POESIA

Además nos votaréis

Os frustraremos los sueños,
os haremos depresivos,
robaremos el futuro
y además nos votaréis.

Os bajaremos los sueldos,
os quitaremos derechos,
nos llevaremos la pasta
y además nos votaréis.

La palmaréis en Urgencias,
os quedaréis sin escuelas,
os robaremos los hijos
y además nos votaréis.

Os llenaremos las calles
de sangre y antidisturbios,
os forraremos a hostias
y además nos votaréis.

Nos gusta veros así,
bien cogidos por los huevos,
con los pañales manchados
de miedo, jodidos,
hipotecados.

¿Qué, cabrones, se está bien
en el agujero negro?

Nos gusta follaros bien
porque Poder es joder,
en una mano cadenas,
en la otra el trankimazín…

Os pondremos mil demandas,
limpiaremos vuestras plazas
de indignados delincuentes
y además nos votaréis.

Os mentiremos mil veces
y volveréis a creer
con la fe del carbonero
y además nos votaréis.

¿Qué, cabrones, se está bien
en el agujero negro?
Ni la luz puede escapar
de los fantasmas del miedo.

Nos pillaréis in fraganti,
nunca podréis probar nada,
somos la ley y la trampa
y además nos votaréis...


—Ángel Petismé—

Spoiler:

BILBAO POESIA.

https://bilbaokultura.eus/es/bilbaopoesia/

21 DE MARZO. ¡FELIZ DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA!

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Y Los Otros

Algunos encuentran La Luz en la literatura,
otros en el arte delicado,
y algunos persisten en la certeza
de que la Luz brilla en el corazón.

Algunos encuentran La Luz en el alcohol;
algunos, en el destello sexual;
algunos nunca encuentran La Luz en absoluto,
y se conforman con la oscuridad,

y uno puede aventurar que estos deben ser
ciertamente un deprimente montón,
pero no, La Luz que nunca ven
creen que no la necesitan.


—David Berman—

Un poema para celebrar el día de la Poesía: El pequeño vals vienés de Federico García Lorca.

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Cantado por Sílvia Pérez Cruz,



Y por Leonard Cohen, que adoraba a Lorca: