POESIA

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Mensaje por salakov el Dom 9 Ago 2020 - 23:05

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Mensaje por salakov el Mar 11 Ago 2020 - 9:50

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Mensaje por salakov el Miér 12 Ago 2020 - 10:00

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Mensaje por salakov el Dom 16 Ago 2020 - 21:52

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Mensaje por salakov el Miér 19 Ago 2020 - 22:34

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Mensaje por salakov el Jue 20 Ago 2020 - 22:37

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Mensaje por soldadouniversal el Jue 20 Ago 2020 - 23:11

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Mensaje por salakov el Jue 20 Ago 2020 - 23:13

Mira, una que igual hace buenas migas con Usagi...
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Mensaje por salakov el Vie 21 Ago 2020 - 20:02

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Mensaje por salakov el Dom 23 Ago 2020 - 8:47

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Mensaje por salakov el Lun 24 Ago 2020 - 21:15

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Mensaje por salakov el Vie 28 Ago 2020 - 10:24

La revolución no será televisada

No podrás quedarte en casa, colega.
No podrás encender, conectar y evadirte.
No podrás perderte con el jaco y salir,
salir a por una cerveza durante los anuncios,
porque la revolución no será televisada.

La revolución no será televisada.
La revolución no será patrocinada por Xerox
en cuatro partes sin interrupciones publicitarias.
La revolución no te mostrará fotografías de Nixon
tocando una corneta ni llevando a John Mitchell,
el general Abrams y Spiro Agnew a comer
tripas de cerdo confiscadas de un santuario de Harlem.

La revolución no será televisada.
La revolución no te la traerá el programa de cine de la tele
ni será protagonizada por Natalie Woods y Steve McQueen ni Bullwinkle y Julia.
La revolución no logrará que tu boca sea sexi.
La revolución no te librará de tus granos.
La revolución no hará que parezcas tener cinco kilos menos,
porque la revolución no será televisada, colega.

No habrá ninguna foto contigo y Willie Mays
empujando aquel carrito de la compra calle bajo a toda pastilla
o intentando meter aquel caro televisor en una ambulancia robada.
La NBC no predecirá el ganador a las 8:32 ni el recuento de 29 distritos.
La revolución no será televisada.

No habrá imágenes de cerdos guardias derribando
a negros en la repetición instantánea.
No habrá imágenes de cerdos guardias derribando
a negros en la repetición instantánea.
No habrá imágenes de Whitney Young
huyendo de Harlem en un tren con un nuevo sistema.
No habrá ninguna película a cámara lenta ni ningún cuadro
de Roy Wilkens paseando por Watts
con un mono de faena de la liberación Rojo, Negro
o Verde que él había reservado
únicamente para la ocasión apropiada.

Las series de éxito de la televisión
no serán tan condenadamente importantes,
y a las mujeres no les importará si finalmente Dick se trabaja
a Jane en la telenovela porque la gente Negra
estará en la calle buscando un día más brillante.
La revolución no será televisada.

No habrá ningún momento estelar en las noticias de las nueve
ni imágenes de mujeres liberacionistas de brazos peludos
ni de Jackie Onassis sonándose la nariz.
La canción principal no será escrita por Jim Webb o Francis Scott Key,
ni cantada por Glen Campbell, Tom Jones, Johnny Cash,
Englebert Humperdink ni los Rare Earth.
La revolución no será televisada.

La revolución no saldrá exactamente después de una noticia
sobre un tornado blanco, un relámpago blanco o la gente blanca.
No tendrás que preocuparte por una paloma en tu dormitorio,
un tigre en la cisterna o un gigante en la taza del baño.
La revolución no irá mejor con Coca Cola.
La revolución no combatirá los gérmenes que causan el mal aliento.
La revolución te pondrá en el asiento del conductor.

La revolución no será televisada, no será televisada,
no será televisada, no será televisada.
La revolución no será una reposición, colegas;
la revolución será en vivo.

—Gil Scott-Heron—
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Mensaje por salakov el Sáb 29 Ago 2020 - 21:38

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Mensaje por salakov el Miér 2 Sep 2020 - 11:37

Encuentro

Estuvimos paseando a través de los campos
en un vagón al amanecer.
Una herida rosa roja en la oscuridad.

Y de pronto una liebre atravesó la carretera.
Uno de nosotros la señaló con la mano.
Eso fue hace tiempos. Hoy ninguno de ellos está vivo,
Ni la liebre, ni el hombre que hizo el ademán.

Oh, amor mío, dónde están ellos, ¿a dónde han ido?
El destello de una mano, la línea de un movimiento,
el susurro de los guijarros.
Pregunto no con tristeza, sino con asombro.


—Czeslaw Milosz—
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Mensaje por salakov el Jue 3 Sep 2020 - 10:55

El hombre imaginario

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.


—Nicanor Parra—
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Mensaje por salakov el Miér 9 Sep 2020 - 10:34

Perro de hueso

Volver a casa es horrible,
tanto si los perros te lamen la cara como si no;
tanto si tienes esposa
o solamente una soledad con forma de esposa esperándote.
Volver a casa es horriblemente solitario,
de modo que te acuerdas
con cariño
en la presión barométrica opresiva
de donde acabas de llegar,
porque todo es peor
en cuanto estás en casa.

Piensas en las sabandijas
agarradas a los tallos de hierba,
las horas en la carretera,
los servicios de asistencia y los helados,
y las extrañas formas
de ciertas nubes y ciertos silencios,
con añoranza, porque no querías regresar.
Volver a casa es
horroroso.

Y los silencios hogareños y las nubes
solamente contribuyen
al malestar general.
Las nubes, tal como son,
son de hecho sospechosas,
y hechas de un material distinto
de aquellas que has dejado atrás.
Tú mismo estás hecho
de otra pasta nubosa,
un resto,
devuelto,
malhallado bajo la luz de la luna,
infeliz de haber regresado,
débil en todos los puntos errados,
sórdido traje de ropa,
trapo raído, desgastado.

Regresas a casa,
alunizado, extranjero;
la fuerza gravitatoria de La Tierra,
un esfuerzo ahora redoblado,
arrastrando los cordones de tus zapatos
y los hombros,
grabando más hondo
la estrofa de ansiedad de tu frente.
Regresas a casa profundizado,
un pozo reseco ligado al mañana
por un frágil hilo de…

Y bueno.

Suspiras contra la arremetida de días iguales.
El mismo día, a la vez.

Y bueno,
has vuelto.

El sol sube y baja
como una puta cansada,
el clima inmóvil
como un miembro roto
mientras sigues envejeciendo.
Nada se mueve
aparte de las mareas de sal a la deriva en tu cuerpo.
Tu visión se nubla.
Llevas tu propio clima encima,
la gran ballena azul,
una oscuridad esquelética.

Regresas
con visión de rayos-X.
Tus ojos se han convertido en hambre.
Retornas con tus dones mutantes
a una casa de hueso.
Todo lo que ves ahora,
todo ello:
hueso.


—Eva H.D.—




Bonedog

Coming home is terrible
whether the dogs lick your face or not;
whether you have a wife
or just a wife-shaped loneliness waiting for you.
Coming home is terribly lonely,
so that you think
of the oppressive barometric pressure
back where you have just come from
with fondness,
because everything’s worse
once you’re home.

You think of the vermin
clinging to the grass stalks,
long hours on the road,
roadside assistance and ice creams,
and the peculiar shapes of
certain clouds and silences
with longing because you did not want to return.
Coming home is
just awful.

And the home-style silences and clouds
contribute to nothing
but the general malaise.
Clouds, such as they are,
are in fact suspect,
and made from a different material
than those you left behind.
You yourself were cut
from a different cloudy cloth,
returned,
remaindered,
ill-met by moonlight,
unhappy to be back,
slack in all the wrong spots,
seamy suit of clothes
dishrag-ratty, worn.

You return home
moon-landed, foreign;
the Earth’s gravitational pull
an effort now redoubled,
dragging your shoelaces loose
and your shoulders
etching deeper the stanza
of worry on your forehead.
You return home deepened,
a parched well linked to tomorrow
by a frail strand of…

Anyway…

You sigh into the onslaught of identical days.
One might as well, at a time…

Well…
Anyway…
You’re back.

The sun goes up and down
like a tired whore,
the weather immobile
like a broken limb
while you just keep getting older.
Nothing moves but
the shifting tides of salt in your body.
Your vision blears.
You carry your weather with you,
the big blue whale,
a skeletal darkness.

You come back
with X-ray vision.
Your eyes have become a hunger.
You come home with your mutant gifts
to a house of bone.
Everything you see now,
all of it:
bone.


—Eva H.D.—
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Mensaje por salakov el Jue 10 Sep 2020 - 11:11

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Mensaje por salakov el Dom 13 Sep 2020 - 23:04

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Mensaje por mopa el Dom 13 Sep 2020 - 23:53

El mundo es vacío, el vacio es algo en todos los sentidos, hasta en el del humor que es mejorarlo, el ego del todo o la nada
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Mensaje por mopa el Lun 14 Sep 2020 - 1:09

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Mensaje por salakov el Lun 14 Sep 2020 - 11:54

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Mensaje por mopa el Lun 14 Sep 2020 - 13:31

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Mensaje por salakov el Mar 15 Sep 2020 - 8:31

La morte non è
nel non poter comunicare
ma nel non poter più essere compresi.

—Pier Paolo Pasolini—

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Mensaje por salakov el Miér 16 Sep 2020 - 9:03

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Mensaje por salakov el Jue 17 Sep 2020 - 12:45

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
          no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
           pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
           entonces
no te quedes conmigo.


—Mario Benedetti—


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Mensaje por salakov el Vie 18 Sep 2020 - 18:35

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Mensaje por salakov el Sáb 19 Sep 2020 - 22:39

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Mensaje por salakov el Lun 21 Sep 2020 - 8:49

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Mensaje por salakov el Mar 22 Sep 2020 - 17:09

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Mensaje por salakov Ayer a las 9:10

La fórmula

Hay que estar preparados para lo peor
y disfrutar de lo bueno.
Esa es la fórmula.
Saber que nada es duradero;
que la palabra siempre
es engañosa, falsa, equívoca;
que lo que hoy nos une eternamente,
mañana será polvo, odio quizás, historia de la mala;
que la vida se venga en la felicidad.
Saber que será así, o podrá serlo.
Y vivir como si el tiempo nos debiese algo,
como si fuese nuestro,
exigiéndole al contado lo que nos pertenece.


—Karmelo Iribarren—
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