Ronda 8.41 del ocular concurso de microrrelatos del foroazkena. Votaciones hasta las 21.

Con 6 puntos, en posición METALREGNEKO (que conste que lo digo por imitación, porque que me aspen si sé lo que significa). Dos hermosos relatos a los que estuve a punto de votar, el primero por la originalidad de su propuesta y el segundo porque su temática me toca muy de cerca y me ha emocionado.

1. Dos colores (Nuxe)

Tenía la misma forma de mirar que todos, y eso enfureció a Rhiannon.
Habían sido varios días persiguiendo su rastro y ¿para qué? Mientras aquel mocoso se retorcía bajo su bota, Rhiannon  el gigante, el más valioso soldado del Imperio Gris, alzó la vista para buscar consuelo entre las nubes de los besos perdidos.
Nadie, ni él mismo, sabía del dolor de su alma herida. Rhiannon  ya no mataba por placer, tras una vida de fidelidad y devota sumisión, necesitaba creer. La profecía hablaba de un  niño que acabaría con el Mundo Bicolor. Miró al mocoso, desenvainó su espada, y con un gesto mecánico y rutinario separó la cabeza de su cuerpo. Antes de que Rhiannon  limpiara su espada, el cuerpo del niño comenzó a sangrar colores.

***

9. Las plañideras (LeChaperonRouge)

Tenían la misma forma de mirar que unas plañideras. Qué rabia me daba esa lástima cronificada. Me miraban como si fuese un perrito lastimado e indefenso mientras yo estaba calva, hinchada por la medicación y vomitando. Entendía su impotencia. Pero yo no era así.

Y una mierda, nunca sería aquel cachorrito. Yo que derribaba concertinas y surcaba mares en tempestad. La maldita enfermedad no haría de mí otra persona, ni tampoco mejor como muchos me remarcaban. A tomar por culo. El cáncer cambió mis circunstancias pero no mi ser, por mucho que la quimioterapia se empeñase en hacerlo.

Después de 5 años hay quien conserva esa mirada, siento la decepción de aquellos que esperaban alguien diferente. Sigo siendo yo, con mis mierdas, con mi pelazo (ahora sí), mi mal carácter y mi luz, esa que el maldito crustáceo no pudo aniquilar.

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Pues no sé por qué, porque José Luis Moreno es para irse a vivir con él.

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Ese sí que mete mano a muñecos.

Zzzz escribió:Tiene cojones la cosa que tenía el relato casi hecho y me quitó la idea Sonny. No con Ablanedo, claro.

Con Unai Simón?

Nomeko7 escribió:

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Ese sí que mete mano a muñecos.

De un fist fucking de José Luis Moreno también sale un relato.

Zzzz escribió:

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Pues no sé  por qué, porque José Luis Moreno es para irse a vivir con él.

Tiene piscina y jacuzzi.

Entramos en posiciones de podio (otra cosa que no entiendo, ¿el podio clásico, el de toda la vida, no eran los tres primeros?). Con 7 puntos y en la 5ª posición. Un relato bellísimo que nos habla de la posibilidad de que la vida continúe tras la muerte adoptando otras formas.

3. Un nuevo amanecer (Moderno)

Tenía la misma forma de mirar que mi madre. Sobrecogido, me acerqué al lobo que me miraba desde el camino en el bosque. Me agaché, acaricié su rostro y me adentré en sus profundos ojos grises, que me miraban fijamente. Se dio la vuelta, adentrándose en la espesura.
Mi madre, que tanto luchó por criarnos ella sola a mí y a mis hermanos. Gritábamos en la cocina, lanzándonos cosas, mientras ella cocinaba desesperada.
“Cuando muera, seré libre”, decía constantemente.
Yo admiraba las figuritas de porcelana de la mesita de su habitación. Era una manada de lobos.
Seguí al lobo hasta detenerse en un precipicio, sobre un paisaje verde con un gran río y los pájaros volando en bandada.
Se giró para mirarme, parecía sonreír. Con lágrimas en los ojos, vi cómo empezaba a descender lentamente la montaña hacia el valle, con el sol brillando sobre las montañas.

Nuxe escribió:

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:Vaya, ha muerto Mari Carmen y sus muñecos. Conquense ilustre de la que hablamos hace unas rondas.

No me puedo imaginar lo que estará pasando el pato Nicol. Doña Rogelia ya lleva el luto puesto.

No home, ellos también han muerto hoy.
JL Moreno, Tic Tac.

DEP

Nuxe escribió:

Zzzz escribió:Tiene cojones la cosa que tenía el relato casi hecho y me quitó la idea Sonny. No con Ablanedo, claro.

Con Unai Simón?

Era Elvis. En realidad no era Elvis como un pescado, sino un pescado como Elvis.

En 4ª posición, con 8 puntos un relato que me encantó en el fondo y en la forma.

18. Parecidos razonables (por Esmeralda)

Tenía la misma forma de mirar que mi abuela, de lado y a latigazos breves, manteniendo la cabeza al frente. Hastiado de visitas, canoso , cansado. Sus dedos rosados iban pelando las hojas de bambú, sin hacer caso de la algarabía de sus hijos y nietos. Masticaba, aparentemente absorto, pero echando aquellos vistazos rápidos para tenernos controlados. Era evidente que nos despreciaba, otra cosa en común con mi abuela. Al salir compré una postal para llevar a mi madre. ¿A quién se parece? Miró la imagen del simio albino, luego miró de reojo a mi padre, sin contestar, y ahogó una risilla mientras terminaba de freír las croquetas.

Creo que he votado a Nuxe. Y a Ablanedo.

Mis treses a Moderno

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Ese sí que mete mano a muñecos.

De un fist fucking de José Luis Moreno también sale un relato.

Esta noche voy a tener pesadillas, fijo.

Empatados en la 3ª posición, con 9 puntazos por barba, tres relatazos como tres castillos de grandes.


5. Al diablo con la vaca (Mugu)

Tenía la misma forma de mirar que un cervatillo asustado. No sé a qué viene ese símil, porque, precisamente yo, tengo la habilidad de procurarles sosiego a todos los animales sin excepción. No sé cómo mira un cervatillo asustado, ante mí se desasusta.
Soy una estrella del sector agropecuario. Las multinacionales se pelean por conseguir mis servicios, hasta el punto de tener que pedirles calma. Mis habilidades no funcionan con la gente. Cosas de la conciencia, me contó un cura.
Ahora soy pastor de una gran vacada. Dan mejor leche que nunca porque sus niveles de estrés están en mínimos. Aquel día pasó algo extraño, la vaca salió corriendo en dirección al niño, el de la mirada de cervatillo, y no pude calmarla. Lo hizo la mirada de aquel niño tan raro, con su cicatriz de tres seises en el cuello.
Desde entonces, da una leche que sabe a demonios.

***  

15. El mercader de miradas (Toro)

Tenía la misma forma de mirar que aquellos que parecían conocer todos los secretos. Era el mejor reclamo para sus clientes que deambulaban entre frascos rotulados con el tipo de mirada que contenían; valor, ternura, miedo, ilusión…
Los clientes se dejaban seducir por sus palabras, embriagados por la idea de adquirir miradas únicas. Creían encontrar tesoros ocultos en cada frasco, desconociendo los enigmas de aquel alquimista ocular.
Al terminar, volvía a casa con su familia. Lo primero era preparar la mercancía del día siguiente.
El pícaro mercader no era honesto del todo con los clientes, como no podía ser de otra forma. Tenía los tarros preparados y guardó otras veinte miradas de nuevo, pero todas eran la misma, la de su hijo de cinco años.
En realidad sí que tenía un secreto, el más importante, sabía que la mirada de un niño contiene el universo entero.

***  

17. El tío Julián (Nomeko7)

Tenia la misma forma de mirar que las vírgenes que sacaban en semana santa: ojos llenitos de agua mirando lejos, bien lejos, y el tío Julián, ahí tirado y en los brazos de la tía, parecía un cristo, pero vestido con un mono azul súper guarro. Fue entonces cuando mi madre me dijo “tira pa casa” y yo la hice caso sin decir ni mu, pero lo hice muy, pero que muuuuuy, despacio y caminando hacia atrás, con las manos en los bolsillos. No tenía miedo, pero estaba aburrido. Cada vez más lejos, y cada vez más pequeños, se quedaba la tía llorando con el tío Julián muerto en los brazos y mi madre haciéndome aspavientos mientras gritaba “tira, tira”. Cuando ya no pude verlos, empecé a caminar a la pata coja (tres pasos con el pie izquierdo y otros tres con el derecho) mientras cantaba la canción de 'Campeones'.

Zzzz escribió:

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Pues no sé  por qué, porque José Luis Moreno es para irse a vivir con él.

Pero, ¿sigue vivo?

Esme estivi wonder.

Vamos llegando al final de la velada.

AtticusFish escribió:

Zzzz escribió:

Nomeko7 escribió:

AtticusFish escribió:Yo al que le tengo tirria es a José Luis Moreno, ¡cachis! Siempre se nos van los mejores.

Ese sí que mete mano a muñecos.

De un fist fucking de José Luis Moreno también sale un relato.

Esta noche voy a tener pesadillas, fijo.

Me parto, jijiji.

Mis doses para Toro, creo

Mi tres para mugu y Nomeko también lleva votos míos.

Me ha gustado mucho el de Nomeko.

Qué buen tercer puesto

Aurora escribió:Me ha gustado mucho el de Nomeko.

Gracias, Aurora.

Ojo al administrador que lo mismo ha pillado el gusto al puesto.

Un empate también en la 2ª posición, con 15 puntazos, dos maestros del microrrelato, dos buenos amigos y mejores personas (al menos en la distancia).


8. … (Salakov)

Tenía la misma forma de mirar que un bebé a punto de romper a llorar: ojos hidrópicos, zozobrantes, de charco tras un golpe de lluvia. Se trataba de una mirada experta en ocultar oscuros pensamientos, unas pupilas con la misma capacidad de mentir que una boca, que una lengua, que unos dientes de serpiente. Esto no es habitual, esa opacidad, ese hermetismo ensimismado más allá de lo humano. Pero nos educaron para creer en los ojos, en el lenguaje inmaculado de la mirada, y yo creí en aquellos pozos. Confié en su color. Durante mi arrobamiento me veía a mí mismo en su reflejo; si ellos reían, yo era feliz. Sin embargo, detrás de aquellos luceros no había sino un gran vacío, un légamo venenoso, fondos anóxicos desprovistos de vida. Qué decepción constatar que las miradas pueden ser máscaras, humo, vano artificio. Aquellos ojos me parecían bonitos. No lo eran.

***

12. Saloon de estar (Zzz)

Tiene la misma forma de mirar que Clint Eastwood en la trilogía del dólar. Hierático en medio de la salita, su acerada mirada fija en su objetivo antes de desenfundar y pulsar enfebrecido; el pulgar más rápido al oeste de Albacete. Los canales de televisión vuelan hasta detenerse en una película del Oeste. Se recuesta en el sillón orejero echándose la vieja manta de colores, trasunto del poncho de un Eli Wallach adormilado. Su mirada se vence, su mano se relaja dejando deslizar el mando en su regazo. Merche lo observa taimada, muy a lo Lee Van Cleef, y se aproxima con el sigilo de un indio Navajo; quiere poner la novela. La chancleta le juega una mala pasada, rechina despertando a Paco con un espasmo. Instintivamente, alcanza el mando de nuevo y, zap, zap, dispara. Merche se derrumba en el sofá. Derrotada, alcanza el ganchillo.

Se viene concepto.

Ah, no.

Ambos votados por mi humilde persona.

Que segunda posición más rica en compañía de mi amigo Salakov (que se lleva mi dos). ¡Habrá que celebrarla, maese!

AtticusFish escribió:Un empate también en la 2ª posición, con 15 puntazos, dos maestros del microrrelato, dos buenos amigos y mejores personas (al menos en la distancia).


8. … (Salakov)

Tenía la misma forma de mirar que un bebé a punto de romper a llorar: ojos hidrópicos, zozobrantes, de charco tras un golpe de lluvia. Se trataba de una mirada experta en ocultar oscuros pensamientos, unas pupilas con la misma capacidad de mentir que una boca, que una lengua, que unos dientes de serpiente. Esto no es habitual, esa opacidad, ese hermetismo ensimismado más allá de lo humano. Pero nos educaron para creer en los ojos, en el lenguaje inmaculado de la mirada, y yo creí en aquellos pozos. Confié en su color. Durante mi arrobamiento me veía a mí mismo en su reflejo; si ellos reían, yo era feliz. Sin embargo, detrás de aquellos luceros no había sino un gran vacío, un légamo venenoso, fondos anóxicos desprovistos de vida. Qué decepción constatar que las miradas pueden ser máscaras, humo, vano artificio. Aquellos ojos me parecían bonitos. No lo eran.

***

12. Saloon de estar (Zzz)

Tiene la misma forma de mirar que Clint Eastwood en la trilogía del dólar. Hierático en medio de la salita, su acerada mirada fija en su objetivo antes de desenfundar y pulsar enfebrecido; el pulgar más rápido al oeste de Albacete. Los canales de televisión vuelan hasta detenerse en una película del Oeste. Se recuesta en el sillón orejero echándose la vieja manta de colores, trasunto del poncho de un Eli Wallach adormilado. Su mirada se vence, su mano se relaja dejando deslizar el mando en su regazo. Merche lo observa taimada, muy a lo Lee Van Cleef, y se aproxima con el sigilo de un indio Navajo; quiere poner la novela. La chancleta le juega una mala pasada, rechina despertando a Paco con un espasmo. Instintivamente, alcanza el mando de nuevo y, zap, zap, dispara. Merche se derrumba en el sofá. Derrotada, alcanza el ganchillo.

Mis dos mejores. Como siempre. Relatazos los dos. Bravos.

Sabía que el de Saloon de estar era de Zzzz. Está hablando de alguien de su familia, fijo.

Y para terminar, en primera posición con 16 puntos, nos encontramos la cara y la cruz, lo mejor y lo peor de este magnífico ramillete de micros; un relato que lo merecía todo por su sensibilidad y magia y otro que no sé muy bien qué narices pinta aquí.


2. Anémico (Dama de Shalott)

Tengo la misma forma de mirar que la de un cordero degollado cuando, una vez más, entro en la sala impoluta y ahí está ella. Hoy lleva vaqueros anchos setenteros debajo de su bata azul y va más maquillada que de costumbre. Seguro que ha quedado con alguien, posiblemente, su novio. Sólo de pensarlo, la envidia me corroe por dentro.
Al pincharme con la aguja, me observa sorprendida. Quizás se ha dado cuenta de que es la tercera vez que dono sangre en dos semanas.
Espero que mi próximo amor imposible trabaje en una panadería, pienso mientras me aprieto el algodón y esbozo una pálida sonrisa al despedirme.

***

10. Solo una niña (AtticusFish)

Tiene la misma forma de mirar que los cachorros de pastor alemán. Sus ojos, dos gotas de miel oscura, son una trampa, una invitación a acercarte a acariciarle la cabeza. La observo mientras juega tranquila con la muñeca que dejamos en su habitáculo. Se la ve tan pequeña y tan pálida, tan frágil. Mientras más la miro, más difícil me resulta entenderlo.
Unos senderistas la encontraron en la cima del Teide. Desnuda, tumbada en la nieve, contemplaba el cielo con nostalgia. No aparentaba tener más de seis o siete años. Los servicios sociales se hicieron cargo de la situación. Salvo por su mutismo, todo parecía normal en ella hasta que ocurrió el incidente.
Desde entonces la tenemos confinada entre cristales de seguridad, monitorizada las veinticuatro horas. Esperamos con los nervios en tensión. Queremos ver qué hace cuando termine de digerir al logopeda y vuelva a tener hambre.

Zzzz escribió:Que segunda posición más rica en compañía de mi amigo Salakov (que se lleva mi dos). ¡Habrá que celebrarla, maese!

Está firmando kalimochos.

LeChaperonRouge escribió:

AtticusFish escribió:Un empate también en la 2ª posición, con 15 puntazos, dos maestros del microrrelato, dos buenos amigos y mejores personas (al menos en la distancia).


8. … (Salakov)

Tenía la misma forma de mirar que un bebé a punto de romper a llorar: ojos hidrópicos, zozobrantes, de charco tras un golpe de lluvia. Se trataba de una mirada experta en ocultar oscuros pensamientos, unas pupilas con la misma capacidad de mentir que una boca, que una lengua, que unos dientes de serpiente. Esto no es habitual, esa opacidad, ese hermetismo ensimismado más allá de lo humano. Pero nos educaron para creer en los ojos, en el lenguaje inmaculado de la mirada, y yo creí en aquellos pozos. Confié en su color. Durante mi arrobamiento me veía a mí mismo en su reflejo; si ellos reían, yo era feliz. Sin embargo, detrás de aquellos luceros no había sino un gran vacío, un légamo venenoso, fondos anóxicos desprovistos de vida. Qué decepción constatar que las miradas pueden ser máscaras, humo, vano artificio. Aquellos ojos me parecían bonitos. No lo eran.

***

12. Saloon de estar (Zzz)

Tiene la misma forma de mirar que Clint Eastwood en la trilogía del dólar. Hierático en medio de la salita, su acerada mirada fija en su objetivo antes de desenfundar y pulsar enfebrecido; el pulgar más rápido al oeste de Albacete. Los canales de televisión vuelan hasta detenerse en una película del Oeste. Se recuesta en el sillón orejero echándose la vieja manta de colores, trasunto del poncho de un Eli Wallach adormilado. Su mirada se vence, su mano se relaja dejando deslizar el mando en su regazo. Merche lo observa taimada, muy a lo Lee Van Cleef, y se aproxima con el sigilo de un indio Navajo; quiere poner la novela. La chancleta le juega una mala pasada, rechina despertando a Paco con un espasmo. Instintivamente, alcanza el mando de nuevo y, zap, zap, dispara. Merche se derrumba en el sofá. Derrotada, alcanza el ganchillo.

Mis dos mejores. Como siempre. Relatazos los dos. Bravos.

Gracias, buena moza.

Votado a Salakov, también lo creo

Vaya racha Dama y Atticus. Muy buenos

Ha votado a Dama.

Aurora escribió:Sabía que el de Saloon de estar era de Zzzz. Está hablando de alguien de su familia, fijo.

Mi suegro. Aunque se parece más a Edward G. Robinson que a Clint Eastwood, la verdad.

AtticusFish escribió:Y para terminar, en primera posición con 16 puntos, nos encontramos la cara y la cruz, lo mejor y lo peor de este magnífico ramillete de micros; un relato que lo merecía todo por su sensibilidad y magia y otro que no sé muy bien qué narices pinta aquí.


2. Anémico (Dama de Shalott)

Tengo la misma forma de mirar que la de un cordero degollado cuando, una vez más, entro en la sala impoluta y ahí está ella. Hoy lleva vaqueros anchos setenteros debajo de su bata azul y va más maquillada que de costumbre. Seguro que ha quedado con alguien, posiblemente, su novio. Sólo de pensarlo, la envidia me corroe por dentro.
Al pincharme con la aguja, me observa sorprendida. Quizás se ha dado cuenta de que es la tercera vez que dono sangre en dos semanas.
Espero que mi próximo amor imposible trabaje en una panadería, pienso mientras me aprieto el algodón y esbozo una pálida sonrisa al despedirme.

***

10. Solo una niña (AtticusFish)

Tiene la misma forma de mirar que los cachorros de pastor alemán. Sus ojos, dos gotas de miel oscura, son una trampa, una invitación a acercarte a acariciarle la cabeza. La observo mientras juega tranquila con la muñeca que dejamos en su habitáculo. Se la ve tan pequeña y tan pálida, tan frágil. Mientras más la miro, más difícil me resulta entenderlo.
Unos senderistas la encontraron en la cima del Teide. Desnuda, tumbada en la nieve, contemplaba el cielo con nostalgia. No aparentaba tener más de seis o siete años. Los servicios sociales se hicieron cargo de la situación. Salvo por su mutismo, todo parecía normal en ella hasta que ocurrió el incidente.
Desde entonces la tenemos confinada entre cristales de seguridad, monitorizada las veinticuatro horas. Esperamos con los nervios en tensión. Queremos ver qué hace cuando termine de digerir al logopeda y vuelva a tener hambre.

Zorionak!!! Muy buenos relatos. Hay frase???

Enhorabuena a los dos.

Muchas gracias a todos por vuestros votos y por la inestimable ayuda que he recibido en esta ronda. Espero que Dama se apiade de mí y tome las riendas de la siguiente, entro ahora en las dos peores semanas de trabajo del año.

Zzzz escribió:Que segunda posición más rica en compañía de mi amigo Salakov (que se lleva mi dos). ¡Habrá que celebrarla, maese!

¡Llevo chiflos!

Pero no de los de Montenegro. Que esos son droja.

AtticusFish escribió:Muchas gracias a todos por vuestros votos y por la inestimable ayuda que he recibido en esta ronda. Espero que Dama se apiade de mí y tome las riendas de la siguiente, entro ahora en las dos peores semanas de trabajo del año.

Muy buena semana Atticus, un gustazo

Aquí las actas, a ver si las pego bien.

https://docs.google.com/spreadsheets/d/1gY69yGnZSx88BciSuA1qL9mV0YiHp6w7wfkaIbCZVA0/edit?resourcekey#gid=1702975612

Zorionak Dama y AtticusFish!!!

¡Muchísimas gracias a todos!  

Relatazos los ganadores. En el pecado lleváis la penitencia.

Enhorabuena Dama y Atticus.
Votáis fatal (todos). Mi relato merecía mucho más (o no).

Votados ambos ganadores.