GALA AQUÍ--- RECICLAMOS POST--Ronda 33 de la 3ª EDICIÓN de MICRORRELATOS

11. Var Vakoa

El doctor Strauss dise que debo escrebir lo que yo pienso y todas las cosas que a mi me pasan desde aora.
— Algernon

A las armas del oque es pera vamos, senos dis loco laca berza,

Sugar Bug escribió:Ranciokov!

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

sapir escribió:

salakov escribió:La RAE tampoco recoge la palabra "BIROJO", que es para cagarse en Diox (sí recogen, en cambio, "bisojo").

¿Y si te quieres meter con un puto bizco, cómo haces? ¿Bisojo? ¡Pero si no lo va a entendeeeeeeeer!

Puto bizco creo que podría valer.

Puto bizco de mierda. Eso es así.

El prefijo "puto" la verdad es que va muy bien con todo.

Yo utilizo mucho el término PUTO TONTO, pero siempre desde el cariño, arrastrando la "n". En nuestro trabajo ya es un mantra.

—¡Tú lo que eres es... UN PUTO TONNNNNTO!

Se te llena la boca.

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:Ranciokov!

Este salía en "Crimen y castigo", ¿no?

10. Tienes que luchar por tu derecho (a divertirte)

“¡A las armas!”, bramó Noelia agitando un palo con fiereza. Su prima Jessy le seguía con idéntica furia y armamento, mientras corrían hacia sus primos Teo, Dani y Federico. Los tres niños se habían negado desde el inicio de vacaciones a que las niñas jugaran a guerras con ellos. Ellas habían pedido, suplicado y llorado. Hasta que Noelia, absolutamente harta, decidió que iban a pelear. Y demostrar que eran tan buenas en la lucha como ellos. Los sorprendidos niños primero se rieron. En cuanto Noelia asestó el primer golpe a Federico, cesaron las risas. Entonces llegó la condescendencia: “no pegamos a las chicas”. Varios puñetazos de Jessy hicieron cambiar de idea a Teo. Se golpearon con saña. Dani acabó con una brecha en la ceja, Noelia con cortes en las rodillas. Los castigaron a todos tres días sin salir. Pero al cuarto ya nadie dijo que no a las primas.

Hank escribió:

11. Var Vakoa

El doctor Strauss dise que debo escrebir lo que yo pienso y todas las cosas que a mi me pasan desde aora.
— Algernon

A las armas del oque es pera vamos, senos dis loco laca berza,

9. Una soledad demasiado ruidosa

¡A las armas!, me decía cada mañana mi voz interior. Mis días eran una sucesión de batallas contra mi timidez y mis complejos. Por eso, viví el estallido de esta guerra como una oportunidad de ser aceptado, de dejar atrás mi soledad para formar parte de un colectivo de hombres con unos ideales comunes. Soñé con desfilar orgulloso junto a ellos bajo arcos triunfales mientras éramos jaleados por una multitud. Pero cada uno lleva lo que es a donde quiera que va. Ahora en la trinchera bajo una lluvia tan tímida como yo, el lodo y la sangre cubren hasta mis tobillos. Huele a keroseno y carne quemada. Miro al resto de soldados, sus ojos me recuerdan a animales confundidos, indefensos y asustados. Desearía sentir miedo bajo el silbido de los proyectiles, pero creedme: estoy demasiado solo para sentirlo.

Sugar Bug escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:Ranciokov!

Este salía en "Crimen y castigo", ¿no?

En los.idiotas.

Spoiler:

Sugar Bug escribió:Impugno el 15!

Sugar Bug escribió:Impugno el 15!

Rhonda escribió:

Sugar Bug escribió:Impugno el 15!

Impugnación desestimada.

8. Últimos días

-¡A las Armas!
Esa fue la dirección que dió al montarse en el taxi. No podía parar de mirar por el retrovisor a ese hombre de cincuenta y tantos. No lo había visto nunca, pero me resultaba extrañamente familiar. Él me miraba también por el retrovisor interior. Me di cuenta de que por primera vez en los cuatro últimos meses no pensaba en mi cáncer.
-Veo que tiene una foto de un crío. ¿Su hijo? Seguro que para él es duro tener a su padre todo el día fuera y no verlo todo lo que quiere.
-Disfruto con él todos los momentos que puedo, y desde hace poco cada vez los intento disfrutar más, sólo tiene 3 años.

Una vez en el destino le mencioné el precio de la tarifa, 12.43. Me dio un billete de 20 y se despidió.

-Gracias, puedes quedarte con la vuelta. Adiós papá, te quiero.

7. Terapia de choque

¡A las armas! rugió marcial la voz del capitán. Todos, como un solo hombre, corrieron a la armería. ¡Un, dos, vamos! apremiaba el oficial. En dos minutos volvían a estar en el patio. ¡A formar! De nuevo, el pelotón se alineó en cuatro filas de precisión geométrica. ¡Atención, presenten armas!
El inspector y sus dos acompañantes no daban crédito. Ante ellos, con insólita disciplina, tres docenas de hombres y mujeres presentaban sus respetos mientras sostenían escobas y fregonas, tuberías, sartenes y cazamariposas. Lo que no habían conseguido años de correas y aislamiento, agua helada y electroshocks lo había logrado aquel antiguo médico militar.
Tan sorprendidos como satisfechos, lo llevaron aparte para felicitarle, pero el capitán pidió permiso para una última demostración. Concedida, por supuesto.
Echándose a un lado, desenvainó su sable y los inspectores, aún hablando entre ellos, apenas tuvieron tiempo de girarse al escuchar el grito de ¡Pelotón, carguen!

6. La otra Guerra Mundial

¡A las armas! Don Miguel enarbolaba tales palabras cada día, alentando a sus alumnos a desenvainar su pluma y escribir hasta que los ojos no pudieran mantener abiertas las persianas.
Años de arengas dieron sus frutos. Hoy, un ejercito, con su pluma a guisa de espada prendida en el cinturón, se extiende hasta los confines de la tierra; defensores del peor de los males: la orgullosa ignorancia.
Don Miguel termina hoy sus días con la satisfacción del deber cumplido. Miles de soldados rinden un sentido homenaje a tan osado maestro desenvainando su mortífero estilete, letales trazos en el aire de una mañana en blanco.
Mañana volverán a su cruzada, todos a una, al grito de: ¡A las armas!

5. Exocoins para una vida

— ¡A las armas!

Gritó moviendo tres soldaditos de plástico sobre la alfombra. Yo contemplaba desde el sofá, sosteniendo un ancho vaso semilleno de whisky. La ventana con vaho indicaba oscuro frío invernal afuera. Percibía el crepitar de leña ardiendo en la chimenea entre risas del pequeño. Me encontraba en paz. Me sonrieron sus cinco primaveras, me arrodillé para jugar con él, y quise abrazarlo. Noté su calidez un instante. Enseguida su temperatura bajó, su consistencia se desvaneció, sentí su pérdida corpórea como un saco soltando arena. Todo se tornaba gris, disminuyendo intensidad. Cerré mis ojos. Era la hora.

— ¿Ha disflutado, señol? El tiempo se acabó, ¿quiele otla sesión?
— Yin, ¿tienes oferta para segunda hora?
— Segunda hola cientotlenta exocoins señol
— No puedo quedarme así. Ponme el casco. Vamos a otro sitio. A lo alto de un monte, tumbado en la hierba... ¡Ah! Y el cielo como los de antes, azul.

4.Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—




—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

3. DÍAS DE CINE

¡A las armas!

¡Perdón! ¡Perdón!

Quería decir…

¡A las ranas!

Joder, cómo estoy hoy…

Quedaba claro que debía memorizar mejor los guiones; la carrera de actor era algo serio…

¡A las marras!

¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Ufff…

¡Por Dios! ¿Qué me pasa hoy?

La noche anterior había estado bebiendo absenta coloreada hasta las tantas… y aquella mujer… aquellas curvas… su perdición…

¡Alarmas!

¡¡¡No!!! Necesito un café…

¡¡¡Corten!!!

El director tuvo claro que debía darle un respiro… aunque no sabía si un café arreglaría aquel desaguisado…

Quería mucho a su hijo, pero la vocación parecía no ser hereditaria…

Miles de pensamientos se agolpaban en las mentes de aquellos dos hombres que lo único que deseaban era trascender en el mundo del séptimo arte… maravilloso… maravilloso…

Horas después padre e hijo celebraban el éxito del aquel día… finalmente, la frase fue correctamente dicha…

¡A las armas!

2. Lechuguita

¡A las armas!
¡Tomate!
¡Alubia!
¡Entrecot!
¡Butanooo!
Lechuguita... sólo quedas tú.

1. Mi loco favorito

A las armas de mi locura no se las desactiva como otros dicen, como otros creen.
Frente al espejo del baño, te miras, te observas, no te reconoces, esa mirada no es tuya, quien te habita no eres tú, es tu locura, ni las pastillas ni las terapias te devuelven al sitio al que pertenecías, ahora tu cuerpo lo habita alguien que te odia, que dispone de todos tus recuerdos, los maneja y utiliza en su propio beneficio para herirte y quiere que abandones ese cuerpo al que ya no crees ni tú pertenecer, te invade y te empuja fuera, tanto que muchos acaban arrojándose a las vías de un tren.
A las armas de mi locura ahora las alimento y no lucho, comparto cuerpo con un loco al que amo, aunque él no me corresponda y me trate fatal.

15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

Hank escribió:

15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

lo siento, he llegado a batman...

Sugar Bug escribió:

Hank escribió:

15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

lo siento, he llegado a batman...

Y tolkien lo aceptas sin problema????

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

sapir escribió:

salakov escribió:La RAE tampoco recoge la palabra "BIROJO", que es para cagarse en Diox (sí recogen, en cambio, "bisojo").

¿Y si te quieres meter con un puto bizco, cómo haces? ¿Bisojo? ¡Pero si no lo va a entendeeeeeeeer!

Puto bizco creo que podría valer.

Puto bizco de mierda. Eso es así.

El prefijo "puto" la verdad es que va muy bien con todo.

Yo utilizo mucho el término PUTO TONTO, pero siempre desde el cariño, arrastrando la "n". En nuestro trabajo ya es un mantra.

—¡Tú lo que eres es... UN PUTO TONNNNNTO!

Se te llena la boca.

salakov escribió:

Rhonda escribió:Este es salakov cuando ve un guión corto encabezando un diálogo

En realidad "guion" no se tilda, porque es monosílabo.



No obstante, creo que aquí la RAE se equivoca y me mola que se tilde. Porque sin tilde queda como raro.

¡Tildemos "sólo" (adverbio) y "guión"!

FUCK THE RAE!!!

guion o guión. ‘Escrito que sirve de guía’ y ‘signo ortográfico’. La doble grafía, con o sin tilde, responde a las dos formas posibles de articular esta palabra: con diptongo (guion [gión]), caso en que es monosílaba y debe escribirse sin tilde; o con hiato (guión [gi - ón]), caso en que es bisílaba y se tilda por ser aguda acabada en -n. La articulación con diptongo es la normal en amplias zonas de Hispanoamérica, especialmente en México y en el área centroamericana; por el contrario, en otros países americanos, como la Argentina, el Ecuador, Colombia y Venezuela, al igual que en España, esta palabra se articula con hiato y resulta, pues, bisílaba

Sugar Bug escribió:Pues si parece que ya tenemos ganador. Y os aviso que yo no puedo administrar que estoy premudanza.

Toro escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

sapir escribió:

salakov escribió:La RAE tampoco recoge la palabra "BIROJO", que es para cagarse en Diox (sí recogen, en cambio, "bisojo").

¿Y si te quieres meter con un puto bizco, cómo haces? ¿Bisojo? ¡Pero si no lo va a entendeeeeeeeer!

Puto bizco creo que podría valer.

Puto bizco de mierda. Eso es así.

El prefijo "puto" la verdad es que va muy bien con todo.

Yo utilizo mucho el término PUTO TONTO, pero siempre desde el cariño, arrastrando la "n". En nuestro trabajo ya es un mantra.

—¡Tú lo que eres es... UN PUTO TONNNNNTO!

Se te llena la boca.

La n con la boca llena de tonto, satisface mucho... Nosotros lo utilizamos mucho también...

Pero el que más usamos es el de Paaaaaayaso.... y Puto paaaaaayaso que además incluye una aliteración que le da más sonoridad

RegSound escribió:Alguien mas piensa que Toro y Salakov son la misma persona pero que aun no se ha dado cuenta?

Hank escribió:

Sugar Bug escribió:

Hank escribió:

15. (Extracto del documental 'El largo exilio del alcalde J. W.') Concejal de seguridad
A las armas apelaba cuando quería andarse por las ramas: no teníamos ejército.

Señora W.
Poco antes de desaparecer dijo aquello de que un político era un escritor. No desarrolló la idea. Era su modo de hablar: tenías que inventarte los finales.

J. W. Jr.
¿La teoría del político-escritor? Se refería a que un político puede crear una ciudad imaginaria usando sólo sus palabras.

¿Cómo Tolkien?

No. Como Batman.

Señora W.
Su diseño de ciudad pervive en nuestros días aunque los mapas digan lo contario. Siempre que dejo tras de mí el río pienso “ya estoy en casa”.

M. R. (Alcalde actual)
Desapareció un Miércoles Santo. Creo que lo hizo a propósito para compararse con Jesucristo. Por suerte no le vimos el pelo el Domingo de Resurrección.

J. W. Jr.
¿Cómo Batman?

Su ciudad ficticia sigue aquí. Nadie lo puede ver pero el día que lo necesitemos volverá.

lo siento, he llegado a batman...

Y tolkien lo aceptas sin problema????

no, prefiero a Batman... sobre todo en Lego Batman...

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

sapir escribió:

salakov escribió:La RAE tampoco recoge la palabra "BIROJO", que es para cagarse en Diox (sí recogen, en cambio, "bisojo").

¿Y si te quieres meter con un puto bizco, cómo haces? ¿Bisojo? ¡Pero si no lo va a entendeeeeeeeer!

Puto bizco creo que podría valer.

Puto bizco de mierda. Eso es así.

El prefijo "puto" la verdad es que va muy bien con todo.

Yo utilizo mucho el término PUTO TONTO, pero siempre desde el cariño, arrastrando la "n". En nuestro trabajo ya es un mantra.

—¡Tú lo que eres es... UN PUTO TONNNNNTO!

Se te llena la boca.

La n con la boca llena de tonto, satisface mucho... Nosotros lo utilizamos mucho también...

Pero el que más usamos es el de Paaaaaayaso.... y Puto paaaaaayaso que además incluye una aliteración que le da más sonoridad

Payaso no.



Payaso es lo peor, ¡tíoooooooooooooo! Lo peor de lo peor.

Relee la "Exégesis del payaso" y corrige tu conducta inadecuada.

https://www.foroazkenarock.com/t58587-ronda-iii-23-del-violento-concurso-de-microrrelatos-a-la-noche-chapamos-recepcion-corran

Sugar Bug escribió:

RegSound escribió:Alguien mas piensa que Toro y Salakov son la misma persona pero que aun no se ha dado cuenta?

yo.

y uno de los dos es un payaso.

y toro es un cantamañanas.

salakov escribió:

Toro escribió:

salakov escribió:

Sugar Bug escribió:

sapir escribió:

salakov escribió:La RAE tampoco recoge la palabra "BIROJO", que es para cagarse en Diox (sí recogen, en cambio, "bisojo").

¿Y si te quieres meter con un puto bizco, cómo haces? ¿Bisojo? ¡Pero si no lo va a entendeeeeeeeer!

Puto bizco creo que podría valer.

Puto bizco de mierda. Eso es así.

El prefijo "puto" la verdad es que va muy bien con todo.

Yo utilizo mucho el término PUTO TONTO, pero siempre desde el cariño, arrastrando la "n". En nuestro trabajo ya es un mantra.

—¡Tú lo que eres es... UN PUTO TONNNNNTO!

Se te llena la boca.

La n con la boca llena de tonto, satisface mucho... Nosotros lo utilizamos mucho también...

Pero el que más usamos es el de Paaaaaayaso.... y Puto paaaaaayaso que además incluye una aliteración que le da más sonoridad

Payaso no.



Payaso es lo peor, ¡tíoooooooooooooo! Lo peor de lo peor.

Relee la "Exégesis del payaso" y corrige tu conducta inadecuada.

https://www.foroazkenarock.com/t58587-ronda-iii-23-del-violento-concurso-de-microrrelatos-a-la-noche-chapamos-recepcion-corran

Rhonda escribió:1. Mi loco favorito

A las armas de mi locura no se las desactiva como otros dicen, como otros creen.
Frente al espejo del baño, te miras, te observas, no te reconoces, esa mirada no es tuya, quien te habita no eres tú, es tu locura, ni las pastillas ni las terapias te devuelven al sitio al que pertenecías, ahora tu cuerpo lo habita alguien que te odia, que dispone de todos tus recuerdos, los maneja y utiliza en su propio beneficio para herirte y quiere que abandones ese cuerpo al que ya no crees ni tú pertenecer, te invade y te empuja fuera, tanto que muchos acaban arrojándose a las vías de un tren.
A las armas de mi locura ahora las alimento y no lucho, comparto cuerpo con un loco al que amo, aunque él no me corresponda y me trate fatal.

Rhonda escribió:2. Lechuguita

¡A las armas!
¡Tomate!
¡Alubia!
¡Entrecot!
¡Butanooo!
Lechuguita... sólo quedas tú.

Rhonda escribió:3. DÍAS DE CINE

¡A las armas!

¡Perdón! ¡Perdón!

Quería decir…

¡A las ranas!

Joder, cómo estoy hoy…

Quedaba claro que debía memorizar mejor los guiones; la carrera de actor era algo serio…

¡A las marras!

¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!

Ufff…

¡Por Dios! ¿Qué me pasa hoy?

La noche anterior había estado bebiendo absenta coloreada hasta las tantas… y aquella mujer… aquellas curvas… su perdición…

¡Alarmas!

¡¡¡No!!! Necesito un café…

¡¡¡Corten!!!

El director tuvo claro que debía darle un respiro… aunque no sabía si un café arreglaría aquel desaguisado…

Quería mucho a su hijo, pero la vocación parecía no ser hereditaria…

Miles de pensamientos se agolpaban en las mentes de aquellos dos hombres que lo único que deseaban era trascender en el mundo del séptimo arte… maravilloso… maravilloso…

Horas después padre e hijo celebraban el éxito del aquel día… finalmente, la frase fue correctamente dicha…

¡A las armas!

Rhonda escribió:4. Malditos Comadrejas

Por lo que se refiere a la guerra...
es divertido observar por qué motivos tan fútiles se desencadena
y por qué motivos tan banales se extingue.
—Montaigne—

—¡A las armas! ¡Nos atacan los Comadrejas!
Por la esquina oeste del parque se acercaban los malditos Comadrejas. Rápidamente todos nos reagrupamos y cada cual eligió armamento: palos, ladrillos, cinturones, tirachinas,… Malditos Comadrejas, cobardes alimañas, siempre con sus emboscadas. Los Hurones les rechazaríamos.
«¡Comadrejas hijosdeputa!», «¡Hurones bastardos!», en segundos volaron pedradas, patadas, latigazos, el parque nuestro  campo de batalla. Por supuesto había lloros y sangre, pero nadie  se detenía por los heridos. Jugar a la guerra es lo que tiene.
—¡Esperad! —exclamó alguien—. ¡Parad, por favor!
Un Comadreja, uno de los más pequeños, se tapaba la cara. Cuando retiró sus manos, el globo ocular pendulaba desde su nervio óptico, el humor vítreo desparramándose por sus mofletes. Todos enmudecimos. Alguno vomitó.
—Tranquilos —el pequeño Comadreja, su ojo colgando, emprendió el regreso a casa—. No me chivaré.
Nunca he conocido valiente más grande. Maldito Comadreja, sucia alimaña, aquel día fue un héroe.

Rhonda escribió:5. Exocoins para una vida

— ¡A las armas!

Gritó moviendo tres soldaditos de plástico sobre la alfombra. Yo contemplaba desde el sofá, sosteniendo un ancho vaso semilleno de whisky. La ventana con vaho indicaba oscuro frío invernal afuera. Percibía el crepitar de leña ardiendo en la chimenea entre risas del pequeño. Me encontraba en paz. Me sonrieron sus cinco primaveras, me arrodillé para jugar con él, y quise abrazarlo. Noté su calidez un instante. Enseguida su temperatura bajó, su consistencia se desvaneció, sentí su pérdida corpórea como un saco soltando arena. Todo se tornaba gris, disminuyendo intensidad. Cerré mis ojos. Era la hora.

— ¿Ha disflutado, señol? El tiempo se acabó, ¿quiele otla sesión?
— Yin, ¿tienes oferta para segunda hora?
— Segunda hola cientotlenta exocoins señol
— No puedo quedarme así. Ponme el casco. Vamos a otro sitio. A lo alto de un monte, tumbado en la hierba... ¡Ah! Y el cielo como los de antes, azul.

Rhonda escribió:6. La otra Guerra Mundial

¡A las armas! Don Miguel enarbolaba tales palabras cada día, alentando a sus alumnos a desenvainar su pluma y escribir hasta que los ojos no pudieran mantener abiertas las persianas.
Años de arengas dieron sus frutos. Hoy, un ejercito, con su pluma a guisa de espada prendida en el cinturón, se extiende hasta los confines de la tierra; defensores del peor de los males: la orgullosa ignorancia.
Don Miguel termina hoy sus días con la satisfacción del deber cumplido. Miles de soldados rinden un sentido homenaje a tan osado maestro desenvainando su mortífero estilete, letales trazos en el aire de una mañana en blanco.
Mañana volverán a su cruzada, todos a una, al grito de: ¡A las armas!

Sugar Bug escribió:

Rhonda escribió:5. Exocoins para una vida

— ¡A las armas!

Gritó moviendo tres soldaditos de plástico sobre la alfombra. Yo contemplaba desde el sofá, sosteniendo un ancho vaso semilleno de whisky. La ventana con vaho indicaba oscuro frío invernal afuera. Percibía el crepitar de leña ardiendo en la chimenea entre risas del pequeño. Me encontraba en paz. Me sonrieron sus cinco primaveras, me arrodillé para jugar con él, y quise abrazarlo. Noté su calidez un instante. Enseguida su temperatura bajó, su consistencia se desvaneció, sentí su pérdida corpórea como un saco soltando arena. Todo se tornaba gris, disminuyendo intensidad. Cerré mis ojos. Era la hora.

— ¿Ha disflutado, señol? El tiempo se acabó, ¿quiele otla sesión?
— Yin, ¿tienes oferta para segunda hora?
— Segunda hola cientotlenta exocoins señol
— No puedo quedarme así. Ponme el casco. Vamos a otro sitio. A lo alto de un monte, tumbado en la hierba... ¡Ah! Y el cielo como los de antes, azul.

La primera parte busca tanto llevarnos a ese lugar que es más falsa que un bitcoin de madera. Por los pelos, pero exagera demasiado en la elección de palabras (y no creo que sea ex-profeso, pero la idea del relato le ha llevado).
Hacer que el chino hable con eles es de p3 de microrrelatismo. Y los guiones largos, que pesadez... ( )

Gran idea y muy bien ejecutada. Nostalgia y modernidad, como en un disco de fangoria,.