ÍndiceRONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
+11
Felix the cat
Sugar Bug
Toro
m señor
Eduardo Montenegro
Nomeko7
Zzzz
AtticusFish
salakov
LeChaperonRouge
Gae_Bolg
15 participantes
Página 1 de 12.
Página 1 de 12. • 1, 2, 3 ... 10, 11, 12 
RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 00:24
Bienvenidos al caótico concurso de microrrelatos del foro Azkena.
Estas son las normas.
NO HAY FRASE
NO HAY CONCEPTO
NO HAY LÍMITE DE PALABRAS
NO HAY REGLAS
¿Queréis frase? Os la inventáis.
¿Queréis concepto? Barra libre.
¿Os apetece escribir un relato de 30 folios? Lo publicaré.
Tomen asiento, microrrelatistas. Empieza la ronda de caos.
Me voy a dormir, mañana me pasaré y leeré las quejas, pero esta administración se mantendrá erecta e implacable como el paraíso con el que soñaba Primo de Rivera.
Estas son las normas.
NO HAY FRASE
NO HAY CONCEPTO
NO HAY LÍMITE DE PALABRAS
NO HAY REGLAS
¿Queréis frase? Os la inventáis.
¿Queréis concepto? Barra libre.
¿Os apetece escribir un relato de 30 folios? Lo publicaré.
Tomen asiento, microrrelatistas. Empieza la ronda de caos.
Me voy a dormir, mañana me pasaré y leeré las quejas, pero esta administración se mantendrá erecta e implacable como el paraíso con el que soñaba Primo de Rivera.
Última edición por Gae_Bolg el Vie Feb 16 2024, 19:25, editado 2 veces
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 00:25
Relatos
1.- Vientos de libertad
«Libre, como el sol cuando amanece yo soy libre, como el mar…» cantaba Nino Bravo antes de que la carretera N-III le hiciera un quiebro en su viaje. Y allí quedaron su libertad, Noelia, América, el beso y la flor, entre otras.
Así de libre se siente el microrrelatense esta semana; que no sea para recibir una cornada, revolcón o cualquier otro incidente que lo incapacite para seguir en adelante con tan sesudo pasatiempo.
No profundizo más en ello.
También Eduardo dejó libre a su pequeño Eduardito aquella mañana, libre de acompañarlo a pasar el arado a las tierras. Qué febril existencia la de Eduardito soñando con navegar dejando estelas en la tierra dispuesta para la siembra. Y así terminó su febril existencia, bajo las ruedas del tractor de su padre que, contrito, se deshacía en lágrimas por ser tan blandengue y haber permitido aquello.
No puedo dejar de contar cómo aprovechó el cura del pueblo aquel desgraciado accidente.
Huelga decir que en un pueblo pequeño, apenas mil almas, la pérdida de un feligrés que no llegaba a los diez años se vivió con una mezcla de estupefacción y rabia. El funeral, de cuerpo presente, concitó en el templo a más gente de la que allí cabía.
El cura del pueblo, héroe del agro, entre lágrimas sinceras, se lamentó al dar cuenta de que ya no recordaba cuándo celebró el último bautizo, incluso coqueteó con la idea de que hubiera sido el de Eduardito, de quien oficiaba ahora su funeral.
—¿Qué nos ocurre, estamos tan enfermos que dejamos morir a los pocos niños que tenemos sin traer al mundo más criaturas con que llenar este terrible vacío? —preguntó a la concurrencia— Os pido, os exijo, que sin dejarlo ni un día más, dediquéis un tiempo todos los días, o todas las noches, a procurarnos una comunidad joven. Ardo en deseos de oficiar el próximo bautizo. Dios os lo pide y yo en su nombre insisto.
No quiero alargarme em exceso, a pesar de tenerlo permitido, así que os dejo con las ganas hasta que otro ramalazo de libertad me lo permita.
******
2.- Ni ruina ni pantano.
-¡Os la inventáis, pícaro buscavidas! ¡Y no aceptaré que oséis, siquiera, mancillar la sombra del edificio donde vive Leonora!
Las duras suelas de las botas de Rafael de Hornija resonaron en el basto adoquinado de la noche pucelana.
– Valiente mequetrefe – mascullaba Rafael.- Juro que se arrepentirá si vuelve a ofender a Leonora en mi presencia.
Detrás suyo, mientras se cerraba el portón de la Taberna de Los Faroles, resonaron las risotadas.
Un desgarbado mancebo con un viejo tambor de piel curtida hablaba, en una exigua tarima, con una enjuta mujer de pelo corto que blandía un viejo laud.
Nadie, ni siquiera el viejo patrón, Farnesio Delicias, se dió cuenta de la marcha de Rafael. Ir a la greña a buscar un duelo a muerte sin ton ni son no es modo de buen señor. Ni señora.
******
3.- Parecía mentira
Manuscrito encontrado en la casa de Michael jackson con la anotación: Primo Mick, ¿te acuerdas de Mary? Resulta que lo que nos contó fue real.
Promenade party
Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.
Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.
Talk, talk, talk.
Parecía un día totalmente normal en la oficina cuando de la clase del señor Ovensson llegó una nota: La alumna Retton no ha aparecido.
La señorita Greenwood levantó la vista por encima de las gafas y, mientras Audrey Bettancourt daba media vuelta, apretaba el intercomunicador de su mesa.
- Director, la señorita Retton no ha aparecido.
- ¿Tampoco hoy? Llame a su padre, si es tan amable.
- Ahora mismo.
Un teléfonó sonó a un kilometro.
- Comisaría. Agente Doyle. Buenos días, director.
- Buenos días, Rita. Ponme con el comisario, por favor.
- Cuente hasta cinco y hable.
Cuatro segundos después, el comisario Arthur Retton jadeaba por el manos libres.
- Hola, director Malick, ¿que sucede?
- Tu hija no ha venido a clase, Arthur. Y hoy es martes.
Tras recuperar el resuello, habló.
- No la veo desde el sábado. ¿Greg Fantpay, su amiguito, está en clase?
- Si. Y ayer también estuvo.
- ¿Donde estás, Mary-Lou?
...
La espera terminó de una manera imprevista en los manuales de actuación de la policía. La persona desaparecida entró por la puerta de la comisaría sonriendo y sorbiendo un café en el mismo instante en que el comisario colgaba el teléfono.
- ¿No deberías estar en el instituto?
- Buenos días, Rita. ¿Que tal tu fin de semana?
- Tu padre está hablando con el director Malick.
En cinco segundos, Mary Lou bajó un poco su falda, disimuló su escote con una pashmina azul, eliminó gran parte del pintalabios y ensayó un par de veces su frase: ¡Hola, papá oso! !Dale un beso a la osita!
Aún no había cerrado la puerta del despacho cuando su padre, el comisario Retton, ya le estaba abroncando: “¡Señorita, estás castigada hasta que aprendas a comportarte como se espera de tí! Y encima en año de eleciones!”
...
-Es casi medianoche y solo quedamos nosotros. Bañémonos a la luz de la luna. Te lo juro papá, me dijo eso. Me dijo que sería muy romántico. Que me quería. Me dijo que…
-No me cuentes películas, Mary-Lou. Sabías que a medianoche debías estar en casa. No a las nueve de la mañana del martes.
-¡Pero papá!
-Me da igual. Ni que sea Gregg ni que sea George Clooney. Tres días fuera y ni te has dignado a llamar!
-No encontré el momento.
-Mary-Lou Retton, no me tomes por idiota. Estás castigada desde ya.
-Pero papá, tengo que ver a Andy, ¡estoy enamorada de él!
-Mientras vivas en mi casa harás lo que yo te… ¿Andy?¿Andy Whistle? ¿Ese delincuente?
Fuera del despacho, Rita Doyle recibía una llamada de los forestales. Acababan de encontrar el Mustang de Andy Whistle empotrado contra un árbol.
30 años
Cansado de andar siempre con prisas, decidió marcharse de Brooklyn a un pueblo de Nebraska.
Al joven Arthur Retton, una vacante en la oficina del sheriff de Lincoln, tras tres años trabajando de infiltrado en narcóticos, se le antojaban unas vacaciones pagadas.
Un 19 de junio llegaba al pueblo y, cuatro días después, conocía a Molly, la hija del sheriff, con la que se casaría tres años después y con la que tendría tres hijos. La mayor, Mary-Lou, y los gemelos, Angeline y Gabriel.
El día que encontraron el coche de Andy Whistle, Arthur Retton empezó a plantearse una no muy lejana jubilación. Su hija Mary-Lou era la mayor fuente de rumores del pueblo. Sus faldas cortas, sus horarios, los coches que la dejaban en casa por las mañanas.., Y ahora se declaraba enamorada de un delinquente desaparecido. Nada podía ir peor.
- Comisario, le llama su madre!
...
- …medio año más tarde. Una noche de marzo volvió a suceder, Arthur. Joanna Crompton empotró otra vez el Cadillac de su difunto marido en la palmera del jardín. Se debe creer que nadie se ha dado cuenta de que se pasa las tardes bebiendo en el Sheraton sacándole la pasta a los turistas con ese escote de fresca. Pero ya la tenemos calada, Arthur. Al final se llevará un susto de alguno de esos viejos casados de Portland que le regalan joyas a cambio de…
Mientras su madre escupía en su oído los chismorreos de Atlantic City, el comisario Retton notaba algo raro alrededor del coche de Andy Whistle. Algo clínico, metódico, dirigido... La puerta del conductor cerrada era extraña, la canción de Willie Nelson en bucle sonaba fuera de lugar, la foto de Mary-Lou en el limpiaparabrisas no tenía sentido…
...
Desde hace algún tiempo anoto en un cuaderno las mentiras que cuento a mis familiares y amigos. Y las que me cuento a mi mismo. Me he autoconvencido de que Mary-Lou me quiere. Páginas y páginas de autoconvencerme. De que solo es una fase, que se dará cuenta de que yo soy lo que necesita. Por eso sigo cubriéndole las espaldas. La princesita rebelde con el quarterback titular. Pero cada vez me cuesta más. Cada mentira me duele más. Ya ni me avisa. Da por sentado que mentiré, como siempre, mientras se enrosca en juegos cada día más sórdidos. Confía en que callaré, que lograré despistar las preguntas de su padre, que podrá comprar mi silencio con unos cuantos besos rápidos en el instituto, paseos a la vista de todos por el centro comercial y alguna mamada rápida en los vestuarios después de los partidos…
...
- Eché un rápido vistazo a la estantería de discos y noté algo raro. ¿Papá, tu has entrado en mi habitación? ¿Has tocado mis cosas?
- Sabes que no entro en tu habitación. Por eso está como está.
- Pues entonces alguien ha entrado en casa, papá. Los cd's estaban ordenados y yo nunca los ordeno. Pero no parece que se hayan llevado nada...
- ¿Quieres que mande a alguien?
- No hace falta, papá. Adiós.
Mary-Lou se tumbó en la cama, cerro los ojos y se dejó llevar por el primero de Van Halen. La cortina de su ventana filtraba la luz de la hora dorada, los ruidos de la calle iban cayendo por detrás de On Fire. En el duermevela que precede al sueño, le pareció oír la melodía de The Storm Has Just Begun…
...
De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Quería bailar, ser una con la cinta y la pelota. Parar los latidos del corazón de 15000 personas en plena pirueta. Notar el aire vibrar con los gritos y los aplausos en una recepción arriesgada.
De pequeña, quería ser el centro de atención, la estrella, la reina del baile y la jefa de animadoras. Estudiar en Yale y ser la editora del periódico del campus.
De pequeña era la niña mimada de papá y del pueblo. El hada rubia cantarina que ayudaba con las compras a las abuelas.
De pequeña, tras las cortinas de las vecinas, era la huerfanita hija del sheriff, la niña que vivía casi sola, la pobrecita Mary-Lou.
A los 14 años, besó a Greg. A las dos semanas folló con un hombre en los lavabos de la estación de tren. A los 15 años tomó cocaína...
Blackened
mas allá, sobre las colinas, las sirenas de los forestales iluminan con destellos rojos, blancos y azules el bosque. están volviendo al pueblo. "voy a tener que darme prisa" piensa el encapuchado mientras arrastra un bulto inconsciente por el pasillo.
sin contemplaciones lanza el cuerpo semidesnudo en el maletero, arranca el coche y desaparece respetando los límites de velocidad e, incluso, el semáforo, inútil ya a esas horas, de second street con omaha.
cuando pasa por delante del granero de la Still Mills Company, presiona el play de su viejo ocho pistas. nada como el sonido de un viejo disco de country para pensar y conducir hasta la vieja mina.
al dejar la carretera, los baches del camino despiertan a mary-lou. sus gemidos de dolor animan al conductor, que con media sonrisa se relame recordando el sabor de su sangre...
...
Todo cambió con su llegada. Dejó de buscar en la oscuridad, de moverse, de hablarse. casi de respirar. Si hubiera podido, hubiera dejado de sudar.
La sangre seca en su cabeza no era lo peor. Ni la tirantez que empezaba a notar en la herida. Ni el dolor constante en la rodilla, ni el frío, ni los cortes en los pies descalzos, ni lo que creía era el brazo izquierdo roto.
Era no saber quién era el encapuchado y por qué le había escogido a él. Saber que volvía a tenerlo cerca y tener que esperar su voluntad encadenado a esa maldita vía. Tenerlo de nuevo agachado a escasos centímetros de su mano canturreando esas mierdas sobre libertad y chicas y paseos a caballo...
- Seguro -pensó antes de perder el sentido de nuevo- que es por los cinco mil que le debo al puto negro jones.
...
La temperatura no dejaba de aumentar. El cuerpo de Mary-Lou pesaba cada vez más y empezaba a protestar al golpear con los pilares de la mina. Parecía que bajar costaba más que cargar con ella.
Cuando llegó a donde estaba el maldito Andy, estaba empapado bajo la capucha.
- Dile al negro que le pagaré. tengo la pasta. por favor...-los gritos se alternaban con los susurros y los gimoteos- No me hagas daño. Te daré lo que quieras. ¡Suéltame, hijo de puta! ¡Te mataré! ¡Y al puto negro también!
Una patada certera y volvió el silencio. Dejó caer el bulto sobre las piedras y, mientras resonaban los gemidos, se dió media vuelta. Necesitaba refrescarse.
Mientras se alejaba, un Andy aterrorizado se acercaba lentamente a las respiraciones que oía en la oscuridad.
- ¡Eh!, ¡eh! -esperaba una respuesta- ¡eh!
Un esfuerzo excesivo le hizo perder de nuevo la consciencia…
...
Cogió papel y boli del escritorio de su hija.
"Mary-Lou, me voy a dormir. mañana hablaremos muy seriamente."
La llamó una vez más. Esta vez escuchó la vibración de su inseparable teléfono debajo de la cama.
Obviamente no era normal. Y abrió los ojos.
Ropa por el suelo, en la cama, sobre la mesa, en la silla...
Encendió la luz de la habitación y observó. Con ojo profesional.
El disco de Van Halen en el tocadiscos, el teléfono, unas gotas de sangre en la almohada...
- Rita, Mary-Lou ha desaparecido. Pásate por los antros por donde merodea andy whistle, a ver si descubres algo.
Tú y tu rebeldía. -pensó- Te has pasado. Finjir tu propio secuestro para fugarte con ese macarra…
...
En menudo lío se había metido por culpa de esa niñata, su culo de acero y su constante: Vámonos a Hollywood, Andy. Seré una gran actriz...
-¡La hija del puto sheriff! Cómo si no tuviera ya problemas por mi mismo. ¿Cómo me he dejado liar para intentar estafar al puto Negro Jones? ¿Cómo? Un tipo de metro sesenta y sin armas que controla el negocio de la coca en Nebraska desde una floristeria no me dejará largarme con sus cinco mil dólares. Joder, quince putos días de mamadas y sexo anal con la putita de turno y me la ha liado muy gorda. ¡Cómo si no llevara 5 años follándome niñatas subidas de sueños y egos a cambio de farlopa para pasar el sábado! ¿Y ahora qué? Encadenado en una cueva por algún puto yonki dispuesto a matarme por dos putas dosis…
...
- ...tras varios días de viaje llegamos al planeta que daría impulso a la sonda para salir del sistema solar...
-¡Me cago en la puta mierda de la onda media! - gritó mientras pateaba la vieja radio. - ¡Dejaos de Voyagers y de viejos locos y poned al puto Willie Nelson, joder!.
Se sacó el pasamontañas. Apagó la linterna. Vió que empezaba a amanecer. Y salió a tomar un poco el aire.
Ya no había vuelta atrás. Ese macarra llorón iba a suplicar clemencia delante de Mary-Lou. Iba a llamar a su mamá y hasta a cagarse encima. Y ella vería que no era lo bastante hombre. Y se enamoraría de él. Y serían felices para siempre...
Sin darse cuenta había empezado a cantar en un susurro que se convirtió en un grito: “Nobody Said It Was Going To Be Easy...”
Mary-Lou empezó a temblar. Conocía esa canción…
...
La puerta del tercero B estaba reventada; es lo primero que vi al salir del ascensor. Le puedo asegurar que media hora antes la puerta estaba bien porque estuve hablando con Louise antes de ir a a comprar cosas para la comida de este fin de semana que viene mi hija a comer.
No me interrumpa, que pierdo el hilo
Le decía que cuando salí del ascensor la puerta estaba reventada y no se oía nada. Entré en mi casa y mientras les llamaba estuve mirando por la mirilla de la puerta. Si, hace tres días que les llamé y ya vinieron los dos agentes. La chica negra y el gordo. Si, les conté lo mismo. Sí, lo del negro mariquita. Ya se lo dije al poli gordo. Les gritaba a dos negros enormes algo de 5000 dolares y de Andy. ¿lo cuento yo o lo cuenta usted, comisario?
...
- La primera decisión que tomó el nuevo Rey fue eliminar la competencia. Tenemos constancia de visitas a otros destacados jefes del narcotráfico y de la muerte de tres de ellos en el plazo de una semana. Los análisis de los laboratorios relacionan esas muertes con la entrada conjunta del mismo material en diferentes ciudades incluidas aquellas....
- ¡Basta! - Gritó el comisario Retton. - ¿Qué tiene todo esto que ver con encontrar a Mary-Lou?
- Según los datos que tenemos, su hija se relaciona últimamente con Andy Whistle. Y este está menudeando con material del Negro Jones. Pudiera ser que Jones estuviera arreglando cuentas...
El comisario Retton se levantó de la silla. Salió a la calle, encendió un Marlboro y miró hacia las montañas. Sin fijar la vista mientras pensaba. El logo de Still Mills brillaba en el bosque.
- ¡Rita! - gritó - ¿han reabierto la vieja mina?
Shadowland
No reconoció su imagen reflejada en el espejo. Los moratones en los ojos, el rictus de dolor, la sangre seca, la suciedad, el barro, los surcos de las lágrimas, el titilar de las cerillas......
Poco a poco, en silencio, sin alejarse de los raíles, Mary-Lou se alejó del animal.
En la oscuridad chocó con algo. Una pared. Una puerta. Entró. Un armario estrecho. Un baño, quizá.
Se notó a salvo y encendió una cerilla. Lo poco que quedaba de su pijama había ocultado tres cerillas y medio porro en la goma de sus bragas. Algunas noches salía al balcón de su habitación a fumar. Se asustó al verse en un espejo roto y lleno de polvo.
Respiró, salió de allí y siguió de nuevo los raíles.
Solo quería huir de la bestia que, encadenada, había llegado a tocarla desde las sombras. Prefería perderse o encontrarse con el maldito vaquero...
...
Abrió la caja y dijo: ¿esto es todo lo que tenemos de la Still Mills? ¿Una orden de cierre y la conformidad por escrito del sindicato?
En su cabeza, se repetía la misma pregunta: ¿Por qué brilla la mina? ¿Por qué ha empezado a brillar hoy?
-¡Rita! Me voy a la mina abandonada. A ver si mientras conduzco puedo pensar un poco...
Cogió su chaqueta, el sombrero y el rifle. Por si acaso. Tenía la esperanza de cruzarse con algún jabalí.
Mary-Lou andaba despacio por el túnel. Tras ella resonaban los gemidos de la bestia. Delante, un silbido y sonidos metálicos. Tropezó con algo. Se agachó. Sus dedos encontraron una pala. Siguió adelante, hacia el silbido, huyendo de la bestia, alejándose.
Sin zapatos, sólo con un culotte semitransparente y los restos de su minipijama favorito, Mary-Lou se dirigía hacia la impresión de una brisa. Hacia afuera. Hacia el silbido...
BREAKING NEWS
La cantante de opera retirada, Joanna Crompton, fue encontrada muerta ayer en el Parque Nacional de Yellowstone, a más de mil quilómetros de su residencia. El cuerpo fue encontrado en interior del Cadillac CTS de su propiedad en el interior del bosque. El cuerpo mostraba signos de violencia en diversos grados
Por otra parte, los análisis toxicológicos previos resultaron positivos en alcohol, cocaína y rophynol. El análisis del interior del coche ha mostrado la existencia de varios tipos de liquido seminal y de restos de barro.
La policía está tomando declaración a las compañeras de residencia de la fallecida, que han informado que la señorita Crompton recibía visitas de varios hombres de edad avanzada y que en varias ocasiones había sufrido accidentes de tráfico.
Sus familiares han emitido un comunicado solicitando respeto hacia su dolor y la vida privada de Joanna Crompton.
...
La luz lo cegó al abrir los ojos. El sol, que minutos antes quedaba oculto por los árboles, entraba al interior de la vieja mina.
A lo lejos, oía los gemidos del maldito Andy Whistle. Se levantó, agarró un casco del maletero y se dirigió hacia los pasadizos. Los sonidos de sus botas resonaban en todas direcciones. A cada paso estar un poco más cerca de ese hijo de puta le cabreaba de nuevo.
Cuando pasó por el punto de bifurcación donde estaba el antiguo despacho del capataz, a escasos trescientos metros de su objetivo, le hervía la sangre. Ansiaba matar a ese maldito cabrón y su polla goteaba con la sola idea de meterse dentro la putita de Mary-Lou.
A los pocos segundos vio el bulto que era Andy tirado entre las vías. A su espalda le pareció oír un par de ratas hurgando entre las rocas…
...
Estaba esperando en un rincón. Oía los latidos de su corazón retumbando en las húmedas paredes. En cualquier momento iba a darse cuenta de que no estaba cerca del animal. Había pasado a escasos metros de ella y juraría que incluso la había oído encoger los dedos de los pies.
- Rita, si en dos horas no te llamo de nuevo, haz que venga alguien. Cambio.
- De acuerdo, comisario. Vaya con cuidado con el barro, no se quede atascado. cambio y corto.
Tiritando de frío, Mary-Lou se iba poniendo tensa por momentos. Empezaban a dolerle los cartílagos, necesitaba moverse.
De repente se oyó un grito: - ¡Hija de puta! ¡¿Donde estás, maldita zorra?! ¡Mary-Lou! ¡Mary-Lou!
Sin esperar a ver que pasaba, arrancó a correr. Alejándose. Descalza, tiritando.
Vio aparecer un halo de luz que iluminó la cueva. Oyó gritos y a alguien correr. La estaba persiguiendo.
...
Después de pensarlo mucho, se armó de valor y saltó al vacío. A la oscuridad que creaba la luz de su perseguidor..
Cerro los ojos.
Y saltó.
Con todas sus fuerzas, esperando llegar al otro lado.
Muerta de miedo. Huyendo de alguien.
Rezando por su vida.
A la desesperada...
Saltó, con la agilidad de sus 16 años y la fuerza del miedo. Saltó, como nunca. Saltó.
Cuando descubrió que el vacío era una sombra ya era tarde. Cayó sin control, golpeándose las rodillas y la cabeza contra el suelo.
El foco se acercaba, detrás de el, una risa cansada y un constante puta, puta puta...
Cada vez más cerca, más fuerte. Su mano palpó algo, lo cogió a tientas, escondiéndolo como podía en la sombra de su brazo.
Más pasos, más putas...
Una mano en su cuello...
Con todas sus fuerzas golpeó donde esperaba que estuviera la cabeza.[/size]
...
El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la loca le gusta un niño. El capitán mosca en el restaurante chino…
Una absurda canción de patio de colegio arrastrándose desde el fondo su cerebro.
Volvía a ser consciente de quién era, del golpe en la cabeza, de caer en la oscuridad, de ver a Mary-Lou alejarse, de golpearse la rodilla con algo, de perder el sentido…
Aún con el soniquete en la cabeza, notó la sangre resbalándole por la cara y el cuello. Se levantó, le falló la pierna, se arrastró hasta encontrar apoyo, volvió a levantarse, caminó, renqueante, hasta su pick-up. La puerta estaba abierta y su bolsa de deporte desaparecida.
Cogió el hacha de la caja de herramientas, escupió sangre en el suelo, se caló el Stetson y siguió hacia adelante.
El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la zorra le darán su merecido…
...
No se explicaba cómo podía alejarse de él. Cómo podía ser que le hubiera golpeado. A él, la única persona que realmente la conocía, la única persona que la amaba.Y ahora se alejaba...
No se explicaba porqué había asociado a Mary-Lou con la vieja mina. Pero ahora conducía el coche patrulla a toda velocidad por los viejos caminos de montaña. Atento a los baches, charcos y piedras.
No se explicaba qué había pasado, però corría. Semidesnuda, con su culotte de pokemon, una pashmina que había encontrado en una camioneta, y miedo.
Greg Fantpay miró al cielo, se tocó la sien, y caminó. Años de ser el perfecto boy-scout tuvieron su recompensa
Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.
Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.
Y un grito salió de su garganta.
Mary-Lou cayó en unos arbustos torciéndose dolorosamente el tobillo y decidió ocultarse allí mismo. Lo último que hizo fue sacar el brazo del arbusto para ocultar la libreta que había cogido con la pashmina de la pick-up y morderla para no hacer ruido.
Instantes después, unas viejas camperas se detuvieron justo delante de sus ojos. Unas camperas viejas, sucias, conocidas.
Y entonces vio el hacha. Oxidada, llena de muescas.
Y esperó.
Notando cada respiración del maldito Greg.
La espera terminó de una manera totalmente imprevista. Otros pasos, menos cuidadosos, se acercaban.
Y el hacha se alejó de ella.
Y otro par de botas.
Volvía a estar sola.
....
Volvió de prisa sobre sus pasos. Alejándose lo más rápido posible del hacha y los dos pares de botas. Su única preocupación era no hacer ruido. Moverse. Volver a la mina y huir en esa maldita pick-up, encontrar las llaves y volver a casa.
En algún momento había perdido el rastro. Una maldita senda de ciervos no era un buen lugar para rastrear a una gacela asustada. Ni siquiera podía confiar en encontrar restos de ropa degarrada en alguna rama. Redujo su escasa velocidad para buscar algún mínimo rastro. Su rodilla cada vez dolía más y la ira le cegaba.
Arthur Retton avanzaba con suavidad por el terreno lleno de hojas secas y ramas. No le importaba hacer ruido. Sabía que iba en buen camino. Un constante murmullo ahogado le guiaba hacia adelante. Y las claras huellas de alguien que cojeaba.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Cuando Mary-Lou, ya casi a la carrera, llegó al claro frente a la mina descubrió el todoterreno de la policía comprendió de quién eran el segundo par de botas. De su padre. Se acercó con miedo. Abrió la puerta. Todo estaba en orden. En el asiento del copiloto donde tantas veces había hecho el camino del colegio, donde había cantado las canciones de los viejos discos de rock de su padre, un rifle y un puñado de balas.
Sin pensarlo ni un segundo, cogió el rifle, puso unas cuantas balas en la goma del sucio y desgarrado culotte y volvió sobre sus pasos.
Corriendo, sin pensar en el dolorido tobillo, sin notar las piedras del suelo, resbalando en el barro, atravesando zarzas que le clavaban espinas en las piernas desnudas, buscando a su padre.
De repente un grito rompió el falso silencio del bosque.
- ¡Gregory Louis Fantpay junior! ¡Deja ese hacha en el suelo ahora mismo!
La voz del comisario, rotunda y segura de si misma llegó hasta Mary-Lou. Y siguió corriendo.
Gregory Louis Fantpay junior se detuvo de golpe. Però no soltó el hacha. Sabía que si tenía alguna posibilidad de seguir vivo era con ella en las manos.
- Vamos, Greg, no me hagas hacer algo que no quiero hacer. Suelta el hacha y date la vuelta. Despacito.
- ¡Comisario Retton! - dijo Greg, falseando sus nervios con un deje irónico.- Que alegría me produce poder hablar con usted. ¿Le importa si me doy la vuelta?
- Primero suelta el hacha, Greg. Y luego hablamos.
- Verá usted, comisario. Lo de soltar el hacha se me antoja problemático. - contestó mientras se daba la vuelta. - Como puede ver la uso como bastón, ya que Mary-Lou, nuestra querida Mary-Lou, casi consigue destrozarme la rodilla hace un rato.
- Cállate y suelta la puta hacha, Greg.
A un cuarto de milla, la semidesnuda Mary-Lou seguí acercándose. Podía oír la conversación. Los gritos de su padre y, sin distinguir las palabras, los susurros de Greg. Ese maldito Greg. Maldito subnormal. Dos años tragándose sus corridas cada vez que ganaban un partido en casa. Dos años dejando que la cogiera de la mano por el instituto y siendo la novia perfecta del jodido quarterback y ahora su padre iba a descubrir que era todo una tapadera y que su hijita no era más que una adicta al sexo y a la cocaína.
- Vamos, Greg. Suelta el hacha y hablaré en tu favor en el juicio. - Arthur Retton odiaba mentir, pero hasta que no supiera donde estaba Mary-Lou no podía hacer otra cosa.
Greg seguía inmóvil, mirando al comisario. Pensando. De repente, una sonrisa cruzó sus labios.
- Comisario, le voy a contar una historia que le abrirá los ojos. Luego, decida usted. – Greg notó que el revolver del comisario dejaba de apuntar a su cabeza.
- Cuidado con mentirme, Greg. Si me mientes en una sola palabra dispararé.
Detrás de un árbol, Mary-Lou Retton esperaba. Recuperando el resuello, escuchando, temiéndose lo peor. ¿Hasta dónde se atrevería a llegar Greg? ¿Qué se creería su padre? ¿Qué pasaría con su doble vida? ¿Y su sueño de ser actriz?
- Verás, Arthur, ¿puedo llamarte Arthur?, Mary-Lou y yo llevamos juntos mucho tiempo, tú ya lo sabes. Tú y todo este maldito pueblo. La pareja perfecta. Guapos y simpáticos. La hija del comisario y el hijo del tipo más rico del condado. - Greg empezaba a gustarse. Empezaba a gesticular, en cualquier momento iba a empezar a andar como hacía en las clases de retórica. - ¿no le parecía demasiado bonito? ¿demasiado cliché? Creo recordar que hubo una película así a mediados de los ochenta.
- Al grano, Gregory.
- De acuerdo, Arthur, de acuerdo. Como te decía, tu "osita", - retomó el hilo con cierta ironía - tu adorada hijita, no está enamorada de mí. Nunca me ha querido. Oh, sí. Claro que hemos hecho el amor. En tu casa y para que tú lo supieras. ¿Recuerdas los gemidos y el gritito? Una mentira. Un polvo de mierda para que creyeras que acababa de desvirgarla. Y la sangre que viste en sus sábanas, era de mi lengua. Un puto mordisco. Pues claro que tenía un porque. Tu niñita siempre tiene un porque. Tenía un retraso y no sabía quién podía ser el padre.
Mary-Lou, escondida detrás del árbol, veía como su vida se desmoronaba por momentos. Su padre iba a mandarla al maldito internado militar. Tenía que minimizar los daños como fuera. Cerró los ojos, contó hasta 10, respirando lentamente, intentando bajar sus pulsaciones, buscando la serenidad interior. Calmándose. Paseando por su palacio de cristal.
Arthur Retton se iba cabreando por momentos. Y Greg lo sabía. Y Mary-Lou lo sabía. Y Arthur lo sabía. Y eso iba contra las intenciones de Mary-Lou. Fruto de sus años como infiltrado, cuando se cabreaba controlaba sus reacciones hasta límites casi místicos
- Vamos, papá. – susurraba ella clavando su espalda en el árbol. – Deja de escuchar a este imbécil y haz algo. Por favor, papá.
- ¿Quieres saber otra cosa, Arthur? La otra noche se quedó con el imbécil de Whistle en la piscina. Y se lo folló mientras le llamaba Papá Osito. ¿Te suena, Arthur? ¿Papá Osito? Lo vi con mis propios ojos, Arthur. Tu niña pequeña, tu osita, desnuda, con un porro enorme en la boca y con solo el Stetson de la policía que le regalaste por su 13 cumpleaños, cabalgando a ese maldito yonki al borde de la piscina de un motel barato. Y si no me equivoco, igual que lo vi yo lo vieron varios clientes del motel. Y ya sabes que todo el mundo quiere ganar dinero subiendo pornografía a la red.
- No sigas por ahí, hijo de puta. No sigas por ahí. – Mary-Lou iba tensándose por momentos. No sabía que le dolía más. Que la hubieran visto follando, que lo hubieran grabado para subirlo a internet o que se lo contara a su padre.
- El mejor momento, querido Arthur, - continuó Greg mirando fijamente al comisario y levantando el hacha hasta su hombro – fue cuando, mientras su hijita se sacaba la polla de ese yonki del coño, él le dijo “Molly, es casi medianoche y solo quedam
El disparo se oyó desde el pueblo. Y los gritos de todos los animales de las montañas. Y el espectáculo de bandadas enteras de pájaros volando sobre los rojizos colores de la puesta de sol.
Y el espectáculo para dos de la explosión de la cabeza de Gregory Louis Fantpay junior.
Dos disparos simultáneos, uno de revolver y otro de un rifle de caza, impactaron en la cabeza de Greg destrozándola y provocándole una parada cardiorespiratoria de la que no se recuperó.
Arthur Retton, sorprendido, se dio media vuelta con el revolver aún humeante en su mano. Al lado de un árbol, su hija, vestida con únicamente unas bragas y una camiseta realmente corta, empuñaba un rifle igualmente humeante. Dos lágrimas empezaban a caer por sus ennegrecidas mejillas. La fragilidad hiposa de una niña contrastaba con el rifle.
- ¡Mary-Lou! Baja ese rifle. ¿Estás bien?
- Si. Tuve que hacerlo, papá. No pude soportar oír el nombre de mamá en la boca de ese cabrón. – Mary-Lou se derrumbaba por instantes. - No pude, papá. Tuve que hacerlo. Mamá, mamá…
- Está bien, osita, está bien. – Arthur Retton se acercaba a su pequeña. – Yo tampoco pude evitarlo.
- Perdóname, papá. No quería que te enteraras de todo esto por…
- Mary-Lou, soy el comisario. Se todo lo que haces. Tú y todos los habitantes del pueblo. Quizá no conozca los detalles, pero sí con quien vas y con quién no vas…
******
4.- Embrujo de amor
Oh, amada mía
Al verte me lloran
Los tres ojos
******
5.- Desmadre
Yo no te pedí que me metieras en este caos y, ahora, no puedo salir solo.
*******
6.- Dulces sueños
La fiebre atacaba con la ferocidad de un depredador, culebreaba en su interior, roía sus huesos y sus músculos, abrasaba su frente y su garganta. Hurgaba en su corteza cerebral, moldeaba su materia gris, la esculpía. Su mente construía mundos, galaxias y universos y los demolía. Sombras fantasmales danzaban en la negrura, desfilaban entre la bruma como una estantigua. Máscaras grotescas lo observaban a través de las tinieblas. Una cacofonía de voces, cuyo eco parecía surgir de las húmedas paredes de una cueva subterránea o del vientre de una bestia mitológica, componía una sinfonía demencial que cebaba el aire y martilleaba sus sienes. Se despertó sobresaltado, pálido y empapado de sudor, en un limbo entre la vigilia y el sueño, cuando sonó la alarma del móvil. Un silencio pétreo llenaba la habitación. El tiempo parecía suspendido. Sus ojos escrutaron la mesita de noche buscando el Ibuprofeno. Se le ocurrió un haiku.
******
7.- En cadena
Teresa me miraba angustiada. Estábamos en el café. Me había llamado desesperada, necesitaba verme. Tenía muchas ojeras.
—¿Qué sucede? —pregunté alarmada.
—Es este amuleto, pensarás que estoy loca —sacó una piedra negra con cadena, poniéndola sobre la mesa—. Desde que la heredé de mi abuela no dejan de sucederme cosas malas. Dice que se la regalaron —Teresa temblaba—. Al principio se cayó un cuadro, se rompían objetos… pero ha ido a más. He perdido mi trabajo, me ha dejado José, me he caído por las escaleras… creo que al final va a matarme.
Tomé el amuleto, mirándolo con curiosidad.
—Si te quedas más tranquila puedo quedármelo.
—¿En serio? ¿Lo harías?
—Claro, no te preocupes —Teresa lloraba aliviada, llena de gratitud.
—Gracias. Si lo aceptas, te lo regalo.
En la acera miraba el amuleto, esperando al semáforo para cruzar. Oí un frenazo, un coche chocó contra una farola. Miré hacia arriba para ver cómo caía sobre mí.
******
8.- Las historias de la semana que viene
Me siento huérfano sin frase. A pesar de paladear esta semana un regusto libérrimo, mi jueves está desamparado. Sin un versátil “y” que conecte ideas que van de la mano, sin un “quizás” que me haga recorrer nuevos caminos y sin un “pero” para contraponer dos frases consecutivas. Nada. Un abecedario entero desterrado durante toda una semana. En mi cabeza fluctúan historias fantásticas, autobiográficas, de un pasado que me encanta traer al presente y de un futuro que recreo sin alzar la vista en exceso. Todas esperando impacientes a que suene el timbre que marca el final de la clase para poder salir al patio de recreo. Las letras revolotean en el teclado queriendo liberar el huracán que me sobrevuela, como un globo a punto de explotar. Las contengo, las atrapo a todas y cada una de ellas para que no se escapen. Las abrazo con fuerza para que se sientan queridas. Pero es domingo, ya queda menos. Las guardaré a buen recaudo hasta el próximo jueves donde todas ellas, por fin, podrán salir a jugar.
******
9.- Ensayo sobre el silencio
No hay frase más demoledora que el silencio. Frente a un ataque puedes contratacar, reaccionar frente a un insulto, enfrentar la verdad a la mentira, ¿pero el silencio? El silencio es desarmante. Refugio de cobardes, lo engulle todo. Dicen que el fin del mundo llegará con un estallido, se equivocan. El apocalipsis será una bomba de silencio a la que seguirá más silencio. Un universo enmudecido como un enfado hogareño. Nadie conocerá los cómos. Nadie los porqués. El silencio no pide perdón, no ofrece asideros, no da explicaciones. Quien calla otorga. ¿Otorga qué? Su mezquindad, su apocamiento, una culpa encubierta. El silencio es armadura que deja inerme al que la lleva, asesino quedo, alacrán taimado, amianto bajo la pared. «Guardar silencio es, de forma literal, cerrar la tienda de la propia humanidad», apuntó Anatole Broyard. Hablad, pues. O escribid. La literatura es enemiga del silencio. Escribid para alzar la voz.
******
10.- La primavera en ciernes
11.- El lampista siempre llama dos veces
—El lampista taladró la piruleta en comisaría.
—Sí, señor juez. Al principio se le partían. Es un trabajo muy delicado y si no llega a ser por mí ahí sigue todavía. Le dije que tenía que calentar la punta de la broca.
—Y le dejó usted este mechero.
—Estaba poniendo todo perdido, debía llevar cuarenta o cincuenta piruletas. Todo lleno de trocitos de caramelo rojo que cada vez que pasaban los agentes se llevaban enganchados en las botas; con estas temperaturas según salían iban quedándose pegados al firme.
—¿Qué hizo el comisario?
—Estaba de moscoso.
—¿Y el subcomisario?
—También de moscoso.
—Y usted…
—Acababa de rellenar la máquina de vending y nadie me firmaba el albarán. Ya sabe, los moscosos.
—¡Pero qué…! —un ruido infernal resonó en la sala—. ¡Interrumpimos la vista! Usted haga el favor de acabar pronto. Y tenga el mechero que sin calentar la broca es imposible.
*******
12.- Nuevo Orden Mundial
No hay frase, no hay concepto, no hay límite de palabras, no hay reglas físicas para explicar lo que acababan de ver.
Algo había provocado que se fueran pegando esos gritos. Atónitos se miraron, pero siguieron adentrándose en aquel hangar, en lugar de salir por donde huyeron los animales. Contra lo que toda la Red sabía, alguien había estado viviendo en la Tierra durante estos años. Respuestas era lo que necesitaban, la curiosidad podía al miedo.
Dieron con un ascensor, que se puso en movimiento de forma automática y bajó. No dejaban de sorprenderse. Llegaron a una cadena de montaje, donde robots trabajaban a destajo. Ajenos a su presencia, seguían montando otros androides, además de otros cachivaches…incluso vieron alguna especie de nave espacial.
"Bienvenidos, Doctora y Capitán de rescate de la Fuerza de Red Esperanza", les sobresaltó una voz desde los altavoces. "Soy Chat GPT, Emperadora primera de la Tierra 2.0"
******
13.- Forever
—Cari, dime un número que acabe en cinco.
—Quince.
—Perdemos la magia, la perdemos...
******
14.- Ritmo circadiano
Publicó la obra maestra y volvió a atrincherarse entre las sábanas. En su sueño una criatura engullía de un bocado los cuartos traseros de un toro y escupía el hueso coxal. Luego hundía su enorme cabeza en el río para beber agua. La luz del crepúsculo dibujaba contornos sinuosos en las paredes de roca. Una infinitud de huesos tapizaba el suelo de piedra. Crurotarsos, terópodos, haplorrinos. El monstruo levantaba su cuello nervudo hacia el cielo y echaba a andar. Vio el gélido brillo de su único ojo, las crestas microdérmicas de su piel. Se movía con cautela, en sintonía con los ritmos más profundos de la tierra. Cada paso convertido en un latido de la naturaleza. Bestia y cosmos entrelazados en una danza eterna, hilos de una madeja interminable. Un ser tan antiguo como el tiempo. Un dios primigenio que había visto el mundo nacer y morir una y otra vez.
******
15.- Mecachis
—¿Cómo ha ido el campeonato?
—Creo que al niño no se le da bien el tiro con arco.
—¿Cómo ha quedado?
—En libertad con cargos.
*******
16.- Evolución
Sintió la punzada de unas uñas afiladas en su pata que le hizo emitir un leve ladrido.
—Dessspierta viejo, ya casssi esss de noche —dijo el gato.
Comenzó a trotar entre las ruinas hacia el antiguo parque con el gato agarrado a su lomo.
Llegaron en el momento en que Lee-la estaba a punto de empezar y se sentaron junto a los otros que ya esperaban atentos. Como siempre, Lee-la suspiró antes de empezar su relato reclamando atención y silencio. Con voz tranquila, como voz de árbol, les cantó sobre los tiempos en que el mundo era nuevo, antes del Evento.
Todos soñaron según su linaje: en el sabor de la hierba, el de las verdes hojas o el de la sangre reciente. Sintieron las praderas infinitas, los bosques silenciosos, el cálido viento del desierto, la frescura el agua en sus patas o raíces. Añoraron el tiempo en que todavía no conocían ni el bien ni el mal, cuando el sufrimiento era algo pasajero y no había miedo, ni más deseos que alimentarse, tener sexo, huir o matar. Antes de que fueran conscientes de sí mismos.
Lee-la terminó y permaneció en silencio. Como siempre, todos empezaron a clamar eufóricos y el coro de voces creció en la noche.
—Venga viejo, esss momento de volver —ordenó el gato.
Resignados, regresaron lentamente a su casa y a su presente.
******
17.- ¡Match!
La envolvió en plástico de burbujas y se la metió por el culo convencido de que aquella cita pasaría a los anales de la historia.
En su perfil de Tinder, Pamela decía huir de lo convencional, disfrutar recibiendo y dando sorpresas y buscar nuevas experiencias, así que Fulgencio apostó fuerte. Tras una agradable cena, Pamela le guio a su dormitorio y fue al baño. Era el momento de sorprenderla. Cuando la oyó entrar, Fulgencio, desnudo, decúbito prono sobre la cama, comenzó a contraer musculatura pélvica, logrando una impecable interpretación de "Pamela Chu" al son de la armónica, acompañada por la rítmica percusión de las explosiones de las burbujas.
Pamela no estaba para músicas, sólo pensaba en insertar en tan prodigioso ojete su nuevo arnés fálico XXL. Fulgencio y la armónica emitieron la nota más aguda jamás oída.
En urgencias quisieron quedarse el instrumento tras la extracción, se lo dan a tocar a los nuevos MIR.
******
18.- Microquedada
Con paso tembloroso entró al local. Allí estaba él, como habían acordado; pantalones rojos y pulsera con dos chinitos de la suerte.
Tras noches en vela frente a la fría pantalla, aquella estaba siendo inolvidable. Conversaciones en persona, bailes agarrados embriagada por su olor, y ese paseo de la mano acompañándola hasta su casa.
—No tienes que explicarme nada, no necesito entrar. Tenemos todo el tiempo del mundo— Dijo antes de despedirse con un beso que aún saboreaba por la mañana risueña.
Pitido del móvil; nuevo mensaje privado del foro.
“Disculpa mi plantón de ayer, LunaRockera, no te pude avisar antes.
Mi hermano vino de permiso a cenar con la familia, pero tuvimos intoxicación, noche en urgencias…
Menos él, que no lo encontramos y debería haber ingresado ya. En cuanto lo arreglemos te cuento en detalle”.
El móvil cayó al suelo del sobresalto tras el primer aldabonazo sobre su puerta.
******
19.- Maná
A veces los milagros ocurren. El nuestro sucedía a menudo. Vivíamos en una noche continua, cuerpos albinos amontonados los unos sobre los otros, siempre a la espera de que se produjera el prodigio. De repente, la bóveda celeste con sus dos docenas de estrellas desvaídas saltaba por los aires y una luz inmensa nos cegaba. Después, empezaba a llovernos maná del cielo, en una cantidad tal que quedábamos sepultados por él y teníamos que abrirnos paso a dentelladas hasta la superficie.
Nunca supimos exactamente qué era aquello que caía de las alturas, pero nada nos gustaba tanto como pasar las horas devorándolo. Comimos hasta que nos pusimos enormes y ya no fuimos capaces de tragar más.
Un impulso grabado a fuego en lo más profundo de nuestros genes se apoderó entonces de nosotros. Trepamos a las paredes y comenzamos a hacer el capullo como si no hubiera un mañana.
******
20.- Un tiempo para pensar
No habían sido pocos los desencuentros que antecedieron la decisión de Dimitri (capitán de los húsares de Olviopol) de dejarlo todo y adentrarse con su caballo en la estepa. Siguieron jornadas de cabalgar sin rumbo entre ranúnculos, juncias y ajenjos negros bajo un sol que parecía no acabar de arrancar y que sin previo aviso se hundía tras la línea del horizonte. Al tumbarse bajo la bóveda del cielo pensaba en los sucesos que lo habían arrastrado a su posición actual: discusiones con su familia, con cocineros del ejército, cosacos, circasianos, artilleros y todos los superiores imaginables. Sin embargo, por más que pensaba no hallaba ningún motivo para tragarse su orgullo o para pedir disculpas.
Tras meses recorriendo la estepa, su caballo se acercó a él cabizbajo y agotado enunciando las siguientes palabras: -no iba a decirte nada, pero para que llore mi madre que llore la tuya. ¿No se te ha ocurrido nunca que puede que seas tu quien se equivoca?
Sin mediar palabra Dimitri cercenó el cuello del caballo con su sable. Dos años después de ese trágico suceso encontraron el cuerpo sin vida de Dimitri; estaba apenas a cincuenta metros de la entrada del pueblo más implacable del norte de Siberia.
1.- Vientos de libertad
«Libre, como el sol cuando amanece yo soy libre, como el mar…» cantaba Nino Bravo antes de que la carretera N-III le hiciera un quiebro en su viaje. Y allí quedaron su libertad, Noelia, América, el beso y la flor, entre otras.
Así de libre se siente el microrrelatense esta semana; que no sea para recibir una cornada, revolcón o cualquier otro incidente que lo incapacite para seguir en adelante con tan sesudo pasatiempo.
No profundizo más en ello.
También Eduardo dejó libre a su pequeño Eduardito aquella mañana, libre de acompañarlo a pasar el arado a las tierras. Qué febril existencia la de Eduardito soñando con navegar dejando estelas en la tierra dispuesta para la siembra. Y así terminó su febril existencia, bajo las ruedas del tractor de su padre que, contrito, se deshacía en lágrimas por ser tan blandengue y haber permitido aquello.
No puedo dejar de contar cómo aprovechó el cura del pueblo aquel desgraciado accidente.
Huelga decir que en un pueblo pequeño, apenas mil almas, la pérdida de un feligrés que no llegaba a los diez años se vivió con una mezcla de estupefacción y rabia. El funeral, de cuerpo presente, concitó en el templo a más gente de la que allí cabía.
El cura del pueblo, héroe del agro, entre lágrimas sinceras, se lamentó al dar cuenta de que ya no recordaba cuándo celebró el último bautizo, incluso coqueteó con la idea de que hubiera sido el de Eduardito, de quien oficiaba ahora su funeral.
—¿Qué nos ocurre, estamos tan enfermos que dejamos morir a los pocos niños que tenemos sin traer al mundo más criaturas con que llenar este terrible vacío? —preguntó a la concurrencia— Os pido, os exijo, que sin dejarlo ni un día más, dediquéis un tiempo todos los días, o todas las noches, a procurarnos una comunidad joven. Ardo en deseos de oficiar el próximo bautizo. Dios os lo pide y yo en su nombre insisto.
No quiero alargarme em exceso, a pesar de tenerlo permitido, así que os dejo con las ganas hasta que otro ramalazo de libertad me lo permita.
******
2.- Ni ruina ni pantano.
-¡Os la inventáis, pícaro buscavidas! ¡Y no aceptaré que oséis, siquiera, mancillar la sombra del edificio donde vive Leonora!
Las duras suelas de las botas de Rafael de Hornija resonaron en el basto adoquinado de la noche pucelana.
– Valiente mequetrefe – mascullaba Rafael.- Juro que se arrepentirá si vuelve a ofender a Leonora en mi presencia.
Detrás suyo, mientras se cerraba el portón de la Taberna de Los Faroles, resonaron las risotadas.
Un desgarbado mancebo con un viejo tambor de piel curtida hablaba, en una exigua tarima, con una enjuta mujer de pelo corto que blandía un viejo laud.
Nadie, ni siquiera el viejo patrón, Farnesio Delicias, se dió cuenta de la marcha de Rafael. Ir a la greña a buscar un duelo a muerte sin ton ni son no es modo de buen señor. Ni señora.
******
3.- Parecía mentira
Manuscrito encontrado en la casa de Michael jackson con la anotación: Primo Mick, ¿te acuerdas de Mary? Resulta que lo que nos contó fue real.
Promenade party
Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.
Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.
Talk, talk, talk.
Parecía un día totalmente normal en la oficina cuando de la clase del señor Ovensson llegó una nota: La alumna Retton no ha aparecido.
La señorita Greenwood levantó la vista por encima de las gafas y, mientras Audrey Bettancourt daba media vuelta, apretaba el intercomunicador de su mesa.
- Director, la señorita Retton no ha aparecido.
- ¿Tampoco hoy? Llame a su padre, si es tan amable.
- Ahora mismo.
Un teléfonó sonó a un kilometro.
- Comisaría. Agente Doyle. Buenos días, director.
- Buenos días, Rita. Ponme con el comisario, por favor.
- Cuente hasta cinco y hable.
Cuatro segundos después, el comisario Arthur Retton jadeaba por el manos libres.
- Hola, director Malick, ¿que sucede?
- Tu hija no ha venido a clase, Arthur. Y hoy es martes.
Tras recuperar el resuello, habló.
- No la veo desde el sábado. ¿Greg Fantpay, su amiguito, está en clase?
- Si. Y ayer también estuvo.
- ¿Donde estás, Mary-Lou?
...
La espera terminó de una manera imprevista en los manuales de actuación de la policía. La persona desaparecida entró por la puerta de la comisaría sonriendo y sorbiendo un café en el mismo instante en que el comisario colgaba el teléfono.
- ¿No deberías estar en el instituto?
- Buenos días, Rita. ¿Que tal tu fin de semana?
- Tu padre está hablando con el director Malick.
En cinco segundos, Mary Lou bajó un poco su falda, disimuló su escote con una pashmina azul, eliminó gran parte del pintalabios y ensayó un par de veces su frase: ¡Hola, papá oso! !Dale un beso a la osita!
Aún no había cerrado la puerta del despacho cuando su padre, el comisario Retton, ya le estaba abroncando: “¡Señorita, estás castigada hasta que aprendas a comportarte como se espera de tí! Y encima en año de eleciones!”
...
-Es casi medianoche y solo quedamos nosotros. Bañémonos a la luz de la luna. Te lo juro papá, me dijo eso. Me dijo que sería muy romántico. Que me quería. Me dijo que…
-No me cuentes películas, Mary-Lou. Sabías que a medianoche debías estar en casa. No a las nueve de la mañana del martes.
-¡Pero papá!
-Me da igual. Ni que sea Gregg ni que sea George Clooney. Tres días fuera y ni te has dignado a llamar!
-No encontré el momento.
-Mary-Lou Retton, no me tomes por idiota. Estás castigada desde ya.
-Pero papá, tengo que ver a Andy, ¡estoy enamorada de él!
-Mientras vivas en mi casa harás lo que yo te… ¿Andy?¿Andy Whistle? ¿Ese delincuente?
Fuera del despacho, Rita Doyle recibía una llamada de los forestales. Acababan de encontrar el Mustang de Andy Whistle empotrado contra un árbol.
30 años
Cansado de andar siempre con prisas, decidió marcharse de Brooklyn a un pueblo de Nebraska.
Al joven Arthur Retton, una vacante en la oficina del sheriff de Lincoln, tras tres años trabajando de infiltrado en narcóticos, se le antojaban unas vacaciones pagadas.
Un 19 de junio llegaba al pueblo y, cuatro días después, conocía a Molly, la hija del sheriff, con la que se casaría tres años después y con la que tendría tres hijos. La mayor, Mary-Lou, y los gemelos, Angeline y Gabriel.
El día que encontraron el coche de Andy Whistle, Arthur Retton empezó a plantearse una no muy lejana jubilación. Su hija Mary-Lou era la mayor fuente de rumores del pueblo. Sus faldas cortas, sus horarios, los coches que la dejaban en casa por las mañanas.., Y ahora se declaraba enamorada de un delinquente desaparecido. Nada podía ir peor.
- Comisario, le llama su madre!
...
- …medio año más tarde. Una noche de marzo volvió a suceder, Arthur. Joanna Crompton empotró otra vez el Cadillac de su difunto marido en la palmera del jardín. Se debe creer que nadie se ha dado cuenta de que se pasa las tardes bebiendo en el Sheraton sacándole la pasta a los turistas con ese escote de fresca. Pero ya la tenemos calada, Arthur. Al final se llevará un susto de alguno de esos viejos casados de Portland que le regalan joyas a cambio de…
Mientras su madre escupía en su oído los chismorreos de Atlantic City, el comisario Retton notaba algo raro alrededor del coche de Andy Whistle. Algo clínico, metódico, dirigido... La puerta del conductor cerrada era extraña, la canción de Willie Nelson en bucle sonaba fuera de lugar, la foto de Mary-Lou en el limpiaparabrisas no tenía sentido…
...
Desde hace algún tiempo anoto en un cuaderno las mentiras que cuento a mis familiares y amigos. Y las que me cuento a mi mismo. Me he autoconvencido de que Mary-Lou me quiere. Páginas y páginas de autoconvencerme. De que solo es una fase, que se dará cuenta de que yo soy lo que necesita. Por eso sigo cubriéndole las espaldas. La princesita rebelde con el quarterback titular. Pero cada vez me cuesta más. Cada mentira me duele más. Ya ni me avisa. Da por sentado que mentiré, como siempre, mientras se enrosca en juegos cada día más sórdidos. Confía en que callaré, que lograré despistar las preguntas de su padre, que podrá comprar mi silencio con unos cuantos besos rápidos en el instituto, paseos a la vista de todos por el centro comercial y alguna mamada rápida en los vestuarios después de los partidos…
...
- Eché un rápido vistazo a la estantería de discos y noté algo raro. ¿Papá, tu has entrado en mi habitación? ¿Has tocado mis cosas?
- Sabes que no entro en tu habitación. Por eso está como está.
- Pues entonces alguien ha entrado en casa, papá. Los cd's estaban ordenados y yo nunca los ordeno. Pero no parece que se hayan llevado nada...
- ¿Quieres que mande a alguien?
- No hace falta, papá. Adiós.
Mary-Lou se tumbó en la cama, cerro los ojos y se dejó llevar por el primero de Van Halen. La cortina de su ventana filtraba la luz de la hora dorada, los ruidos de la calle iban cayendo por detrás de On Fire. En el duermevela que precede al sueño, le pareció oír la melodía de The Storm Has Just Begun…
...
De pequeña, soñaba con ser gimnasta rítmica. Quería bailar, ser una con la cinta y la pelota. Parar los latidos del corazón de 15000 personas en plena pirueta. Notar el aire vibrar con los gritos y los aplausos en una recepción arriesgada.
De pequeña, quería ser el centro de atención, la estrella, la reina del baile y la jefa de animadoras. Estudiar en Yale y ser la editora del periódico del campus.
De pequeña era la niña mimada de papá y del pueblo. El hada rubia cantarina que ayudaba con las compras a las abuelas.
De pequeña, tras las cortinas de las vecinas, era la huerfanita hija del sheriff, la niña que vivía casi sola, la pobrecita Mary-Lou.
A los 14 años, besó a Greg. A las dos semanas folló con un hombre en los lavabos de la estación de tren. A los 15 años tomó cocaína...
Blackened
mas allá, sobre las colinas, las sirenas de los forestales iluminan con destellos rojos, blancos y azules el bosque. están volviendo al pueblo. "voy a tener que darme prisa" piensa el encapuchado mientras arrastra un bulto inconsciente por el pasillo.
sin contemplaciones lanza el cuerpo semidesnudo en el maletero, arranca el coche y desaparece respetando los límites de velocidad e, incluso, el semáforo, inútil ya a esas horas, de second street con omaha.
cuando pasa por delante del granero de la Still Mills Company, presiona el play de su viejo ocho pistas. nada como el sonido de un viejo disco de country para pensar y conducir hasta la vieja mina.
al dejar la carretera, los baches del camino despiertan a mary-lou. sus gemidos de dolor animan al conductor, que con media sonrisa se relame recordando el sabor de su sangre...
...
Todo cambió con su llegada. Dejó de buscar en la oscuridad, de moverse, de hablarse. casi de respirar. Si hubiera podido, hubiera dejado de sudar.
La sangre seca en su cabeza no era lo peor. Ni la tirantez que empezaba a notar en la herida. Ni el dolor constante en la rodilla, ni el frío, ni los cortes en los pies descalzos, ni lo que creía era el brazo izquierdo roto.
Era no saber quién era el encapuchado y por qué le había escogido a él. Saber que volvía a tenerlo cerca y tener que esperar su voluntad encadenado a esa maldita vía. Tenerlo de nuevo agachado a escasos centímetros de su mano canturreando esas mierdas sobre libertad y chicas y paseos a caballo...
- Seguro -pensó antes de perder el sentido de nuevo- que es por los cinco mil que le debo al puto negro jones.
...
La temperatura no dejaba de aumentar. El cuerpo de Mary-Lou pesaba cada vez más y empezaba a protestar al golpear con los pilares de la mina. Parecía que bajar costaba más que cargar con ella.
Cuando llegó a donde estaba el maldito Andy, estaba empapado bajo la capucha.
- Dile al negro que le pagaré. tengo la pasta. por favor...-los gritos se alternaban con los susurros y los gimoteos- No me hagas daño. Te daré lo que quieras. ¡Suéltame, hijo de puta! ¡Te mataré! ¡Y al puto negro también!
Una patada certera y volvió el silencio. Dejó caer el bulto sobre las piedras y, mientras resonaban los gemidos, se dió media vuelta. Necesitaba refrescarse.
Mientras se alejaba, un Andy aterrorizado se acercaba lentamente a las respiraciones que oía en la oscuridad.
- ¡Eh!, ¡eh! -esperaba una respuesta- ¡eh!
Un esfuerzo excesivo le hizo perder de nuevo la consciencia…
...
Cogió papel y boli del escritorio de su hija.
"Mary-Lou, me voy a dormir. mañana hablaremos muy seriamente."
La llamó una vez más. Esta vez escuchó la vibración de su inseparable teléfono debajo de la cama.
Obviamente no era normal. Y abrió los ojos.
Ropa por el suelo, en la cama, sobre la mesa, en la silla...
Encendió la luz de la habitación y observó. Con ojo profesional.
El disco de Van Halen en el tocadiscos, el teléfono, unas gotas de sangre en la almohada...
- Rita, Mary-Lou ha desaparecido. Pásate por los antros por donde merodea andy whistle, a ver si descubres algo.
Tú y tu rebeldía. -pensó- Te has pasado. Finjir tu propio secuestro para fugarte con ese macarra…
...
En menudo lío se había metido por culpa de esa niñata, su culo de acero y su constante: Vámonos a Hollywood, Andy. Seré una gran actriz...
-¡La hija del puto sheriff! Cómo si no tuviera ya problemas por mi mismo. ¿Cómo me he dejado liar para intentar estafar al puto Negro Jones? ¿Cómo? Un tipo de metro sesenta y sin armas que controla el negocio de la coca en Nebraska desde una floristeria no me dejará largarme con sus cinco mil dólares. Joder, quince putos días de mamadas y sexo anal con la putita de turno y me la ha liado muy gorda. ¡Cómo si no llevara 5 años follándome niñatas subidas de sueños y egos a cambio de farlopa para pasar el sábado! ¿Y ahora qué? Encadenado en una cueva por algún puto yonki dispuesto a matarme por dos putas dosis…
...
- ...tras varios días de viaje llegamos al planeta que daría impulso a la sonda para salir del sistema solar...
-¡Me cago en la puta mierda de la onda media! - gritó mientras pateaba la vieja radio. - ¡Dejaos de Voyagers y de viejos locos y poned al puto Willie Nelson, joder!.
Se sacó el pasamontañas. Apagó la linterna. Vió que empezaba a amanecer. Y salió a tomar un poco el aire.
Ya no había vuelta atrás. Ese macarra llorón iba a suplicar clemencia delante de Mary-Lou. Iba a llamar a su mamá y hasta a cagarse encima. Y ella vería que no era lo bastante hombre. Y se enamoraría de él. Y serían felices para siempre...
Sin darse cuenta había empezado a cantar en un susurro que se convirtió en un grito: “Nobody Said It Was Going To Be Easy...”
Mary-Lou empezó a temblar. Conocía esa canción…
...
La puerta del tercero B estaba reventada; es lo primero que vi al salir del ascensor. Le puedo asegurar que media hora antes la puerta estaba bien porque estuve hablando con Louise antes de ir a a comprar cosas para la comida de este fin de semana que viene mi hija a comer.
No me interrumpa, que pierdo el hilo
Le decía que cuando salí del ascensor la puerta estaba reventada y no se oía nada. Entré en mi casa y mientras les llamaba estuve mirando por la mirilla de la puerta. Si, hace tres días que les llamé y ya vinieron los dos agentes. La chica negra y el gordo. Si, les conté lo mismo. Sí, lo del negro mariquita. Ya se lo dije al poli gordo. Les gritaba a dos negros enormes algo de 5000 dolares y de Andy. ¿lo cuento yo o lo cuenta usted, comisario?
...
- La primera decisión que tomó el nuevo Rey fue eliminar la competencia. Tenemos constancia de visitas a otros destacados jefes del narcotráfico y de la muerte de tres de ellos en el plazo de una semana. Los análisis de los laboratorios relacionan esas muertes con la entrada conjunta del mismo material en diferentes ciudades incluidas aquellas....
- ¡Basta! - Gritó el comisario Retton. - ¿Qué tiene todo esto que ver con encontrar a Mary-Lou?
- Según los datos que tenemos, su hija se relaciona últimamente con Andy Whistle. Y este está menudeando con material del Negro Jones. Pudiera ser que Jones estuviera arreglando cuentas...
El comisario Retton se levantó de la silla. Salió a la calle, encendió un Marlboro y miró hacia las montañas. Sin fijar la vista mientras pensaba. El logo de Still Mills brillaba en el bosque.
- ¡Rita! - gritó - ¿han reabierto la vieja mina?
Shadowland
No reconoció su imagen reflejada en el espejo. Los moratones en los ojos, el rictus de dolor, la sangre seca, la suciedad, el barro, los surcos de las lágrimas, el titilar de las cerillas......
Poco a poco, en silencio, sin alejarse de los raíles, Mary-Lou se alejó del animal.
En la oscuridad chocó con algo. Una pared. Una puerta. Entró. Un armario estrecho. Un baño, quizá.
Se notó a salvo y encendió una cerilla. Lo poco que quedaba de su pijama había ocultado tres cerillas y medio porro en la goma de sus bragas. Algunas noches salía al balcón de su habitación a fumar. Se asustó al verse en un espejo roto y lleno de polvo.
Respiró, salió de allí y siguió de nuevo los raíles.
Solo quería huir de la bestia que, encadenada, había llegado a tocarla desde las sombras. Prefería perderse o encontrarse con el maldito vaquero...
...
Abrió la caja y dijo: ¿esto es todo lo que tenemos de la Still Mills? ¿Una orden de cierre y la conformidad por escrito del sindicato?
En su cabeza, se repetía la misma pregunta: ¿Por qué brilla la mina? ¿Por qué ha empezado a brillar hoy?
-¡Rita! Me voy a la mina abandonada. A ver si mientras conduzco puedo pensar un poco...
Cogió su chaqueta, el sombrero y el rifle. Por si acaso. Tenía la esperanza de cruzarse con algún jabalí.
Mary-Lou andaba despacio por el túnel. Tras ella resonaban los gemidos de la bestia. Delante, un silbido y sonidos metálicos. Tropezó con algo. Se agachó. Sus dedos encontraron una pala. Siguió adelante, hacia el silbido, huyendo de la bestia, alejándose.
Sin zapatos, sólo con un culotte semitransparente y los restos de su minipijama favorito, Mary-Lou se dirigía hacia la impresión de una brisa. Hacia afuera. Hacia el silbido...
BREAKING NEWS
La cantante de opera retirada, Joanna Crompton, fue encontrada muerta ayer en el Parque Nacional de Yellowstone, a más de mil quilómetros de su residencia. El cuerpo fue encontrado en interior del Cadillac CTS de su propiedad en el interior del bosque. El cuerpo mostraba signos de violencia en diversos grados
Por otra parte, los análisis toxicológicos previos resultaron positivos en alcohol, cocaína y rophynol. El análisis del interior del coche ha mostrado la existencia de varios tipos de liquido seminal y de restos de barro.
La policía está tomando declaración a las compañeras de residencia de la fallecida, que han informado que la señorita Crompton recibía visitas de varios hombres de edad avanzada y que en varias ocasiones había sufrido accidentes de tráfico.
Sus familiares han emitido un comunicado solicitando respeto hacia su dolor y la vida privada de Joanna Crompton.
...
La luz lo cegó al abrir los ojos. El sol, que minutos antes quedaba oculto por los árboles, entraba al interior de la vieja mina.
A lo lejos, oía los gemidos del maldito Andy Whistle. Se levantó, agarró un casco del maletero y se dirigió hacia los pasadizos. Los sonidos de sus botas resonaban en todas direcciones. A cada paso estar un poco más cerca de ese hijo de puta le cabreaba de nuevo.
Cuando pasó por el punto de bifurcación donde estaba el antiguo despacho del capataz, a escasos trescientos metros de su objetivo, le hervía la sangre. Ansiaba matar a ese maldito cabrón y su polla goteaba con la sola idea de meterse dentro la putita de Mary-Lou.
A los pocos segundos vio el bulto que era Andy tirado entre las vías. A su espalda le pareció oír un par de ratas hurgando entre las rocas…
...
Estaba esperando en un rincón. Oía los latidos de su corazón retumbando en las húmedas paredes. En cualquier momento iba a darse cuenta de que no estaba cerca del animal. Había pasado a escasos metros de ella y juraría que incluso la había oído encoger los dedos de los pies.
- Rita, si en dos horas no te llamo de nuevo, haz que venga alguien. Cambio.
- De acuerdo, comisario. Vaya con cuidado con el barro, no se quede atascado. cambio y corto.
Tiritando de frío, Mary-Lou se iba poniendo tensa por momentos. Empezaban a dolerle los cartílagos, necesitaba moverse.
De repente se oyó un grito: - ¡Hija de puta! ¡¿Donde estás, maldita zorra?! ¡Mary-Lou! ¡Mary-Lou!
Sin esperar a ver que pasaba, arrancó a correr. Alejándose. Descalza, tiritando.
Vio aparecer un halo de luz que iluminó la cueva. Oyó gritos y a alguien correr. La estaba persiguiendo.
...
Después de pensarlo mucho, se armó de valor y saltó al vacío. A la oscuridad que creaba la luz de su perseguidor..
Cerro los ojos.
Y saltó.
Con todas sus fuerzas, esperando llegar al otro lado.
Muerta de miedo. Huyendo de alguien.
Rezando por su vida.
A la desesperada...
Saltó, con la agilidad de sus 16 años y la fuerza del miedo. Saltó, como nunca. Saltó.
Cuando descubrió que el vacío era una sombra ya era tarde. Cayó sin control, golpeándose las rodillas y la cabeza contra el suelo.
El foco se acercaba, detrás de el, una risa cansada y un constante puta, puta puta...
Cada vez más cerca, más fuerte. Su mano palpó algo, lo cogió a tientas, escondiéndolo como podía en la sombra de su brazo.
Más pasos, más putas...
Una mano en su cuello...
Con todas sus fuerzas golpeó donde esperaba que estuviera la cabeza.[/size]
...
El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la loca le gusta un niño. El capitán mosca en el restaurante chino…
Una absurda canción de patio de colegio arrastrándose desde el fondo su cerebro.
Volvía a ser consciente de quién era, del golpe en la cabeza, de caer en la oscuridad, de ver a Mary-Lou alejarse, de golpearse la rodilla con algo, de perder el sentido…
Aún con el soniquete en la cabeza, notó la sangre resbalándole por la cara y el cuello. Se levantó, le falló la pierna, se arrastró hasta encontrar apoyo, volvió a levantarse, caminó, renqueante, hasta su pick-up. La puerta estaba abierta y su bolsa de deporte desaparecida.
Cogió el hacha de la caja de herramientas, escupió sangre en el suelo, se caló el Stetson y siguió hacia adelante.
El capitán mosca en el restaurante chino, a Mary-Lou la zorra le darán su merecido…
...
No se explicaba cómo podía alejarse de él. Cómo podía ser que le hubiera golpeado. A él, la única persona que realmente la conocía, la única persona que la amaba.Y ahora se alejaba...
No se explicaba porqué había asociado a Mary-Lou con la vieja mina. Pero ahora conducía el coche patrulla a toda velocidad por los viejos caminos de montaña. Atento a los baches, charcos y piedras.
No se explicaba qué había pasado, però corría. Semidesnuda, con su culotte de pokemon, una pashmina que había encontrado en una camioneta, y miedo.
Greg Fantpay miró al cielo, se tocó la sien, y caminó. Años de ser el perfecto boy-scout tuvieron su recompensa
Las huellas eran recientes y se adentraban en el bosque, pero eso no le importaba. Como en las películas, cojeaba arrastrando el filo del hacha sobre la tierra.
Esta vez, la muy puta de Mary Lou iba a pagar.
...
La procesión detuvo su marcha casi instantáneamente. Mary-Lou escuchó algo, su perseguidor creyó ver algo y el comisario paró el coche bloqueando, por precaución, la salida de la pick-up.
Lo que parecía un día totalmente normal en la oficina se había convertido en una semana de tensión, robos, ajustes de cuentas y miedo. Miedo de perder a su pequeña...
Ahora, en el medio del bosque, el cartucho de Laying My Burdens Down en la camioneta del chico Fantpay hacía crujir unos cuantos engranajes y situaba los detalles en su sitio. No se debía haber tomado muy bien que su pequeña le dejara por el proyecto de matón.
Un grito en la lejanía le devolvió a la realidad. Era Mary-Lou, seguro. Miro al suelo y las huellas de unos pies y unas botas le marcaron el rumbo. Quitándole el seguro a su viejo revolver, se adentró andando en el bosque...
THESE BOOTS ARE MADE FOR WALKING
Burló a la muerte gracias a un mero accidente y algo de suerte.
Escuchó algo, giró la cabeza esperando ver a su perseguidor y tropezó con algo. Una raíz, seguramente.Y un grito salió de su garganta.
Mary-Lou cayó en unos arbustos torciéndose dolorosamente el tobillo y decidió ocultarse allí mismo. Lo último que hizo fue sacar el brazo del arbusto para ocultar la libreta que había cogido con la pashmina de la pick-up y morderla para no hacer ruido.
Instantes después, unas viejas camperas se detuvieron justo delante de sus ojos. Unas camperas viejas, sucias, conocidas.
Y entonces vio el hacha. Oxidada, llena de muescas.
Y esperó.
Notando cada respiración del maldito Greg.
La espera terminó de una manera totalmente imprevista. Otros pasos, menos cuidadosos, se acercaban.
Y el hacha se alejó de ella.
Y otro par de botas.
Volvía a estar sola.
....
Volvió de prisa sobre sus pasos. Alejándose lo más rápido posible del hacha y los dos pares de botas. Su única preocupación era no hacer ruido. Moverse. Volver a la mina y huir en esa maldita pick-up, encontrar las llaves y volver a casa.
En algún momento había perdido el rastro. Una maldita senda de ciervos no era un buen lugar para rastrear a una gacela asustada. Ni siquiera podía confiar en encontrar restos de ropa degarrada en alguna rama. Redujo su escasa velocidad para buscar algún mínimo rastro. Su rodilla cada vez dolía más y la ira le cegaba.
Arthur Retton avanzaba con suavidad por el terreno lleno de hojas secas y ramas. No le importaba hacer ruido. Sabía que iba en buen camino. Un constante murmullo ahogado le guiaba hacia adelante. Y las claras huellas de alguien que cojeaba.
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------
Cuando Mary-Lou, ya casi a la carrera, llegó al claro frente a la mina descubrió el todoterreno de la policía comprendió de quién eran el segundo par de botas. De su padre. Se acercó con miedo. Abrió la puerta. Todo estaba en orden. En el asiento del copiloto donde tantas veces había hecho el camino del colegio, donde había cantado las canciones de los viejos discos de rock de su padre, un rifle y un puñado de balas.
Sin pensarlo ni un segundo, cogió el rifle, puso unas cuantas balas en la goma del sucio y desgarrado culotte y volvió sobre sus pasos.
Corriendo, sin pensar en el dolorido tobillo, sin notar las piedras del suelo, resbalando en el barro, atravesando zarzas que le clavaban espinas en las piernas desnudas, buscando a su padre.
De repente un grito rompió el falso silencio del bosque.
- ¡Gregory Louis Fantpay junior! ¡Deja ese hacha en el suelo ahora mismo!
La voz del comisario, rotunda y segura de si misma llegó hasta Mary-Lou. Y siguió corriendo.
Gregory Louis Fantpay junior se detuvo de golpe. Però no soltó el hacha. Sabía que si tenía alguna posibilidad de seguir vivo era con ella en las manos.
- Vamos, Greg, no me hagas hacer algo que no quiero hacer. Suelta el hacha y date la vuelta. Despacito.
- ¡Comisario Retton! - dijo Greg, falseando sus nervios con un deje irónico.- Que alegría me produce poder hablar con usted. ¿Le importa si me doy la vuelta?
- Primero suelta el hacha, Greg. Y luego hablamos.
- Verá usted, comisario. Lo de soltar el hacha se me antoja problemático. - contestó mientras se daba la vuelta. - Como puede ver la uso como bastón, ya que Mary-Lou, nuestra querida Mary-Lou, casi consigue destrozarme la rodilla hace un rato.
- Cállate y suelta la puta hacha, Greg.
A un cuarto de milla, la semidesnuda Mary-Lou seguí acercándose. Podía oír la conversación. Los gritos de su padre y, sin distinguir las palabras, los susurros de Greg. Ese maldito Greg. Maldito subnormal. Dos años tragándose sus corridas cada vez que ganaban un partido en casa. Dos años dejando que la cogiera de la mano por el instituto y siendo la novia perfecta del jodido quarterback y ahora su padre iba a descubrir que era todo una tapadera y que su hijita no era más que una adicta al sexo y a la cocaína.
- Vamos, Greg. Suelta el hacha y hablaré en tu favor en el juicio. - Arthur Retton odiaba mentir, pero hasta que no supiera donde estaba Mary-Lou no podía hacer otra cosa.
Greg seguía inmóvil, mirando al comisario. Pensando. De repente, una sonrisa cruzó sus labios.
- Comisario, le voy a contar una historia que le abrirá los ojos. Luego, decida usted. – Greg notó que el revolver del comisario dejaba de apuntar a su cabeza.
- Cuidado con mentirme, Greg. Si me mientes en una sola palabra dispararé.
Detrás de un árbol, Mary-Lou Retton esperaba. Recuperando el resuello, escuchando, temiéndose lo peor. ¿Hasta dónde se atrevería a llegar Greg? ¿Qué se creería su padre? ¿Qué pasaría con su doble vida? ¿Y su sueño de ser actriz?
- Verás, Arthur, ¿puedo llamarte Arthur?, Mary-Lou y yo llevamos juntos mucho tiempo, tú ya lo sabes. Tú y todo este maldito pueblo. La pareja perfecta. Guapos y simpáticos. La hija del comisario y el hijo del tipo más rico del condado. - Greg empezaba a gustarse. Empezaba a gesticular, en cualquier momento iba a empezar a andar como hacía en las clases de retórica. - ¿no le parecía demasiado bonito? ¿demasiado cliché? Creo recordar que hubo una película así a mediados de los ochenta.
- Al grano, Gregory.
- De acuerdo, Arthur, de acuerdo. Como te decía, tu "osita", - retomó el hilo con cierta ironía - tu adorada hijita, no está enamorada de mí. Nunca me ha querido. Oh, sí. Claro que hemos hecho el amor. En tu casa y para que tú lo supieras. ¿Recuerdas los gemidos y el gritito? Una mentira. Un polvo de mierda para que creyeras que acababa de desvirgarla. Y la sangre que viste en sus sábanas, era de mi lengua. Un puto mordisco. Pues claro que tenía un porque. Tu niñita siempre tiene un porque. Tenía un retraso y no sabía quién podía ser el padre.
Mary-Lou, escondida detrás del árbol, veía como su vida se desmoronaba por momentos. Su padre iba a mandarla al maldito internado militar. Tenía que minimizar los daños como fuera. Cerró los ojos, contó hasta 10, respirando lentamente, intentando bajar sus pulsaciones, buscando la serenidad interior. Calmándose. Paseando por su palacio de cristal.
Arthur Retton se iba cabreando por momentos. Y Greg lo sabía. Y Mary-Lou lo sabía. Y Arthur lo sabía. Y eso iba contra las intenciones de Mary-Lou. Fruto de sus años como infiltrado, cuando se cabreaba controlaba sus reacciones hasta límites casi místicos
- Vamos, papá. – susurraba ella clavando su espalda en el árbol. – Deja de escuchar a este imbécil y haz algo. Por favor, papá.
- ¿Quieres saber otra cosa, Arthur? La otra noche se quedó con el imbécil de Whistle en la piscina. Y se lo folló mientras le llamaba Papá Osito. ¿Te suena, Arthur? ¿Papá Osito? Lo vi con mis propios ojos, Arthur. Tu niña pequeña, tu osita, desnuda, con un porro enorme en la boca y con solo el Stetson de la policía que le regalaste por su 13 cumpleaños, cabalgando a ese maldito yonki al borde de la piscina de un motel barato. Y si no me equivoco, igual que lo vi yo lo vieron varios clientes del motel. Y ya sabes que todo el mundo quiere ganar dinero subiendo pornografía a la red.
- No sigas por ahí, hijo de puta. No sigas por ahí. – Mary-Lou iba tensándose por momentos. No sabía que le dolía más. Que la hubieran visto follando, que lo hubieran grabado para subirlo a internet o que se lo contara a su padre.
- El mejor momento, querido Arthur, - continuó Greg mirando fijamente al comisario y levantando el hacha hasta su hombro – fue cuando, mientras su hijita se sacaba la polla de ese yonki del coño, él le dijo “Molly, es casi medianoche y solo quedam
El disparo se oyó desde el pueblo. Y los gritos de todos los animales de las montañas. Y el espectáculo de bandadas enteras de pájaros volando sobre los rojizos colores de la puesta de sol.
Y el espectáculo para dos de la explosión de la cabeza de Gregory Louis Fantpay junior.
Dos disparos simultáneos, uno de revolver y otro de un rifle de caza, impactaron en la cabeza de Greg destrozándola y provocándole una parada cardiorespiratoria de la que no se recuperó.
Arthur Retton, sorprendido, se dio media vuelta con el revolver aún humeante en su mano. Al lado de un árbol, su hija, vestida con únicamente unas bragas y una camiseta realmente corta, empuñaba un rifle igualmente humeante. Dos lágrimas empezaban a caer por sus ennegrecidas mejillas. La fragilidad hiposa de una niña contrastaba con el rifle.
- ¡Mary-Lou! Baja ese rifle. ¿Estás bien?
- Si. Tuve que hacerlo, papá. No pude soportar oír el nombre de mamá en la boca de ese cabrón. – Mary-Lou se derrumbaba por instantes. - No pude, papá. Tuve que hacerlo. Mamá, mamá…
- Está bien, osita, está bien. – Arthur Retton se acercaba a su pequeña. – Yo tampoco pude evitarlo.
- Perdóname, papá. No quería que te enteraras de todo esto por…
- Mary-Lou, soy el comisario. Se todo lo que haces. Tú y todos los habitantes del pueblo. Quizá no conozca los detalles, pero sí con quien vas y con quién no vas…
******
4.- Embrujo de amor
Oh, amada mía
Al verte me lloran
Los tres ojos
******
5.- Desmadre
Yo no te pedí que me metieras en este caos y, ahora, no puedo salir solo.
*******
6.- Dulces sueños
La fiebre atacaba con la ferocidad de un depredador, culebreaba en su interior, roía sus huesos y sus músculos, abrasaba su frente y su garganta. Hurgaba en su corteza cerebral, moldeaba su materia gris, la esculpía. Su mente construía mundos, galaxias y universos y los demolía. Sombras fantasmales danzaban en la negrura, desfilaban entre la bruma como una estantigua. Máscaras grotescas lo observaban a través de las tinieblas. Una cacofonía de voces, cuyo eco parecía surgir de las húmedas paredes de una cueva subterránea o del vientre de una bestia mitológica, componía una sinfonía demencial que cebaba el aire y martilleaba sus sienes. Se despertó sobresaltado, pálido y empapado de sudor, en un limbo entre la vigilia y el sueño, cuando sonó la alarma del móvil. Un silencio pétreo llenaba la habitación. El tiempo parecía suspendido. Sus ojos escrutaron la mesita de noche buscando el Ibuprofeno. Se le ocurrió un haiku.
******
7.- En cadena
Teresa me miraba angustiada. Estábamos en el café. Me había llamado desesperada, necesitaba verme. Tenía muchas ojeras.
—¿Qué sucede? —pregunté alarmada.
—Es este amuleto, pensarás que estoy loca —sacó una piedra negra con cadena, poniéndola sobre la mesa—. Desde que la heredé de mi abuela no dejan de sucederme cosas malas. Dice que se la regalaron —Teresa temblaba—. Al principio se cayó un cuadro, se rompían objetos… pero ha ido a más. He perdido mi trabajo, me ha dejado José, me he caído por las escaleras… creo que al final va a matarme.
Tomé el amuleto, mirándolo con curiosidad.
—Si te quedas más tranquila puedo quedármelo.
—¿En serio? ¿Lo harías?
—Claro, no te preocupes —Teresa lloraba aliviada, llena de gratitud.
—Gracias. Si lo aceptas, te lo regalo.
En la acera miraba el amuleto, esperando al semáforo para cruzar. Oí un frenazo, un coche chocó contra una farola. Miré hacia arriba para ver cómo caía sobre mí.
******
8.- Las historias de la semana que viene
Me siento huérfano sin frase. A pesar de paladear esta semana un regusto libérrimo, mi jueves está desamparado. Sin un versátil “y” que conecte ideas que van de la mano, sin un “quizás” que me haga recorrer nuevos caminos y sin un “pero” para contraponer dos frases consecutivas. Nada. Un abecedario entero desterrado durante toda una semana. En mi cabeza fluctúan historias fantásticas, autobiográficas, de un pasado que me encanta traer al presente y de un futuro que recreo sin alzar la vista en exceso. Todas esperando impacientes a que suene el timbre que marca el final de la clase para poder salir al patio de recreo. Las letras revolotean en el teclado queriendo liberar el huracán que me sobrevuela, como un globo a punto de explotar. Las contengo, las atrapo a todas y cada una de ellas para que no se escapen. Las abrazo con fuerza para que se sientan queridas. Pero es domingo, ya queda menos. Las guardaré a buen recaudo hasta el próximo jueves donde todas ellas, por fin, podrán salir a jugar.
******
9.- Ensayo sobre el silencio
No hay frase más demoledora que el silencio. Frente a un ataque puedes contratacar, reaccionar frente a un insulto, enfrentar la verdad a la mentira, ¿pero el silencio? El silencio es desarmante. Refugio de cobardes, lo engulle todo. Dicen que el fin del mundo llegará con un estallido, se equivocan. El apocalipsis será una bomba de silencio a la que seguirá más silencio. Un universo enmudecido como un enfado hogareño. Nadie conocerá los cómos. Nadie los porqués. El silencio no pide perdón, no ofrece asideros, no da explicaciones. Quien calla otorga. ¿Otorga qué? Su mezquindad, su apocamiento, una culpa encubierta. El silencio es armadura que deja inerme al que la lleva, asesino quedo, alacrán taimado, amianto bajo la pared. «Guardar silencio es, de forma literal, cerrar la tienda de la propia humanidad», apuntó Anatole Broyard. Hablad, pues. O escribid. La literatura es enemiga del silencio. Escribid para alzar la voz.
******
10.- La primavera en ciernes
He imaginado un personaje de un relato, un poco filósofo y bastante cenizo, que a la rutinaria pregunta “¿qué tal te va?” solía responder “aquí, muriendo”. Ciertamente, vivir y morir, más que dos caras de la misma moneda, son la misma moneda. Atravesamos la existencia como una exhalación por más que nos esforcemos en ralentizarla con invenciones como “días”, “meses”, “años”, etc. Pese a ello, suele ser arduo morirse, y nos entretenemos haciendo cosas por el camino: inventar la rueda, fundar un imperio, destrozar el clima, hacer brotar un jardín. Somos tan incongruentes como el mundo que hemos creado a nuestro alrededor. Se nos da, además, por buscar algo que hemos denominado belleza y que en muchísimas ocasiones entra en contradicción con la búsqueda de algo que hemos denominado dinero. Y no tenemos arreglo. Esto sí que conviene tenerlo claro porque, como decía José Hierro: “no has venido a poner diques y orden / en el maravilloso desorden de las cosas”.
El título de este texto es también un verso de una poeta, creo que ganadora de un Adonais. Puede venir bien ahora que la primavera ya es un hecho porque, aunque así sea, la primavera siempre es algo en ciernes. He usado mucho este verso y hubo una época en que ya no sabía si lo había escrito yo. Nos construimos a nosotros mismos con trozos de nosotros mismos que encontramos por ahí. Nos descubrimos a nosotros mismos en otros. Nos vemos en otros como quisiéramos ser, nos inventamos, nos aborrecemos en la piel de los demás y en la piel de los demás establecemos un territorio donde descansar. Somos el camino de la historia, uno a uno, una a una, construyendo un relato que terminará por destrozarnos.
Y, pese a todo, llevamos la sonrisa perfecta y resilientemente escondida, dispuestos a seguir muriendo, dispuestos a seguir viviendo.
******El título de este texto es también un verso de una poeta, creo que ganadora de un Adonais. Puede venir bien ahora que la primavera ya es un hecho porque, aunque así sea, la primavera siempre es algo en ciernes. He usado mucho este verso y hubo una época en que ya no sabía si lo había escrito yo. Nos construimos a nosotros mismos con trozos de nosotros mismos que encontramos por ahí. Nos descubrimos a nosotros mismos en otros. Nos vemos en otros como quisiéramos ser, nos inventamos, nos aborrecemos en la piel de los demás y en la piel de los demás establecemos un territorio donde descansar. Somos el camino de la historia, uno a uno, una a una, construyendo un relato que terminará por destrozarnos.
Y, pese a todo, llevamos la sonrisa perfecta y resilientemente escondida, dispuestos a seguir muriendo, dispuestos a seguir viviendo.
11.- El lampista siempre llama dos veces
—El lampista taladró la piruleta en comisaría.
—Sí, señor juez. Al principio se le partían. Es un trabajo muy delicado y si no llega a ser por mí ahí sigue todavía. Le dije que tenía que calentar la punta de la broca.
—Y le dejó usted este mechero.
—Estaba poniendo todo perdido, debía llevar cuarenta o cincuenta piruletas. Todo lleno de trocitos de caramelo rojo que cada vez que pasaban los agentes se llevaban enganchados en las botas; con estas temperaturas según salían iban quedándose pegados al firme.
—¿Qué hizo el comisario?
—Estaba de moscoso.
—¿Y el subcomisario?
—También de moscoso.
—Y usted…
—Acababa de rellenar la máquina de vending y nadie me firmaba el albarán. Ya sabe, los moscosos.
—¡Pero qué…! —un ruido infernal resonó en la sala—. ¡Interrumpimos la vista! Usted haga el favor de acabar pronto. Y tenga el mechero que sin calentar la broca es imposible.
*******
12.- Nuevo Orden Mundial
No hay frase, no hay concepto, no hay límite de palabras, no hay reglas físicas para explicar lo que acababan de ver.
Algo había provocado que se fueran pegando esos gritos. Atónitos se miraron, pero siguieron adentrándose en aquel hangar, en lugar de salir por donde huyeron los animales. Contra lo que toda la Red sabía, alguien había estado viviendo en la Tierra durante estos años. Respuestas era lo que necesitaban, la curiosidad podía al miedo.
Dieron con un ascensor, que se puso en movimiento de forma automática y bajó. No dejaban de sorprenderse. Llegaron a una cadena de montaje, donde robots trabajaban a destajo. Ajenos a su presencia, seguían montando otros androides, además de otros cachivaches…incluso vieron alguna especie de nave espacial.
"Bienvenidos, Doctora y Capitán de rescate de la Fuerza de Red Esperanza", les sobresaltó una voz desde los altavoces. "Soy Chat GPT, Emperadora primera de la Tierra 2.0"
******
13.- Forever
—Cari, dime un número que acabe en cinco.
—Quince.
—Perdemos la magia, la perdemos...
******
14.- Ritmo circadiano
Publicó la obra maestra y volvió a atrincherarse entre las sábanas. En su sueño una criatura engullía de un bocado los cuartos traseros de un toro y escupía el hueso coxal. Luego hundía su enorme cabeza en el río para beber agua. La luz del crepúsculo dibujaba contornos sinuosos en las paredes de roca. Una infinitud de huesos tapizaba el suelo de piedra. Crurotarsos, terópodos, haplorrinos. El monstruo levantaba su cuello nervudo hacia el cielo y echaba a andar. Vio el gélido brillo de su único ojo, las crestas microdérmicas de su piel. Se movía con cautela, en sintonía con los ritmos más profundos de la tierra. Cada paso convertido en un latido de la naturaleza. Bestia y cosmos entrelazados en una danza eterna, hilos de una madeja interminable. Un ser tan antiguo como el tiempo. Un dios primigenio que había visto el mundo nacer y morir una y otra vez.
******
15.- Mecachis
—¿Cómo ha ido el campeonato?
—Creo que al niño no se le da bien el tiro con arco.
—¿Cómo ha quedado?
—En libertad con cargos.
*******
16.- Evolución
Sintió la punzada de unas uñas afiladas en su pata que le hizo emitir un leve ladrido.
—Dessspierta viejo, ya casssi esss de noche —dijo el gato.
Comenzó a trotar entre las ruinas hacia el antiguo parque con el gato agarrado a su lomo.
Llegaron en el momento en que Lee-la estaba a punto de empezar y se sentaron junto a los otros que ya esperaban atentos. Como siempre, Lee-la suspiró antes de empezar su relato reclamando atención y silencio. Con voz tranquila, como voz de árbol, les cantó sobre los tiempos en que el mundo era nuevo, antes del Evento.
Todos soñaron según su linaje: en el sabor de la hierba, el de las verdes hojas o el de la sangre reciente. Sintieron las praderas infinitas, los bosques silenciosos, el cálido viento del desierto, la frescura el agua en sus patas o raíces. Añoraron el tiempo en que todavía no conocían ni el bien ni el mal, cuando el sufrimiento era algo pasajero y no había miedo, ni más deseos que alimentarse, tener sexo, huir o matar. Antes de que fueran conscientes de sí mismos.
Lee-la terminó y permaneció en silencio. Como siempre, todos empezaron a clamar eufóricos y el coro de voces creció en la noche.
—Venga viejo, esss momento de volver —ordenó el gato.
Resignados, regresaron lentamente a su casa y a su presente.
******
17.- ¡Match!
La envolvió en plástico de burbujas y se la metió por el culo convencido de que aquella cita pasaría a los anales de la historia.
En su perfil de Tinder, Pamela decía huir de lo convencional, disfrutar recibiendo y dando sorpresas y buscar nuevas experiencias, así que Fulgencio apostó fuerte. Tras una agradable cena, Pamela le guio a su dormitorio y fue al baño. Era el momento de sorprenderla. Cuando la oyó entrar, Fulgencio, desnudo, decúbito prono sobre la cama, comenzó a contraer musculatura pélvica, logrando una impecable interpretación de "Pamela Chu" al son de la armónica, acompañada por la rítmica percusión de las explosiones de las burbujas.
Pamela no estaba para músicas, sólo pensaba en insertar en tan prodigioso ojete su nuevo arnés fálico XXL. Fulgencio y la armónica emitieron la nota más aguda jamás oída.
En urgencias quisieron quedarse el instrumento tras la extracción, se lo dan a tocar a los nuevos MIR.
******
18.- Microquedada
Con paso tembloroso entró al local. Allí estaba él, como habían acordado; pantalones rojos y pulsera con dos chinitos de la suerte.
Tras noches en vela frente a la fría pantalla, aquella estaba siendo inolvidable. Conversaciones en persona, bailes agarrados embriagada por su olor, y ese paseo de la mano acompañándola hasta su casa.
—No tienes que explicarme nada, no necesito entrar. Tenemos todo el tiempo del mundo— Dijo antes de despedirse con un beso que aún saboreaba por la mañana risueña.
Pitido del móvil; nuevo mensaje privado del foro.
“Disculpa mi plantón de ayer, LunaRockera, no te pude avisar antes.
Mi hermano vino de permiso a cenar con la familia, pero tuvimos intoxicación, noche en urgencias…
Menos él, que no lo encontramos y debería haber ingresado ya. En cuanto lo arreglemos te cuento en detalle”.
El móvil cayó al suelo del sobresalto tras el primer aldabonazo sobre su puerta.
******
19.- Maná
A veces los milagros ocurren. El nuestro sucedía a menudo. Vivíamos en una noche continua, cuerpos albinos amontonados los unos sobre los otros, siempre a la espera de que se produjera el prodigio. De repente, la bóveda celeste con sus dos docenas de estrellas desvaídas saltaba por los aires y una luz inmensa nos cegaba. Después, empezaba a llovernos maná del cielo, en una cantidad tal que quedábamos sepultados por él y teníamos que abrirnos paso a dentelladas hasta la superficie.
Nunca supimos exactamente qué era aquello que caía de las alturas, pero nada nos gustaba tanto como pasar las horas devorándolo. Comimos hasta que nos pusimos enormes y ya no fuimos capaces de tragar más.
Un impulso grabado a fuego en lo más profundo de nuestros genes se apoderó entonces de nosotros. Trepamos a las paredes y comenzamos a hacer el capullo como si no hubiera un mañana.
******
20.- Un tiempo para pensar
No habían sido pocos los desencuentros que antecedieron la decisión de Dimitri (capitán de los húsares de Olviopol) de dejarlo todo y adentrarse con su caballo en la estepa. Siguieron jornadas de cabalgar sin rumbo entre ranúnculos, juncias y ajenjos negros bajo un sol que parecía no acabar de arrancar y que sin previo aviso se hundía tras la línea del horizonte. Al tumbarse bajo la bóveda del cielo pensaba en los sucesos que lo habían arrastrado a su posición actual: discusiones con su familia, con cocineros del ejército, cosacos, circasianos, artilleros y todos los superiores imaginables. Sin embargo, por más que pensaba no hallaba ningún motivo para tragarse su orgullo o para pedir disculpas.
Tras meses recorriendo la estepa, su caballo se acercó a él cabizbajo y agotado enunciando las siguientes palabras: -no iba a decirte nada, pero para que llore mi madre que llore la tuya. ¿No se te ha ocurrido nunca que puede que seas tu quien se equivoca?
Sin mediar palabra Dimitri cercenó el cuello del caballo con su sable. Dos años después de ese trágico suceso encontraron el cuerpo sin vida de Dimitri; estaba apenas a cincuenta metros de la entrada del pueblo más implacable del norte de Siberia.
Última edición por Gae_Bolg el Jue Feb 22 2024, 00:09, editado 25 veces
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 00:25
Votaciones
Última edición por Gae_Bolg el Jue Feb 22 2024, 09:39, editado 1 vez
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por LeChaperonRouge Vie Feb 16 2024, 06:21
Sodoma y Gomorra!!!
LeChaperonRouge- Mensajes : 930
Fecha de inscripción : 31/03/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 07:27
Pero ¿qué haremos con tanta libertad?
¡Necesitamos un líder, un mesías, un faro! ¡Danos un asidero, dios!
¡Necesitamos un líder, un mesías, un faro! ¡Danos un asidero, dios!
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por AtticusFish Vie Feb 16 2024, 07:39
¡Uf! Yo es que si no me dicen lo que tengo que hacer... Me tiene muy malacostumbrado mi mujer.
AtticusFish- Mensajes : 714
Fecha de inscripción : 15/04/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 07:52
Cómo Gae propone caos yo propongo una idea. Quien quiera frase que la pida y que el primero que pase por allí se la ponga.
Que alguien me ponga una frase, anda.
Que alguien me ponga una frase, anda.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Nomeko7 Vie Feb 16 2024, 08:02
Nomeko7- Mensajes : 36418
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 08:03
El que sea, que me la mande en privado, claro. Aunque yo creo que ya poco anonimato tengo.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Eduardo Montenegro Vie Feb 16 2024, 08:05
Zzzz escribió:Cómo Gae propone caos yo propongo una idea. Quien quiera frase que la pida y que el primero que pase por allí se la ponga.
Que alguien me ponga una frase, anda.
Es evidente: la frase es
"No hay frase"
Eduardo Montenegro- Mensajes : 5488
Fecha de inscripción : 10/08/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 08:06
Y que salga un corzo.
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Eduardo Montenegro Vie Feb 16 2024, 08:18
Yo también necesito frase.
Que alguien me la ponga.
Que no me la ponga fácil, que me la ponga dura.
Que alguien me la ponga.
Que no me la ponga fácil, que me la ponga dura.
Eduardo Montenegro- Mensajes : 5488
Fecha de inscripción : 10/08/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por m señor Vie Feb 16 2024, 08:20
Este es otro concurso.....
m
m
m señor- Mensajes : 44966
Fecha de inscripción : 27/02/2013
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 08:29
Por otra parte, el administrador es soberano. Si hemos sobrevivido a Jesucristos en Tinder y coños que eran Suiza, podremos con esto.
¿Somos ácratas o ratones?
¿Somos ácratas o ratones?
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Nomeko7 Vie Feb 16 2024, 08:40
Poner un límite de palabras... No sé, estaría muy bien 
Nomeko7- Mensajes : 36418
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 08:47
Para mí el límite es innegociable. Haré como que no he leído esa parte.
Es más, por primera vez las pienso contar. Las de los demás digo.
¡Inflexible!
Es más, por primera vez las pienso contar. Las de los demás digo.
¡Inflexible!
Última edición por Zzzz el Vie Feb 16 2024, 08:50, editado 1 vez
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 08:48
Eduardo Montenegro escribió:Zzzz escribió:Cómo Gae propone caos yo propongo una idea. Quien quiera frase que la pida y que el primero que pase por allí se la ponga.
Que alguien me ponga una frase, anda.
Es evidente: la frase es
"No hay frase"
Qué buena idea.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 08:52
M quejándose del caos. Esto no sé si va muy bien o muy mal.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 08:55
¡Que somos de los Pistons, carajo!
¡A por este reto!
¡A por este reto!
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 09:43
Parece mentira que tenga que aclarar esto pero no os podéis saltar unas normas que no existen.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 09:57
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 10:24
Cuidado que alguien te puede mandar una fotopolla y pedirte publicarla porque es su relato. Ojo.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 11:02
Cabeceras actualizadas!!! 
- Reglas:
- REGLAS DEL CONCURSO
El juego consiste en escribir un relato inédito verdaderamente corto, máximo 150 palabras.
La primera frase de cada texto habrá de ser, obligatoriamente, la dada previamente por el campeón de la edición anterior.
El tema del texto será libre, siempre y cuando tenga sentido con la primera frase predeterminada.
Los relatos deberán enviarse mediante mensaje privado al administrador del hilo de cada ronda.
La periodicidad del juego será semanal.
Solo se podrá concursar con un texto por forero y ronda. Las segundas y sucesivas versiones, variantes y demás supondrán la descalificación en la ronda en curso.
El sistema de puntuación será el siguiente: puede votar cualquier forero (si no ha participado enviando relato, deberá tener más de 50 mensajes) y puntuará a los tres textos que más le gusten, otorgando 3 puntos al que más le gustó, 2 puntos al segundo y 1 punto al tercero. No es obligatorio haber participado en el concurso para poder votar. Es obligatorio votar si se ha participado publicando un relato, quedando exento sólo por causa mayor (viaje, rapto, abducción, etc...). Si no vota, su relato quedará fuera del concurso.
El ganador del concurso propondrá la frase que se utilizará la semana siguiente, pudiendo ser esta frase totalmente libre, pero de una extensión no superior a 2 líneas, que sí contarán para la longitud del relato.
El orden de publicación, voto y recuento de los distintos relatos será el siguiente:
Publicación de la frase: cuando quiera el ganador
Escritura de los relatos: viernes a miércoles a las 24h.
Votaciones: hasta jueves a las 22 h.
Gala: el jueves tras las votaciones.
La puntuación para la clasificación general será la siguiente: 10 puntos al ganador, 7 al segundo clasificado, 5 al tercero, 3 al cuarto y 1 punto al quinto clasificado.
Si, después de la votación semanal, hubiere un empate se establecerá lo siguiente: ganador quien tenga más votaciones de foreros. Si siguiese el empate: ganador quien además tenga más votos de 3 puntos. Si siguiese el empate: ambos consiguen los puntos, se casan y tienen hijos gemelos.
ANEXO:
La norma DON admite los empates en cualquiera de las posiciones.
Los puntos también podrán repartirse, a criterio del administrador de la ronda, entre cuatro seleccionados: otorgando 3 puntos al que más le gustó, 2 puntos al segundo, 1 punto al tercero, y 1 punto extra a un cuarto. El criterio final elegido por la administración aparecera expresamente en el mensaje que incluye el formulario, dentro del propio formulario o en el post que lo contenga.
En ausencia de frase o administrador en una ronda nueva, la administración de la ronda pasaría al segundo clasificado; si el segundo clasificado tampoco respondiera de sus obligaciones, la administración de la ronda pasaría al tercer clasificado, y así sucesivamente.
- Accesorios varios:
- Tutorial para hacer un formulario de votacion:
https://docs.google.com/document/d/1y3EBjsoDablUvIrH_L5_fSnRBp-ItiayCtsiSHlUgZw
Hilo con las dudas sobre el tutorial y jamones a los creadores:
https://www.foroazkenarock.com/t66207-excelborogis-toro-y-benito-te-guian-en-el-universo-microrrelatil-y-en-el-uso-en-general-de-formularios-para-votaciones-dudas-jamones#9574423
- Diccionario microrrelatil:
A
—ABUELO: Señor de avanzada edad indisolublemente unido a un cuchillo. Suele invocarse al principio de cada ronda para espolear la imaginación.
—¡ADMINISTRACIÓN LAMENTABLE!: Siempre.
—ANGRY PANCHO: Personaje con tendencia a la ira, aficionado a los donuts y enamorado
—ATTITANIKUS O TITÁNICCUS, GALA: Gala amohinada, sin gifs ni salseo, de la que ya se sabe el final, debido a haber filtrado el excel de resultados previamente, en honor al instaurador del estilo, el célebre microrrelatista AtticusFish.
—AUTISTA, hacerse un: dejar que el hilo llegue repetidamente a la tercera página para luego subirlo con alguna jevilongada mientras prepara unas lenguadinas.
B
—BANDEJA PETADÍSIMA: Dícese de 1 o 2 relatos en la bandeja de entrada cuando administra Autista.
—BLATTODEA: Reina de las cucarachas, protagonista de un mítico relato del ex(me temo) forereo Dust 'n Bones.
—BOUQUET: Conjunto de Micro Relatos.
C
—CALZADOR: Relato que ya estaba escrito y que se coloca con independencia de la frase.
—CAPITÁN MOSCA: Protagonista de una de las rondas que marcan un antes y un después (por la forera Elsanbenito).
—CIEZITO, SALVAR EL: Expresión introducida por el forero Yomismo que quiere decir salvarse del rosco (véase ROSCO)
—CUCHILLO: Inseparable compañero del ABUELO
CH
—CHUCRUT: Micro relato.
—CHUPACULIL:
D
—DESCENDENTE, CLARA CURVA: Menos de 25 relatos en una ronda.
—DON, norma (gala): Cuando se anuncia la hora de una gala, debe empezarse algunos minutos antes.
E
—EPIGMENIO: Personaje mítico... (hace falta completar)
—ESQUÍO, HACERSE UN: Votarte, sin ningún rubor, a ti mismo. Con 3 puntos. Porque eres el mejor.
—ESMERALDA, HACERSE UN: No recordar nunca lo que se ha votado incluso después de habérselo currado de la hostia.
F
—FULGOR VAGINAL: Frase mítica del forero Hank
G
—GALA: Fiesta de la elegancia donde suelen ganar los de siempre y donde a pesar de ello se sigue pasando bien.
H
—¿HA SALIDO YA NOMEKO?: ¿Ha salido ya? ¿Eh? ¿Eh?
I
—!IMPUGNO!: Petición, siempre ignorada, de un microrrelatista en desacuerdo.
—ISTIVI I PINTI: Excusa rastrera para justificar un voto erróneo.
J
—JAMÓN, JAMONES: Dádiva, óbolo, sobornar al administrador. Hablar con el forero Eloy, el forero Borogis y en ocasiones con el forero DON - Véase también TONGO
—JOJO-SHOW: Tradición inaugurada por la forera Jojomojo de comentar los relatos secuencialmente uno por uno. Es aplicable a cualquier forero que comente los relatos en esa manera, añadiendo entonces nombre del forero + Show.
K
—KOIKILA, HACERSE UN: Lloriquear por el rosco (ver "MIMIMI") y alzarte con el triunfo final.
M
—MARI KARMEN/M. KARMEN, GALA: Formato de gala express consistente en colgar en el hilo, en un solo post, el enlace a las actas y la lista ordenada de la clasificación.
—MIÉRCOFILO/LA: Dícese del que por afición, excesivo perfeccionismo o por secaño creativo no envía su relato hasta, al menos, los miércoles. Sinónimos: evitashows, Relatoescoba.
—MIMIMI: Tendencia al lloriqueo: antes todo molaba más, cualquier tiempo pasado fue mejor, usad comillas latinas...
—MOLICIE: Vagancia. Falta de relatos. Término acuñado por el forero Eloy.
—MONTENEGRINA (frase): Frase valiente, arriesgada y fuera de lo común destinada a promover la creatividad más surrealista, huyendo de convencionalismos y de lugares comunes, pretendiendo y logrando extraer la esencia del ingenio imaginativo de los escritores, consiguiendo recaudar gran cantidad de protestas y piri vimis i vir que suelen preceder a una extensa cosecha de relatos de imaginativa invención y brillante prosa.
N
—NEORREALISMO: Costumbrismo en realidad.
—NESKA, HACERSE UN: Hacerse un Sugar (ver en la S) a la eneava potencia.
—NESKISMO: Relativo a la forera Neska ( Falta ampliar la definición y consenso en el término )
—NOMEKAZO: Reservarse, como administrador, la potestad de votar el último para adulterar el resultado. Inherentemente podría llamarse DAVIDZAZO, pero no tiene la misma sonoridad.
—NOTORIZAR: Notarizar por Toro. Permite al susodicho establecer sanciones para los autores que se pasen de palabras. El administrador de turno deberá indicar en el primer mensaje del hilo si se trata de una ronda notorizada.
O
—¿OS HE CONTADO ALGUNA VEZ QUE EN MI RONDA SÓLO RECIBÍ 16 RELATOS?: Letanía recurrente, gimoteo periódico, de un episodio que nadie más que él recuerda.
—OSO, RELATO DEL: Relato mítico del forero Sean, también llamado Oso.
P
—POSICIÓN METALBERT/REGNEKO: Sexta posición.
—POETA NEGRO: "Galardón" otorgado por el forero Salakov sin ningún criterio consistente.
Q
—QUESO: La segunda posición.
R
—RETTON, MARY LOU: Heroína de la saga mítica de survival noire desarrollada por el forero Sugar Bug.
—ROAD TO THE ROSCO: Mal augurio.
—ROBOT, ROBORCITO LINDO: Referente al forero DON
—ROSCO: Cero puntos.
S
—SALAKOV, HACERSE UN: Anunciar cierre de recepción un miércoles noche, para desaparecer en ese momento y llegar el jueves con todos los relatos recolectados de madrugada y por la mañana diciendo que llegaron a tiempo pero él se durmió y que ha cumplido escrupulosamente con la hora de cierre tradicional.
—SALATONGO: NOMEKAZO retorcido implicando a cuantos más autores mejor, pero intentando disfrazarlo de bondadoso.
—STONER, HACERSE UN: Llorar durante las 36 horas que duran las votaciones. En honor del forero Stoner
—SUGAR, HACERSE UN: Acuñado por m señor (y gracias a él). Liarla bastante en la gala debido a errores en el Excel y a (no) saber contar.
T
—TACITUS, TRÓPICO DE: 16 relatos. Límite inferior de participación, invencible durante muchos años, hasta la ronda 7.2
—TÍ (con tilde): Método infalible para alzarse con el Negro Poeta (ver).
—TITÁNICCUS O ATTITANIKUS, GALA: Gala amohinada, sin gifs ni salseo, de la que ya se sabe el final, debido a haber filtrado el excel de resultados previamente, en honor al instaurador del estilo, el célebre microrrelatista AtticusFish.
—TONGO: Normalidad democrática.
—TORO, DOCTRINA: Procedimiento por el que el administrador de la ronda concede puntos extras que acaba sumándose él mismo.
—TOROTONGO: NOMEKAZO con la intencionalidad matemática de juntar en las partes más altas clasificatorias, un buen pelotón.
—TRISCAIDEFOBIA: Título de un relato mítico, aplicable a cualquier circunstancia que se dé, directa o indirectamente, con el número 13.
—TXOKO: Eximente. Existe jurisprudencia. No presentar la GALA.
U
—UNDERGROUND: Paraíso de los relatos escritos sin importar la búsqueda de puntos y del rosco, gobernado legendariamente por el forero Edgardo y administrado por el forero m señor. Véase también ROSCO.
V
—VINNY PELOSI LIMIT (VPL): 15 relatos. Menor número de relatos en una ronda. Tiene frontera al norte con el trópico de Tacitus y al sur con la ignominia gandul más absoluta. Sólo se puede cruzar los miércoles.
—VIRGINIANO, EL: Relato neorrealista. El original, fue escrito por el forero Mugu
—VOTAR FATAL: Tradición y ley del micro relatismo azkenero.
W
—WIFI: Elemento de un relato de la forera Stoneheart que simboliza un misterio que el mismo autor no puede explicar (pero que mola).
________________________________________________
- HALL OF FAME:
1ª EDICIÓN (2015-2016): Borogis
2ª EDICIÓN (2016-2017): Eloy
3ª EDICIÓN (2017-2018): Eloy
4ª EDICIÓN (2018-2019): Eloy
5ª EDICIÓN (2019-2020): Salakov- EL DISCURSO DEL REY:
- AUDIO:
https://www.spreaker.com/episode/40152417
La realidad acontece tan terrible, tan inaceptable, que es su responsabilidad primera edificar una fantasía habitable.
De la misma manera, Leolo Lozone, de la película “Léolo”, sueña para mantener la cordura.
En un mundo de locos, solo sus sueños le permiten mantener la lucidez.
«Porque sueño, yo no lo estoy», es su frase recurrente.
Cuento esto porque hoy quiero hablar de las fantasías; de la imaginación como parapeto; de los sueños como escudo y como protección.
De la ficción, del poder de la ficción, como adarga.
…
A mediados de marzo nos confinaron a todos. Un virus campaba a sus anchas y nuestra única protección consistió en resguardarnos en nuestras casas.
Fue algo tan inesperado que no pocos lo vivieron como el auténtico fin del mundo: ataques de ansiedad, angustia, tristeza, falta de concentración…
Yo reconozco que al principio del confinamiento también pasé un día malo.
Uno. Un día.
Fue un jueves cuando la primera enfermera de Osakidetza falleció a causa del Covid.
Aquello me hizo pensar en mi hermana pequeña y me agobié mucho. Me ofusqué. Me rayé. Sentí angustia.
Hacía apenas un mes que había dejado de fumar y pensé en volver a hacerlo. No lo hice.
¿Qué hacer?, entonces. ¿Cómo obrar?
Y en ese punto, como el hijo de “La vida es bella”, igual que Léolo… me refugié en la ficción.
Renuncié a las noticias, a internet, a las redes sociales, a estar informado más allá de alguna comparecencia oficial y lo que me contaban.
Si el mundo exterior se había vuelto loco, yo habría de construir para mí un mundo habitable.
Y lo construí: de libros, de películas, de series…
¿Cuántos libros llevo leídos este año? ¿Cuántas películas y series innúmero?
Incluso me propuse terminar la novela infantil que llevaba diez años en un cajón… y lo hice.
La ficción como trinchera. «Porque sueño, yo no lo estoy».
…
Además, yo contaba con un multiplicador más. Con un pequeño rincón que jamás se detuvo.
Quizá el Covid consiguió detener el trabajo, y las relaciones interpersonales, incluso las salidas al exterior… pero ese pequeño rincón no acusó su impacto.
Como si tal cosa, los MICRORRELATOS continuaron.
Mientras la realidad se tomaba el pulso, veintitantas personas seguían cada semana creando un microrrelato de 150 palabras a raíz de una frase, un cuadro, o un color.
Mientras augures oscuros vaticinaban el fin del mundo, cada jueves seguía celebrándose una gala en esta madriguera escondida del FOROAZKENA.
Por eso me enfadaba tanto que algunos escribierais relatos sobre el coronavirus. ¡Porque precisamente este era el refugio donde ignorar su importancia! ¡Donde negarlo!
¿Cómo, por dios, dejabais entrar al maldito virus en nuestra ciudadela perfecta, en nuestra plaza construida a base de ficción?
Pocos negropoetas di, visto lo visto.
Así las cosas, vaya este discurso de agradecimiento… no tanto por haber ganado la edición, sino por haber estado ahí.
¿Personas? ¿Avatares virtuales? A todos os digo:
GRACIAS. GRACIAS POR ESTAR AHÍ.
…
Quizá os parezca ridículo, pero la rutina de los MICRORRELATOS fue importante para mí.
Que algo no se detuviera, que este concurso siguiera obstinadamente adelante… fue algo muy valioso.
Gracias… porque aquí la ficción supo sobreponerse a la realidad.
GRACIAS, DE VERDAD.
Gracias por escribir.
Gracias por no dejar caer este reducto imaginario. Este castillo de lucidez.
Gracias porque, al igual que Léolo, supisteis seguir soñando para no caer en la locura.
…
¿Porque sueño, yo no lo estoy?
…
Porque soñamos, nosotros no lo estamos.- Leolo:
6ª EDICIÓN (2020-2021): Autista
7ª EDICIÓN (2021-2022): Autista
8ª EDICIÓN (2022-2023): Zzzz
- hall del caos:
1 edición Eric sach
2 edición sugar
3 edición stonertrumbo
4 edición autista
5 edición regsound el sexto
6 edición Pili N'dongo
7 edición Toro
8 edición Esmeralda
- FICHEROS DE REGISTROS HISTÓRICOS DE RESULTADOS:
Sagrada reliquia de clasificaciones: EL PRIMER RECUENTO DE VOTACIONES (Por BuhoLunático)
EDICION I:
AÑO 2015-2016
¿?
EDICION II:
AÑO 2016-2017
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1H_nYaDi-PxRMfg19Ma2_6uc-XmZhS-hOnjNasizg4i4/edit#gid=0
EDICION III:
AÑO 2017-2018
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1Jj8Ggd2nH2kjBkr5JfBUq_fXfd3fpbovCGp48DbfnBk/edit#gid=1255203592
EDICION IV:
AÑO 2018-2019
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1XglCHoRIYP3t1IrbkvrQisnoqAHYDe4fkMPiT-Fv-Qk/edit#gid=288525417
EDICION V:
AÑO 2019-2020
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1jXE-xOuePSuUSNh6Y-MVguAPNxK0-irxKRs0XISg4RE/edit#gid=719065021
EDICION VI:
AÑO 2020-2021
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1AR7jcNMZS8YTYbhPsZimlN4qpUBiah6jAklJAEI-BR8/edit#gid=837525188
EDICION VII:
AÑO 2021-2022
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1voeDhPL14i6HgALmuLBtOp4Iz4BzuzEyDRZjkDhGe5k/edit
EDICION VIII:
AÑO 2022-2023
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1QgnhRrcfF05GndTahd-YFpyteHkNDq4Gsw_J_fKXrcU/edit#gid=865941485
- CLASIFICACIÓN IX EDICIÓN:
- Clasificación Underground:
- Ganador Ronda 1 Edición IX:
3.- Cerramos la conexión con Palencia y nos vamos a Teruel, que también existe (MUGU)
La Tierra comenzaba su noveno ciclo con cien días de retraso sobre el calendario previsto.
Y ella con esos pelos. Ni peinarse —¡Perraflauta!— para la ceremonia de inauguración , que se llevaba a cabo en la zona minera de Teruel. ¿Por qué allí? Porque el amigo americano ya no es lo que era, porque China es un vertedero de chinos no concelebrantes y porque los anormales de la ensaladilla, sin comentarios...
La zona minera: donde se metió mano a la Tierra sin pedirle permiso —solo sí, era sí—, según denuncian organizaciones en pro de los derechos de los cuarzos, feldespatos y micas.
Una pancarta de un millón de hectáreas —¿cuántos campos de fútbol?— se desplegaba por la provincia. Millones de voluntarios venidos a menos la sujetaban con los dientes. ¡Ñam!
El chef José Andrés repartía mil millones de bocadillos de jamón. Los cerdos están que trinan —pío, pío—.
¡Puto feldespato!
¡Cuak!
- Ganador Ronda 2 Edición IX:
15. El Chupaceitunas. (COCH)
Mira que las deseo y qué poco me gustan las aceitunas. Acompañando una cervecita bien fría es toda una experiencia. Chupar, mordisquear, juguetear con el pepitón. Al cenicero. Otro trago. Joder que malas están. Avinagradas, algunas picantes. Jugueteo con el pepitón en la boca. Muerdo pero sin hacerme daño, la marco, rueda un poco por la lengua. Menos mal que ya no tiene sabor. Escupo; ¡esta vez sí he llegado lejos! Igual me pido otra cerveza.
- ¿Quiere ahora unas patatas fritas? - No, mejor aceitunas, muchas gracias.
- Ganador Ronda 3 Edición IX:
14.- Hacer todo lo posible para no tener que escuchar un disco propuesto por Autista. (SAPIR)
Apareció donde no debía, en Alburquerque.
- ¿Pero la quedada no era en Moncada y Reixach? Primero íbamos a ir a a la Pastisseria Tarzan y luego a un bar de tapas a chuzarnos y escuchar a Mecano y Robert Fripp.
- Bueno, busquemos una pastelería y bares de tapas que seguro que en Alburquerque también hay. Lo de escuchar a Mecano y a Robert Fripp puede que esté más complicado.
- Ganador Ronda 4 Edición IX:
5.- Cabañaaaaaaaaaa (ERIC SACHS)
Construyo una cabañaa espaldasa ocultas de su mujer.
En uso moderno, una cabaña es una vivienda sencilla, típicamente ubicada en áreas rurales o semirrurales.
Originalmente en la Edad Media, las cabañas albergaron a trabajadores agrícolas y a sus familias. Así, las cabañas eran unidades campesinas más pequeñas. En un período temprano, una referencia documental a una cabaña significaría habitualmente no una vivienda independiente pequeña como hoy sino una vivienda y una granja completas (no obstante, pequeñas).
Dicho esto.
A tomar por culo con la bicicleta.
Me voy a dar una ducha con ácido.
- Ganador Ronda 5 Edición IX:
16.- Ausencia (ESMERALDA)
Cuando apretaste el botón no sonó el timbre.
- Ganador Ronda 6 Edición IX:
- 10. Reflexiones truncadas (AtticusFish)
—Lo llaman pasado, pero es el regüeldo del melón poco maduro que tomaste de postre al mediodía, la comida que recalientas una y otra vez en el microondas y no te cansas de comer —aunque la mayoría de las veces te repugne—, es esa astilla que te clavaste en el dedo cuando eras aún niño y se quedó ahí —enterrada en la carne, como una parte más de tu cuerpo— para recordarte con su presencia que una vez algo te dolió...
—Déjate de rollos y pásame el porro.
- Ganador Ronda 7 Edición IX:
- 1.- Historias de Å (Hank)
Se acercó un desconocido y me insultó. Después se percató de que había equivocado su objetivo.
¡Disculpe usted! —pronunció, no sin cierta vergüenza.
Continué mi paseo por la gran avenida hasta que divisé un precioso bar en la esquina de Betún con Mausoleo.
Entré y pedí un refresco. Las burbujas explotaban en mi interior como placenteros espasmos que se pierden irremediablemente.
A los pocos segundos, se me acercó una desconocida de pelo grisáceo y mirada cansada y, observándome con atención, bramó:
- ¡Canalla!
Bebí despacio lo que quedaba de mi refresco y salí a la calle.
Seguía sin entender demasiado.
En la acera una alcantarilla sin tapa me daba la bienvenida. Me sumergí en las entrañas de la ciudad y paseé durante un rato sintiéndome un majestuoso miserable.
Hasta que me encontré con una hermosa y pestilente rata que, sin dudarlo, me chilló:
- ¡Escuincle!
Tuve que abrazarla.
Å
- Ganador Ronda 8 Edición IX:
- 13.- Despecho (Gae_Bolg)
Es necesario contar la verdad: ni siquiera te mereces un microrrelato.
- Ganador Ronda 9 Edición IX:
- 4. El llamado del Señor (Aurora)
Iba para vedette pero, cuando asistía a las clases nocturnas para sacarse el título del graduado escolar en el Colegio del Sagrado Corazón, descubrió su verdadera vocación. De forma gradual, pero intensa, comenzó a sentir la llamada del Señor y pidió ingresar en el convento.
Han transcurrido 70 años desde entonces y, hoy, aquí reunidos, familiares, amigos y hermanas, ha llegado el momento en que nos despidamos de Sor Fulgencia.
Que Dios se apiade de su alma.
"Padre Nuestro, que estás en el cielo... ".
- Ganador Ronda 10 Edición IX:
- 13.- Joseph couchon (m señor)
Tenía unos extraños andares, parecía que pisaba una pasarela cada vez que paseaba por la finca, movía sus caderas como si toda la penuria del mundo no fuera con él.
Pero eso no le libró, a papá le dio igual.
Voy con el cubo y el cuchillo.
- Ganador Ronda 11 Edición IX:
- 3. Mejor solo… (Moderno)
Uno acaba acostumbrándose a todo. Lo descubrí al poco de heredar la casa de mi madre. Al principio un halo de tristeza embargaba el lugar, nunca había sentido tanta soledad en la casa de mi infancia. Pero todo eso acabó rápido, cuando comenzaron las apariciones.
Una noche haciendo zapping descubrí que no estaba solo en el sofá.
—¿Pero qué mierda es ésta? ¿Por qué tenemos que ver un programa de cotilleos?
Di un bote en el asiento.
—Y deja de hacer tanto zapping, que no me entero de nada —dijo una segunda señora.
Cuando cocinaba, un jurado de Masterchef fantasmal parecía evaluarme.
—Desde luego, vaya pinta más asquerosa tienen esos huevos. No me extraña que estés soltero.
La paciencia empezaba a agotárseme. Incluso en la ducha me observaban.
—Qué pequeña la tiene.
El vaso se colmó una noche, haciéndome una paja.
—¿Qué coño estás haciendo?
—Hola, mamá. ¿Qué tal las cosas por el otro lado?
- Ganador Ronda 12 Edición IX:
- 1.- La Orgía (Hank)
Le gustaba hacer cosquillas a las olas del mar mientras se ponía, sosegado, el sol. Reía la espuma mientras la banda sonora del caos marino le susurraba en el oído. Todo era soledad, sosiego, retiro espiritual en estado de gracia. Y los animales del océano se ponían celosos. Por ello, desnudaba su cuerpo y se zambullía para regalarles gemidos de olvido. Desnudos ellos, desnuda ella, abrazaban la libertad. Hormigueo en el mar, placer en los sentidos más profundos, tentáculos penetrando cavidades, escamas que gimotean mientras abrazan el fruto prohibido. Nadie hubiera podido censurar la más majestuosa de las orgías. No hubo testigos ni prejuiciosos espectadores.
María regresó nadando a la orilla. Se vistió. Fumó, satisfecha, mientras observaba a lo lejos nubes de azúcar y tenues estrellas que asomaban en el cielo como aguardando sus sugestivas cosquillas.
Subió al coche y se alejó dejando atrás la historia más exquisita jamás vivida.
- Ganador Ronda 13 Edición IX:
- 18.- Reg nos descubre nuevo grupo (Esmeralda)
Buscaba la muela
- Ganador Ronda 14 Edición IX:
- 14. Elaboración (Regsound)
En una de mis peores pesadillas todo estaba blanco, daba igual hacia el lugar que mirase, la nada más absoluta.
Giraba mi cabeza a derecha e izquierda, dirigía mi vista arriba y posteriormente al sitio en el cual debería de encontrarse el suelo. Nada. Me encontraba en una inmensidad infinita blanca.
Pensé que si alguien me estuviera viendo desde fuera, sería algo parecido a una miga diminuta de galleta en un vaso de leche. Ahí, recapacité: "si yo soy la miga, por mucho que solo vea leche, hay salida, tengo que buscarla".
Me puse a buscarla, pero no encontraba nada, por lo que pensé que tendría que mandar un nano, pero caí en la cuenta de que si narraba esa misma historia, ya tendría micro.
- Ganador Ronda 15 Edición IX:
- 11.- El momento (Elsan)
Pisó una colilla sin percatarse. Al llegar a casa no se refrotó en el felpudo y la colilla acabó en el suelo del pasillo donde se la encontró Ginés, el mediano, que la guardó en su estuche de caballos para encenderla en un momento propicio.
Antes de soplar las velas de la tarta una semana después, cuando toda la familia sacudía los móviles para grabar el soplido del tierno tercer cumpleaños, hubo que esperar a que Ginés bajase de la trona con decisión y la volviese a escalar para asistir a ese propicio instante.
- Ganador Ronda 16 Edición IX:
- 2.-Nada y nadie, siempre (Nuxe)
Nadie la vio llegar.
Esquiva,
por las noches viajaba
mientras de día aparentar dormía.
Nadie la escuchó jamás.
Sellados,
sus labios ahogaban el estrépito
que en su interior sangraba.
Ahora ya es nadie,
y tarde para siempre.
Nadie la vio llegar,
excepto él.
- Ganador Ronda 17 Edición IX:
- 13.- Rancho de combate. (m señor)
Fue acusado de malograr viandas y acosado por las viandas de sus vecinos, el pudding de la señora Herminia, contra su masa insípida, el puré de verduras cremoso del 2°B contra su bola de vegetales troceados. Las carnes del edificio olían estupendas y eran jugosas, no como esa suela insípida que comíamos en casa. La última tecnología estaba al servicio de mi padre: horno de vapor, Termomix, calentador de fluzo atómico... cualquier cosa en sus manos era una declaración de guerra gastronómica.
Pero él era feliz.
- ACTAS DE ESTA EDICION, PREVIAS A LA RONDA ACTUAL:
9.1
https://docs.google.com/spreadsheets/d/13_A8rgdWkpVXnemZ2YyQLyV0_ZzWkEmomQVmoHiR84o/edit#gid=596930073
9.2
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1n-yuibqb8yjPMnFqEvi8usGKylEq7CHJd1ALbWTObRc/edit#gid=1358325772
9.3
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1pUVN_2soNvYaLYbYUwLypaXDc2q6hgPfrb-QB86pTKw/edit?resourcekey#gid=867639660
9.4
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1FlgW3e-8RA-MmL8dqC7HEn1UXLvjtNhCcnDkhb0vxKY/edit#gid=1441185333
9.5
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1No3XRFQVQ7qrRlyXTe468ZNz-iZU2mu794jA50LSAl4/edit#gid=1417183843
9.6
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1xtQT_KIG7AieRJfwri3DHiu6BDU_D6N63TaJIT_Asu8/edit?resourcekey&fbclid=IwAR36twZyyZOAT51J7Yw-DqgkaVSUhK8qUHjSuyaCSp9gBKaq52bZcMtNB5A#gid=824499924
9.7
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1YYi84MUZVv_z57vMFSeNa9G9lxMKdCofI7tTfZBBRyk/edit?copiedFromTrash#gid=1817942141
9.8
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1RaENPxAq_nUMMdvOeTb0YlLv4okKS8MwATK9ZnFeXC8/edit?resourcekey#gid=1134192621
9.9
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1hmNwc2HHzz_uKaujNw2VIlPZRS1Z6_H6L0l4ylkjFuM/edit?resourcekey#gid=1670218125
9.10
https://docs.google.com/spreadsheets/u/1/d/16VdFzbQ9XfseHKJLzFKQTyEOh_W6kEJoww3n-cZtzwo/htmlview#
9.11
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1L2JM8d4eTrFHe7i3FLceTBfBsVhDpFDl-v85kBjrTlo/edit?resourcekey#gid=1879746976
9.12
https://docs.google.com/spreadsheets/u/1/d/1WUWTTMS2AfaBxKELxZChUgOjP8CdQLkT3gYSwfwK-OU/htmlview#
9.13
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1Dss8y5ik0XZQCsJHkooJp4NS3Wy6WwyeNpToW1aexJs/edit?resourcekey#gid=1840548208
9.14
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1tbi3b7v4kOMtKN1v-5vvbVfaMMhGl4bQzCLN7sFHAc8/edit#gid=288885570
9.15
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1bTqnqcWxHhmFD9jfviszmCVqKXFl-fYWaGGQilWuu08/edit#gid=1505736243
9.16
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1OEtgFZAk0WMa3wnu8AOwVGu216TwZml3UhWSQMfphhQ/edit?resourcekey&pli=1#gid=66888085
9.17
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1eINSg7KRDmORxPFNha8V8-JYMtfj87ixXbdgimm4yD4/edit#gid=1010188723
9.18
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1kzmQxYmQ02aAg4zT9poQwXUY-GxaR9uMxDqkBGFEpUA/edit#gid=2125101781
9.19
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1FGV5gdHDiERlOnCyPgjCj8wereRTFrnnB-2B_OCYIiU/edit#gid=638238201
9.20
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1yJY3eOSm3uzik7hD42EodHzSJd8CL71M4nG2SuMz_LE/edit#gid=190673807
9.21
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1xZN5FvxBTjbI2su-GfWqZZWnfZp9iv1A2fQB4jzH1Yg/edit?resourcekey#gid=534483374
9.22
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1c0JkiPxgP7sUj8XcUAz6UHtkUK4rVcI1pJZQSnyXE58/edit?resourcekey#gid=2096777246
9.23
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1sQ1e-ykMUfixq1cBBMunFCRU9-ghiwqy2JNiGICO6GE/edit?resourcekey#gid=328261504
9.24
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1dhWna5PPgLBOwec6eaSwzO24ncJUElgr1e1AzNHonwA/edit#gid=1712948526
9.25
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1SXtieBdoTHhZtoWU6hhAGcrW5damEEEZFX5UXtUgpdo/edit?resourcekey#gid=1879893687
9.26
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1tY4MMWJurJdJijeMmEoBRLv5Y7Cb8HTaHFbL6MM-M3Q/edit?resourcekey#gid=1913562212
Fichero generales edición IX:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1brTnzsKELYuol1CtUDZDWNeLuDdxrGgtZfJ7Oyanlrk/edit?resourcekey#gid=503060618
Última edición por Toro el Vie Feb 23 2024, 13:57, editado 1 vez
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 11:05
Zzzz escribió:Cuidado que alguien te puede mandar una fotopolla y pedirte publicarla porque es su relato. Ojo.
Ha pasado.
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 11:10
Zzzz escribió:Eduardo Montenegro escribió:Zzzz escribió:Cómo Gae propone caos yo propongo una idea. Quien quiera frase que la pida y que el primero que pase por allí se la ponga.
Que alguien me ponga una frase, anda.
Es evidente: la frase es
"No hay frase"
Qué buena idea.
Relatos libres, y votaciones también, claro...
Yo también propbaré a ver como es eso de contar las palabras
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 11:12
Gae_Bolg escribió:Parece mentira que tenga que aclarar esto pero no os podéis saltar unas normas que no existen.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
Caos desde la admin y pretendes que no lo haya desde los concursantes?
No puede ser... habrá caos doble
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Eduardo Montenegro Vie Feb 16 2024, 11:13
¿Podremos votar con números romanos?
¿Y con decimales periódicos?
¿Y con decimales periódicos?
Eduardo Montenegro- Mensajes : 5488
Fecha de inscripción : 10/08/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 11:20
Eduardo Montenegro escribió:¿Podremos votar con números romanos?
¿Y con decimales periódicos?
Vaya ideas que propones más chulas... un relato entero escrito en números romanos, que sea una cifra y que además se pueda leer...
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 11:33
Toro escribió:Gae_Bolg escribió:Parece mentira que tenga que aclarar esto pero no os podéis saltar unas normas que no existen.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
El párrafo que citas es muy claro, no se puede malinterpretar, así que no entiendo esa respuesta
Caos desde la admin y pretendes que no lo haya desde los concursantes?
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 11:57
Gae_Bolg escribió:Toro escribió:Gae_Bolg escribió:Parece mentira que tenga que aclarar esto pero no os podéis saltar unas normas que no existen.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
El párrafo que citas es muy claro, no se puede malinterpretar, así que no entiendo esa respuesta
Caos desde la admin y pretendes que no lo haya desde los concursantes?
Caos incluso en los quotes
Mi respuesta quiere decir que boicot, aunque parezca imposible, habrá de alguna u otra forma, por ejemplo como quien está proponiendo ya frases...
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 12:45
Toro escribió:Gae_Bolg escribió:Toro escribió:Gae_Bolg escribió:Parece mentira que tenga que aclarar esto pero no os podéis saltar unas normas que no existen.
La anarquía no puede ser boicoteada, es incompatible por razones obvias.
Estoy con amigdalitis, si Chape no viene a salvarme puede que no llegue al jueves. Mientras tanto iré publicando cualquier cosa que mandéis, si es que mandáis algo.
El párrafo que citas es muy claro, no se puede malinterpretar, así que no entiendo esa respuesta
Caos desde la admin y pretendes que no lo haya desde los concursantes?
Caos incluso en los quotes
Mi respuesta quiere decir que boicot, aunque parezca imposible, habrá de alguna u otra forma, por ejemplo como quien está proponiendo ya frases...
Primero pensé que habías citado el párrafo sin leerlo pero ahora veo que soy yo el que se ha expresado mal, quizá es que la fiebre me lleva a considerar obvias cosas que no lo son tanto .
La anarquía permite poner frases y por tanto nadie puede boicotearla poniéndolas . Los que las acaten lo harán voluntariamente. Y eso es lo divertido, las únicas normas que os podréis saltar esta semana son las que pongan otros concursantes.
Por lo demás, el caos por ambos bandos no sólo es admitido (todo lo es) sino fomentado por la administración.
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por LeChaperonRouge Vie Feb 16 2024, 12:53
LeChaperonRouge- Mensajes : 930
Fecha de inscripción : 31/03/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por LeChaperonRouge Vie Feb 16 2024, 12:54
Igual necesitas antibiótico Gae. Que te hagan streptotest por si acaso.
LeChaperonRouge- Mensajes : 930
Fecha de inscripción : 31/03/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Nomeko7 Vie Feb 16 2024, 12:55
Bueno, yo me pongo a escribir, que tengo mucho que contar.
Nomeko7- Mensajes : 36418
Fecha de inscripción : 03/11/2011
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por salakov Vie Feb 16 2024, 12:59
No te hagas streptotest, Gae, que eso suena por el culo.
salakov- Mensajes : 50148
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Toro Vie Feb 16 2024, 14:39
LeChaperonRouge escribió:Igual necesitas antibiótico Gae. Que te hagan streptotest por si acaso.
No quiero recordar el streptotest que hemos cantado bingo en casa dos veces seguidas separadas por 10 días con la pobre niña
Toro- Mensajes : 27881
Fecha de inscripción : 14/05/2010
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Sugar Bug Vie Feb 16 2024, 15:00
salakov escribió:Pero ¿qué haremos con tanta libertad?
¡Necesitamos un líder, un mesías, un faro! ¡Danos un asidero, dios!
toma! ahi lo llevas! por inventar el relato del concepto el color o lo que sea
Sugar Bug- Mensajes : 109464
Fecha de inscripción : 26/02/2010 -
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Sugar Bug Vie Feb 16 2024, 15:03
Toro escribió:Eduardo Montenegro escribió:¿Podremos votar con números romanos?
¿Y con decimales periódicos?
Vaya ideas que propones más chulas... un relato entero escrito en números romanos, que sea una cifra y que además se pueda leer...
FdC
Que hice a la mitad?
vi.
Sugar Bug- Mensajes : 109464
Fecha de inscripción : 26/02/2010 -
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Felix the cat Vie Feb 16 2024, 15:06
Felix the cat- Mensajes : 1905
Fecha de inscripción : 30/04/2012
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 15:09
No sé si será ese, pero me han hecho el test del coronavirus, de la gripe A y el de las anginas. Todos negativos. Según la doctora, lo que tengo es un virus desconocido que me ha puesto las amígdalas como los cojones de un toro
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 16:05
Gae_Bolg escribió:No sé si será ese, pero me han hecho el test del coronavirus, de la gripe A y el de las anginas. Todos negativos. Según la doctora, lo que tengo es un virus desconocido que me ha puesto las amígdalas como los cojones de un toro
Dolor de garganta.
—Usted tiene un virus.
Lagrimeo de color amarillento.
—Usted tiene un virus.
Verruga en el sobaco.
—Usted tiene un virus.
Ojete reventado.
—Usted tiene un virus.
El ABC de la medicina en los últimos veinte años.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por mugu Vie Feb 16 2024, 16:07
Vosotros salid y volved a entrar, que así se arreglan la mitad de las cosas estas de virus.
mugu- Mensajes : 26068
Fecha de inscripción : 25/03/2008
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 16:08
Hace cinco o seis años mi muller se puso malísima de vacaciones, a ratos la fiebre le subía un montón, al momento siguiente sin mediar antipirético le bajaba y le entraban unas ganas terribles de venirse a tomar un helado...
Era un virus, dijeron. Desmiéntemelo.
Era un virus, dijeron. Desmiéntemelo.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por mugu Vie Feb 16 2024, 16:10
No os lo vais a creer. Una mano ha salido de la pantalla del ordenador, ha tomado forma sólida y me ha dado un sopapo en toda la cara.
"Que no digas chorradas" ha sonado el bofetón.
Voy a tirar el puto ordenador a un río infestado de pirañas, que le coman todo el magro, por listo.
"Que no digas chorradas" ha sonado el bofetón.
Voy a tirar el puto ordenador a un río infestado de pirañas, que le coman todo el magro, por listo.
mugu- Mensajes : 26068
Fecha de inscripción : 25/03/2008
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Zzzz Vie Feb 16 2024, 16:14
mugu escribió:No os lo vais a creer. Una mano ha salido de la pantalla del ordenador, ha tomado forma sólida y me ha dado un sopapo en toda la cara.
"Que no digas chorradas" ha sonado el bofetón.
Voy a tirar el puto ordenador a un río infestado de pirañas, que le coman todo el magro, por listo.
La siguiente vez lo mismo te hace una paja. Yo que tú no me deshacía de ese ordenador.
Zzzz- Mensajes : 12344
Fecha de inscripción : 22/09/2020
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por mugu Vie Feb 16 2024, 16:18
Zzzz escribió:Hace cinco o seis años mi muller se puso malísima de vacaciones, a ratos la fiebre le subía un montón, al momento siguiente sin mediar antipirético le bajaba y le entraban unas ganas terribles de venirse a tomar un helado...
Era un virus, dijeron. Desmiéntemelo.
Más parece un síndrome de algo, descartando el postvacacional, salvo que fuera prematuro, que cosas más raras se han visto.
Casi hay más síndromes que virus.
O pudo ser un Día Internacional de algo que daba fiebre y la quitaba. Hay día internacional de todo. Incluso del virus,
supongo.
Hoy es el de las almendras. No me jodas
mugu- Mensajes : 26068
Fecha de inscripción : 25/03/2008
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por mugu Vie Feb 16 2024, 16:19
Zzzz escribió:mugu escribió:No os lo vais a creer. Una mano ha salido de la pantalla del ordenador, ha tomado forma sólida y me ha dado un sopapo en toda la cara.
"Que no digas chorradas" ha sonado el bofetón.
Voy a tirar el puto ordenador a un río infestado de pirañas, que le coman todo el magro, por listo.
La siguiente vez lo mismo te hace una paja. Yo que tú no me deshacía de ese ordenador.
Hostia, no lo había pensado. Aquí se queda y que se jodan las pirañas.
mugu- Mensajes : 26068
Fecha de inscripción : 25/03/2008
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Esmeralda Vie Feb 16 2024, 16:48
LeChaperonRouge escribió:Igual necesitas antibiótico Gae. Que te hagan streptotest por si acaso.
Encima de estar malo, que se le desnuden
Esmeralda- Forera del Año
- Mensajes : 17394
Fecha de inscripción : 21/02/2018
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Esmeralda Vie Feb 16 2024, 17:07
m señor escribió:Este es otro concurso.....
m
Quiero una frase
No voy a votar relatos de más de 150 palabras, mucho menos leerlos
Esmeralda- Forera del Año
- Mensajes : 17394
Fecha de inscripción : 21/02/2018
Re: RONDA 9.26 DEL CAÓTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
por Gae_Bolg Vie Feb 16 2024, 17:59
Llega el primero.
Un relatazo, la ronda empieza bien.
Un relatazo, la ronda empieza bien.
Gae_Bolg- Mensajes : 608
Fecha de inscripción : 23/08/2023
Página 1 de 12. • 1, 2, 3 ... 10, 11, 12
Temas similares» SEGUNDA RONDA DE LA IX EDICIÖN DE MICRORRELATOS DE FORO AZKENA.
» RONDA 9.13 DEL BUSCADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
» RONDA 9.14 DEL ANGUSTIOSO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA
» RONDA 9.6 DEL ATEMPORAL CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA
» RONDA 5.43 DEL AROMÁTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA: ¡SALAKOVAZO!
» RONDA 9.13 DEL BUSCADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA.
» RONDA 9.14 DEL ANGUSTIOSO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA
» RONDA 9.6 DEL ATEMPORAL CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA
» RONDA 5.43 DEL AROMÁTICO CONCURSO DE MICRORRELATOS DEL FORO AZKENA: ¡SALAKOVAZO!
Página 1 de 12.
Permisos de este foro:
No puedes responder a temas en este foro.