Armadillos a nuestra izquierda, cochinillos a nuestra derecha: ¡Ronda 46 del microrrelato azkenero! ¡Escándalo y dimisiones!

Rhonda escribió:

Koikila escribió:Yo soy más de Poirot que de psicópatas, me mola que para matar haya un motivo, sobre todo si es por pasta

Yo soy fan de 'Crímenes imperfectos'. Especialmente cuando trata de cónyuges que matan al otro/a, invariablemente para cobrar el seguro. Cuando ya son rollos psicopáticos, violaciones y niños, soy incapaz de seguirlo. Pero cuando va del típico listillo codicioso que cree que puede engañar a la policía y salirse con la suya y lo pillan con el carrito de los helados, me gusta.

salakov escribió:¿Hay algún relato de unicornios?

Rhonda escribió:

Koikila escribió:Yo soy más de Poirot que de psicópatas, me mola que para matar haya un motivo, sobre todo si es por pasta

Yo soy fan de 'Crímenes imperfectos'. Especialmente cuando trata de cónyuges que matan al otro/a, invariablemente para cobrar el seguro. Cuando ya son rollos psicopáticos, violaciones y niños, soy incapaz de seguirlo. Pero cuando va del típico listillo codicioso que cree que puede engañar a la policía y salirse con la suya y lo pillan con el carrito de los helados, me gusta.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:1. Lobos

Era la noche más corta del año; quizá por ello nos gustaba salir juntos hasta que salía el sol. Era nuestro ritual: una esplendorosa ceremonia en la que todo estaba permitido. Nos besábamos todos en la boca; propiciando que nuestras lenguas contuvieran saliva de cada uno de nosotros. Todo era magia; una especie de holocausto existencial. Desnudos, vistiendo tan solo un par de Vans de colores, caminábamos las calles de aquella tenebrosa ciudad. Portando candelabros, pintados con ocres y oscuros colores, gritábamos como lobos en la lejanía del desierto. Todo era orgasmo; como una serpiente que repta llamada LIBERTAD. En el fondo nada importaba; y mucho menos nosotros mismos. Bien podría haber sido un vídeo clip simulado; bien una decadente fantasía propia de las más desquiciadas mentes. Sin embargo, lo único que importaba era que no existía ley; ni tampoco una lista de normas o reglas que debiéramos cumplir.

Sí: La imagen mental.
No: Me cuesta situar a la "tribu" en cuestión porque hay demasiados elementos sueltos.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:2. Camella de parto

Era la noche más corta del año, pero se me estaba haciendo eterna. Mi camella estaba de parto, así que tuve que patearme varios antros, hasta que finalmente pude aprovisionarme de la mano de un dingo bravucón que, ni de lejos, llegaba a alquimista. Por más que se empeñara en resaltar la hermosura de su escaparate, en cuanto lo probé, me dí cuenta de que aquello era una sustancia inerte, pasiva y momificadora.

Si al menos hubiera sido polvo de estrellas, quizás me habría dado por ponerme ante el telescopio. O si hubiera contenido una mínima fracción de cacao en polvo, pues me podría haber dado por ponerme a desayunar y dar por finalizada aquella noche tan corta. Pero no. No había nada. Sólo sustancia inerte. De esa que hace que los tiempos se estiren y estiren como si el Big Bang aún no hubiera acontecido.

Sí: el surrealismo y el marco entre el desierto y una novela de Terry Pratchett.
No: de momento nada, pero me da la sensación de que otros me gustarán más.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:3. Miradas que alejan

Era la noche más corta del año y estaba emocionalmente destrozado, aún me recuerdo así después de que hayan pasado más de 30 años de aquel joven de pelos largos con mucho corazón y poca mundología emocional fracturado por el antojo de una zagala.
La noche de San Juan siempre había sido especial, días antes recogíamos las maderas, restos de muebles, cualquier deshecho que prendiera, recorriendo las fábricas de pescado; hacíamos acopio de todos los cuadernos y libros del curso superado, fuego purificador donde se consumían los malos recuerdos para dar paso al gran verano de nuestras vidas, en comunión con todo el barrio, frente a la hoguera, caras de ilusión, esperanzadas, sonrientes, el comienzo de las vacaciones de verano.
Ese año fue diferente, sin tocarme, su mirada era una orden de alejamiento, no hubo explicaciones, al cabo del tiempo un amigo me lo dijo, entonces ya salía con otro.

Sí: la nostalgia por que sí.
No: Mundología, zagala.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:

4. Odelay

Era la noche más corta del año en el cuadrante 23, entró en el área invernadero y activó los pequeños leds de iluminación que bordeaban el camino. Atravesó el campo de espigas llegando a la circunferencia central y allí sobre unos cajones de carga extendió el saco de dormir. El aire de los de-nucleadores refrescaba el ambiente. Se tumbó y contemplando el cielo estrellado tras la bóveda se puso los auriculares y pinchó el Odelay, recordando su adolescencia en la Tierra, aquel verano, aquellas fiestas del barrio, recuperó también el recuerdo implantado del olor de su pelo y sonrió.

Sí: alien infiltrado camuflado en adolescente que escucha a Beck. Dónde estabas en 1998, malandrín?
No: ...

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:5. Crónica de una noche solitaria

"Niebla", mi camarada,
aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,
en medio de esta heroica pena bombardeada,
la fe, que es alegría, alegría, alegría.
-Rafael Alberti-

Era la noche más corta del año. Sin embargo, resultó ser la más larga de mi vida.
Allí estaba, desvalido y abandonado. Nunca llegué a comprender el verdadero motivo. Deambulando por las calles iba rememorando aquellos maravillosos momentos que juntos vivimos, durmiendo a su lado, dando largos paseos, aquellos besos cargados de amor, amor que difícilmente pueda volver a sentir por otra persona. Cada vago recuerdo era una punzada en mi débil corazón.
Caí rendido en un callejón. A la mañana siguiente aparecí tras estos barrotes. Buscando compasión.

Sí: Lo que ocurre al final, sea lo que sea.
No: Saladito ha tenido momentos mejores.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:6. Cuando te pitan los oídos

Era la noche más corta del año, coincidiendo con su primera incursión.
Se juntaron todos en la entrada.
— ¿Dónde vamos?
—Hoy cerca, hay menos tiempo.

Siguió al grupo, hasta un claro junto a un despeñadero. Se tumbaron.
—Observa nuestra diosa— le dijeron, señalándole la luna.

Obedeció quedando hechizado por su visión, se olvidó del mundo...
...
...

—Venga, debemos volver, que sale el sol.
Ni se inmutó, seguía encandilado.
—Regresamos al camposanto, debemos estar en un cuerpo al alba
Pero seguía tendido mientras el resto retornaba a los cadáveres de los nichos.

Amarilleaba el horizonte y volvió del ensoñamiento, no tenía tiempo.

Una pareja abrazada contemplaba el amanecer; fue hacia ellos aterrorizado, no llegaba...
Se fijó en su oído, se lanzó con todas sus fuerzas cerrando los ojos esperando haberlo conseguido.

Sam tocó su oreja:
—Me pita un oído.

Ella se acurrucó en su pecho sonriendo:
—Alguien se acuerda de ti.

Sí: la idea, si es que la he entendido.
No: Me cuesta un poco seguirlo.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:
7. Alimentación

Era la noche más corta del año, pero no habría problema en conseguir alimentación, era la noche de San Juan y todos estarían en las hogueras. Se dirigió al paseo marítimo y se dispuso a vigilar a los allí presentes. Tras un rato ya tenía localizada la hoguera que le convenía. Eran 7 jóvenes con una gran cantidad de viandas y bebidas. Se acercó sigilosamente hasta el grupo y entabló conversación con una de las dos integrantes del grupo que no habían ingerido alcohol.
-¿Perdona podría hacerte una pregunta?
-Sí, claro
-Hueles a B+, ¿me equivoco?
-Perdona no entiendo la pregunta...

Entonces la retuvo y marchó con ella sin dejar pistas y sin que el resto de amigos se diera cuenta.

Sí: Relato de vampiros sin incluir las palabras "vampiro" o "sangre".
No:  Este vampiro es tirando a tonto, no?

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:8. "Las gaviotas siguen fuera de mi alcance"

Era la noche más corta del año y el mundo seguía girando. Cada vez más deprisa. Desde el terrado podía ver farolillos adornando los balcones, artilugios aulladores dibujando estelas de chispas, gente que andaba haciendo eses.

¿Cuántos segundos tardaría en romperse contra el asfalto?

Pensó en ese mismo terrado varios años atrás, un hervidero de magia, voces y hormonas.

¿Cuándo había sentido empatía por última vez?

Retrocedió un poco más y recordó las vísperas de San Juan en que la ilusión no le dejaba dormir. Engendrado para remendar un matrimonio que nunca debió producirse, la última bola en un útero que hasta entonces sólo había traído desgracias, había tardado veinticinco años en perder la capacidad para sobrevivir a base de sueños…

Como siempre, la desidia que le impedía avanzar también le impediría retroceder.

Una noche más, el mundo seguía girando y no quería verlo darse la vuelta.

Sí: Neil Young.
No: Se nota que ha sufrido recortes.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:

9. Vamos a ver, te lo explico una vez más

Era la noche más corta del año... Yo intentaba que lo entendiera pero no lo cogía ni a la de tres.

Sí:
No:  

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:10. Quiénes somos, quiénes seremos?

              Era la noche más corta del año. Sin embargo el tiempo se había parado. El viento danzaba entre la delicada suave hierba. Sentía la placidez tras la liberación. La liberación del lobo encerrado entre sus suspiros, lágrimas y aflición. Había dejado recorrer al lobo una vez más en la noche por la pradera. Bajo el faro lunar había mordido y desgarrado una vez más. Ahora ya había vuelto la calma. Había ayudado a Temis a equilibrarse. La bestia había sido devorada. El homicida de su carne reposaba en la hierba. Finita vindictae.

      Una fresca brisa interrumpió su paz. Era la hora en una noche atemporal. Cogió el telefono y avisó a la guardia pretoriana. No tardaron mucho. O sí. Quién sabe?

      -Acompáñenos, Señor.

      -Solo un segundo más. Solo déjeme contemplar esta dulzura una instante más. Que me ilumine una vez más... y renazca el hombre.

Sí: Se intuye algo interesante.
No: Me pierdo. Lo siento.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:11. Fase de Grupos

Era la noche más corta del año, pero estaban bastante aburridos. Llevaban una semana en el escondite, se les estaba haciendo largo, y todavía les quedaban 5 días más. Sin embargo, el encargo de los chinos estaba muy bien pagado. Entrar en la casa, llevarse al niño, y quedarse en el chalet con él hasta el día 27. Los planes de los chinos a veces parecían un poco raros, pero no hay duda de que funcionaban, ya lo habían visto en el trabajito que hicieron con Karius.

El chaval se portaba muy bien, veíamos todos juntos los partidos del Mundial, y cuando se ponía muy pesado le dábamos una pastilla. Aquella misma tarde habíamos estado viendo el Argentina-Croacia, el pequeño había estado bastante triste todo el partido. Es complicado jugar bien cuando han secuestrado a uno de tus hijos.

Sí: De vez en cuando, algún relato futbolero no viene mal. Siempre que no sea "forofútbol", claro. Por ahí no paso.
No: Como agente de destrucción del foro, soy de esas mujeres que suda totalmente del fútbol a menos que ocurra alguna felipada, así que creo que me pierdo algo. A quién han secuestrado, a De Gea? A Messi? De quién es el hijo, entonces?

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:12. The Beautiful South (el silencio de los somormujos)

Era la noche más corta del año y los somormujos callaban como hijosdeputa. En el aire flotaba un olor a ozono putrefacto, a electrocución sedentaria.
—Oh Shirley, oh Deborah, oh Julie, oh Jane —una voz cantarina y estropajosa rompía el silencio.
A menudo su tarareo se entrecortaba por el esfuerzo de dar paladas, pero no por ello dejaba de cantar. Sudoroso. Feliz.
—Oh Cathy, oh Alison, oh Phillipa, oh Sue.
El cielo sin estrellas era su cómplice. Esta noche de San Juan enterraría a la séptima, Alison (su nombre real era irrelevante). Se detuvo un momento en la curva de su mandíbula rota, en sus ojos azules abiertos a perpetuidad. Alison era joven. Y hermosa, oh, sí.
—I wrote this song for you…
Los miasmas de las otras ascendían desde las profundidades de ciénaga. Sólo el agua estancada sabía la verdad, sólo los somormujos podrían hablar. Pero callaban como hijosdeputa.

Sí: alguien, por fin, ha metido somormujos en un micro. Bueno, ya lo hizo Tacitus pero fue mediante coacción. Además, el terror sureño funciona.
No: ???

Spoiler:

Toro escribió:

—Como decíamos ayer.... —
- Fray Luis de León -

Ale homenaje a salakov hecho

Gracias por el particular en palabras amables, y por el general del show toro

Seguimos...

David Z. escribió:19. Noches blancas (el regreso)

Era la noche más corta del año, tan corta que ni siquiera era noche. Una luminosidad perpetua bañaba el horizonte de San Petersburgo y Nacho, enfermo de Dostoyevski, se negaba a regresar al hotel. Quería emborracharse de luz nocturna, quería enamorarse locamente de una Nástenka, de alguna joven hermosa como un atardecer, aunque no le correspondiera, aunque el rechazo doliera como una lanzada. Finalmente, la tercera noche tras el solsticio, la halló. Un ángel rubio de resplandeciente dulzura, de altos pómulos y profundos ojos azules, se encaminaba hacia él. Nacho sonrió. La muchacha sonrío. Apuntó a Nacho con un pequeño revólver y le robó la cartera, el móvil, la cadena y su chupa tejana. Nacho suspiró mientras la muchacha huía. Aún le quedaban tres días más de estancia. ¿Conseguiría volver a ver a su bella atracadora? ¿Lograría que se enamorara de él? Y, lo más importante, ¿le devolvería el móvil?

David Z. escribió:18. 23 de junio de 1978

Era la noche más corta del año. No para Barry Stilton, Police Constable y aspirante algún día a Sargento de Scotland Yard. Le habían encomendado una misión peliaguda, no exenta de cierto peligro. Como cada año desde hacía demasiados, en Stonehenge se celebraban rituales paganos que vulneraban tantas normas que era imposible contarlas todas. Peor aún, se atentaba contra la moral. La indecencia hacía estremecer a Barry. Se atusó su fino bigote para recordar con horror que por razones de camuflaje había tenido que dejarse un poblado mostacho. Había llegado su hora. Barry debía completar su proceso de infiltrarse en el grupo de druidas que esa noche estaban dispuestos a cometer Dios sabe qué atrocidades.
Mientras se preparaba, puso la radio, sonaba una canción de Grease. Barry, cuyo límite estaba en Engelbert Humperdinck frunció el ceño. Por Dios y por la Reina, dijo solemne antes de irse

Spoiler:

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:13. Midsommar

Era la noche más corta del año. Ella estaría fuera, celebrando en el parque con sus amigos, o tal vez en algún bar. La imaginaba con su corona de flores, radiante, como en las fotos que enseñaba en la oficina.
Siempre era descuidada con la cerradura, así que entró con facilidad. Dentro del piso reinaba el orden. Se desnudó despacio y se metió en su cama, mientras aspiraba su perfume. Luego se probó su ropa y zapatos, especialmente aquel vestido azul que le gustaba tanto. Entonces se sintió por fin dentro de ella. Miró los albumes de fotos, reparó en el nuevo mueble del salón. Se quedó hasta que amaneció, apenas un par de horas, y después regresó a su casa vacía en las afueras. La señora Gustafsson prefería celebrar el solsticio con su familia en Öland. El señor Gustafsson prefería pasarlo desde hacía algunos años con su joven secretaria.

Sí: si la corona de flores es un filtro de esos de Snapchat, me parece muy hábil.
No: No entiendo el final.

RegSound escribió:Sugerencia: Toro en el proximo show, tras la frase mas destacada del relato, abajo deberias de hacer otra categoria que pusiese "posible autor" y el forero que crees que lo ha escrito, que se te da bien

Toro escribió:

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:13. Midsommar

Era la noche más corta del año. Ella estaría fuera, celebrando en el parque con sus amigos, o tal vez en algún bar. La imaginaba con su corona de flores, radiante, como en las fotos que enseñaba en la oficina.
Siempre era descuidada con la cerradura, así que entró con facilidad. Dentro del piso reinaba el orden. Se desnudó despacio y se metió en su cama, mientras aspiraba su perfume. Luego se probó su ropa y zapatos, especialmente aquel vestido azul que le gustaba tanto. Entonces se sintió por fin dentro de ella. Miró los albumes de fotos, reparó en el nuevo mueble del salón. Se quedó hasta que amaneció, apenas un par de horas, y después regresó a su casa vacía en las afueras. La señora Gustafsson prefería celebrar el solsticio con su familia en Öland. El señor Gustafsson prefería pasarlo desde hacía algunos años con su joven secretaria.

Sí: si la corona de flores es un filtro de esos de Snapchat, me parece muy hábil.
No: No entiendo el final.

Es sugerente... de hecho la narracion es dinamica y te va metiendo en situacion y llevando... me ha gustado imaginarme todo el proceso. Por momentos ademas he pensado en un protagonista masculino que ligado al relato anterior podria ser un psicopata perfectamente. Luego he pensado en una mujer. Luego he pensado si seria la señora Gustafsson, y no me cuadraba, luego el señor, y tampoco me cuadraba, luego he pensado que fuera la secretaria y tampoco, luego la casa de la secretaria... Total que al final me quedo con que es la hija Gustaffson y el/la protagonista, alguien perturbado obsesionado toda una vida con la joven, su compañera de trabajo. (Pero podria ser la secretaria   )

Frase: Entonces se sintió por fin dentro de ella

Toro escribió:

RegSound escribió:Sugerencia: Toro en el proximo show, tras la frase mas destacada del relato, abajo deberias de hacer otra categoria que pusiese "posible autor" y el forero que crees que lo ha escrito, que se te da bien

Anotado!!

Aunque normalmente lo hago al acabar de leer todos... como un juego de emparejar... igual como final del show... en una idea, gracias!!

Toro escribió:

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:8. "Las gaviotas siguen fuera de mi alcance"

Era la noche más corta del año y el mundo seguía girando. Cada vez más deprisa. Desde el terrado podía ver farolillos adornando los balcones, artilugios aulladores dibujando estelas de chispas, gente que andaba haciendo eses.

¿Cuántos segundos tardaría en romperse contra el asfalto?

Pensó en ese mismo terrado varios años atrás, un hervidero de magia, voces y hormonas.

¿Cuándo había sentido empatía por última vez?

Retrocedió un poco más y recordó las vísperas de San Juan en que la ilusión no le dejaba dormir. Engendrado para remendar un matrimonio que nunca debió producirse, la última bola en un útero que hasta entonces sólo había traído desgracias, había tardado veinticinco años en perder la capacidad para sobrevivir a base de sueños…

Como siempre, la desidia que le impedía avanzar también le impediría retroceder.

Una noche más, el mundo seguía girando y no quería verlo darse la vuelta.

Sí: Neil Young.
No: Se nota que ha sufrido recortes.

Me da la sensación que el relato me quiere contar muchas más cosas de las que voy siendo capaz de asimilar... Claro que quizá parte del desconocimiento de alguna letra de Neil Young puede estar haciendo que me pierda cosas. Me gusta la combinación de narrativa realista y figurativa. Y especialmente el modo de situar al lector en el ambiente festivo en el que se desarrolla todo... Lo de la gente haciendo eses es genial. Y todo como una enorme analogía a lo que va pasando, que sin embargo no pasa nada, el mundo gira, para acabar en el mismo sitio.

Frase: Pensó en ese mismo terrado varios años atrás, un hervidero de magia, voces y hormonas

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:14. Novia y novio

Era la noche más corta del año, a las doce ella salió corriendo con las campanadas, dejó su zapato. A las dos ya estaba amaneciendo y él tenía que retirarse a su ataúd, así iba a ser imposible.

Sí: Imaginación condensada.
No: ...

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:15. La insoportable levedad del elfo

Era la noche más corta del año y en lo más profundo del bosque, en un claro rodeado de arces y abedules, una fogata recibía a los primeros invitados. Faunos, hadas y duendes llegaban al son de flautas y cítaras, zampoñas y siringas, revoloteando entre flirteos y risitas para celebrar el solsticio. Una patética estampa que yo observaba, taciturno y abatido, desde el linde de la maleza.
La magia que el ser humano nos atribuye, pensé, no es sino frívola idiotez. ¡Míranos! Danzando y riendo como cretinos, incapaces de aportar nada al mundo salvo servir de pasivos sujetos a sus literarias fantasías.
Maldije al creador capaz de alumbrar criaturas como nosotros, tan asexuadas y banales, tan pueriles y ridículas. Y volví a maldecirle por haberme otorgado la capacidad de reconocerme sin despojarme de mis instintos.
Tomé una copa de ambrosía y me uní al jolgorio cantando y riendo y llorando.

Sí: el título y el planteamiento.
No: los elfos no son ni asexuados ni banales. Sí acaso, prepotentes y anclados en el pasado. Al menos, los de Tolkien. Personalmente prefiero las historias donde los elfos son losers y viciosos.

Stoneheart escribió:

David Z. escribió:16. Noches blancas

Era la noche más corta del año­­ —un pequeño gesto de Dios para los insomnes —pensó. Siempre le gustó sentir el aroma de los tilos impregnando la brisa, caminar solo y escuchar el rumor del río Nevá bajo la luz irreal de las noches blancas. Entonces lo vio, un hombre viejo sentado en un banco del paseo:
—me recuerdas a alguien de joven —le dijo.
—¿Tal vez a…? —preguntó.
—Antes yo tampoco era un hipócrita —afirmó, desvaneciéndose mostrando las cuencas vacías de sus ojos.
En el banco siguiente, una mujer en la que no había reparado contemplaba su cara de estupefacción.
—¿Por qué no puedo dormir? —preguntó a la mujer.
—Planteas demasiados interrogantes—contestó brindándole su mano.
Él se dirigió al banco, pero al tratar de coger su mano también ella se desvaneció. Aturdido, se acercó a la orilla del río y miró su reflejo, pero el hombre reflejado dormía.

Sí: tiene algo que me parece fascinante.
No: seguro que soy yo que no doy más, pero tendré que leerlo varias veces.

David Z. escribió:17. Hemisferios

Era la noche más corta del año para mí, la más larga para ti (me refiero a la de ayer). Fuimos dos vectores en la misma dirección (me refiero a cuando nos conocimos), y aunque lo seguimos siendo, hoy nuestros sentidos son opuestos (...)
Releí estas últimas palabras de su carta no menos de quince veces. Que yo viviera en Nueva Zelanda y ella en Holanda era un problema; que magnificara tanto un polvo, no lo era menos.

David Z. escribió:18. 23 de junio de 1978

Era la noche más corta del año. No para Barry Stilton, Police Constable y aspirante algún día a Sargento de Scotland Yard. Le habían encomendado una misión peliaguda, no exenta de cierto peligro. Como cada año desde hacía demasiados, en Stonehenge se celebraban rituales paganos que vulneraban tantas normas que era imposible contarlas todas. Peor aún, se atentaba contra la moral. La indecencia hacía estremecer a Barry. Se atusó su fino bigote para recordar con horror que por razones de camuflaje había tenido que dejarse un poblado mostacho. Había llegado su hora. Barry debía completar su proceso de infiltrarse en el grupo de druidas que esa noche estaban dispuestos a cometer Dios sabe qué atrocidades.
Mientras se preparaba, puso la radio, sonaba una canción de Grease. Barry, cuyo límite estaba en Engelbert Humperdinck frunció el ceño. Por Dios y por la Reina, dijo solemne antes de irse

Spoiler:

Toro escribió:De momento hasta aqui

Toro escribió:

David Z. escribió:17. Hemisferios

Era la noche más corta del año para mí, la más larga para ti (me refiero a la de ayer). Fuimos dos vectores en la misma dirección (me refiero a cuando nos conocimos), y aunque lo seguimos siendo, hoy nuestros sentidos son opuestos (...)
Releí estas últimas palabras de su carta no menos de quince veces. Que yo viviera en Nueva Zelanda y ella en Holanda era un problema; que magnificara tanto un polvo, no lo era menos.

Dije que me recordaba a nomeko, esas pausas, esas explicaciones, esas mezclas entre emocion y matematicas (los vectores). El relato ademas se hace ameno y simpatico con esas analogias. Me gustan las combinaciones emocionales con apuntes técnicos, no tanto como la sci-fi, pero la persigue. Otro exito del relato es contar mucho con poco, cuenta que ha pasado mucho tiempo, cuenta sobre la distancia, cuenta sobre las distintas valoraciones que hace cada miembro de la pareja de un mismo suceso.... y sobre todo remarca eso a mi entender, la diferente forma en que ella y el, por mucho que se coincida, por mucho que se comparta ven algunas cosas tan diferentes, como el polvo.


Frase: Releí estas últimas palabras de su carta no menos de quince veces