POESIA

Parpadeo

Pedro Salinas
dice en un poema
que no quiere dejar de sentir
el dolor de la ausencia
de la mujer a la que ama
porque eso es lo único
que le queda de ella:
el dolor.
No recuerdo sus palabras exactas.
Él lo dice mejor que yo.
Eran otros tiempos.
Salinas está muerto.
La mujer a la que amaba también.
Pronto lo estaremos todos.
La vida es un mero parpadeo.
Abre los ojos
y ciérralos.


—Roger Wolfe—

Siempre quise ser amado por el Partido Comunista y la madre Iglesia. Quise vivir en una canción folk como Joe Hill. Quise llorar por el pueblo inocente, a quien mi bomba tendría que mutilar. Quise dar las gracias al padre campesino que nos alimentó en la accidentada fuga. Quise llevarla manga prendida con alfileres por la mitad, y que la gente sonriera mientras yo saludaba con la mano contraria. Quise estar en contra de los ricos, aun cuando alguno de ellos conociera a Dante: inmediatamente antes de su destrucción, uno de ellos se enteraría de que yo conocía a Dante también. Quise que mi cara circulara por Pekín, con un poema escrito espaldas abajo. Quise sonreír al dogma, pero destruir mi ego contra él. Quise enfrentarme a las máquinas de Broadway. Quise que la Quinta Avenida recordara sus senderos indios. Quise salir de una ciudad minera con los ademanes groseros y las convicciones que me dio un tío ateo, borrachín, oveja negra de la familia. Quise lanzarme a través de América en un tren precintado, el único hombre blanco a quien los negros aceptaran en la negociación del convenio. Quise asistir a cocteles llevando una ametralladora. Quise decirle a una vieja amiga, a quien le espantan mis métodos, que las revoluciones no estallan sobre las mesas de los ambigues, uno no puede picar y escoger y contemplar su traje de noche plateado, humedecido en la ingle. Quise luchar contra la toma de posesión de la policía secreta, pero desde dentro del Partido. Quise que una anciana que había perdido a sus hijos me recordara en sus oraciones en una iglesia de barro, pidiendo la intercesión de sus hijos. Quise santiguarme al oír palabras sucias. Quise tolerar vestigios paganos en el ritual de los poblados, protestando contra la Curía. Quise comerciar en secreto con bienes raíces, como agente de un billonario anónimo sin edad. Quise escribir bien acerca de los judíos. Quise ser fusilado entre vascos por llevar la sagrada forma al campo de batalla contra las tropas franquistas. Quise predicar sobre el matrimonio desde el púlpito inexpugnable de la virginidad, contemplando los pelillos negros de las piernas de las novias. Quise escribir un tratado contra el control de nacimientos en un inglés muy sencillo, panfleto que habría de venderse en el vestíbulo de un teatro, ilustrado con dibujos a dos colores de estrellas fugaces y de la eternidad. Quise suprimir el baile durante algún tiempo. Quise ser un cura drogadicto que hiciera un disco para Folkways. Quise que me trasladaran por razones políticas. Acabo de descubrir que el Cardenal ha aceptado un ingente soborno de una revista femenina, he sufrido un asalto mariconero de mi confesor, he visto a los campesinos traicionados por una razón de necesidad, pero las campanas están repicando esta tarde, es otro anochecer en el mundo de Dios, y hay muchos a quienes alimentar, y muchas rodillas que están deseando ponerse en flexión. Subo los gastados escalones envuelto en mi armiño harapiento.

—Leonard Cohen—

INSTRUCCIONES PARA MEDIR LOS AMORES
Encienda la pipa y siga caminando. Recoja, con cuidado, algunos de los besos más olvidados, algunos mechones de cabello, 2 o 3 miradas, uno que otro recuerdo de pieles blancas y morenas, un poema roto y una suela de zapato (ésta última para darle consistencia al brebaje). Revuelva todo y sazone a discreción. Divida el resultado entre 2 tantas veces como sea necesario, hasta que no quede nada.




INSTRUCCIONES PARA MEDIR DESAMORES
Basta el rencor y, finalmente, no vale la pena.


—Subcomandante Marcos—

Water Street

El mundo nos resulta ajeno, inhóspito.
Debiera ser destruido por completo.
Construir un mundo nuevo sin sus ruinas.

Y estrenar una vida diferente.

Pero al pasar el tiempo el nuevo mundo
tampoco hallarán propio nuevos hombres.
También ellos querrán un mundo nuevo.

Mejor fuera destruirlo y no hacer otro.



—José María Fonollosa—

—Gloria Fuertes—

El gigante de ojos azules


Un gigante de ojos azules
Amaba a una mujer pequeña
Cuyo sueño era una casita
Pequeña, como para ella,
Que tuviera al frente al jardín
con temblorosas madreselvas.


El gigante amaba en gigante,
Su mano, a grandes obras hecha,
Mal podía construir los muros
Ni usar el timbre de la puerta
De una casita con jardín
con temblorosas madreselvas.


El gigante de ojos azules
Amaba a esa mujer pequeña
Que pronto se cansó, mimosa,
De tan desmesurada empresa
Que no concluía en un jardín
con temblorosas madreselvas.


Adiós, ojos azules, dijo.
Y, con graciosa voltereta,
Del brazo de un enano rico
Penetró en la casa pequeña
Que tenía al frente un jardín
con temblorosas madreselvas.


El gigante comprende ahora
Que amores de tanta grandeza
No caben ni siquiera muertos
En esas casas de muñeca
Que al frente tienen un jardín
con temblorosas madreselvas.


—Nazim Hikmet—

No puedo soportarlo


Me da igual tu tendencia a desnudarte
delante de la gente. No me importa
que confundas “deber de” con “deber”,
o que emplees “dijistes” por “dijiste”
poniéndote analógica, o que duermas
con pastillas catorce horas al día.
Puedo aguantar la selva de vacío
donde vives, tu frío y tu calor
-siempre desmesurados-, tus histerias,
esa higiene obsesiva que te gastas.
Puedo olvidar que fueses drogadicta
(¿quién no lo ha sido alguna vez?), tus siestas,
tu narcisismo, tus ovulaciones.
Me tiene sin cuidado que me engañes
con tu perrita de bolsillo. Pero
hay algo que no puedo perdonarte,
y es que te pongas el disfraz odioso
de vulgar manualista de autoayuda
y me aconsejes cosas como: “Haz
lo que te venga bien en cada instante”,
“Vive al día”, “No pienses para nada
en el pasado ni en el porvernir”,
“Sé independiente”, “No hipoteques nunca
tus horas libres”, “Sácale a tu prójimo
todo el jugo que puedas”, “Sé feliz”.
No puedo soportarlo, vida mía.
Me horroriza. No puedo soportarlo.


—Luis Alberto de Cuenca—

Pero el tiempo

"¿Qué hay en tu corazón", me preguntó la vida.
Era una pregunta tan brusca,
buscaba tan poca excusa,
que quise responder: ¡Nada!

Pero el tiempo (que en pie junto a una columna de piedra
obligó hace mucho a sentarse a todas las catedrales)
me dijo: "¡Mentiroso, ese lugar que en ti
han ocupado las mujeres
sólo en el infierno permanece vacío!"


—Vladimir Holan—

La niña de fuego
(Antonio Quintero - Rafael de León - Manuel Quiroga)

La luna te besa tus lágrimas puras
Como una promesa de buena aventura
La niña de fuego te llama la gente
Y te están dejando que mueras de sed
Ay niña de fuego, mi niña de fuego.

Dentro de mi alma yo tengo una fuente
Para que tu culpa se incline a beber
Ay niña de fuego, mi niña de fuego.

Mujer que llora y padece
Te ofrezco la salvación
Te ofrezco la salvación
Y el cariño ciego
Soy un hombre bueno que te compadece
Anda, quédate conmigo
Niña de fuego.

[b]Llénalo de amor[/b]

Siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.
Adolescente, joven, viejo:
siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.
En cuanto sepas que tienes delante de ti un tiempo baldío,
ve a buscar al amor.
No pienses: "Sufriré".
No pienses: "Me engañarán".
No pienses: "Dudaré".
Ve, simplemente, diáfanamente, regocijadamente,
en busca del amor.
¿Qué índole de amor?
No importa.
Todo amor está lleno de excelencia y de nobleza.
Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas...
pero ama siempre.
No te preocupes de la finalidad de tu amor.
Él lleva en sí mismo su finalidad.
No te juzgues incompleto porque no responden a tus ternuras:
el amor lleva en sí su propia plenitud.

Siempre que haya un hueco en tu vida,
llénalo de amor.


—Amado Nervo—

¿Alguien habrá acercado su mejilla a una almohada
usada por mí para recordar el roce
de mi piel?

¿Alguien habrá permanecido despierto hasta la
alta noche para seguir amando con su
mirada mi egoísmo dormido?

¿Alguien habrá caminado por una calle desierta
de un país lejano murmurando mi
nombre, llamándome?

¿Alguien habrá serenado su corazón apretando
contra su rostro pequeñas ropas
mías?

¿Alguien habrá preferido mi muerte antes de
verme en brazos de otra persona?

¿Alguien habrá gozado entrando al baño después
de mí con el vapor y la temperatura
y los perfumes de mi intimidad?

¿Alguien habrá deseado caer en el sueño con mi
sexo anclado en su cuerpo?

¿O solamente yo amé de esa manera?




—El libro del mal amor, José Sbarra—

Buen tiempo, mal tiempo

Me alegra que se vaya
el invierno con sus nieblas, temporales y frío.
La primavera entra en mí, oh alegría verdadera.
La risa es como un rayo de sol, todo de oro puro,
no hay otro jardín como el del amor,
el calor de la canción derrite todas las nieves.
Qué agradable cuando la primavera
siembra de flores las verdes campiñas.
Pero si tienes el corazón herido es como si llegara el invierno.
La tristeza puede empañar el mas brillante de los soles;
si estás apenado, Mayo parecerá Diciembre,
porque las lágrimas son tan frías como la nieve.


—Konstantin Kavafis—

Propina...

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).


—Fernando Pessoa—

No te llevaste solamente
tu paraguas, tus ropas
y el cepillo de dientes.
Te llevaste también
la música
el telón de las noches
y la escenografía de los días
arrasaste con todo.


—El libro del mal amor, José Sbarra—

Chantal Maillard, Juan Antonio González Iglesias, Darío Jaramillo... los 3 estarán mañana en Bilbao...

http://www.azkunazentroa.eus/az/cast/agenda-4/recital-poetico-ja-gonzalez-iglesias-clara-janes-dario-jaramillo-chantal-maillard-y-benat-sarasola/al_evento_fa


Se hizo de noche al mediodía.
No pude respirar.
Tanto metal entre la carne,
aquel sabor a cieno
y sobre todo
el corazón oblicuo, sí, eso es,
el corazón oblicuo.
Como las tejas de un tejado,
resbalando.
El viento arriba
(había viento, sí, un viento suave).

Pero ya terminó. Una sombra
no hace la noche entera.
Volvamos cada uno a lo que nos distingue:
esa historia concreta, personal
que nos mantiene a salvo -mientras tanto.

Una sombra no hace la noche entera
-¿o sí la hace?

—Chantal Maillard—





Mon tout dans ce monde

Palabras de otro idioma, de otro siglo,
de otro amor: aceptarlas
para poder decir cómo te quiero,
lo que eres para mí.
Exactamente eso: mi todo en este mundo.

—Juan Antonio González Iglesias—





Un amor imposible es el más feliz de los amores.
O puede serlo.
Basta que creas que es posible un amor imposible
y esto hará la felicidad del amor imposible.
Puede que seas el amor imposible de tu amor imposible.
Pero esto es un milagro.


—Darío Jaramillo—

Uno

Uno.

Porque hay más.
Más están fuera.
Fuera de la habitación.
Fuera de las demás habitaciones.
Fuera de la casa.
La casa es demasiado grande.
Se extiende cuando duermo.
Porque también hay muchas.
Últimamente están deterioradas.
Húmedas. Ciegas.
Depende de los días.
Depende de las nubes.
También de las imágenes.
Sobre todo, depende de los hilos.

Partir es dar pasos fuera.
Fuera de la habitación.
De la mente, no:
no hay. Hay hilo.
Partir es dar pasos
fuera de la habitación con el hilo.
El mismo hilo.

A veces se rompe
el hilo. Porque es endeble,
o porque la otra habitación
está oscura. Sin
querer, tiramos de él y se rompe.
Entonces queda el silencio.

Pero no hay silencio.
No mientras se dice.
No lo hay. Hay hilo,
otro hilo.
La palabra silencio dentro.
Dentro de uno -¿uno?


—Chantal Maillard—

Todos los amores imposibles son eternos,
el tiempo no los toca
y no existen traiciones entre los amores imposibles.
Amo con toda intensidad, amo sin límites
a cada uno de mis amores imposibles.
A veces el olor del café trastoca el orden de los años
y voy a dar a la madrugada
de un resplandor que a mí me alumbra
o de pronto la voz de Janis Joplin
me ensarta en una noche cítrica,
de alambre,
la noche del hechizo,
puede ser una forma precisa de mecerse el viento entre los árboles
y la danza del cuerpo,
la eterna danza de un cuerpo eterno
entre la eterna danza de la brisa.
Los eternos amores imposibles
no se tocan, no se cruzan, no pueden verse entre sí,
no existen los celos entre los amores imposibles,
son perfectos los amores imposibles.

—Darío Jaramillo—

Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!


—Miguel Hernández—

El sol brilla para todo el mundo


No brilla en las prisiones,
No brilla para los que trabajan en las minas.
Los que descaman el pescado,
los que comen carne podrida,
los que fabrican horquillas para el pelo,
los que soplan las botellas que otros beberán,
los que cortan el pan con su cuchillo,
los que pasan las vacaciones en las fábricas,
los que no saben qué hay que decir,
los que ordeñan las vacas pero no pueden beber su leche,
los que no son anestesiados en el consultorio del dentista,
los que escupen sus pulmones en las ciudades,
los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros
escribirán al aire libre que todo marcha a las mil maravillas.

Los que tienen demasiado que decir para decirlo,
los que tienen trabajo,
los que no lo tienen,
los que lo buscan,
los que en invierno se cobijan en las iglesias,
los que el sacristán manda a cobijarse en la calle.

Los que se estancan,
los que querrían comer para vivir,
los que miran correr el Sena,
los que son comprometidos,
los que son despedidos,
los que son disminuidos,
los que son manoseados,
los que son investigados,
los que son apaleados,
los que eligen al azar y son fusilados,
los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo,
los que jamás han visto el mar,
los que huelen a lino porque trabajan el lino,
los que no tienen agua,
los que envejecen más rápidamente que los otros,
los que no se han agachado a recoger el alfiler.

Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde,
porque ven llegar el lunes
y el martes
y el miércoles
y el jueves
y el viernes
y el sábado
y la tarde del domingo.


—Jacques Prevert—

El pésame


El Cejas se ha colgado de mí
y quiere follarme el culo a toda costa.
Pero él solo no va a poder conmigo,
y lo sabe. Entonces lo habla con el Tajas
y con el Bullati. A cambio de su ayuda les dará
una caja de Rophinol a cada uno.
Su plan es este:
el Tajas y el Bullati me llevan a la sala
de la televisión. Allí me dan una paliza
que me deja hecho polvo,
así cuando luego aparezca el Cejas
no estaré en condiciones de plantarle
cara y podrá darme por el culo
a su entero placer. Ahora bien,
la noche antes
la palma la madre del Tajas
y el Tajas, agobiado, no quiere seguir adelante
con el plan. El Bullati tampoco.
La pregunta es casi obligada:
¿debo darle el pésame al Tajas?



—David González—

Lo que me dijo un anarquista adolescente

No matéis a los curas, pueblos que despertáis y caéis en la cuenta
de la estafa más grande que edad alguna oliera.
Por el contrario estimulad su cría,
cebadlos uno a uno con esmero acucioso.
Así podréis ir luego montados en curas gordos al trabajo
- la gasolina siempre tiende a subir -
dejarlos amarrados a la puerta del bar,
decir, - oh desdeñoso ancestro que os resurge -
que el vuestro está más brioso que los otros mostrencos.
Los domingos llevaremos a los niños a las carreras de curas
- único juego de azar que será permitido -
en las cuales brillarán los descendientes pur sang de los obispos.
Habrá curas de tiro y carga, curas trotones, curas sementales,
y tendrán los establos olor a santidad.
Los curas inservibles serán embalsamados
y vendidos como adornos de salón:
la tonsura podrá servir de cenicero.


—Roque Dalton—

La Tierra es un satélite de la Luna

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.
El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.
El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.
Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.


—Leonel Rugama—

Cumpleaños en Manhattan

Todos caminan
yo también camino

es lunes y venimos con la saliva amarga
mejor dicho
son ellos los que vienen

a la sombra de no sé cuántos pisos
millones de mandíbulas
que mastican su goma
sin embargo son gente de este mundo
con todo un corazón bajo el chaleco

hace treinta y nueve años
yo no estaba
tan solo y tan rodeado
ni podía mirar a las queridas
de los innumerables ex-sargentos
de ex-sargentísimo Batista
que hoy sacan a mear
sus perros de abolengo
en las esquinas de la democracia
hace treinta y nueve años
allá abajo
más debajo de lo que hoy se conoce
como Fidel Castro o como Brasilia
abrí los ojos y cantaba un gallo
tiene que haber cantado
necesito
un gallo que le cante al Empire State Building
con toda su pasión
y la esperanza
de parecer iguales
o de serlo

todos caminan
yo también camino
a veces me detengo
ellos no
no podrían

respiro y me siento
respirar
eso es bueno
tengo sed y me cuesta
diez centavos de dólar
otro jugo de fruta
con gusto a Guatemala

este cumpleaños
no es
mi verdadero
porque este alrededor
no es
mi verdadero
los cumpliré más tarde
en febrero o en marzo
con los ojos que siempre me miraron
las palabras que siempre me dijeron
con un cielo de ayer sobre mis hombros
y el corazón deshilachado y terco
los cumpliré más tarde
o no los cumplo
pero éste no es mi verdadero

todos caminan
yo también camino
y cada dos zancadas poderosas
doy un modesto paso melancólico

entonces los becarios colombianos
y los taximetristas andaluces
y los napolitanos que venden pizza y cantan
y el mexicano que aprendió a mascar chicles
y el brasileño de insolente fotómetro
y la chilena con su amante gringo
y los puertorriqueños que pasean
su belicosos miedo colectivo
miran y reconocen mi renguera
y ellos también se aflojan un momento
y dan un solo paso melancólico
como los autos de la misma marca
que se hacen una seña con las luces

nunca estuvo tan lejos
ese cielo
nunca estuvo tan lejos
y tan chico
un triángulo isósceles nublado
que ni siquiera es una nube entera

tengo unas ganas cursis
dolorosas
de ver algo de mar
de sentir como llueve en Andes y Colonia
de oír a mi mujer diciendo cualquier cosa
de escuchar las bocinas
y de putear con eco
de conseguir un tango
un pedazo de tango
tocado por cualquiera
que no sea Kostelanetz

pero también es bueno
sentir alguna vez un poco de ternura
hacia este chorro enorme
poderoso
indefenso
de humanidad dócilmente apurada
con la cruz del confort sobre su frente
un poco de imprevista ternura sin raíces
digamos por ejemplo hacia una madre equis
que ayer en el zoológico de Central Park
le decía a su niño con preciosa nostalgia
look Johnny this is a cow
porque claro
no hay vacas entre los rascacielos

y otro poco de fe
que es mi único folklore
para agitar como un pañuelo blanco
cuando pasen o simplemente canten
las tres clases de seres más vivos de este Norte
quiero decir los negros
las negras
los negritos

todos caminan
pero yo
me he sentado
un yanqui de doce años me lustra los zapatos
él no sabe que hoy es mi cumpleaños
ni siquiera que no es mi verdadero
por mi costado pasan todos ellos
acaso yo podría ser un dios provisorio
que contemplara inerme su rebaño
o podría ser un héroe más provisorio aún
y disfrutar mis trece minutos estatuarios

pero todo está claro
y es más dulce
más útil
sobre todo más dulce
reconocer que el tiempo está pasando
que está pasando el tiempo y hace ruido
y sentirse de una vez para siempre
olvidado y tranquilo
como un cero a la izquierda.


—Mario Benedetti (Nueva York, 14 de setiembre de 1959)—

Amar Por Los Dos

Sí un día alguien pregunta por mi
Di que viví para amarte
Antes de ti, sólo existí
Cansado y sin nada para dar

Cariño, escucha mis plegarias
Pido que regreses, que me vuelvas a querer
Sé que no se ama solo
Tal vez poco a poco vuelvas a aprender

Cariño, escucha mis plegarias
Pido que regreses, que me vuelvas a querer
Sé que no se ama solo
Ta vez poco a poco vuelvas a aprender

Si tu corazón no quiere ceder
No sentir la pasión, si no quiere sufrir
Sin planear lo que vendrá después
Mi corazón puede amar por los dos

¿ Es buen poeta Caballero Bonald ?

Me gustaría la opinión de alguien que conociese un poco su obra.

Los surferos también son poetas

Los surferos también son poetas
si lo miras de este modo
por lo menos en este oeste del Oeste
Ellos también andan buscando
la ola perfecta
con el ritmo perfecto sublime
También buscan la luz interminable
al final del túnel del tiempo
Volarían también
a través del ojo de una aguja
Ellos también son realistas
y conocen una ola asesina cuando la ven
No son ciberpunks
surfeando a través del ciberespacio
Son marinos que saben
que el mar como la vida tiene sus rabias
y puede ser un monstruo implacable
cuando quiere
destrozando el poema de tu verano infinito
contra las piedras sin rima de la atroz fortuna.


—Lawrence Ferlinghetti—

(de Caballero Bonald no opino, simplemente no me interesa lo que escribe)

—Ángel González—

http://68.media.tumblr.com/83d419b6853b3b316b3e62b9769ee870/tumblr_nqg7d4mxhS1rli79do1_500.jpg

ahí os lo dejo.

Lanzar los dados

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
Esto puede significar perder novias,
esposas,
parientes,
trabajos y,
quizá tu cordura.

Ve hasta el final.
Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
Esto puede significar congelarse en la banca de un parque.
Esto puede significar la cárcel.
Esto puede significar burlas, escarnios, soledad…
La soledad es un regalo.
Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo y de las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentarlo, ve hasta el final.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.
Hasta el final,
hasta el final.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay.

- Bukowski -

Está mucho mejor en inglés. El final de Factotum (la peli). Está ya casi tan manido como el If de Kipling, sin que deje de ser una maravilla. Yo me quedo con el pájaro azul. También está muy machacado, sobre todo el final que lo he visto plagiado/homenajeado en varias novelas.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up the
works?
you want to blow my book sales in
Europe?

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be sad.

then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you?

El pájaro azul 

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí dentro, no voy
a dejar que nadie 
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo derramo whisky sobre él e inhalo
el humo de los cigarrillos
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca saben que
él está
ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy demasiado duro con él,
le digo, estate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿quieres cargarte mis
obras?
¿quieres arruinar las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo soy muy listo, solo le dejo salir
algunas veces por la noche
cuando todo el mundo está dormido.
Y digo, sé que estás ahí,
así que no estés triste.

entonces lo vuelvo a guardar,
pero él canta un poco
allí dentro, no le he dejado
morir
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es lo suficientemente hermoso
para hacer a un hombre
llorar, pero yo no
lloro, ¿lo haces
tú?

No lo he puesto en inglés porque el foro es en castellano, pero también le leo en inglés yo. De hecho me cuesta pensar en Lanzar los dados, casi que no lo identifico con Roll the dice.

Bluebird es precioso. Uno de mis poemas de cabecera.

Conozco la sonrisa brillante de las mañanas,
las tardes melladas, las desdentadas noches.

Sé del aullar de gigantes en lumbres de aspa de molino,
sé del letargo de los sentidos entre el estruendo de monedas,
sé del néctar de las bocas y de su aliento en la nuca.

Sé de las palabras inútiles como volutas de humo,
y de camas deshechas como lienzos desflorados.

Sé de los bordes cortantes del canto herido

Sé de su demencial cordura.

Desconozco, sin embargo,
ese rostro vagamente familiar
que me mira, a cada instante…

...desde el espejo.


—Kutxi Romero—

David González recitará esta tarde en Bilbao.

https://www.facebook.com/david.desanandres/posts/1199705286825629

En este post he colgado varios poemas suyos.

Yo no me lo perdería.

Llamadas

Hoy ha vuelto a llamar.

Quería saber de mí porque hacía
tanto tiempo que no hablábamos, dijo.
Y sin embargo, me había llamado la semana
anterior. Pero quería contarme
cómo le había ido en los últimos días.
Me dijo que se había liado con uno que
le pasaba cocaína pero que iba a dejarlo.
El sábado le abrieron a un tío la cabeza
en los baños de un bar, y fue por su culpa.
Pero odio esta clase de cosas, me dijo.
Me dijo que la depresión le había durado
hasta hoy mismo y que se comía
las pastillas como caramelos para la garganta.
Todavía te quiero, me dijo. ¿La quería yo a ella
aunque sólo fuera un poquito? Ya sabes que sí, dije.
Vivimos en ciudades diferentes y
cuando colgamos celebro que esté tan lejos,
aunque un día pueda ser a ella a quien le rompan
la cabeza en unos baños. Pero su voz permanece
unos minutos rebotando en las paredes de mi memoria.

Que nunca llame más.



—Nacho Vegas—

Idea Vilariño, de cuando lo dejó con Onetti...

salakov escribió:Idea Vilariño, de cuando lo dejó con Onetti...

Qué jodidamente triste, por Dios...

(Sí, a veces os voy leyendo algunos poemas en la sombra).

Lo es.

Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Voy a poner algunos haikus de mi cosecha (ya, ya sé que un haiku no es exactamente una poesía). Si hay expertos en haikus y me pueden decir si hay algo rescatable o consejos para mejorar, se lo agradezco:


El pálido estanque
refleja la luna nueva.
Lágrima de vida durmiente.

Caminas por el bosque de toriis,
extienden a tu paso sus ramas invisibles.
La eternidad que les otorgas.

El agua del sakura,
sus pétalos flotantes.
Haikus a la deriva.

Camino a Fushimi Inari
me esperan los pasillos rojos.
Acaso estés en lo alto.

Se vacían los templos,
la isla queda desierta.
Partes en el último ferry.

Los tejados son azules
incluso al anochecer.
La luna en Japón es distinta.

Subo los escalones
de Higashi-Honganji.
Ceremonia bajo la lluvia.

Los ojos del tiempo
se abaten sobre el visitante
del templo de las mil estatuas.

Viajo entre los jardines
de Arashiyama
donde el tiempo se diluye.

Las fuentes del onsen,
aleteo de pájaros brillantes.
Lluvia de lágrimas putrefactas.

Hoy te he visto
a través del bosque de bambúes,
bajo lágrimas de plata.

La niebla caía
hacia el estanque de grullas.
Fue un breve encuentro contigo.

En el bosque
el sol penetra con sus llamas.
Rasga los miedos del tiempo.

Pirámide de kimonos
en el umbral estigio
del onsen.

Remontando la cuesta
de Kiyomizu-Dera
un caracol.

La parca
recorre los bosques
del Fuji eterno.

El resplandor de Hiroshima
y de Nagasaki
y de la cerrada puerta del onsen.

Reflejos en Ginza,
en sus escaparates hipster,
en sus estanques de solitarias lágrimas.

En Nara, en el parque inabarcable,
la estatua escondida vigila
más allá de la luz y las sombras.

El nombre japonés femenino
más hermoso
se encuentra en el templo dorado.

La muerte
tan bella
en templos olvidados.

Un gusano
en el vergel de Kansai
sobre un cervatillo muerto.

El dolor
del rocío
del sakura flotante.

Tu despertar
forma capas de rocío
en mis ojos pálidos.

Sueña la nube grís
que sigues ahí abajo.
Hoy no lloverá.

Arashiyama, Ashiya. Nombres
de un Japón incorpóreo
cuando eclipsa el hanami.

Me encuentro en soledad
en Nishi-Akasi
hacia la primavera de Osaka.

En el nenúfar
se posa el pájaro.
Expiras en tu lecho.

El lunar en el rostro
de la eterna sonrisa
artificial de la geisha.

Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Muy bonitos tus haikus, Joseba.

No es mi estilo favorito el haiku, pero reconozco que los tuyos son evocadores.

Canje

Es importante hacerlo

quiero que me relates
tu último optimismo
yo te ofrezco mi última
confianza

aunque sea un trueque
mínimo

debemos cotejarnos
estás sola
estoy solo
por algo somos prójimos

la soledad también
puede ser
una llama.


—Mario Benedetti—

Como el que arroja perejil a las medusas...


Vals

Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espéculos
feto de títere yo quiero que tú me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.


—Roque Dalton—