RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h

por salakov 11.12.20 8:24

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA

El tema elegido es: BLANCO

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Reglas:

Accesorios varios:

Diccionario microrrelatil:

HALL OF FAME:

1ª EDICIÓN (2015-2016)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 2207-98

2ª EDICIÓN (2016-2017)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

3ª EDICIÓN (2017-2018)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

4ª EDICIÓN (2018-2019)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

5ª EDICIÓN (2019-2020)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 7226-61

EL DISCURSO DEL REY:

AUDIO:

En “La vida es bella”, Roberto Begnini construye un mundo de ficción para refugiar a su hijo.

La realidad acontece tan terrible, tan inaceptable, que es su responsabilidad primera edificar una fantasía habitable.

De la misma manera, Leolo Lozone, de la película “Léolo”, sueña para mantener la cordura.

En un mundo de locos, solo sus sueños le permiten mantener la lucidez.

«Porque sueño, yo no lo estoy», es su frase recurrente.

Cuento esto porque hoy quiero hablar de las fantasías; de la imaginación como parapeto; de los sueños como escudo y como protección.

De la ficción, del poder de la ficción, como adarga.
…
A mediados de marzo nos confinaron a todos. Un virus campaba a sus anchas y nuestra única protección consistió en resguardarnos en nuestras casas.

Fue algo tan inesperado que no pocos lo vivieron como el auténtico fin del mundo: ataques de ansiedad, angustia, tristeza, falta de concentración…

Yo reconozco que al principio del confinamiento también pasé un día malo.

Uno. Un día.

Fue un jueves cuando la primera enfermera de Osakidetza falleció a causa del Covid.

Aquello me hizo pensar en mi hermana pequeña y me agobié mucho. Me ofusqué. Me rayé. Sentí angustia.

Hacía apenas un mes que había dejado de fumar y pensé en volver a hacerlo. No lo hice.

¿Qué hacer?, entonces. ¿Cómo obrar?

Y en ese punto, como el hijo de “La vida es bella”, igual que Léolo… me refugié en la ficción.

Renuncié a las noticias, a internet, a las redes sociales, a estar informado más allá de alguna comparecencia oficial y lo que me contaban.

Si el mundo exterior se había vuelto loco, yo habría de construir para mí un mundo habitable.

Y lo construí: de libros, de películas, de series…

¿Cuántos libros llevo leídos este año? ¿Cuántas películas y series innúmero?

Incluso me propuse terminar la novela infantil que llevaba diez años en un cajón… y lo hice.

La ficción como trinchera. «Porque sueño, yo no lo estoy».

…

Además, yo contaba con un multiplicador más. Con un pequeño rincón que jamás se detuvo.

Quizá el Covid consiguió detener el trabajo, y las relaciones interpersonales, incluso las salidas al exterior… pero ese pequeño rincón no acusó su impacto.

Como si tal cosa, los MICRORRELATOS continuaron.

Mientras la realidad se tomaba el pulso, veintitantas personas seguían cada semana creando un microrrelato de 150 palabras a raíz de una frase, un cuadro, o un color.

Mientras augures oscuros vaticinaban el fin del mundo, cada jueves seguía celebrándose una gala en esta madriguera escondida del FOROAZKENA.

Por eso me enfadaba tanto que algunos escribierais relatos sobre el coronavirus. ¡Porque precisamente este era el refugio donde ignorar su importancia! ¡Donde negarlo!

¿Cómo, por dios, dejabais entrar al maldito virus en nuestra ciudadela perfecta, en nuestra plaza construida a base de ficción?

Pocos negropoetas di, visto lo visto.

Así las cosas, vaya este discurso de agradecimiento… no tanto por haber ganado la edición, sino por haber estado ahí.

¿Personas? ¿Avatares virtuales? A todos os digo:

GRACIAS. GRACIAS POR ESTAR AHÍ.

…

Quizá os parezca ridículo, pero la rutina de los MICRORRELATOS fue importante para mí.

Que algo no se detuviera, que este concurso siguiera obstinadamente adelante… fue algo muy valioso.

Gracias… porque aquí la ficción supo sobreponerse a la realidad.

GRACIAS, DE VERDAD.

Gracias por escribir.

Gracias por no dejar caer este reducto imaginario. Este castillo de lucidez.

Gracias porque, al igual que Léolo, supisteis seguir soñando para no caer en la locura.

…

¿Porque sueño, yo no lo estoy?

…

Porque soñamos, nosotros no lo estamos.

Leolo:

hall del caos:

FICHEROS DE REGISTROS HISTÓRICOS DE RESULTADOS:

CLASIFICACIÓN VI EDICIÓN:

ACTAS DE ESTA EDICION, PREVIAS A LA RONDA ACTUAL:

Fichero generales:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1AR7jcNMZS8YTYbhPsZimlN4qpUBiah6jAklJAEI-BR8/edit#gid=719065021

por salakov 11.12.20 8:24

RELATOS A CONCURSO:

1.- en blanco

* * *

2.- Página en blanco

Aquella tarde llenó el vaso de ginebra, encendió un Pall Mall y se sentó frente a su vieja Remington. Se sentía triste y decepcionado, todo lo que había leído sobre él los últimos días era verdad. De joven solía pensar que la piel que usaba era su único traje, ahora sabía que no. Sus últimos escritos eran predecibles, carecían de riesgo y eran autocomplacientes, en definitiva se había vendido. Miró el folio en blanco y sintió como si estuviera asomado el borde de un precipicio; se dijo a sí mismo que no podría hacerlo. De un cajón del escritorio sacó la navaja de afeitar de cachas nacaradas de su abuelo y abrió sus venas. Las gotas de sangre cayeron sobre el papel formando palabras, frases y párrafos. Dicen que el valor de cualquier cosa es la cantidad de vida que intercambias por ella; aquella novela fue la mejor.

* * *

3.- ¿Sueñan los osos blancos con echar casquetes polares?

Me muevo 1 km hacia el sur, 1 km hacia el oeste, 1 km hacia el norte y estoy en el mismo lugar. ¡Me encanta esa movida, tío! ¡Es que soy yo literal! Mi dieta habitual se compone de peces, aunque también me gustan las focas, como a los murcianos. Antes tenía novia, pero un accidente me la arrebató. «Estoy caliente», me dijo, y se hundió. Siempre lo mismo, aquí se folla menos que en Astrabudúa. El Polo Norte es bonito, pero solitario. Y el clima engaña, ¿eh?, si venís, traed calcetines gordos. ¡Corre un gris! Me siento muy desgraciado, no obstante persevero en mis rutinas. ¿Qué opciones tengo? ¿Anunciar coca-cola? ¿Aprender a manejar un monociclo y acabar en un microrrelato? Eso no es para mí, soy un animal orgulloso. Mía es la satisfacción de no vivir boca abajo. Mía la vanidad de Franco, que tiene el culo blanco.

* * *

4.- Universo Inverso

La pequeña cápsula de Natasha se deslizaba en total oscuridad por el interior del agujero negro. No tenía comunicaciones y su destino se mostraba incierto. Tras varios minutos comenzó a ver cómo sorprendentemente volvían los hilos de luz que se deslizaban serpenteantes por las paredes del gusano en dirección exterior. ¡La luz era expulsada, no absorbida! El torrente luminoso se volvía cada vez más grande y se retorcía hacia los extremos del gigantesco embudo. Regresaron las luces del panel de mandos y sintió como era expulsada al exterior sufriendo una fuerte desaceleración. Ante la mayor incredulidad, vio el blanco paño del firmamento salpicado por puntos negros, satélites, planetas, soles y las gaseosas nebulosas de color gris azulado. Se giró y contempló maravillada el enorme agujero blanco por el que había accedido a aquel extraño universo. Le asaltó la duda de si alguna vez podría contar a sus compañeros aquel descubrimiento.

* * *

5.- Viento helado

La nieve caía copiosamente inundando el bosque. El guerrero avanzó con firmeza entre la espesura, dejando profundas huellas. Vio frente a sí la cabaña, al fin, tras la larga búsqueda. La chimenea humeaba. La bruja estaba en su interior.
En el claro, el lobo negro salió lentamente a su encuentro. Cruzaron miradas. Un gruñido animal. El guerrero pelirrojo alzó su espada y se abalanzó contra la bestia. El lobo saltó con las fauces abiertas y le apresó el brazo, destrozándolo. Soltó un alarido de dolor, cayó al suelo y la sangre roja tiñó la blancura de la nieve.
El lobo volvió a atacar. Desde el suelo, el guerrero tomó la espada y le cortó el cuello. El animal cayó y empezó a desangrarse lentamente a su lado. Exhausto, con su último aliento, vio un águila cruzando el cielo gris, casi blanco, y supo que la hechicera había vuelto a escaparse.

* * *

6.- Conversaciones de pareja

Él: —¿De qué color era el caballo blanco de Santiago?
Ella: —Marrón
Él: —No has entendido…
Ella: —Marrón, con crines negras
Él: —¿Pero de qué caballo hablas?
Ella: —De Blanco, el caballo de Santiago, el del pub Maluka.
Él: —¿Y cómo sabes que tiene un caballo?
Ella: —Tenía. Porque estuve en su picadero.
Él: —¿Cuándo?
Ella: —Hace como dos años… tuvimos un affair
Él: —¡Pero entonces ya salíamos juntos!
Ella: —¡Ya! Fue un día que discutimos…
Él: —¿Discutimos? ¿Por qué?
Ella: —Por el perro negro de Javier
Él: —¿San Francisco Javier?
Ella: —¡No! ¡El bombero!
Él: —¿Y ese bombero quién es?
Ella: —¡No preguntes si no quieres que te conteste!
Él: —¿Y tienes la desfachatez de soltármelo así?
Ella: —¡Ya te estás mosqueando!
Él: —¡Cómo quieres que no me mosquee!
Ella: —¡No se puede hablar contigo! ¡Me voy!
Él: —¿Y a dónde vas ahora?
Ella: —¡¡¡Al Maluka!!!

* * *

7.- Operación Nivea

Equipados con la indumentaria de asalto, entramos por la puerta de atrás. En la cocina no había nadie, solo una botella de albariño que acompañaba unas sobras de bacalao. Seguimos a la siguiente habitación, pistola en mano.

En el salón estaba nuestro anfitrión, que apuraba su té agujas de plata. Impasible, se atusaba su pelo cano y depositaba la taza mientras nos sonreía ampliamente mostrando su brillante dentadura, todo sin oponerse a su detención.

Al ver que no suponía ninguna amenaza, mis compañeros bajaron las armas. Yo tardé un poco, seguramente porque aún seguía bajo los efectos de la raya que me había metido.

La nieve cae copiosamente mientras nos dirigimos a comisaría. El hombre no concibe qué crimen ha cometido. Si esa va a ser su defensa acabará en una habitación acolchada con camisa de fuerza... No entiende a quién le hace daño el tráfico de niños albinos.

* * *

8.- Retirada

Nevaba. No había parado en días. La retirada era un auténtico infierno. Los cosacos no dejaban de hostigarlos. Además, hacía una semana que se habían comido su último caballo. Despuntaba el alba. Trató de incorporarse, pero sus miembros no respondían. Su regimiento ya se había puesto en marcha. Una hilera de siluetas, de penoso caminar, avanzaba por la inmensidad blanca, y comenzaba a desaparecer en el horizonte. Contempló sus manos, lívidas. Un dragón no se rendía tan fácilmente. Esforzándose, realizó una segunda tentativa, pero sus piernas parecían de madera. Exhaló un vaho denso y se quedó tumbado, contemplando la copiosa nevada que caía como un manto de plumas, depositándose sobre su cuerpo, arropándolo. Poco a poco dejó de sentir el frío, y una sensación de bienestar comenzó a invadirlo. Cerró los ojos. Tan solo tenía que esperar a que volvieran en su busca. Sí, seguro que volverían. Mientras, seguía nevando.

* * *

9.- Los Triángulos

Separados se hallaban los seis triángulos de la desesperación. La distancia entre ellos era suficiente como para que sus esencias no se entremezclaran cuando tenía lugar el proceso. Los reyes de Azumín habían asumido que su sucesor debía ser una persona fuerte, íntegra, valiente, pero sobre todo, debía ser capaz de superar la catarsis de los seis triángulos. La experiencia era diferente en cada uno de ellos, y lo suficientemente real como para que la prueba fuera concluyente. Los osados desnudaban sus cuerpos, accedían al interior del triángulo y aguardaban a que una luz blanca los cegara hasta quedarse completamente solos frente a un vacío en el que se proyectaban imágenes transparentes. Dichas imágenes se imprimían en su conciencia siempre y cuando el aventurado fuera capaz de observarlas con su mente. Tan solo aquellos que lograran comprender la historia de los mundos ocultos tendrían una posibilidad de gobernar en Azumín.

* * *

10.- El artilugio o Un beocio en el mercado de Esmirna

El mercado de Esmirna estaba más agitado de lo habitual a esas horas. El sol hacía justicia, pero ni eso fue suficiente para evitar que los allí presentes se congregasen en torno a un nuevo puesto. El de un mercader venido de Beocia, nunca visto en la ciudad portuaria y que vendía un extraño artilugio rectangular, blanco y brillante, que destelleaba con atracción sobre quien lo mirase fijamente, imposibilitando mantener los ojos bien abiertos.
El beocio, mal vestido con harapos y con una mirada que encubría su afligido estado de ánimo, no necesitó de grandes artificios para vender aquel artefacto blanquecino que había maravillado a todo el mercado. Sagazmente lo intercambió por cien monedas de oro y abandonó raudo el mercado, dejando allí su puesto y a la marabunta peleándose por la posesión del objeto blancuzco y maldito, bajo la creencia de que su condena terminaba ahí mismo.

* * *

11.- Las ventajas del correo electrónico

Jémez, el del 3°-C, extrajo dos sobres del buzón. Del que no tenía matasellos ni remite decidió dar cuenta en casa, y aunque intentó cuadrar números en el ascensor, su cabeza solo rondaba ese extraño sobre que sostenía bajo la contabilidad del gas. Despojado de bártulos, observó la estampación de su nombre y dirección, en pequeña tipografía, apelotonada en un único sello. Extrajo y desdobló una cuartilla que encontró totalmente vacía de cualquier letra o símbolo. Observó la hoja al trasluz, paseó una llama para captar alguna tinta invisible, pero solo fue desvelada la misma blancura primigenia. Fue al sentarse y dejar caer la cuartilla sobre la mesa, cuando advirtió, en su forma ahuecada, que el doblez asimétrico a lo largo y ancho de la hoja formaban una cruz, y no supo discernir si una bendición o amenaza acababa de ser transmitida.

* * *

12.- El casamiento

Érase una vez una hermosísima joven —catorce años— llamada Saray. Ramón, un importante empresario —chamarilero— nada más verla, quedó prendado de amor.

Al poco, ambas familias, con amistad ancestral, bendijeron y se felicitaron en el pedimento —cacheos a la puerta por si acaso—.

Hubo casamiento —parecía Vigo en Navidad—. La novia fue llevada en volandas —despatarrada— a probar su honra; la ajuntaora introdujo el pañuelo y salió... ¡blanco! Ay, Jesús. A la segunda... ¡blanco! Hay velillos mu adentro, no preocuparsus. A la vigésima intentona —con el brazo metido hasta el codo—, ¡salió chorreando de sangre! Alegría y jolgorio; la Saray es pura —cómo chillaba—, ¡a celebrar!

Se cantó, se bailó, se rasgaron camisas y volaron peladillas —drogas también—. Pasaron dos días maravillosos festejando —hasta que llegó la Policía—.

Toda su vida permanecieron juntos los novios —ella murió a los cuatro días por septicemia—. Colorín colorado, este cuento ha acabado —malamente—.

* * *

13.- Consecuencias de olvidar el estudio de todos los factores

Puntualmente notaba la voz de papá dentro de él. Cada vez que miraba su habitación blanca impoluta de paredes acolchadas y su camisa de fuerza del mismo color, buscaba la razón de porqué nadie creía su versión, la de que su padre, un neurocientífico con gran reputación, le instaló un microchip receptor de ánimas en el área de Heschl y posteriormente se suicidó para probarlo, lo cual sucedió con éxito.

Las voces de su padre jamás lo empujaron a realizar ninguna acción negativa. Casi siempre eran con la intención de pedirle perdón, pues no tuvo en cuenta como sería vista desde fuera la persona portadora del microchip cuando contase la verdad.

Él sabía que era inocente y pasó el resto de su vida en aquel blancor del cual se consolaba pensando que era el cuarto de la mente y tiempo que tanto les gustaba a ambos cuando veían la serie.

* * *

14.- Así no lo soñó

Como es costumbre, era el centro de atención de todo el mundo, destacando radiante, de blanco, frente al altar. Era el día más importante de su vida y todo transcurría tal y como lo había soñado desde la infancia. Se acercaba el momento de pronunciar las palabras protocolarias que cambiarían el signo de su existencia y no podía dejar de pensar en Pedro, rememorando la apasionada aventura que habían tenido apenas hacía una semana. Gracias a Dios, todo había quedado en secreto y la ceremonia avanzaba con sus rituales. Palideció al sorprenderse fantaseando con el torso musculado de Pedro irrumpiendo en el templo a lomos de un caballo blanco, y deseó subirse a su grupa y escapar, renunciando a ese anillo que ya le parecía un grillete.

Intentó borrar esos pensamientos agitando la cabeza, casi perdiendo el solideo, y se acomodó el palio maldiciendo la recién celebrada fumata blanca.

* * *

15.- Ruido Blanco

El pequeño Tim se volvió a encerrar en su habitación. Había dejado a Mia y David peleándose en la cocina, algo demasiado habitual últimamente por las noches después de la jornada. Se tumbaba encendiendo un viejo transistor. Había encontrado una ruleta, “Volume”, que ponía al máximo. Aquellos zumbidos y chasquidos incomprensibles del aparato ahogaban los gritos de la cocina. Conseguía ignorarlos imaginando que aquel ruido eran mensajes ocultos de organizaciones secretas o quizá alienígenas intentando contactarnos.
Pero en un momento, el ruido lo trajo de vuelta súbitamente. Escuchó inmóvil durante dos minutos. De forma mecánica se incorporó y fue a la cocina.
—¿Qué haces aquí? ¡Lárgate!
Ignoró a David. Decidido, tomó dos cuchillos y ante gritos de espanto, rajó el cuello a ambos. Después les hizo empuñar los cuchillos.
Salió de casa hacia el edificio de correos. Golpeó la puerta y otros dos androides le abrieron.
—Te esperábamos. Ha comenzado.

* * *

16.- ¡Hala Mandril!

El árbitro no vio ese empujón de Carvajal sobre Iñaki Williams. Desde la federación le habían pedido que se pusiera esas gafas de madera.
Siempre igual, mecagondios.
¡Hala Mandril!

* * *

17.- Blanco perfecto

La operación parecía complicada, pero todo salió a pedir de boca. Los americanos nos proporcionaron financiación y nos facilitaron el alquiler del local, cerca de la embajada. Conseguimos las herramientas a través de disidentes madrileños, que posteriormente nos alojaron en un piso franco. Contamos a los vecinos que éramos escultores, para que no sospecharan por el ruido. Milagrosamente, ningún policía se acercó a preguntar en qué trabajábamos. Excavar el agujero fue la parte más aburrida del plan, así que para entretenernos canturreábamos canciones populares:
Looolo, looolo, que tiene el culo blanco, lala la la la, lo lava con Ariel…

Cuando acabamos el túnel, pusimos la dinamita, pero tuvimos que retrasar la acción un par de días por la visita de Kissinger. Finalmente decidimos ejecutarlo el día 20. Solo había que esperar que el coche pasara la altura de la señal y detonar las cargas explosivas.

¡¡Vuela, Carrero!!

* * *

18.- Unos cuantos yates

-Te ha quedado una bechamel espectacular, nívea y consistente, cariño. Tenemos un artista de la cocina.
Chantilly perfecta. Espuma de leche de coco. Una chaqueta de chef. Manteles de hilo. Sobre blanco anunciando 2 estrellas. Yate.

-En dos semanas te la quitaremos, puedes dejar que la firmen tus compas de clase. Bueno, no, como quieras, es tu escayola, no te enfades. ¿De mayor quieres ser médico?
Fundas de camilla desechables. Bata de cirujano. Talonario de recetas. Yate.

-En poco tiempo serás un perfecto esquiador, ya verás, con una pocas clases se nota mucho progreso.
Nieve polvo. Alpes franceses. Combinada nórdica. Campeonato Olímpico. Yate.

-Te he encontrado esto en el bolsillo del vaquero, ¿estás loco?¿a qué aspiras?
Más paquetes blancos. Agitadores magnéticos. Matraces cerámicos. Botiquines falsos. Yate

* * *

19.- Kiyoko, el deshielo

Once años habían pasado desde la última vez que Kiyoko compartió el lecho con su marido, la misma edad que ahora tenía su hijo. Ya desde entonces, incluso antes, el matrimonio dormía en camas separadas. Ella desconocía cualquier forma de placer íntimo, y el lugar reservado al deseo carnal, el causante de tantas aflicciones, permanecía en blanco, cerrado por una escarchada albura. La frigidez de Kiyoko acabó lastimando su mente con crueldad: sus elegantes pasos de garza blanca se volvieron pesados. Cristalizaba el desánimo en su interior, como el hielo sobre la roca de las altas montañas. No existía consuelo para ella. El oficial Matsumoto, su marido, se había casado empujado por la tradición; deseaba un descendiente, pero su afecto era escaso, evitaba su compañía y se ausentaba largas temporadas. Era primavera. La nieve se derretía… ¿Y por qué no Kiyoko?

* * *

20.- Mimo

Desde la cama observo cómo se maquilla con parsimonia ante el espejo. Apenas lo conozco, anoche cerramos juntos el último bar y acabamos follando en su piso. Dos sillas, una cocina abierta de Ikea y la cama. Ahora simula preparar café en una cafetera imaginaria. Otro rarito, pienso, y sin embargo me pone, hasta pintado es guapo. Igual le sigo el jueguecito. Se acerca con una taza inexistente y sonríe. Sus movimientos son pausados, hermosos. Me incorporo, desnuda, pero al ir hacia él topo con una barrera invisible. Palpo el aire con las manos, algo me cierra el paso. Asustada, aporreo las paredes de mi etérea cárcel sin éxito. ¡Hijo de puta! ¿Qué coño es esto? Extiende una mano frente a la mía, como si la apoyara en un cristal. Veo una lágrima negra en su mejilla. Con gesto inocente, hace ademán de sorber café y permanece ante mí. Mirándome.

* * *

21.- Para qué servía el blanco

Hay muchas cosas blancas: la cama para dormir, el vestido de la novia, los pasteles de merengue. La nieve, en los dibujos de navidad. Las casas, donde se vive, blancas con tejado rojo; los pétalos de las margaritas, para tomar decisiones; las palomas, para dibujar la paz. La luna, que ilumina la noche. Los barcos, los aviones. En la caja miraba a los demás con altivez: era el único que siempre sería necesario. Aún no sabía lo del papel.

Bastaba con no pintar de color, y ya era blanco.

Todos dejaron su huella, fueron menguando y envejeciendo, hasta que no pudieron tajarse más. Yo acabé en un sucio estuche con el viejo rotring, un bolígrafo verde y un compás oxidado. Aún estoy entero, por dentro aún soy blanco, muy blanco, pero inútil. Tampoco pintaba bien la cartulina negra, decían, y aquí quedé. Puto papel.

* * *

22.- White Pussy

Como lo más triste que habías visto hasta entonces, cuando apenas tenías quince, fue un vello púbico canoso, decidiste llamar a tu banda de rock White Pussy. Desde ese momento, el color blanco te acompañó en diferentes fetiches y adicciones. Y así recuerdas que a los treinta todo fueron subidas y bajadas. La más brutal de las guitarras era el último recuerdo y lo primero que precedía a los dolores de cabeza, a las vomitonas y al insoportable ruido blanco de un disco que se acaba. El insoportable ruido blanco del primero de tus viajes al hospital, cuando aún no sabías si lo que sonaba era el viento o el ruido de una ambulancia circulando a toda leche por carreteras comarcales. Con sesenta apenas sabes nada de la vida, piensas a gritos delante de un espejo, como cuando eras un White Pussy y las canas te ponían aún más triste.

* * *

23.- Blancanieves y los seis enanitos

- ¿Pero no erais siete?
- Sí, pero hemos puesto a Mocoso en cuarentena.

* * *

24.- Esto el primer día (…y lo que te rondaré, morena)

Todos se quedaron callados menos el mamón de Vinnie —se llamaba Vicente y era de Murcia, pero...—, cuyas carcajadas retumbaban en mi cabeza.
No es que los demás fueran respetuosos, ni siquiera se dieron cuenta del acertijo que encerraba mi nombre. Tontadas de papá.
Nadie se dio cuenta de mi azoramiento: lógico. Recordé su sonrisa bobalicona cuando le dije que mi padre encalaba paredes y mi madre trabajaba en la lechería de doña Esmeralda; que me encerraba en una habitación blanca como la nieve en busca de mitigar mis enfados
Esa tarde invité a Vinnie a la vaquería. Allí terminé con él hundiendo su cabeza en un barreño de leche. ¡Ríete ahora, cabrón!
Sí, hoy había sido mi primer día en el colegio. La profesora, ya le tocará a ella, me señaló preguntando:
—¿Cómo se llama el negrito?
—Ariel Yattara Blanco —respondí.
—¡No sé cuándo! —gorjeó Vinnnie entre convulsiones.

* * *

25.- ERROR 247XJ

- ¿Protección? ¿Vais a dejar al pueblo desamparado y cerrar las zonas burguesas! ¿Qué será lo siguiente? - dijo Sarah

- No vamos a abandonarles, simplemente vamos a aislar las zonas de las personas especiales por seguridad

ERROR 247XJ

De repente se oscureció todo. Alexei salió de la realidad virtual en la habitación blanca. La luz albina le cegó

- ¿El ERROR 247XJ? No aparecí en el encargado de anunciar las noticias. Da igual, apruebo las medidas. Simplemente recordé otra vida, sueños de juventud, pero ya desperté.

* * *

por quakto 11.12.20 8:30

No puedo pensar en ningún menú degustación, ya que no hay billetes de color blanco predominante... What a Face

por salakov 11.12.20 8:31

Ojo, que el tema está gustando...

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h Giphy

por Sonny_Jim 11.12.20 8:37

Me gusta.

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h Raul-real-madrid-champions-league_e0pvbgoab0k716n9r5u1z6o0u

por rudicio 11.12.20 8:43

No conozco esta modalidad. ¿Consiste en escribir un relato relacionado con el color blanco, en vez de tener una frase de inicio?

por Autista 11.12.20 8:47

Blanco... Como el papel que espera recibir vuestras maravillas del noveno arte en el

FANTABULOSO CONCURSO DE MICROCÓMICS

Plazo de recepción ampliado. ¡No esperéis más, artistas!

La cosa en sí, en el siguiente enlace:

https://www.foroazkenarock.com/t64538-vi-concurso-de-comics-y-blabla-de-foroazkena-especial-sci-fi-frikazos-a-mis-brazos

por salakov 11.12.20 8:50

rudicio escribió:No conozco esta modalidad. ¿Consiste en escribir un relato relacionado con el color blanco, en vez de tener una frase de inicio?

Equilicuá.

Aquí la ronda del ROJO:

https://www.foroazkenarock.com/t65220-ronda-6-2-del-rojo-concurso-de-microrrelatos-de-foroazkena

Aquí la ronda del VERDE:

https://www.foroazkenarock.com/t65591-ronda-6-14-del-aceitunado-concurso-de-microrrelatos-miercoles-a-las-2359-cierre-de-plazo

Spoiler:

por MOON 11.12.20 8:57

Está semana no viene mal quedarse en blanco... a ello pues.

por rudicio 11.12.20 9:02

salakov escribió:
rudicio escribió:No conozco esta modalidad. ¿Consiste en escribir un relato relacionado con el color blanco, en vez de tener una frase de inicio?

Equilicuá.

Aquí la ronda del ROJO:

https://www.foroazkenarock.com/t65220-ronda-6-2-del-rojo-concurso-de-microrrelatos-de-foroazkena

Aquí la ronda del VERDE:

https://www.foroazkenarock.com/t65591-ronda-6-14-del-aceitunado-concurso-de-microrrelatos-miercoles-a-las-2359-cierre-de-plazo

Spoiler:

Ah, ok, thanks. Están bien estas innovaciones Smile

.

Ya veo que algunos relatos se ciñen a hablar en torno al color elegido y otros lo tocan más tangencialmente... A ver qué se ocurre...

por CocH. 11.12.20 9:08

El sueño de una generación.

Aquello que reptaba por la pared eran miles de gotas de vieja pintura blanca que hartas de escuchar que no eran bienvenidas decidieron por sí mismas abandonar el hogar.

- Que raro...¿Cuándo has quitado el gotelé, cariño?

por CocH. 11.12.20 9:08

bueno, pues listo. Hasta la dentro de 2 semanas.

por Autista 11.12.20 9:08

CocH. escribió:El sueño de una generación.

Aquello que reptaba por la pared eran miles de gotas de vieja pintura blanca que hartas de escuchar que no eran bienvenidas decidieron por sí mismas abandonar el hogar.

- Que raro...¿Cuándo has quitado el gotelé, cariño?

por RegSound 11.12.20 9:22

Autista escribió:
CocH. escribió:El sueño de una generación.

Aquello que reptaba por la pared eran miles de gotas de vieja pintura blanca que hartas de escuchar que no eran bienvenidas decidieron por sí mismas abandonar el hogar.

- Que raro...¿Cuándo has quitado el gotelé, cariño?

por Nomeko7 11.12.20 9:24

¿Otra vez un color? Venga, hombre.

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 3jnSNny

por MOON 11.12.20 9:29

Autista escribió:Blanco... Como el papel que espera recibir vuestras maravillas del noveno arte en el

FANTABULOSO CONCURSO DE MICROCÓMICS

Plazo de recepción ampliado. ¡No esperéis más, artistas!

La cosa en sí, en el siguiente enlace:

https://www.foroazkenarock.com/t64538-vi-concurso-de-comics-y-blabla-de-foroazkena-especial-sci-fi-frikazos-a-mis-brazos

Quién supiera. Gracias!

por salakov 11.12.20 10:04

por Stoneheart 11.12.20 10:10

CocH. escribió:El sueño de una generación.

Aquello que reptaba por la pared eran miles de gotas de vieja pintura blanca que hartas de escuchar que no eran bienvenidas decidieron por sí mismas abandonar el hogar.

- Que raro...¿Cuándo has quitado el gotelé, cariño?

Yo lo enviaría. O sea, lo volvería a enviar.

por Van 11.12.20 10:14

Blanco como la mente de algún microrrelatista.

por salakov 11.12.20 10:17

Pensar en blanco es de las cosas más difíciles que hay.

por m señor 11.12.20 10:42

El álbum blanco.... EMOtibirubí

Otra vez.....

m

por salakov 11.12.20 10:47

¡Comienzan a llegar los primeros trabajos!

Oh, yeah!

por Toro 11.12.20 10:47

Cabeceras actualizadas!! cheers

Reglas:

Accesorios varios:

Diccionario microrrelatil:

HALL OF FAME:

1ª EDICIÓN (2015-2016)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 2207-98

2ª EDICIÓN (2016-2017)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

3ª EDICIÓN (2017-2018)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

4ª EDICIÓN (2018-2019)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 85-23

5ª EDICIÓN (2019-2020)
RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h 7226-61

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h ?u=https%3A%2F%2F2img.net%2Fh%2Fi1083.photobucket.com%2Falbums%2Fj387%2FAutisticMe%2Fmimikov_zpsh8ybplwt

EL DISCURSO DEL REY:

AUDIO:

En “La vida es bella”, Roberto Begnini construye un mundo de ficción para refugiar a su hijo.

La realidad acontece tan terrible, tan inaceptable, que es su responsabilidad primera edificar una fantasía habitable.

De la misma manera, Leolo Lozone, de la película “Léolo”, sueña para mantener la cordura.

En un mundo de locos, solo sus sueños le permiten mantener la lucidez.

«Porque sueño, yo no lo estoy», es su frase recurrente.

Cuento esto porque hoy quiero hablar de las fantasías; de la imaginación como parapeto; de los sueños como escudo y como protección.

De la ficción, del poder de la ficción, como adarga.
…
A mediados de marzo nos confinaron a todos. Un virus campaba a sus anchas y nuestra única protección consistió en resguardarnos en nuestras casas.

Fue algo tan inesperado que no pocos lo vivieron como el auténtico fin del mundo: ataques de ansiedad, angustia, tristeza, falta de concentración…

Yo reconozco que al principio del confinamiento también pasé un día malo.

Uno. Un día.

Fue un jueves cuando la primera enfermera de Osakidetza falleció a causa del Covid.

Aquello me hizo pensar en mi hermana pequeña y me agobié mucho. Me ofusqué. Me rayé. Sentí angustia.

Hacía apenas un mes que había dejado de fumar y pensé en volver a hacerlo. No lo hice.

¿Qué hacer?, entonces. ¿Cómo obrar?

Y en ese punto, como el hijo de “La vida es bella”, igual que Léolo… me refugié en la ficción.

Renuncié a las noticias, a internet, a las redes sociales, a estar informado más allá de alguna comparecencia oficial y lo que me contaban.

Si el mundo exterior se había vuelto loco, yo habría de construir para mí un mundo habitable.

Y lo construí: de libros, de películas, de series…

¿Cuántos libros llevo leídos este año? ¿Cuántas películas y series innúmero?

Incluso me propuse terminar la novela infantil que llevaba diez años en un cajón… y lo hice.

La ficción como trinchera. «Porque sueño, yo no lo estoy».

…

Además, yo contaba con un multiplicador más. Con un pequeño rincón que jamás se detuvo.

Quizá el Covid consiguió detener el trabajo, y las relaciones interpersonales, incluso las salidas al exterior… pero ese pequeño rincón no acusó su impacto.

Como si tal cosa, los MICRORRELATOS continuaron.

Mientras la realidad se tomaba el pulso, veintitantas personas seguían cada semana creando un microrrelato de 150 palabras a raíz de una frase, un cuadro, o un color.

Mientras augures oscuros vaticinaban el fin del mundo, cada jueves seguía celebrándose una gala en esta madriguera escondida del FOROAZKENA.

Por eso me enfadaba tanto que algunos escribierais relatos sobre el coronavirus. ¡Porque precisamente este era el refugio donde ignorar su importancia! ¡Donde negarlo!

¿Cómo, por dios, dejabais entrar al maldito virus en nuestra ciudadela perfecta, en nuestra plaza construida a base de ficción?

Pocos negropoetas di, visto lo visto.

Así las cosas, vaya este discurso de agradecimiento… no tanto por haber ganado la edición, sino por haber estado ahí.

¿Personas? ¿Avatares virtuales? A todos os digo:

GRACIAS. GRACIAS POR ESTAR AHÍ.

…

Quizá os parezca ridículo, pero la rutina de los MICRORRELATOS fue importante para mí.

Que algo no se detuviera, que este concurso siguiera obstinadamente adelante… fue algo muy valioso.

Gracias… porque aquí la ficción supo sobreponerse a la realidad.

GRACIAS, DE VERDAD.

Gracias por escribir.

Gracias por no dejar caer este reducto imaginario. Este castillo de lucidez.

Gracias porque, al igual que Léolo, supisteis seguir soñando para no caer en la locura.

…

¿Porque sueño, yo no lo estoy?

…

Porque soñamos, nosotros no lo estamos.

Leolo:

hall del caos:

FICHEROS DE REGISTROS HISTÓRICOS DE RESULTADOS:

CLASIFICACIÓN VI EDICIÓN:

ACTAS DE ESTA EDICION, PREVIAS A LA RONDA ACTUAL:

Fichero generales:
https://docs.google.com/spreadsheets/d/1AR7jcNMZS8YTYbhPsZimlN4qpUBiah6jAklJAEI-BR8/edit#gid=719065021

por salakov 11.12.20 10:50

Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

What a Face

por Toro 11.12.20 10:55

salakov escribió:Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

Te habías dejado las actas de la ronda 6.21 whistling2

por Toro 11.12.20 10:57

salakov escribió:Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

Joder! Si hasta habías adulterado la definición de salatongo affraid

Menos mal que siempre cojo toda la info de mi propio post Cool

por m señor 11.12.20 11:00

Toro escribió:
salakov escribió:Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

Joder! Si hasta habías adulterado la definición de salatongo

Menos mal que siempre cojo toda la info de mi propio post

¡¡cómo aprendes Toro!
¿Te esperamos en casa para desayunar este finde? ¿O lo dejamos para después de fiestas?
What a Face

m

por Toro 11.12.20 11:02

m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

Joder! Si hasta habías adulterado la definición de salatongo

Menos mal que siempre cojo toda la info de mi propio post

¡¡cómo aprendes Toro!
¿Te esperamos en casa para desayunar este finde? ¿O lo dejamos para después de fiestas?

m

Mi hija se despertó y tuve que volver a la choza antes del desayuno, en realidad no llegué a salir, cada vez que amagaba con salir de fiesta me reclamaba... vosotros seguíais aguantando toda la noche y bien que me disteis envidia al volver contándome lo del desayuno ese de caldo + pincho de tortilla...

Joder, es que vaya la que se montó en el sueño facepalm

por m señor 11.12.20 11:04

Toro escribió:
m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:Los abalorios ya los había "maqueado" yo.

Joder! Si hasta habías adulterado la definición de salatongo

Menos mal que siempre cojo toda la info de mi propio post

¡¡cómo aprendes Toro!
¿Te esperamos en casa para desayunar este finde? ¿O lo dejamos para después de fiestas?

m

Mi hija se despertó y tuve que volver a la choza antes del desayuno, en realidad no llegué a salir, cada vez que amagaba con salir de fiesta me reclamaba... vosotros seguíais aguantando toda la noche y bien que me disteis envidia al volver contándome lo del desayuno ese de caldo + pincho de tortilla...

Joder, es que vaya la que se montó en el sueño

Tráete a la niña a valladolid tsmbien.....y puede participar en elndisco infantil....como la de OTRO ILUSTRE FORERO.
m

por Esmeralda 11.12.20 11:43

Van escribió:Blanco como la mente de algún microrrelatista.

Hay una estepa rusa en mi cerebro

por salakov 11.12.20 12:25

¡Se abre la veda!

por salakov 11.12.20 12:26

1.- en blanco

por Toro 11.12.20 12:27

salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas Laughing

por m señor 11.12.20 12:28

Toro escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas

O esta....

Muy pro.
Pero no hay campaña :ble:

m

por Stoneheart 11.12.20 12:33

Mieeeerda.

por Esmeralda 11.12.20 12:34

salakov escribió:1.- en blanco

por m señor 11.12.20 12:38

Esmeralda escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Mándalo esme....el tuyo es mejor.
m

por Toro 11.12.20 12:39

m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas
O esta....

Muy pro.
Pero no hay campaña
m

Este microrrelato :ble:

por m señor 11.12.20 12:42

Toro escribió:
m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas
O esta....

Muy pro.
Pero no hay campaña
m

Este microrrelato

¿Podemos hacer un excel para votar en negativo un relato esta ronda?
cyclops

m

por m señor 11.12.20 12:44

35 relatos en blanco con solo un título molón....deberia ser la leche.....y para salanieve una delicia de ronda.
m

por Stoneheart 11.12.20 12:44

Esmeralda escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

¿Queréis parar? Sad

por salakov 11.12.20 12:45

2.- Página en blanco

Aquella tarde llenó el vaso de ginebra, encendió un Pall Mall y se sentó frente a su vieja Remington. Se sentía triste y decepcionado, todo lo que había leído sobre él los últimos días era verdad. De joven solía pensar que la piel que usaba era su único traje, ahora sabía que no. Sus últimos escritos eran predecibles, carecían de riesgo y eran autocomplacientes, en definitiva se había vendido. Miró el folio en blanco y sintió como si estuviera asomado el borde de un precipicio; se dijo a sí mismo que no podría hacerlo. De un cajón del escritorio sacó la navaja de afeitar de cachas nacaradas de su abuelo y abrió sus venas. Las gotas de sangre cayeron sobre el papel formando palabras, frases y párrafos. Dicen que el valor de cualquier cosa es la cantidad de vida que intercambias por ella; aquella novela fue la mejor.

.

por m señor 11.12.20 12:46

Stoneheart escribió:
Esmeralda escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

¿Queréis parar?

mándalo stoneheart
m

por m señor 11.12.20 12:46

salakov escribió:2.- Página en blanco

Aquella tarde llenó el vaso de ginebra, encendió un Pall Mall y se sentó frente a su vieja Remington. Se sentía triste y decepcionado, todo lo que había leído sobre él los últimos días era verdad. De joven solía pensar que la piel que usaba era su único traje, ahora sabía que no. Sus últimos escritos eran predecibles, carecían de riesgo y eran autocomplacientes, en definitiva se había vendido. Miró el folio en blanco y sintió como si estuviera asomado el borde de un precipicio; se dijo a sí mismo que no podría hacerlo. De un cajón del escritorio sacó la navaja de afeitar de cachas nacaradas de su abuelo y abrió sus venas. Las gotas de sangre cayeron sobre el papel formando palabras, frases y párrafos. Dicen que el valor de cualquier cosa es la cantidad de vida que intercambias por ella; aquella novela fue la mejor.

.

Huy....casi.
m

por Toro 11.12.20 12:53

m señor escribió:
Toro escribió:
m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas
O esta....

Muy pro.
Pero no hay campaña
m

Este microrrelato
¿Podemos hacer un excel para votar en negativo un relato esta ronda?

m

El excel lo hace

Solo hay que cambiar el formulario

RONDA 6.22 DEL INMACULADO CONCURSO DE MICRORRELATOS DE FOROAZKENA... gala a las 22:15 h KBwjfS

por m señor 11.12.20 12:54

Toro escribió:
m señor escribió:
Toro escribió:
m señor escribió:
Toro escribió:
salakov escribió:1.- en blanco

Creo que la idea la hemos tenido todos... pero este ha sido el más rápido. Adiós salvavidas
O esta....

Muy pro.
Pero no hay campaña
m

Este microrrelato
¿Podemos hacer un excel para votar en negativo un relato esta ronda?

m

El excel lo hace

Solo hay que cambiar el formulario

Espero que salanieve quiera....
m

por salakov 11.12.20 12:57

¿No os parece cruel?

Spoiler:

por Esmeralda 11.12.20 13:00

por m señor 11.12.20 13:01

Esmeralda escribió:3.-

m

por m señor 11.12.20 13:03

salakov escribió:¿No os parece cruel?

Spoiler:

Nos ha quitado la idea a muchos sin rematarlo igual de bien que esmeralda.....poco me parece....pero que hable el pueblo.
m