.

Arthur Retton, sorprendido, se dio media vuelta con el revolver aún humeante en su mano. Al lado de un árbol, su hija, vestida con únicamente unas bragas y una camiseta realmente corta, empuñaba un rifle igualmente humeante. Dos lágrimas empezaban a caer por sus ennegrecidas mejillas. La fragilidad hiposa de una niña contrastaba con el rifle.

- ¡Mary-Lou! Baja ese rifle. ¿Estás bien?

- Si. Tuve que hacerlo, papá. No pude soportar oír el nombre de mamá en la boca de ese cabrón. – Mary-Lou se derrumbaba por instantes. - No pude, papá. Tuve que hacerlo. Mamá, mamá…

- Está bien, osita, está bien. – Arthur Retton se acercaba a su pequeña. – Yo tampoco pude evitarlo.

- Perdóname, papá. No quería que te enteraras de todo esto por…

- Mary-Lou, soy el comisario. Se todo lo que haces. Tú y todos los habitantes del pueblo. Quizá no conozca los detalles, pero sí con quien vas y con quién no vas…

Yo creo que el tres es de Aurora.

Zzzz escribió:Yo creo que el tres es de Aurora.

Jijiji.
Acabo de ver una peli porque hoy ni he ido a bailar: me he caído por las escaleras del colegio al salir de clase y mi rodilla derecha, que tiene una condromalacia rotuliana muy avanzada, está como un rodaballo. Lo he aplacado con una bolsa de guisantes que he sacado del congelador ( como me he desviado un poco, lo del dolor por el hostión general en la rodilla y en todas partes, me refiero).

Así que no he buscado nada ni escrito nada aún. Si quieres te lo crees y, si no, da igual.

La peli en cuestión: La inocencia, ME HA EN CAN TA DO(amazon). Muy recomendable para todo el mundo en general y, en particular, para los que tenemos hijos en edad de "liarla" parda.

Ya puestos, igual para mi relato transcribo cualquier actuación de Faemino y Cansado, cambio un par de palabras por lo de copirrai y me quedo tan ancho.

O igual no.

Yo creo que Gae es un guasón y da gusto. A mí no se me hubiera ocurrido algo así, vamos, es que no me hubiera atrevido. Un chaval echado pal'ante el Gae, sí señor.

Eduardo Montenegro escribió:Ya puestos, igual para mi relato transcribo cualquier actuación de Faemino y Cansado, cambio un par de palabras por lo de copirrai y me quedo tan ancho.

O igual no.

Yo lo mismo hago una foto de algún capítulo de Matonkiki y sus amigos, lo transformo en un Word con la AI, cambio a Matonkikí por la Pitufina, a Cuchifritín por Tintín y a Celia por la Srta Ofelia y ya tengo hecho el relato.

Hace tiempo que no entro en lo del Tinder, pero a lo mejor se puede hacer algún corta y pega de ese hilo. Recuerdo algo de una ladyboy. Zzzz, es el momento de escribir algo de los 5 riñones.

Aurora escribió:Los centollo también estan cocidos. Estos otros bichos tenían buena pinta, además de ser muy chulos, pero están crudos. Soy anticosas crudas.

No me gustan las cosas crudas, dice.

Como si los demás nos comiésemos los salmonetes a mordiscos.

Aurora escribió:Hace tiempo que no entro en lo del Tinder, pero a lo mejor se puede hacer algún corta y pega de ese hilo. Recuerdo algo de una ladyboy. Zzzz, es el momento de escribir algo de los 5 riñones.

Al principio me daba miedo que esta ronda fuera menos caótica que la que administró Zetas en la que la frase cambiaba cada día, pero ya no tengo que preocuparme por eso.
Todo va viento en popa.

La frase puede ser: No me gustan las cosas crudas, dice.

No recuerdo esa ronda de Zzzz. Sé que he tenido épocas de mucho lío y no he estado al tanto. ¿Cuándo ha sido eso?

—Póngame ese besugo.
—¿Se lo abro para el horno?
—No, es para comer aquí.

salakov escribió:—Póngame ese besugo.
—¿Se lo abro para el horno?
—No, es para comer aquí.

—¿Me ha visto usted cara de besugo u qué?

Zzzz escribió:Esto es un desmadre, se necesita la presencia de Moderno en la sala.

Que no haya normas es claramente una estrategia para que no pueda decir que se hacen trampas. Estoy a favor también de que haya frase, concepto, color, lo que sea, pero que haya algo al menos... y límite de palabras. Desde luego el ladrillo éste que se acaba de publicar no me lo voy a leer. Esto de escribir sin más es lo que hacía antes de ponerme con los micros, esto no es el juego, pero bueno.

Y ahora hablo de mi libro. Tras finalizar la trilogía bíblica, con grandes personajes como Jesús de Medinaceli, Jesucristo, Herodes y Noé, es momento de pasar a otra cosa. Y veo que hay vía libre...

¿Estáis haciendo eso de mandar frase por privado?

Estoy pensando en pedirle una frase al azar a mi querida inteligencia artificial. Coño, no había caído, voy a ver qué sale