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Y que mejor forma que inaugurarlo con un articulo de Kiko Amat...



Un avión para Cataluña (¡wea!)

Julio Iglesias El cantante melódico latino más importante del cosmos (300 millones de álbumes vendidos) regresa a sus 69 años a Barcelona para dos recitales en el Liceo tras diez años de ausencia.


1. Estoy en una terraza de Les Voltes (Calella), observando atónito como mi primogénito trata de meterse un hueso de aceituna en la nariz. Mi moral se debate entre dos tierras: sé que debería interrumpir todo esto, pero a la vez la curiosidad zoológica me mantiene pegado a la silla, anticipando con fascinación el culmen del proceso y cómo terminará todo esto (mal; lo sé porque mi hermano y yo convencimos de niños a un bobo para que hiciese lo mismo, y la cosa acabó en airadas reprimendas de toda la urbanización). Pero de repente, una voz gangosa reclama mi atención hacia la mesa de al lado, y al volverme me topo con un caballero que exhibe el porte, bronce y fricativas resbaladizas de las grandes fortunas hispanas; un hombre tan lucrado que tiene al limpiabotas alquilando un chalé en la Avenida Pearson. Y ese señor le dice a su acompañante (me disculparán si imito la dicción):

- Eszste año, los dos goncierdazoss son los de Julito y Sting. Hay que gonseguir endradass, Chicho.

Y al instante se pone a interrumpir blackbérricamente cumbres del FMI y guerras bálticas, y el mundo permanece disecado hasta que él consigue los tickets. De Julio Iglesias. Solo podía ser Julio Iglesias. ¿Qué rayos tendrá Julito, para que ellos le quieran así?

2. Ya estoy sentado en una butaca del Liceu, porque yo –como Marlowe- siempre encuentro a mi hombre. He llegado a mitad de su primera canción, no porque me hayan practicado en la taquilla un concienzudo examen de la cavidad rectal (como anticipaba), sino porque Barcelona está paralizada por las convocatorias del 15-M. Y asimismo, dentro del Liceu, el 15-M no existe. Nada indica que Barcelona esté contemplando las manifestaciones de indignación ciudadana más multitudinarias desde aquel “No a la guerra” del 2003, en pleno conflicto iraquí. Hay otro mundo, y no está en éste, el que usted y yo compartimos, el de los amigos desempleados, la sanidad amenazada y el futuro ceniciento. Y en ese mundo suena siempre Julio Iglesias, porque en ese mundo la vida sigue igual. Nada cambia allí, ni el vestuario ni los discos; solo, quizás, la tecnología motriz. ¿Cómo decía aquella canción de ABC? “When Smokey sings, I hear violins”. Pero cuando Julito canta, yo no escucho violines: solo torneos de tenis y Fórmula Uno, jets privados tomando tierra, supermodelos meneando los botijos en playas privadas de Bali. Cuando Julito canta, lo que oyes es la música de la Jet Set; y se lo aseguro, esa música le hiela a uno los intestinos.

3. Y allí está él, en el escenario. Sin demasiada voz, con el cabello rijoso de Bitelchús y una imprudente iluminación que resalta el tono cerúleo de su cutis. Casi no se mueve, y bebe agua constantemente (que le acerca, sumiso, el bajista de su banda), pero está vivo y es él, inconfundiblemente, él y no otro. Todos sus manierismos –micrófono en el ombligo, pose de cemento, la otra mano en posición El Greco, muecas de angustiada pasión de hombre- continúan en su lugar. Nada parece haber cambiado desde que aquel cantante madrileño conquistó el mundo en los 70’s, y se convirtió en megastar latina, y algún resorte se activó en su interior, un mecanismo de ambición supernova que le transformó en el Julio Iglesias del Lecturas, el Julito de la leyenda popular: el de los escándalos, las fotos con célebres narcotraficantes gallegos y marbellís, los rumores sobre voraz apetito sexual y afición a la cocaína (según las memorias de su ex-amante Vaitiare) y las declaraciones chocantes, y los Julismos, y los ¡HEY! y ¡WEA! berreados en platós, y el balbuceo indistinguible –casi Fraguista- de algunos fragmentos en directo. Y aquel avión privado suyo que afirmó desear que todos tuviésemos, la frase de monarca cercenado de la realidad social más bestia que nadie ha pronunciado desde que en 1788 María Antonieta dejó escapar aquello de los pastelitos, y que en este concierto del Liceu actualiza, refiriéndose a él en mitad de una anécdota como “un avión que me han comprado todos ustedes”.

4. El concierto como tal es una batería de éxitos seguros, sin sorpresas ni excentricidades (más allá de las propias de Julito) y trufado de interacción robótica con la audiencia: en “Oh Mamy blue” invita a cantar al público, e intercala la letra con bromas sobre el Barça (“¿Dónde está Piqué?”); presenta “Canto a Galicia” comentando el orgullo de pertenecer a una España “que es íbera, que es fenicia, que es cartaginesa, que es judía y árabe”, (dejando al caucásico público a cuadros) y la dedica a su padre, que protagonizará nuevos panegíricos; antes de arrancarse con “Ne me quitte pas” afirma que “Jacks (sic) Brel es a la música lo que Van Gogh a la pintura”; tararea y murmura entre dientes con el “Hey” (con el que, cómo no, el Liceu se viene abajo), “Soy un truhán, soy un señor” (lo mismo) y “La vida sigue igual” (nueva ronda de furiosos aplausos y jocosos aullidos de “Hey” entre la audiencia); suelta alabanzas surreo-Iglesistas a una Cataluña abstracta (“Mi padre siempre me decía: Cataluña te quiere mucho”, y “un canto a Cataluña: ¡HEY!” en mitad de su “Canto a Galicia”); etc.

Y, según va avanzando la performance, Julitéa de forma creciente; se acaricia el pecho, canta con el micro cada vez más alejado de su boca (el técnico de sonido no cesa de subir el volumen para nivelar el asunto, así que cuando sí canta cerca del micro el eco retumba como Iahvé increpando a los semitas) o suelta incorrecciones políticas cañí que sacarían esposado del recinto a cualquier otro cantante que no fuese Él. Como por ejemplo, cuando presenta al coro femenino cual dueño de un lupanar: “Esta es X, diecinueve años, de Colombia” para añadir “Sé lo que están ustedes pensando” (yo en llamar a la policía, si tengo que decirles la verdad). Y de repente, todas aquellas locuras que aquel fanzine publicó en 1998 en un artículo sobre él se antojan trágicamente veraces, periodismo de investigación de primer orden, en lugar de una serie de chismorreos conspiranoicos en clave de humor. Y lo único que puedo pensar cuando abandona el escenario tras un ovacionado “Me va” es qué diría él si le informaran que a doscientos metros de allí 4000 personas están acampando en una plaza contra los recortes del estado del bienestar.

“Denles un avión”, seguro.

Kiko Amat

(Artículo publicado originalmente en el suplemento Cultura/S de La Vanguardia del 1 de junio del 2011)


http://www.kikoamat.com/web/2011/06/un-avion-para-cataluna-¡wea/



Y aqui tenemos al gran Julito con el no menos grande Willie Nelson

este no es Julai Iglesias? o ese era su hijo?

yo soy más de paputxi

Esta cancion siempre me recuerda a Ellis

Ay Bettie, que no se rompa la noche, por favor, que no se rompa....

esta canción es un puto clásico....podéis gritarme, patalear o llorar...me da igual..

Mi hermana era muy fan, aguanté a este tipo durante muchos años ... y mis padres le rregalaron ir a un concierto que dio en el Camp Nou de BCN, y me toco ir con ellos, tenia unos 12 años. Mi siguente concierto fueron los Metallica. Hasta aqui mi aportción ... Ah, y vi a Maradona esa noche

Hay que reconocer que Julio, cuanto estaba en la cima del mundo, manejaba un repertorio muy, muy potente. Es el rey de la canción melódica en España por derecho propio, aunque la verdad es que esos arreglos tan "profesionales", funcionariales y poco imaginativos nunca le ayudaron mucho. A mi me molan bastantes canciones suyas.

"Cada noche hay una mujer distinta en nuestra cama. Como él las quiere, siempre de senos grandes y dispuestas a todo. Son sombras que me abrazan, me hacen el amor, me comparten con él"

"Llamo para que me envíen una mujer que le dé un masaje. Pienso que será una hermosa japonesa que le hará el amor mientras yo miro. O con la que yo haré el amor mientras él mira."

"Me decía: "No quiero que salgas sin sostén ni que uses tacones de más de 7 centímetros, son de puta y tú tienes que vestir como una lady." "

"Cuando teníamos relaciones sexuales, Julio siempre al terminar me pagaba como si fuera una prostituta"

"Me ofreció mi primer porro "¿Te tienta?" Yo respondí que el olor me daba náuseas. "Ya verás como llega a gustarte", insistió él. Él solo me inició en la marihuana, porque yo ya había probado antes la cocaína, era muy normal en los 80".

"Julio me da cocaína. No quiero aceptar: he estado libre de drogas durante muchos meses. Pero él insiste. Finalmente, inhalo la raya."

Julito se ha codeado con muchos rockeros, como halford los chili peppers etc, por cierto era muy amigo de Rikki Ratchman, el del headbangers ball americano y dueño del cathouse, contaba julio que Rikki le invitó a su boda y que aquello era todo gente vestida de cuero y tatuados hasta las cejas y él el único con traje...

Rock till I die escribió:Julito se ha codeado con muchos rockeros, como halford los chili peppers etc, por cierto era muy amigo de Rikki Ratchman, el del headbangers ball americano y dueño del cathouse, contaba julio que Rikki le invitó a su boda y que aquello era todo gente vestida de cuero y tatuados hasta las cejas y él el único con traje...

Joder que bueno, con Judas no, pero en una jam con los RHCP lo veo, el tio de Incubus era muy fan de el tambien.

Bettie escribió:

Rock till I die escribió:Julito se ha codeado con muchos rockeros, como halford los chili peppers etc, por cierto era muy amigo de Rikki Ratchman, el del headbangers ball americano y dueño del cathouse, contaba julio que Rikki le invitó a su boda y que aquello era todo gente vestida de cuero y tatuados hasta las cejas y él el único con traje...

Joder que bueno, con Judas no, pero en una jam con los RHCP lo veo, el tio de Incubus era muy fan de el tambien.

El rapero Coolio (el de Gangsta's Paradise) debe su nombre por Julio Iglesias.

http://anecdotariodelrock.blogspot.com/2008/01/el-dia-que-julio-iglesias-quiso-cantar.html