POESIA

11 poemas de David González.

https://www.zendalibros.com/11-poemas-de-david-gonzalez/

«¿Cómo se mira algo que nunca más se va a ver? ¿Cómo se puede olvidar aquello que nunca se ha tenido?»

—Tengo miedo torero, Pedro Lemebel—

Le dijeron que en las aguas más profundas de aquel lago
se encontraba el tesoro.

Contaban que lo que guardaba el cofre otorgaba la felicidad
con sólo contemplarlo.

Se lanzó al agua y buceó hasta la extenuación.
Ya no le quedaba casi aire en los pulmones
cuando encontró el cofre y lo abrió: había un espejo.

Se vio reflejado antes de morir ahogado.


—Sergio Algora, “Otro rey, la misma reina”—

Hoy hubiese cumplido años José Sbarra.


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«Que la mujer que ames esté en su habitación con otro hombre. Que la ames. Y que ella esté haciendo el amor con otro hombre mientras vos estás en la habitación de al lado. Que llenes el espacio de música para tapar voces y sonidos que luego no podrías nunca olvidar.

Que alguien golpee a tu puerta. Que al abrir la veas a ella envuelta en una toalla. Que te sonría. Que te diga si podés ir a comprar cigarrillos, para ella y para su amante. Que la mujer que ames haya ido hasta tu cuarto a pedirte que, ya que estás vestido, compres cigarrillos para ellos.

Y que vayas, que la quieras tanto.

Que llueva. Que corras por la calle hasta el quiosco a comprarles cigarrillos. Y que llueva mucho.

Que regreses empapado con los cigarrillos. Que la llames. Que golpees a la puerta de su habitación. Que tengas que repetir su nombre. Que escuches los sonidos de algo imprevistamente recomenzado. Que escuches jadeos de placer. Que vuelvas a tu cuarto. Que pasen los minutos como siglos. Que ella, la mujer que ames envuelta en su toalla, llame nuevamente a tu puerta. Que abras y te encuentres otra vez con su sonrisa. Que tengas que sonreír. Que debas imponerle otra sonrisa a tu confusión. Que le des los cigarrillos y que ella te agradezca por haber ido con esa lluvia. Que te pregunte cómo estás. Y que le respondas que estás bien. Y que no sea cierto.

Que la ames tanto. Que te suceda algo así… para que me entiendas».

—Plástico Cruel, José Sbarra—

No está editado en España, pero en este enlace tenéis todos sus libros. Todos valen la pena.

https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=10151614241279331&id=36578504330

Muy guapo “Eterna”, el documental dedicado a Gata Cattana. Solo por escuchar en su voz este poema, “Como aman los pobres”, ya vale la pena.

En Movistar+.



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COMO AMAN LOS POBRES

No aman de igual forma
los ricos y los pobres.
Los pobres aman con las manos.
Los pobres aman en la carne y con gula,
en las peores estampas,
en condiciones famélicas y con
todo en su contra.

Los pobres aman sin bonitos decorados.
Entienden de lunes y de tedios domingueros
y de gastos imprevistos
de facturas y de angustias
que embisten
mes a mes
a quemarropa.

El amor de los pobres
no sale por la ventana
aunque el dinero entre
por la puerta,(que nunca entra),
(aunque no haya ventanas).

Los pobres han aprendido
a amarse a oscuras por eso mismo.
Han aprendido a amarse malalimentados
malvestidos, malqueridos,
porque el hambre agudiza el ingenio
y en sus jardines también crecen las flores
(aunque no haya jardines).

Los pobres han aprendido a aprovechar
los vis a vis, entre jornada y jornada
de trabajo,
(aunque no haya trabajo)
y saben darse placeres nunca tasados
de valor incalculable
y han aprendido a disfrutar las circunstancias
y la sopa de sobre,
el viejo colchón y la cuesta de enero.

Y parece que su amor se yergue
indestructible a pesar de,
a pesar de las miles de plagas,
de los sueños frustrados y fracasos andantes,
de las crisis cíclicas y de hambrunas y de guerras,
más valiente que Heracles,
más Odiseo que Odiseo.

Y parece que su amor se extiende y se multiplica
al ritmo que se multiplican los pobres,
al ritmo que se multiplican los infortunios
y los desastres naturales que golpean
siempre en las casas de los pobres.

Y ese amor está a la altura de Urano,
a la altura de Urano y de Gea juntos,
y es la única arma
que tienen los pobres
para defenderse.

Por eso han aprendido a cultivar flores
y a cantar bien sus penas
y han inventado las mejores obras
y los mejores instrumentos.
Por eso entienden de arte y saben
encontrarlo donde lo haya,
aunque no lo haya,
(que siempre lo hay).

Y han aprendido a aprovechar el carisma
y la jerga,
y a escribir poemas inmortales
sobre amores complicados,
y saben de cosquillas,
y saben de boleros
y saben de desnudos
y de darlo todo,
que no es más que lo puesto,
las manos y la lengua,
la forma de otear al horizonte
y los cánticos en contra del patrón.

Yo siempre he amado de esta manera.

Yo te amo como aman los pobres
y me temo
que durante mucho mucho tiempo
esto seguirá siendo así.

—Gata Cattana—

Celebración de la realidad

Por alto y radiante que sea el deseo
no puede tocar el cuello del sol.

La realidad es la flor más marchita
en el jardín de las palabras.

Realidad: sueño que no visita
ni hace amistad
más que con los párpados durmientes.

A veces el cuerpo parece un árbol
cuyo más bello fruto, el sueño,
no se puede recoger.

No hay diálogo entre el fuego y el agua:
un abrazo
hasta extinguirse.

La realidad
en la que se han convertido los caminos de la derrota
es la única
que conduce a los caminos de la libertad.

El olvido tiene una guitarra
en la que el recuerdo toca
sus calladas tristezas.


—Adonis—

salakov escribió:Celebración de la realidad

Por alto y radiante que sea el deseo
no puede tocar el cuello del sol.

La realidad es la flor más marchita
en el jardín de las palabras.

Realidad: sueño que no visita
ni hace amistad
más que con los párpados durmientes.

A veces el cuerpo parece un árbol
cuyo más bello fruto, el sueño,
no se puede recoger.

No hay diálogo entre el fuego y el agua:
un abrazo
hasta extinguirse.

La realidad
en la que se han convertido los caminos de la derrota
es la única
que conduce a los caminos de la libertad.

El olvido tiene una guitarra
en la que el recuerdo toca
sus calladas tristezas.


—Adonis—

negro poeta to the max!

¡Pero qué dices!

salakov escribió:¡Pero qué dices!

se me atragantan estos textos, la verdad...

a mí me gusta la poesía callejera de Chinaski...

pueril, siempre pueril...

el mundo no merece amor

Recuerdo

A principios de agosto
los invisibles escarabajos comenzaron
a roncar y la hierba estaba
tan fibrosa como el cáñamo y no tenía
color —a menos que
el de la arena sea un color— y
andábamos con los pies desnudos
desnudos desde el veinte
de junio y en ocasiones
olvidábamos dar cuerda
al reloj despertador y algunas noches
bebíamos ginebra templada y pura
en viejos frascos de jalea mientras
el sol se perdía de vista
como un sombrero pintado de rojo y
un día me recogí el cabello
con una cinta y tú dijiste
que casi parecía
una dama puritana y lo que
mejor recuerdo es que
la puerta de tu dormitorio era
la puerta del mío.


—Anne Sexton—

—Cristina Peri Rossi—

Después de cinco días esperando que se despejara
la neblina sobre la costa norte pude ver los
acantilados. Kilómetros y kilómetros de paredes
de granito cortándose a pique y mil metros más
abajo el océano Pacífico. Había imaginado unas
frases escritas sobre esos paredones, veintidós
exactamente, de amor, de locura y de muerte
recortándose sobre ellos. Me las imaginé en un
sueño. La llanura del desierto de Atacama que se
interrumpía de golpe, luego el abismo y al
fondo el mar. Años después morí. Eran millones
y millones de hombres y mujeres arrojándose,
muchedumbres inacabables que se detenían por
un instante en el borde de los paredones y luego
se lanzaban. Algunos lo hacían tomados de la
mano, se miraban a los ojos y daban el último
paso, otros sostenían niños en sus brazos y
lloraban quedamente mientras el viento del
desierto hacía flamear sus ropas. Sentí un brazo
posarse en mi hombro ¿eras tú, papá? y el vacío
se abrió bajo mis pies sin estruendo, igual que
una boca muda y dulce. Al frente, el azul del
inmenso amanecer se iba fundiendo con el
Pacífico y las frases de amor, de locura y de
muerte, se me pegaron en los labios también sin
estruendo, suavemente, como un último silencio.


—Raúl Zurita—

Estoy viendo estos días en Filmin, con el sosiego y la pausa que merece un poemario al ser leído, Cartas desde Argónida. Rehén de mi ignorancia, como en tantas ocasiones pretéritas y venideras; la figura de Caballero Bonald no era más que un nombre que lejano en el recuerdo había olvidado.
Escuchar su voz quebrada y sibilante esculpiendo sus versos, ver su casa infestada de libros, verle sentado en su sillón mientras escucha un cuarteto de Corelli... me emocionó. Hasta tal punto me vi reflejado (¡era yo!), que obligué a mi mujer a ver esa secuencia. Allí los dos sentados junto a mis libros, nuestras películas, nuestros carteles de cine, mi bola del mundo...y mi sillón; ¡cuántas horas escuchando música clásica en aquel rincón, mientras jugaba al ajedrez e intentaba leer como antaño, antes del accidente! Pero esta sensación pronto se evaporó, comprendí que aquel entrañable escritor, ensayista, y sobre todo poeta, parafraseándole, se encontraba más allá de la senectud. Me sentí ridículo, Caballero Bonald había recorrido medio mundo y participado en multitud de iniciativas. Pensé que ser poeta era vivir primero la vida. Apagué el televisor, y meditabundo me senté en el sillón para perder una partida.

Pero bueno, yo venía aquí para recomendarles este documental


Y para que me aconsejaran, ya que en breve tengo pensado adquirir estos alguno de estos poemarios (por lo menos uno de cada autor):

José Manuel Caballero Bonald
-Las horas muertas (1959)
-Diario de Argónida (1997)
-Manula de infractores (2005)

Rainer Maria Rilke
-Elegías a Duino (1923)
-Sonatas a Orfeo (1923)

Carmen Jodra
-Las moras agraces (1999)
-Rincones sucios (2004)
-El libro doce (2021)


Gracias.

Pues ya está, me acabo de comprar estos libros.
(Un ángel ha venido a verme, gracias).

Se ha ido hoy, dicen que definitivamente, a su tierra natal el llamado mozo de la oficina, ese mismo hombre que he estado acostumbrado a considerar como parte de esta casa humana y, por lo tanto, como parte de mí y del mundo que es mío. Se ha ido. En el pasillo, al encontrarnos casualmente para la sorpresa esperada de la despedida, le di un abrazo tímidamente devuelto, y tuve suficiente fuerza de ánimo como para no llorar, como, en mi corazón, deseaban sin mí mis ojos ardientes.

Cada cosa que ha sido nuestra, aunque sólo por los accidentes de la convivencia o de la visión, porque fue cosa nuestra se vuelve nosotros. El que se ha ido hoy, pues, a una tierra gallega que ignoro, no ha sido, para mí, el mozo de la oficina: ha sido una parte vital, por visual y humana, de la substancia de mi vida. Hoy he sido disminuido. Ya no soy el mismo del todo. El mozo de la oficina se ha ido.

Todo lo que sucede donde vivimos es en nosotros donde sucede. Todo lo que cesa en lo que vemos es en nosotros donde cesa. Todo lo que ha sido, si lo vivimos cuando era, es de nosotros de dónde ha sido quitado al partir. El mozo de la oficina se ha ido.

Pessoa, Libro del desasosiego.

Bet

Casa, lugar, habitación, morada: empieza así la oscura narración de los tiempos: para que algo tenga duración, fulguración, presencia: casa, lugar, habitación, memoria: se hace mano lo cóncavo y centro la extensión: sobre las aguas: ven sobre las aguas: dales nombres: para que lo que no está esté, se fije y sea estar, estancia, cuerpo: el hálito fecunda al humus: se despiertan, como de sí, las formas: yo reconozco a tientas mi morada.

J.A. Valente

salakov escribió:

https://x.com/TalebSahara/status/1712499355628740886?s=20

https://desinformemonos.org/las-tonalidades-de-la-ira-poema-de-rafeef-ziadah-mujer-palestina/

Esta mujer es mastodóntica

Y en disco también

https://rafeefziadah.bandcamp.com/album/we-teach-life