RONDA 11 - III EDICIÓN DEL PAVOROSO CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENEROS - Cerramos a las 21 votaciones

Koikila escribió:Yo siempre me quedo con la primera bodrioidea, luego le doy forma, pero soy fiel
Tiene que ser algo espontáneo... si no mal voy

Fargo escribió:

Koikila escribió:Yo siempre me quedo con la primera bodrioidea, luego le doy forma, pero soy fiel
Tiene que ser algo espontáneo... si no mal voy

Idem!

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Hank escribió:

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Gran homenaje aunque me sobran las dos últimas preguntas porque lo muestra muy bien el texto anterior.

Hank escribió:

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Gran homenaje aunque me sobran las dos últimas preguntas porque lo muestra muy bien el texto anterior.

a mi la construcción de esta pregunta me hace entrar en shock...

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Gran homenaje aunque me sobran las dos últimas preguntas porque lo muestra muy bien el texto anterior.

a mi la construcción de esta pregunta me hace entrar en shock...

Al llamarte Hank estás dentro.

Hank escribió:

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

Nomeko7 escribió:

Hank escribió:

silver escribió:02 - Chinaski
Hank apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. Su vida había sido una sucesión de ambas cosas: alcohol y tabaco. Bares, peleas y prostíbulos baratos en la ciudad donde hasta la luz esconde suciedad. Dando tumbos, salió a la calle para vomitar. La ciudad de los Ángeles le recibió feliz como un bastardo el día del padre. ¿Qué era él: un factótum del autor o viceversa, el autor había construido su imagen derrotista gracias a él? Dudando de su fisicidad, de cuánto tenía de persona o de alter-ego, Hank se limpió los restos de comida de la boca. Encendió otro cigarro para quitarse el sabor. Un perro ladró a lo lejos y su eco quejumbroso resonó en la noche. Le dolía la cabeza.
¿Charles-Hank-Bukowski-Chinaski?
¿Cuál era su nombre? ¿Quién era él, personaje o autor? Aquel día Charles regresó a su cuchitril intranquilo, preocupado por haberse convertido en una caricatura.

Gran homenaje aunque me sobran las dos últimas preguntas porque lo muestra muy bien el texto anterior.

a mi la construcción de esta pregunta me hace entrar en shock...

Al llamarte Hank estás dentro.

bueno, mi Hank viene de otro lado... jajaja

silver escribió:01 - LA MUERTE DE SABBATATH
Sadus apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo. De fondo, la embaucadora y épica música de Myrkur lo ponía todavía más cachondo. Hacía rato que su polla destilaba sudor y deseos de muerte. Mientras tanto, Sabbatath imploraba desnuda sobre la ensangrentada alfombra persa. Muchas antes habían muerto a manos del sádico Sadus. Y Sabbatath no iba a ser la excepción. Temía por su vida, y lloraba despavorida mientras chupaba desganada aquel enorme miembro. ¡Sadus, maldito hijodeputa! Aquel sótano destilaba macabro hedor, ampulosa decadencia; mientras The Ruins of Beverast inundaban con su hermoso sonido cada sucio recoveco de aquel viejo castillo del siglo XIX. Sadus reventó su esfínter, arrancó su delicado y sedoso pelo como si estuviera segando en los campos de Satán, descuartizó sus hermosos pechos de ansiada víctima; mientras su vagina se contraía cual molusco que anhela salvación, protección, cobijo… libertad.

silver escribió:03 - Sin título
El comisario apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo cerca de la clavícula del sospechoso, cuyo grito apagó el sonido de su propia carne ardiendo. Hacía mucho que había desistido en su empeño de no gritar.

—Y bien —dijo el comisario—, ¿hoy tampoco vas a contarme nada de provecho? ¿Me vas a hacer perder otra tarde? ¿Sabes cuántos días llevan mis hijas pidiéndome que las lleve al circo?

Ya conocía la trampa que encerraba esa última frase.

El sospechoso cerró los ojos, se seccionó la lengua de un fuerte mordisco y escupió un trozo de músculo ensangrentado sobre la cara del comisario, que reculó con repugnancia.

El dolor, comparado con las risas que había recibido como respuesta el primer día, cuando, buscando a un ser humano tras el uniforme, preguntó al comisario cómo pensaba explicar esto a sus hijas, tampoco fue para tanto.

silver escribió:04 - Sonriendo
Elena apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo, también el último de la cajetilla. No volvería a beber ni volvería a fumar. Le hubiera gustado que esa despedida tuviera una trascendencia especial, como esas escenas cinematográficas en las que sabes que el personaje va a emprender un camino decisivo. Ella, simplemente, iba a encerrarse en el hospital con su padre, a acompañarlo el tiempo que hiciese falta hasta que muriese. No había ninguna épica entre los tubos y los aparatos de la habitación; sus vidas habían sido sencillas y probablemente más apacibles que las de muchos. Sostuvo la mano de su padre un rato mientras le leía el periódico. Hueles a tabaco, dijo él, dame un cigarro. Llevaba quince años sin fumar.

Salió un momento al bar de enfrente como una autómata.

Luego fumaron a hurtadillas sonriendo.

silver escribió:05 - Terrones
Susana apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo mirando el terrón en la taza.
Suspiró al oír denegada su condicional por decimoséptima vez.
Miró con tristeza el azucarillo y su mente viajó a aquel verano del 69…
Carlos introduciendo aquel dulce terrón en sus deseosos labios ,el precioso pelo negro de Leslie brillando mientras bailaba descalza al son del álbum blanco ,el tejano revolcándose por la hierba , el rictus de severa madre superiora de Patricia y el olor del viejo Ford del 59 camino a casa de aquél rico pederasta judío…
Recuerdos de adolescentes trillizas con sus desenfadados vestidos azules riendo inconscientes y desafiantes al tribunal.
Podía sentir cómo el cáncer crecía dentro de ella disolviendo su materia como el café disolvía aquel terrón , pronto llegaria la oscuridad.
Una vida malgastada y añoranza por no haber sido tan lista como la niñata melindrosa de Linda.

m señor escribió:

silver escribió:05 - Terrones
Susana apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo mirando el terrón en la taza.
Suspiró al oír denegada su condicional por decimoséptima vez.
Miró con tristeza el azucarillo y su mente viajó a aquel verano del 69…
Carlos introduciendo aquel dulce terrón en sus deseosos labios ,el precioso pelo negro de Leslie brillando mientras bailaba descalza al son del álbum blanco ,el tejano revolcándose por la hierba , el rictus de severa madre superiora de Patricia y el olor del viejo Ford del 59 camino a casa de aquél rico pederasta judío…
Recuerdos de adolescentes trillizas con sus desenfadados vestidos azules riendo inconscientes y desafiantes al tribunal.
Podía sentir cómo el cáncer crecía dentro de ella disolviendo su materia como el café disolvía aquel terrón , pronto llegaria la oscuridad.
Una vida malgastada y añoranza por no haber sido tan lista como la niñata melindrosa de Linda.

Buffff.....cáncer....¿quien es linda?..
m

silver escribió:07 - Human waste
Jack apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo en el cenicero que el viejo Stan le había dejado en la barra. La confianza, ya se sabe. Todos ellos, local incluido, habían vivido días mejores. La cocina, a oscuras. El linóleo, de un sospechoso tono crema. Botellas polvorientas delante del espejo...

Aquí era dónde se escondían de una sociedad que iba demasiado rápido, se reciclaba, reseteaba constantemente, y que los había dejado fuera del camino. Aquí se juntaban, rememorando viejos tiempos en las fábricas, en los campos, cuando se ganaban el sueldo con sudor y esfuerzo. Aquí se reconfortaban entre humo y tragos.

Recorrió con la mirada el resto de la barra, las mesas en penumbra, mujeres y hombres sin rostro. Esta miseria era lo único que, paradójicamente, les mantenía con vida. No suponían ya ninguna amenaza. La última generación de humanos auténticos, convertidos en experimento sociológico de Skynet

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

Nomeko7 escribió:

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

Arturo Belano>>>>>>>>>>>>Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

Aunque no sé quién es Arturo Bandini...

Hank escribió:

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

¿me recomiendas un libro de Fante, please?

salakov escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

¿me recomiendas un libro de Fante, please?

Mis favoritos son "Pregúntale al polvo" y "Camino de Los Ángeles".

"La hermandad de la uva" también es muy recomendable, aunque ahí no sale Bandini.

En cualquier caso, Fante sabía escribir.

Hank escribió:

salakov escribió:

Hank escribió:

salakov escribió:Arturo Bandini >>>>>>>>>>>> Hank Chinaski

¿me recomiendas un libro de Fante, please?

Mis favoritos son "Pregúntale al polvo" y "Camino de Los Ángeles".

"La hermandad de la uva" también es muy recomendable, aunque ahí no sale Bandini.

En cualquier caso, Fante sabía escribir.

bueno, voy a leer uno de los que me dices... a ver qué tal... mi preferido de todos los tiempos es Buk, o sea que...

salakov escribió:Y te diré que el imprescindible es "Pregúntale al polvo".

Pero "Camino de Los Ángeles" tiene este pasaje de los cangrejos que me encantó, no se puede escribir mejor...

https://books.google.es/books?id=oqTADAAAQBAJ&pg=PT38&lpg=PT38&dq=fante+cangrejos&source=bl&ots=8xt8zD8dEp&sig=-Qs4g1Z9OW-V1JqxNev9y7F6L_M&hl=es&sa=X&ved=0ahUKEwifwfCCtePWAhXKmBoKHSXhDJ4Q6AEIVTAN#v=onepage&q=fante%20cangrejos&f=false

salakov escribió:Fante también te dará eso.

salakov escribió:Arthur Miller es bastante coñazo, bastante alejado de eso que decías de "escritura sencilla"...

silver escribió:Bueno, mientras algunos microrrelatistas nos echan en cara su facultad para leer, otros nos conformamos con escribir.      

A todo esto buen ritmo y buen nivel de los relatos. Espero más, muchos más en mi bandeja en las próximas  horas. Luego me conecto y miro qué me depara vuestra enfermiza mente!!!!

Sugar Bug escribió:No podía ser nadie más.

Eres grande, editora!

Sugar Bug escribió:No podía ser nadie más.

Eres grande, editora!

silver escribió:03 - Sin título
El comisario apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo cerca de la clavícula del sospechoso, cuyo grito apagó el sonido de su propia carne ardiendo. Hacía mucho que había desistido en su empeño de no gritar.

—Y bien —dijo el comisario—, ¿hoy tampoco vas a contarme nada de provecho? ¿Me vas a hacer perder otra tarde? ¿Sabes cuántos días llevan mis hijas pidiéndome que las lleve al circo?

Ya conocía la trampa que encerraba esa última frase.

El sospechoso cerró los ojos, se seccionó la lengua de un fuerte mordisco y escupió un trozo de músculo ensangrentado sobre la cara del comisario, que reculó con repugnancia.

El dolor, comparado con las risas que había recibido como respuesta el primer día, cuando, buscando a un ser humano tras el uniforme, preguntó al comisario cómo pensaba explicar esto a sus hijas, tampoco fue para tanto.

silver escribió:04 - Sonriendo
Elena apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo, también el último de la cajetilla. No volvería a beber ni volvería a fumar. Le hubiera gustado que esa despedida tuviera una trascendencia especial, como esas escenas cinematográficas en las que sabes que el personaje va a emprender un camino decisivo. Ella, simplemente, iba a encerrarse en el hospital con su padre, a acompañarlo el tiempo que hiciese falta hasta que muriese. No había ninguna épica entre los tubos y los aparatos de la habitación; sus vidas habían sido sencillas y probablemente más apacibles que las de muchos. Sostuvo la mano de su padre un rato mientras le leía el periódico. Hueles a tabaco, dijo él, dame un cigarro. Llevaba quince años sin fumar.

Salió un momento al bar de enfrente como una autómata.

Luego fumaron a hurtadillas sonriendo.

m señor escribió:

silver escribió:05 - Terrones
Susana apuró el último sorbo y apagó el cigarrillo mirando el terrón en la taza.
Suspiró al oír denegada su condicional por decimoséptima vez.
Miró con tristeza el azucarillo y su mente viajó a aquel verano del 69…
Carlos introduciendo aquel dulce terrón en sus deseosos labios ,el precioso pelo negro de Leslie brillando mientras bailaba descalza al son del álbum blanco ,el tejano revolcándose por la hierba , el rictus de severa madre superiora de Patricia y el olor del viejo Ford del 59 camino a casa de aquél rico pederasta judío…
Recuerdos de adolescentes trillizas con sus desenfadados vestidos azules riendo inconscientes y desafiantes al tribunal.
Podía sentir cómo el cáncer crecía dentro de ella disolviendo su materia como el café disolvía aquel terrón , pronto llegaria la oscuridad.
Una vida malgastada y añoranza por no haber sido tan lista como la niñata melindrosa de Linda.

Buffff.....cáncer....¿quien es linda?..
m