CONCURSO MICRORRELATOS: Ronda 5 - Edición IV. ELOY GANADOR!!!

Frase: La puerta del monasterio...

REGLAS:

Registro histórico de resultados:

Actas de las rondas no incluidas en el historico de esta edicion, hasta la gala actual:

Clasificación provisional Edición IV hasta Ronda 4:

Enlace a archivo word con los relatos de las rondas y su autoría:

RELATOS A CONCURSO:


1.- Consuetudinarios del fin del orbe


La puerta del monasterio abierta como las piernas de una parturienta. Fuera huele a mierda. Dentro, niñas-tortuga desgastan sus rodillas en oraciones sin culpa. «La tierra es un enorme osario, caminamos sobre muertos», recuerdan las mitras. Psicopompos ciegos —¿hacia dónde caminan?— visten de un rosa afilado como la flor del tamarisco. Allí todos los bautismos son de sangre, todas las comuniones de hambre, todos los dogmas de fe. La ciencia quedó abolida, ¡celebremos la existencia demostrada de Dios! ¡Demostrada y ponderada! Saturno devorado por su hijo, el deporte como herejía, la religión como religión. ¿Por qué el mundo sólo calla por las noches?, se lamentan los grillos. Pero la letanía de dolientes no se detiene:

Hay que volver a hacer el mundo. 
Hay que volver a hacer el mundo.
Hay que deshacerlo para volverlo a hacer.


2.- Amor divino

La puerta del monasterio estaba abierta. Vio al hermano portero roncando plácidamente al lado de una botella del licor de moras que tanta fama daba al lugar. Una voz  lo empujaba a salir al exterior, ¿y si fuera Dios quien lo llamaba? lo hizo, atento a cualquier señal que le enviara el Señor. No se encontró con nadie en el camino, pero cerca del pueblo una campesina lo miró como si fuera una aparición en forma de joven novicio, nadie había visto a los monjes de clausura de la montaña. Sus ojos pasaron del asombro a la lascivia y lo invitó a su cabaña, donde probó los placeres de la carne con una mujer . Después se vistió y regresó al monasterio. La puerta seguía abierta y el hermano todavía borracho. Mientras la cerraba con llave oró a san Bruno, agradecido por mostrarle que el verdadero éxtasis divino estaba allí,entre los brazos del Abad.


3.- Tonto el que lo lea

La puerta del monasterio exhibía orgullosa sus incontables cicatrices, ganadas en tiempos mejores. Ubicado a unos pocos cientos de metros del núcleo urbano, el  monasterio hizo las veces de iglesia no pocos años, al ser esta destruida por una plaga de termitas sin  parangón. Termitas republicanas, por lo visto.
Soporte de declaraciones de amor, bromas, burlas y ocurrencias, fue atacada por jóvenes, y no tanto, armados con navajas, destornilladores o gubias. Algunos destacados incunables que brillaban con luz propia eran: Lolo x Lola (flanqueando un  corazón descolorido), Silvestre mamarracho que no es tuyo el muchacho (a saber), Don Vicente es un ijoputa (mal maestro parecía) o Aquí yace un fresquito muy rico (aspirante a humorista).
Lolo, hoy don Manuel, no se casó con Lola, hoy La Dolo; el hijo de Silvestre es el alcalde y don Vicente cría malvas; el fresquito sigue yaciendo mientras la puerta añora nuevas estocadas.


4.- Aquellas cosas que solíamos hacer

La puerta del Monasterio llevaba cerrada cinco años, al menos como yo lo conocía. Era nuestro local de ensayo, donde pasábamos el fin de semana aporreando nuestros instrumentos. Daba igual cuán mierda había sido la semana, allí era donde se dejaban los problemas para desconectar.

No hacía falta ser ningún virtuoso, era suficiente con entonar el “Hey ho! Let’s Go!” y darle a tres acordes. No éramos famosos ni dimos ningún concierto, pero eso era lo de menos. Lo importante era juntarte con los colegas y olvidarte de todo. Los años pasaron y lo que fueron fines de semanas se convirtieron en sólo domingos. Los instrumentos fueron acumulando polvo y lo que fueron excusas se convirtieron en responsabilidades.

Me había quedado ensimismado delante de la puerta cuando un olor me devolvió a la realidad. En parte me alegré de que convirtieran esa pocilga en un gastrobar.


5.- El instituto.

La puerta del monasterio era como llamábamos, un grupo reducido de elegidos, a la puerta de la directora. El serio correctivo al que nos sometían allí era un auténtico regalo divino. Por eso intentábamos acudir al menos una vez a la semana, no más para no levantar sospechas. Cada viernes a mediodía, que era cuando decidimos que me tocaría a mí, después de insultar a Toño el posahuevos, me dirigía con cabeza gacha y a paso ligero a mi ritual sexual. Allí me esperaba doña Rebeca que, con sus botas de tacón y su regla de goma flexible, me hacía jurar, con los pantalones por los tobillos, que jamás volvería a faltar al respeto a un profesor.


6.- Nueva Era

La puerta del monasterio estaba cerrada a cal y canto. Llamé a la aldaba pero fue inútil. Guardé la espada y lo rodeé a ver si había alguna entrada más, obteniendo premio. El muro trasero medía unos 5 metros, pero entre las piedras había ciertos huecos que me servirían para escalarlo, por lo que me dispuse a ello. Una vez arriba del muro vi que daba a un patio en cuyo suelo había escrito un mensaje "SI ESTÁS LEYENDO ESTO ES PORQUE ERES DE LOS NUESTROS. TE ESPERAMOS EN LA SACRISTÍA". No me quedaba otra que bajar el muro y dirigirme a la sacristía.

Una vez allí, una mujer con una túnica roja y un antifaz negro me recibió:
-Bienvenido. Veo que llevas espada, a partir de ahora serás un "Novista" y te llamarás GUERRERO N°22.


7.- El mapa del tesoro

La puerta del monasterio lucía imponente. En vivo impresionaba contemplar cada expresión angustiada de los rostros labrados. Había fantaseado meses con aquella talla de figuras y gárgolas. Solo las había visto en viejos grabados mientras estudiaba el Codex Rohonczi, cuyas indicaciones me habían llevado allí.

Puse el dedo sobre un triángulo; el fuego....

—“El ave fénix renace desde el fuego a la boca del sol”—recordaba del Codex.

Vi un círculo con punto en uno de los rostros, y tracé una recta imaginaria con el dedo hacia él.
Me detuve en su boca. “...la boca del sol”.

Palpé el interior y sentí un aguijonazo profundo. Pude ver sangre en la yema antes de que se me nublara la vista y me desplomara. Sentía tirones sobre mi ropa mientras perdía el conocimiento.

Tumbado en una sala oscura y húmeda, alumbrada por algunas velas, me despertó una voz grave:
—Te esperábamos.


8.- Villafortunada

La puerta del monasterio se abre cada veintitrés años durante veintitrés días. Es lo primero que aprenden los niños de Villafortunada. Deben estar preparados para lo que supone, aunque sea de una forma cruel, ya que ésta no es una versión más del hombre del saco y no es fácil inspirar temor sobre algo no vivido.

Su aula, un osario donde reposan las víctimas de la última visita. Su crucifijo, los restos de uno de los visitantes, cuyas vacías cuencas oculares siguen helando la sangre a quien las enfrenta.

Mi hijo suele preguntarme por qué no partimos a otro lugar. Hacerle asimilar los conceptos de hogar y responsabilidad siempre ha sido uno de mis principales objetivos como padre, pero el más importante de todos será conseguir que durante los próximos veintitrés días permanezca a salvo y comprenda para así poder hacer comprender a sus hijos.


9.- En el silencio de las montañas

La puerta del monasterio se abre una vez al año. Un monje ataviado con un hábito negro sale al umbral, sostiene una vela cuya luz apenas deja intuir los rasgos de la cara que se esconde debajo de la cogulla. En un lenguaje arcano pronuncia entonces una oración y al terminar invita con un gesto a pasar a las personas congregadas. Ciegos, enanos, vagabundos y todo tipo de tullidos lo siguen mientras un coro canta una canción fúnebre y siniestra en el interior. Cuando el último de ellos ha entrado, la puerta se cierra de forma fantasmagórica. El pueblo más cercano está a cuatro jornadas. Una expresión de terror se dibuja en el rostro de los aldeanos cuando preguntas por el monasterio, después casi todos callan. Los pocos que se atreven a hablar coinciden en una cosa: —si buscas a Dios, no lo encontrarás entre las cuatro paredes del monasterio.


10.- Codex Gigas

La puerta del monasterio tenía una hendidura en su base, por la que Jeremías entraba y salía a voluntad. Adoptado desde cachorro por la congregación y bautizado en honor al profeta de Anatoth, solía escabullirse de Maitines y regresar en la Hora Nona, rondando por el scriptorium en busca de sobras y regazos. Miles de horas conté sus ronroneos junto a mi caligrafía, copiando su paciencia en las páginas de mi códice.
Pero un lunes de enero Jeremías no volvió. Ni lo hizo el martes ni el lunes siguiente y nos dijo la mujer del molinero, al traer la harina, que andaban las aldeas quemando demonios y aprendices de brujo por consejo romano.
Al de una semana, vi en nuestro huerto la primera rata de mi vida. Un año ha transcurrido y esto es lo último que puedo escribir. Cuando muera el abad, no quedará nadie para darme cristiana sepultura.


11.- Odio las rimas
 
La puerta del monasterio era una gran portería. Al otro lado del improvisado campo de futbol, las mochilas conformaban el poste derecho y el solitario chopo nos servía de poste izquierdo. Todavía recuerdo que pude haber defendido esa meta, pero aquella calurosa tarde escogí resguardarme a la sombra que proyectaba el muro de los trapenses.
No dábamos una; a la quinta vez que el balón impactó violentamente contra la madera, el abad abrió el portón tan rápido que no pude reaccionar, y agarrado del cuello me arrastró dentro de la abadía.
Nunca más he vuelto a jugar al fútbol, y esa tardé perdimos cero cinco.


12.- Sopa de salamandra con dientes de reno por el culo

La puerta del monasterio solo se abría de 18:00 a 20:00.
Los monjes eran estrictos con los horarios,no estabas en pié a las 5:30 no desayunabas.
Si a las 20:00 no estabas dentro dormirías al raso.
La comida estaba deliciosa,las monjas pasaban los platos por el pequeño agujero que unía el convento con el monasterio.
Estaba prohibidísimo establecer contacto visual.
El paseo vespertino era sin duda el momento álgido del día,poder pasear por el riachuelo,fumar o tomar una cerveza en el bar de enfrente mientras mirabas embobado a la camarera, no tan guapa pero…..mujer a fin de cuentas.
Os preguntareis que pintaba yo en un monasterio.
Dos cosas,dejar las drogas y evitar el bacarrá en tercero de Derecho.
Ambas se consiguieron a medias... 2 de 5 aprobadas y solo porros en adelante…
Samos:Mayo del 98


13.- Inquisitio Haereticae Pravitatis Sanctum Officium

La puerta del monasterio permanecía abierta, como una gran boca que, en lo alto de la colina, aguardaba para engullir a la comitiva que ascendía desde el fondo del valle por el serpenteante camino de tierra. La figura solitaria del abad esperaba en el umbral observándolos, con rictus de preocupación. Sabía que llegaría este momento, ya que sus oscuras actividades nocturnas eran ya vox populi dentro del monasterio. Contempló al grupo que avanzaba por la ladera: un carruaje flanqueado por cuatro monjes con las capuchas echadas para protegerse del viento, confiriendo a la escena un aire fúnebre. "El hierro y el fuego consiguen lo que las palabras no son capaces", pensó, y salió a recibirlos tratando que las piernas no le fallasen. Tras darles la bienvenida los condujo al interior del monasterio, y la puerta se cerró pesadamente tras ellos, provocando un eco que hizo estremecer a todo el valle.


14.- Tiempo de amar.

La puerta del monasterio donde nos conocimos sigue allí, en medio de la nada, mirando los campos de Castilla. El parteluz donde nos apoyamos la primera vez que me besaste, sigue allí, manteniendo en el aire las arquivoltas. 
El monasterio, reducido a recuerdos, ya sólo es una enorme linea de sillares esparcidos aquí y allá.
He visto llegar al monasterio dos reyes, un emisario papal, la peste y cientos de amantes furtivos a besarse donde nos besabamos tú y yo. He visto morir el monasterio, caerse las paredes, he visto vecinos matarse entre ellos, niños jugando a ser piratas, un buscador de tesoros y el rodaje de una película.
Y nunca he visto abrirse de nuevo el aire, ni la luz blanca, ni has vuelto a aparecer de la nada.
Y llevo seiscientos cuarenta y siete años esperando verte de nuevo...


15.- La leyenda de San Jenaro

La puerta del monasterio quedó destrozada por el embate de los sanguinarios bandidos sarracenos. Degollaron al abad tras negarse a profanar la cruz. Destriparon a los hermanos cocineros, mutilaron a los escribas. A Fray Bernabé, el más joven, lo mancillaron hasta desangrarlo. Los malhechores acumularon el botín, incalculable orfebrería. Era luna nueva y decidieron pasar allí la noche –un espeso bosque les rodeaba-. Ufanos, asaltaron la bodega, colmada de delicioso vino. Se embriagaron sobre los cadáveres, vanagloriándose de su fechoría. A medianoche, un estruendo les sacudió de su ebriedad. Las losas del cementerio cedían. Los viejos frailes enterrados -antaño templarios- emergieron de sus tumbas para vengar a sus hermanos. Con sus fémures astillados, ofrecieron la misma piedad que se había mostrado a Bernabé; con sus oxidadas espadas, atroz muerte dieron a los impíos. Y un alud enterró el monasterio y sus tesoros y los monjes descansaron en paz.


16.- Por si acaso

La puerta del monasterio se cierra a mis espaldas. Puede parecer una decisión radical, pero es la única manera que veo de recuperar mi vida. Los últimos meses han sido una espiral de ansiedad, deterioro físico y sentimiento de culpa, todo debido a mi adicción. Necesito cambiar, y la orden es la mejor solución. Abstinencia, meditación, voto de pobreza y la posibilidad de dedicarme a la elaboración de cerveza artesanal. El prior Basilio me acompaña a mi habitación, es pequeña, y desde el ventanuco puedo ver la tapia trasera del monasterio.

Vaya, la tapia no es tan alta como yo pensaba, se podría saltar fácilmente.

Pensándolo mejor, no voy a borrar mi perfil de Tinder todavía. Nunca se sabe.


17.- Volver y volver(léase como una ranchera).

Las puertas del monasterio se abrieron y de su interior salió un ser maligno,decadente y putrefacto.  Vestido con honores de un tiempo oscuro y con una risa aguda que presagiaba el peor de los temores.
La plaza de abastos estaba repleta cuando llegó y nadie reparó en él;  intentó asesinar a una joven doncella con sus manos decrépitas pero no tenía fuerza y como reacción, la chica le dijo que iba a llamar al Samur.
Indignado balbuceó unas palabras y la gente de alrededor lo señaló como borracho.
Vete a la cama abuelo, le dijeron.
De vuelta al monasterio aturdido fue atropellado por un camión del ejército y declarado muerto de nuevo; no quería moverse, prefería volver a la tumba, una nueva y menos fría.


18.- La venganza de Hierónides Ranulfo Moreno.

La puerta del monasterio era el sitio elegido para dejar abandonados a los expósitos del pueblo. El destino de la mayoría era acabar devorados por perros callejeros o alimañas. Pero Hierónides Ranulfo Moreno fue uno de los primeros bebes abandonados que se pudo aprovechar del torno que habían habilitado en la puerta para poder protegerlos. Creció, como el resto de huérfanos criados por la iglesia, falto de todo mínimo trato humano. Para su desgracia era un niño atractivo e inteligente lo cual le convirtió en el favorito de las atenciones del abad. Soportaba todas las vejaciones y abusos imaginando venganzas terribles. 

Años después toda la parroquia quedo conmocionada al encontrarse en el convento el cadáver del abad con claros signos de haber sido torturado cruelmente. Lo que no sabían es que Hierónides Ranulfo Moreno solo acababa de empezar su venganza…


19.- Los viejos dioses nunca mueren

La puerta del monasterio había permanecido cerrada durante siglos. La fachada en ruinas y las efigies desfiguradas y mudas ocultaban hasta el nombre del lejano dios al que fueron consagradas: ¿Buda? ¿Cristo? ¿Nyarlathotep? ¿Iggy? Imposible ya saberlo. 
Atravesé el umbral.
Mis ojos se inundaron de la penumbra en que tantos habían perdido la cordura. Recordé rumores de bibliotecas infinitas y orgías antiespecistas. Vagos bultos informes me trabaron el paso, guiándome hacia el altar. 
En un derruido retablo vislumbré una horrenda forma serpenteante y ominosa: ¿La lengua de fuego del ángel exterminador? ¿Los tentáculos de Oprah? ¿La célebre Suculenta de San Ignacio?
Decidí desvanecerme.
Al volver en mí, soñé a mi amigo. Aquel por quien crucé el umbral me recibió y me enseñó su rostro. Observándolo a la luz incierta de la tiniebla comprendí no sólo que nunca lo sacaría de allí, sino que tampoco yo saldría jamás.


20.- I am in Hell

La puerta del monasterio le pareció, a la pequeña Emily, una gran cara. Veía sus grandes aldabas en forma de ojos bajo unas cejas fruncidas y una boca erosionada en la madera durante décadas. La puerta le susurró que se mantuviesen alejados del lugar. Emily, tirando con determinación del vestido de su madre, les explicó a sus padres que debían irse. Pero éstos estaban atareados en conseguir, bajo la lluvia y el temporal, un refugio. El viejo Buick se había vuelto a parar en el peor momento. El destino de la familia es por todos conocido. La prensa se encargó de ello.
Hoy, veinte años después Emily vuelve a estar frente a la puerta. Aunque lo intenta, no atina a ver la cara. La empuja con determinación y ve a lo lejos tres figuras correr bajo la violenta lluvia. Cierra y se apoya tras la puerta. “Alejaos, alejaos” susurra sollozando.


21.- "Si te das a la buena vida, Dios no te lo perdonará nunca"

La puerta del monasterio amaneció con un cartel colgado y no hizo falta que pusieran ningún nombre para que se diera por aludido. Las malas lenguas rezaban que había ocurrido algo entre él y la chica que cocinaba en el monasterio.

La cocinera sólo era alguien más: una muchacha con la que había tratado de ser amable. Aquello le hizo pensar que Dios nunca sería capaz de distinguir una verdad de una mentira. Por eso, después de haberse arrepentido de haber aceptado huir del monasterio junto a ella, la culpabilidad desapareció cuando la chica le cantó al oído aquella canción que le pedía que le cogiera la mano y que aguantara.

Aguantando y cada vez más fríos y, a la vez, ligeros, fueron dejándose llevar hasta el norte, soltando pecados por el camino, como si fueran migas de pan perseguidas por urracas y cuervos.


22.- Retiro dorado

La puerta del monasterio emitió un quejido chirriante al abrirse desvelando una espectacular estancia dorada. Cuencos, puertas, cubiertos, sillas, mesas... todo oro. Incluso estatuas de espectacular y escalofriante realismo, mostrando todo tipo de expresiones grotescas esculpidas en metal amarillo. 
En el sótano encontré los restos del único morador del remoto claustro. Un cuerpo apergaminado y desplomado sobre una mesa llena a rebosar de todo tipo de viandas áureas. Se podían ver sus dientes partidos y la mandíbula desencajada envolviendo una maciza manzana dorada que intentó llevarse a la boca en vida.
Y aquí estoy ahora, viendo la estampa de esta solitaria muerte durante horas. Con una colosal lucha interior entre la avaricia, que me exige arrancarle las manos creadoras de fortuna al maldito, y el instinto de supervivencia, que me susurra que vaya a buscar la dinamita y las cerillas para que nadie más abra esta puerta al infortunio.


23.- El Camino de Santiago.

La puerta del monasterio abandonado era el lugar elegido para el ensayo general. Tenía todo lo necesario. La escalera plegable, el pincel y el botecito de pintura.
Cuarenta y ocho segundos tardé. Lo ensayado. Mañana, Santiago esperaba.
Todo el mundo iba a saber que Kiss era el grupo más grande del planeta.

no me gusta esta frase.



si borras el tuyo borro este y te queda reservado


y tacituws también. o unadmin que lo borre.




que no se os puede hacer una broma...

Joder, qué rapidez... Ni reservar posts puede uno .

Sugarin, te voy a enviar a unos monjes benedictinos para que te apalicen mientras cantan gregoriano


Si borráis los vuestros borro el mío

Borrón y cuenta nueva

m

Sugar Bug escribió:no me gusta esta frase.



si borras el tuyo borro este y te queda reservado


y tacituws también. o unadmin que lo borre.




que no se os puede hacer una broma...

Tranquilo, no pasa nada, con dos me arreglo.

Si borráis los vuestros borro el mío

y m que borre el suyo!

Lo que queréis es que borre el hilo y ponga otra frase, no?

Me encanta la frase. Las puertas molan.

Pillo simio

Buena frase!!!! Bien Rudi

la puerta del monasterio olia a queso.
vino un raton borracho.
ya no hay puerta.
ni monasterio.

Sugar Bug escribió:





no me gusta esta frase.



si borras el tuyo borro este y te queda reservado


y tacituws también. o unadmin que lo borre.




que no se os puede hacer una broma...

Gracias! Con el móvil veía complicado hacer nada...

rudicio escribió:

Sugar Bug escribió:





no me gusta esta frase.



si borras el tuyo borro este y te queda reservado


y tacituws también. o unadmin que lo borre.




que no se os puede hacer una broma...

Gracias! Con el móvil veía complicado hacer nada...

seguro que es lo que esperabas...

Sugar Bug escribió:

rudicio escribió:

Sugar Bug escribió:





no me gusta esta frase.



si borras el tuyo borro este y te queda reservado


y tacituws también. o unadmin que lo borre.




que no se os puede hacer una broma...

Gracias! Con el móvil veía complicado hacer nada...

seguro que es lo que esperabas...

Claro, claro... En eso estaba pensando

Allá vamos

Sitio

Me gusta mucho la frase.

A ver si esta vez ajusto las palabras a la primera...le mandé a Toro un micro de 238

Recorté mas que Mas

Bien, me alegro de que a varios os guste la frase... Tenía mis serías dudas . Además le he quitado el verbo que tenía inicialmente para que dé más juego... Creo que da más del que parece.

rudicio escribió:Bien, me alegro de que a varios os guste la frase... Tenía mis serías dudas . Además le he quitado el verbo que tenía inicialmente para que dé más juego... Creo que da más del que parece.

¿que era? ¿Se cerró?

Damià escribió:

rudicio escribió:Bien, me alegro de que a varios os guste la frase... Tenía mis serías dudas . Además le he quitado el verbo que tenía inicialmente para que dé más juego... Creo que da más del que parece.

¿que era? ¿Se cerró?

Algo así .

rudicio escribió:Bien, me alegro de que a varios os guste la frase... Tenía mis serías dudas . Además le he quitado el verbo que tenía inicialmente para que dé más juego... Creo que da más del que parece.

Sin verbo da más juego seguro

La semilla de la idea ya se me ha incrustado

Ahora a darle forma, intentaré además aplicar tecnicas de Eloy

¿Sin verbo?

¡Administración lamentable!

FdC

La puerta del monasterio
estaba pa pocos bailes,
tanto acusarla los frailes
de tenerlos en cautiverio.

Hasta que un par de rateros
en una noche escondida
liberaron a la afligida
de tantos y tantos pucheros

La pobre acabó hecha astillas,
golpe a golpe, verso a verso,
y aunque os parezca perverso
los frailes siguen de rodillas

salakov escribió:¿Sin verbo?

¡Administración lamentable!

Esto siempre por descontado

salakov escribió:¿Sin verbo?

¡Administración lamentable!

Al menos no es en primera persona!

CocH. escribió:

salakov escribió:¿Sin verbo?

¡Administración lamentable!

Al menos no es en primera persona!

Si el narrador es la propia puerta del monasterio, puede serlo.

¡Administración requetelamentable!

FdC

Primera persona

"La puerta del monasterio", era el nombre por el que se referían a mi en los libros de historia... aunque no sabían que no era más que la cubierta de un barco pirata reutilizada accidentalmente

Primera Persona.

La puerta del monasterio es mi mote, Fray Jacinto me hago llamar. Carcoma en el alma tengo y a los niños hago llorar.

CocH. escribió:Primera Persona.

La puerta del monasterio es mi mote, Fray Jacinto me hago llamar. Carcoma en el alma tengo y a los niños hago llorar.

Bastante mejor, si

Me ha recordado a la montaña, de juego de tronos

Bueno, algún valiente ya ha enviado .

Aprovecho el topic para felicitar a uno de los grandes del microrrelatismo, qu según el foro cumple hoy la maravillosa cifra de 101 años y está hecho un chaval.

¡Felicidades Crimi!

salakov escribió:

CocH. escribió:

salakov escribió:¿Sin verbo?

¡Administración lamentable!

Al menos no es en primera persona!

Si el narrador es la propia puerta del monasterio, puede serlo.

¡Administración requetelamentable!

no me piséis la idea, bravones!

rudicio escribió:Bueno, algún valiente ya ha enviado .

hank is in da house!

borogis escribió:Aprovecho el topic para felicitar a uno de los grandes del microrrelatismo, qu según el foro cumple hoy la maravillosa cifra de 101 años y está hecho un chaval.

¡Felicidades Crimi!

Felicidades crimi!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Zorionak, Crimi!!!

Muy agradecido por vuestras felicitaciones amigos

Felicidades pentatónicas!

Muchas felicidades Crimi

Felicidades a uno de los 2 magníficos!!

Felicidades Crimi!

Felicidades Crack!!!

Per molts anys!! Grande Crimi, que pases un gran día!!!

Joer, te descuidas un momento y el hilo en la segunda pagina... Administración lamentable  .

Bueno, aqui ando, buscando a Eloy, no vaya a ser que se me escaquee de la gala y me deje el marron  .

Up!

Venga, anímense, que vista la gran participación el que envíe relato tiene el podio casi asegurado  .

rudicio escribió:Up!

Venga, anímense, que vista la gran participación el que envíe relato tiene el podio casi asegurado  .

que prisa!! No das ni una noche

Toro escribió:

rudicio escribió:Up!

Venga, anímense, que vista la gran participación el que envíe relato tiene el podio casi asegurado  .

que prisa!! No das ni una noche

Ah, pero no os he dicho que la recepción se cierra hoy a las 23? 

Elemental, mi querido Adso

La puerta del monasterio no es rosa.


(En inglés funcionaría mejor)