RONDA III.22 DEL MARAVILLOSO CONCURSO DE MICRORRELATOS. A PUNTO DE LLEGAR A NUESTRO DESTINO. PREPAREN SUS PERTENENCIAS

33 palabras.

Se ha ido reduciendo hasta ese tope máximo.

salakov escribió:33 palabras.

Se ha ido reduciendo hasta ese tope máximo.

155

pero contando la cita obligatoria molona.
m

Uff, a mí también me está costando el reenganche.

Y a mí... con lo que me gustan los trenes y no se me ocurre nada

Koikila escribió:Y a mí... con lo que me gustan los trenes y no se me ocurre nada

Ni siquiera se me ocurre ninguna canción que no sea la de Clash o la de Hendrix.

Menos quejas que no habeis participado en la ronda por parejas.
Teneis que estar descansadas :barbaro:

Yomis escribió:Menos quejas que no habeis participado en la ronda por parejas.
Teneis que estar descansadas :barbaro:

Pareado!

...

Sí, sí, yo tendría que estar descansada, motivada y hacer deporte tres veces por semana, peeero...

:barbaro:

El yomis bárbaro y beligerante que busca un baneo

tacitus escribió::barbaro:

El yomis bárbaro y beligerante que busca un baneo

Si no hay pollas y coños se aburre.

tacitus escribió::barbaro:

El yomis bárbaro y beligerante que busca un baneo

Siempre me sale el trozo de pan que soy

Yomis escribió:Menos quejas que no habeis participado en la ronda por parejas.
Teneis que estar descansadas :barbaro:

Creo que tenemos demasiadas cosas en la cabeza, ése es el problema...

Stoneheart escribió:

tacitus escribió::barbaro:

El yomis bárbaro y beligerante que busca un baneo

Si no hay pollas y coños se aburre.

El fantástico Take a train de Duke Ellington que abría los conciertos stonianos del 81 ...





No se esccha muy bien si también en el 82 ...

Yo no sé, no había escrito un relato en mi vida y ahora llevaré como 50 o así, a mí me gusta la música (mejor si es de outsiders) y estoy en un foro de rock clásico escribiendo postales, ni idea.

sijord escribió:El límite era... ¿100 palabras? ¿150? A ver si me reengancho a esta mierda.

Me alegra tu vuelta sijord!!!

3 Desde La Courneuve hasta Pont de Sèvres

El revisor clavó sus ojos en una joven que jugueteaba con el móvil: «su billete, por favor». No obtuvo respuesta, tampoco de los siguientes pasajeros, pero no por ello dejó de clicar imaginarios billetes en el aire. Estaba habituado.
Se bajó en Chátelet y tomó la línea 13 hasta Montparnasse, donde hizo trasbordo dirección La Chappelle. Así transcurría cada día — Línea 2, Anvers-Sacré-Coeur, clic clic; Línea 7, Pont Neuf, clic clic clic—, el muelle de la tenaza gruñendo sin descanso, taladrando tiques que no le extendían. Ignorado hasta la extenuación.
De vez en cuando gustaba de pararse en el bronce de Arts et Métiers, y sentirse como el capitán Nemo, o detenerse bajo los grandes faroles de Cité, los únicos soles de que disfrutaba. Porque el revisor ya nunca salía del Metro de París.
Sólo un tremor de nostalgia le sacudía cuando atravesaban Daumesnil, la estación donde se arrojó.

Que Mugu éste

4   Les pierden las formas

El revisor clavó sus ojos a la pared con una puntilla de acero. El joven que yacía en el suelo hacía tiempo que había dejado de respirar. Hurgó en su chaqueta en busca de algo que identificara a aquel desgraciado, y fue entonces cuando el billete de tren salió volando de uno de los bolsillos interiores de la prenda. El papel flotó en el aire impulsado por el viento y batió sus alas multicolores como una mariposa migrando hacia el verano austral.

Así que era verdad que tenía billete....

Está claro que a algunos jóvenes les pierden las formas.

5   El especial de medianoche

El revisor clavó sus ojos en el joven negro que miraba fascinado el vagón del tren. Él lo desconocía, pero una mirada similar de desdén y unas palabras desafortunadas habían enviado a un hombre a la tumba años atrás. Otros rostros configuraban la escena, el de otros viajeros a los que la miseria había expulsado de sus hogares y que habían empaquetado sus problemas para llevarlos a la gran ciudad.  Un recuerdo irrumpió en la mente del joven negro: el silbato de una máquina de vapor saludando al valle y el haz luminoso que durante un fugaz instante iluminaba su celda. ¡Cuántas veces deseó ir a bordo del especial de medianoche! Puede que para muchas personas, un tren sea solo un mero transporte. Cuando has deseado con todas tus fuerzas que los años se quiten días de encima entre los muros de una penitenciaría, un tren significa algo distinto.

6    Bachmann On30

El revisor clavó sus ojos en la mujer del impermeable rojo, entre el bullicio del andén. El personal de la estación cargaba equipajes y asignaba vagones con gestos apresurados. En la vieja carretera, un deportivo trataba de adelantar una furgoneta de Correos mientras arriba, en la ladera, un rebaño observaba la escena mugiendo indolente.
Puntual como siempre, la puerta se abrió y unos pasos descendieron, cadenciosos. El ajetreo se tornó silencio en un paisaje bruscamente detenido.
A través de la ventana el revisor, ya inmóvil, vio los dos ojos enormes bajo las cejas grises, mirándolo fijamente. Unos ojos que sabían pero fingían no saber lo que ocurría en aquel sótano cuando no estaba. ¿Mirabas a la nueva pasajera, verdad? dijo con voz cómplice. La traje anoche.
Con un dedo del tamaño de una locomotora, los dos ojos movieron la clavija y el viejo ferrocarril empezó a traquetear en dirección norte.

7    ¡Ey, yo, my nigga in da renfe!

El revisor clavó sus ojos, literalmente, en la máquina expendedora de billetes.
- ¡Y una mierda te vas a colar en mi puta cara, niñato!

8    El bosque

El revisor clavó sus ojos en el periódico vespertino que leía aquel pasajero. Tuvo que reprimirse para no arrancárselo de las manos. No podía ser, lo habían encontrado demasiado pronto, eso quería decir que ya no era tan precavido como antes. Entonces podía controlarse de alguna manera, pero ahora le resultaba cada vez más difícil. Aquel impulso le impedía razonar, no le dejaba ver ni respirar, lo agredía físicamente hasta que cedía, sólo así quedaba satisfecho. Le estaba venciendo. En cuanto volviera a casa pararía, seguro que para siempre. Aquello lo estaba matando.
El tren llegó a la estación de Rostov, donde tenía media hora para descansar. Bajó al andén pensando en comprar el diario pero antes vio a aquel niño que vendía cigarrillos. Parecía estar solo. No fue consciente de agarrarle de la mano y adentrarse con él en el bosque.

mugu escribió:7    ¡Ey, yo, my nigga in da renfe!

El revisor clavó sus ojos, literalmente, en la máquina expendedora de billetes.
- ¡Y una mierda te vas a colar en mi puta cara, niñato!

Vamos, no me sean vagonetas.

Ocho locomotoras a todo trapo, ocho.

Kupak escribió:

sijord escribió:El límite era... ¿100 palabras? ¿150? A ver si me reengancho a esta mierda.

Me alegra tu vuelta sijord!!!

¡Gracias! A ver lo que me dura este impulso inicial, que ando metido en mil fregados

Ya tenemos para comentar!! bravo y viva!!

Espero con ansia el primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Yo para 2018 desisto de hacer shows, me absorben las energías.

Kupak escribió:Yo para 2018 desisto de hacer shows, me absorben las energías.

Qué largo lo fías, bandido.

sijord escribió:

Kupak escribió:

sijord escribió:El límite era... ¿100 palabras? ¿150? A ver si me reengancho a esta mierda.

Me alegra tu vuelta sijord!!!

¡Gracias! A ver lo que me dura este impulso inicial, que ando metido en mil fregados

Avisa si vuelves a Madrid a presentar el nuevo libro

mugu escribió:

Kupak escribió:Yo para 2018 desisto de hacer shows, me absorben las energías.

Qué largo lo fías, bandido.

Escribir, votar y comentar alguno que me llame la atención... baja intensidad que si no me sube el colesterol.

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

Stoneheart escribió:

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

¡Gracias! Son ustedes hamor

sijord escribió:

Stoneheart escribió:

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

¡Gracias! Son ustedes hamor

Sí!! bienvenido!!

Kupak escribió:

sijord escribió:

Kupak escribió:

sijord escribió:El límite era... ¿100 palabras? ¿150? A ver si me reengancho a esta mierda.

Me alegra tu vuelta sijord!!!

¡Gracias! A ver lo que me dura este impulso inicial, que ando metido en mil fregados

Avisa si vuelves a Madrid a presentar el nuevo libro

Por supuesto

sijord escribió:

Stoneheart escribió:

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

¡Gracias! Son ustedes hamor

¿Sijord? Me suena...

Eloy escribió:

sijord escribió:

Stoneheart escribió:

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

¡Gracias! Son ustedes hamor

¿Sijord? Me suena...

Llámeme Mr. Turkey

sijord escribió:

Eloy escribió:

sijord escribió:

Stoneheart escribió:

mugu escribió:Espero con ansia el  primer show de 2.018

Ya hay carnaza más que de sobra

Dame un ratillo e inauguro, a falta de ideas.

Bienvenido de vuelta, Sijord!

¡Gracias! Son ustedes hamor

¿Sijord? Me suena...

Llámeme Mr. Turkey

Hicimos buena pareja...

mugu escribió:1   Adiós calzada de ladrillo amarillo

El revisor clavó sus ojos en aquella chica andrajosa y el desafiante  barbudo que la acompañaba.
No dudó un instante, era imposible que tuvieran billete.
Se dirigía a interpelarlos  cuando  un  fogonazo repentino le dejó ciego, mientras, sentía  como su piel se separaba del cuerpo a tiras.
Cuando despertó ya no estaba en Kansas, tampoco en Topeka,  ni siquiera parecía nuestro planeta  sino un volcán marciano, oscuro , humeante y por algún ignoto motivo totalmente silente.
Ironizó para sus adentros pensando en golpear sus zapatitos y decir aquello de “ no hay nada como el hogar” tardando unos segundos en ser consciente de que ya no tenía pies.

Vaya con Dorothy.

mugu escribió:2   Viva el heavy metal

El revisor clavó sus ojos en la guitarra verde, modelo Super-Black. Con un punteo mágico hipnotizó a los dragones canguro, voló sobre ella cual chamán aborigen por las montañas dolientes de Moira, bebió chupitos de fuego y pantano acariciando el mástil de caoba. Cerró la revista, salió del WC y con un renovado brillo en los ojos picó los billetes del vagón 666.

Pero se lavó las manos, no?

mugu escribió:3   Desde La Courneuve hasta Pont de Sèvres

El revisor clavó sus ojos en una joven que jugueteaba con el móvil: «su billete, por favor». No obtuvo respuesta, tampoco de los siguientes pasajeros, pero no por ello dejó de clicar imaginarios billetes en el aire. Estaba habituado.
Se bajó en Chátelet y tomó la línea 13 hasta Montparnasse, donde hizo trasbordo dirección La Chappelle. Así transcurría cada día — Línea 2, Anvers-Sacré-Coeur, clic clic; Línea 7, Pont Neuf, clic clic clic—, el muelle de la tenaza gruñendo sin descanso, taladrando tiques que no le extendían. Ignorado hasta la extenuación.
De vez en cuando gustaba de pararse en el bronce de Arts et Métiers, y sentirse como el capitán Nemo, o detenerse bajo los grandes faroles de Cité, los únicos soles de que disfrutaba. Porque el revisor ya nunca salía del Metro de París.
Sólo un tremor de nostalgia le sacudía cuando atravesaban Daumesnil, la estación donde se arrojó.

Leyendo el título esperaba algo más meh, y en cambio me he encontrado con esta maravilla que empieza con los no-billetes para acabar con un ya-no-revisor.

mugu escribió:4   Les pierden las formas

El revisor clavó sus ojos a la pared con una puntilla de acero. El joven que yacía en el suelo hacía tiempo que había dejado de respirar. Hurgó en su chaqueta en busca de algo que identificara a aquel desgraciado, y fue entonces cuando el billete de tren salió volando de uno de los bolsillos interiores de la prenda. El papel flotó en el aire impulsado por el viento y batió sus alas multicolores como una mariposa migrando hacia el verano austral.

Así que era verdad que tenía billete....

Está claro que a algunos jóvenes les pierden las formas.

Título por duplicado. Por lo demás, muy bueno y cafre el uso de la frase.

mugu escribió:5   El especial de medianoche

El revisor clavó sus ojos en el joven negro que miraba fascinado el vagón del tren. Él lo desconocía, pero una mirada similar de desdén y unas palabras desafortunadas habían enviado a un hombre a la tumba años atrás. Otros rostros configuraban la escena, el de otros viajeros a los que la miseria había expulsado de sus hogares y que habían empaquetado sus problemas para llevarlos a la gran ciudad.  Un recuerdo irrumpió en la mente del joven negro: el silbato de una máquina de vapor saludando al valle y el haz luminoso que durante un fugaz instante iluminaba su celda. ¡Cuántas veces deseó ir a bordo del especial de medianoche! Puede que para muchas personas, un tren sea solo un mero transporte. Cuando has deseado con todas tus fuerzas que los años se quiten días de encima entre los muros de una penitenciaría, un tren significa algo distinto.

Muy crimiesco. Hay algún detalle que se me escapa pero el conjunto es bonito y potente.

mugu escribió:6    Bachmann On30

El revisor clavó sus ojos en la mujer del impermeable rojo, entre el bullicio del andén. El personal de la estación cargaba equipajes y asignaba vagones con gestos apresurados. En la vieja carretera, un deportivo trataba de adelantar una furgoneta de Correos mientras arriba, en la ladera, un rebaño observaba la escena mugiendo indolente.
Puntual como siempre, la puerta se abrió y unos pasos descendieron, cadenciosos. El ajetreo se tornó silencio en un paisaje bruscamente detenido.
A través de la ventana el revisor, ya inmóvil, vio los dos ojos enormes bajo las cejas grises, mirándolo fijamente. Unos ojos que sabían pero fingían no saber lo que ocurría en aquel sótano cuando no estaba. ¿Mirabas a la nueva pasajera, verdad? dijo con voz cómplice. La traje anoche.
Con un dedo del tamaño de una locomotora, los dos ojos movieron la clavija y el viejo ferrocarril empezó a traquetear en dirección norte.

A tomar por culo mi intento de idea. Y lo he entendido antes de Googlear el título. Quienquiera que seas, espero que ganes.

mugu escribió:7    ¡Ey, yo, my nigga in da renfe!

El revisor clavó sus ojos, literalmente, en la máquina expendedora de billetes.
- ¡Y una mierda te vas a colar en mi puta cara, niñato!

Me he imaginado al niñato más blanco que la leche y aún así usando esa frase, lo cual hace más empatizable (aún) al revisor.

Pidroncias chow!!!