¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 6:03

Yo escribo bastante, es una necesidad, y además apenas leo otra cosa. No soy nada bueno, pero me encanta. Pensaba que podíamos colgar nuestros modestos poemas en este hilo, sin ningún afán competitivo, no como en los concursos de microrelatos.

Venga, abro el fuego:

Lágrimas con demasiada sal

Me cogiste por detrás
en un mar imperecedero
atunes saltando en su lucha final
en almadrabas como vertederos
Me hiciste el sexo
-las luces de la ciudad puntilleaban-
en un mar rojo de sangre
blanco de semen
duro de vísceras

En la lancha
nos besamos
por primera vez.
Tus labios-todos tus labios-
aún seguían rojo sangrante

Luego, en tu casa
Nos pusimos guapos
y salimos a la noche
Rafagas de taxis en la ciudad
del infierno
Rayas de luces que ciegan
Tú coges uno
yo pierdo otro
¡¡Venezuela 84!! me parece entenderlo
“Grow Party”, sí, aquí es
Entré y ya eras la reina del Mambo
hasta que me marqué un tanto
la pipa más rica vuela a manos
de mi chica
-nadie opone nada-

En los baños me demostraste
que la sangre de atún era pasado
Un desfile de sirenas blancas
entre tú, yo, y aquel colgado

Ya la noche se hizo loca
loca para mí, para ti un ciclón
besaste a aquel chico con amor
y a las dos chicas con devoción,
que yo intuí definitiva
Pero siempre te guardabas una explosión
habitualmente para mí

Salimos de cacería de pijos
dimos palizas a cuatro
Asaltamos un veinticuatro
armados con dos cuchillos

Sangre que no era de atún
y botellas de Jack Daniel's
Robamos aquel autobús
lo volcamos en la playa
y nos drogamos como infieles

Ahora escribo estas notas
en comisaría
donde bien a gusto
todos los maderos te follarían

Revientas de una patada la mesa
golpe en la cara, otro en los huevos
machacas a dos supuestos duros maderos
estaca de plata en tu corazón, imperecedero

La vida para mi ha terminado
me presento voluntario a la inmolación
entre ráfagas de fuego camino, ateo,
sin saber que al otro lado -quizá- espera Dios


Última edición por Thorogood el Sáb 6 Feb 2021 - 18:04, editado 1 vez
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 7:15

Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta... 😜
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Mensaje por Amakriskris Vie 5 Feb 2021 - 7:30

2 gitanos hablando...

- Oye pleemoh, tú sabeh lo que es un poema?

-Claro coño, cuando 2 personas tienen una controversia...

- No cojones, un poema!!!

- Que sí hostia, cuando tú y yo discutimos por algo...

- Que no, la poesía...

- Ah, cuando aparece la poesía, se acabó el poema!

Y hasta aquí mi única (nula) aportación al post!
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 7:37

@Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta... 😜

Ostías, y eso? Yo no podría vivir sin poesía, ni cine, ni música.
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Mensaje por salakov Vie 5 Feb 2021 - 8:42

@Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta... 😜

No seas modesto, tus poemas molan.
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 8:47

@Thorogood escribió:
@Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta... 😜

Ostías, y eso? Yo no podría vivir sin poesía, ni cine, ni música.

es un formato que en el fondo no me atrae; en el fondo, la poesía que publiqué en 2006 y 2017 dista bastante de ser poesía al uso, aunque lo pasé bien... aunque prefiero escribir sobre música, y sobre todo, escribir sobre temas sobre los que no publica nadie... es la única de que pueda funcionar de alguna manera...

cine, música, literatura, por supuesto... pero prefiero el ensayo, la novela... en cualquier caso, un día recuperaré a Benedetti... Smile
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 8:48

@salakov escribió:
@Hank escribió:Lo hacía, e incluso he publicado, aunque en el fondo no me gusta... 😜

No seas modesto, tus poemas molan.

que conste que he recuperado cierto respeto hacia ellos gracias a tus palabras...

jamás olvidaré cuando me hiciste leer uno de ellos en la presentación de "Hijos del Desierto" en Bilbo... Smile
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Mensaje por salakov Vie 5 Feb 2021 - 8:59

Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 9:12

@salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.
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Mensaje por salakov Vie 5 Feb 2021 - 9:15

Venga, va. Otro.

__________________________________

Se mueren de sueño los sueños


Se mueren de sueño los sueños.
Esos recurrentes, gastados
por el uso, aquellos sueños
que nunca abandonaron
su dimensión onírica.
Encerrados en su irrealidad,
enfrentados a su no existir,
a suponer una mera alucinación,
una nota discordante
en el campo del violín,
tornan figuras yacentes,
bostezantes,
impotentes,
somnolientos sueños
entre las amapolas de Oz.
Quimeras repetidas,
malgastadas,
deshidratadas,
sin lustre ni vigor,
condenadas a perpetuidad
a no hallar su propio reflejo,
al retiro ilusorio
de la incomunicación.
Esbozos de proyectos,
bosquejos de delirios,
¡sucedáneos de sueño!
bastardos augures del vacío
esnifando humo invisible
como eremitas desequilibrados,
expatriados profetas de la nada
en la cueva de la inconsecuencia.
Anhelos ciegos,
frustrados,
frustrantes,
asideros viscosos,
como quien araña un horizonte
(sin ninguna oportunidad).
Inanes, pero no inofensivos,
moribundos de apatía,
¡sueños muertos de sueño!,
narcolépticos,
bajo el techo de escayola.
Fuegos de artificio,
mentiras pueriles,
glaucomas silenciosos
que obturaron nuestra visión,
Léolo Lozzone sumergido en hielo
—la canción de Bianca acallada,
ojos rielantes en fase REM —
escrutando desde su bañera
la posibilidad de un Nunca Jamás
con énfasis en nunca,
con hincapié en jamás.
Sueños bobos,
que a fuer de tanto ser soñados.
murieron de sueño.


En la biblioteca olvidada de tu memoria,
en el nistagmo nervioso de tu mirada
en el hueco de tu pecho, ahí están:
sueños rotos, sueños lúcidos,
y, en medio, los sueños muertos de sueño;
de aburrimiento, de desgana,
de cansancio, del sueño que produce
la absurdidad del solipsismo:
bien saberse una persona,
bien soñarse solo un sueño.


.
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 9:15

@Thorogood escribió:
@salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.

hay me has tocado la fibra...
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 9:30

@Hank escribió:
@Thorogood escribió:
@salakov escribió:Yo no he escrito un poema en mi vida, pero sí "expurgos".

Aquí uno del que estoy bastante satisfecho.


_________________________________________

Oración del ácrata


Nos falta la rabia,
nos falta cagarnos en Dios.
Nos falta la cólera de los oprimidos,
la ausencia sin miedo de los desesperanzados,
de los humillados, de los negros,
de Aimé Césaire y Dambudzo Marechera.
Nos falta tornar ácratas perfectos,
rebeldes ante la servidumbre,
deicidas cotidianos.
Nos falta violencia,
nos falta fuego,
nos falta odio,
huir de la lechigada de mansos.
Nos falta desprecio,
aburguesados sobre cheslones blandos,
como líquenes amodorrados
al cálido arrullo de cuna
del estado del bienestar.
Nos falta revolvernos,
nos falta gritar,
nos falta recordar,
honrar la memoria
de los mártires de Haymarket,
de los sepultados de Bangladesh
o de las juanasdearco
de Triangle Shirtwaist.
Nos falta apremiar,
nos falta reivindicar,
sentir la sangre y sus añadidos,
hacer valer nuestra dimensión humana:
no como productores o consumidores,
no como guarismos o estadísticas,
no, ¡humana!
Nos falta espíritu apátrida,
instinto homicida, música punk,
defecar sobre banderas,
reconocernos margen izquierda,
contradecirnos con razón.
Nos falta desestructurarnos,
desenamorarnos del Gran Hermano,
impugnar la disciplina de voto,
el seguidismo, la talibanización,
no aceptar más pensamiento único
que nuestro propio pensamiento.
Nos falta dudar de la duda,
relampaguear de ira,
intransigir ante lo políticamente correcto,
romper las métricas,
violar los encabalgamientos,
renegar de todo lo sagrado,
incluso de la poesía.
Nos falta derribar ídolos,
abatir doctrinas, contralegislar,
antidogmáticos, iconoclastas,
y desafiar a la parca como Cèline
o hacer de nuestra muerte una injusticia,
como proponía Unamuno.
Nos falta atrincherarnos,
nos falta adelgazar,
escupir hacia arriba,
proteger nuestro metro cuadrado,
vomitar verdades,
blindar nuestra piel.


Todo eso nos falta,
pero, ante todo,
nos falta la rabia.
¡Me cago en Dios!

Vamos a ver, yo considero que esto es un poema con todas las de la ley. Y bastante bueno además. La poesía no es necesariamente Salinas, M. Hernández y Cernuda. Hay un J. Morrison, un Bukowski, un Rimbaud, un L.M. Panero.....Sobre todo Panero, que me parece un poeta imprescindible.

hay me has tocado la fibra...

Sí, también es mi poeta favorito
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Mensaje por salakov Vie 5 Feb 2021 - 9:38

Ya creceréis.

Spoiler:
chincha rabia!!!
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 9:44

@salakov escribió:Ya creceréis.

Spoiler:
chincha rabia!!!


Es como si has escuchado con 16 años el "In Rock" de Deep Purple, difícilmente encontrarás algo que lo supere. Ahora si tuviera que elegir un poeta me quedaría con Panero, pero Bukowski...yo quería ser como él. Como Leopoldo María NO, evidentemente.
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 10:27

@salakov escribió:Ya creceréis.

Spoiler:
chincha rabia!!!

jamás...
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 11:37

Harto de poemas de amor


Solo quiero poemas que hablen de desolación
De defecación
De todas las malignidades qué atiborran el universo
De cultos nocturnos a seres oscuros
Que se atrevan con todas las aberraciones que ignoró Baudelaire

Ya basta de amor
Esa enfermedad que corrompe el alma del ser humano
Que solo provoca debilidad y dolor

Hablemos de lo verdaderamente importante
Leopoldo María Panero
Toda una vida entre psiquiátricos e intentos de suicidio
Y probablemente el poeta más trascendental de los últimos 40 años

Él también habla de amor sí
Pero se atreve con lo más horrendo

Yo no quiero más amor en mi vida
Solo quiero muerte
Thorogood
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 12:06

@Thorogood escribió:Harto de poemas de amor


Solo quiero poemas que hablen de desolación
De defecación
De todas las malignidades qué atiborran el universo
De cultos nocturnos a seres oscuros
Que se atrevan con todas las aberraciones que ignoró Baudelaire

Ya basta de amor
Esa enfermedad que corrompe el alma del ser humano
Que solo provoca debilidad y dolor


Hablemos de lo verdaderamente importante
Leopoldo María Panero
Toda una vida entre psiquiátricos e intentos de suicidio
Y probablemente el poeta más trascendental de los últimos 40 años

Él también habla de amor sí
Pero se atreve con lo más horrendo

Yo no quiero más amor en mi vida
Solo quiero muerte

me encanta esta estrofa, por la gran verdad que encierra... el amor: esa necesidad de sentirse miserable...
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Mensaje por Thorogood Vie 5 Feb 2021 - 13:14

Hank, venga, cuelga algo Smile
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Mensaje por Hank Vie 5 Feb 2021 - 13:23

@Thorogood escribió:Hank, venga, cuelga algo Smile


este finde cuelgo algo... Smile
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Mensaje por salakov Jue 25 Feb 2021 - 16:30

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Mensaje por Hank Jue 25 Feb 2021 - 17:04

@Hank escribió:
@Thorogood escribió:Hank, venga, cuelga algo Smile


este finde cuelgo algo... Smile

se me olvidó... Smile
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Mensaje por odklas Jue 25 Feb 2021 - 17:15

Lo mío es la prosa, pero también he escrito algún poema muy de vez en cuando. Estoy orgulloso de este, que tiene ya varios años.


LOS MALDITOS

Caminando hacia la pensión en la que vivo.
Un pie detrás de otro
y detrás
otro.
Y la soledad
es la única mujer
que me espera
al llegar.

Allí estarán:

El tío de la habitación 4:

No le hablan sus hijos,
ni su mujer.
De su habitación
sale una peste atroz
a beoda jubilación.
Ya está
todo recorrido.
Ya está
todo el pescado
vendido.

El tío de la habitación 3:

Te pide un euro
pal café,
su ojo izquierdo
hace tiempo que no ve,
secuelas del accidente
en la mina.
Se mete Prozac, olanzapina y ziprasidona,
el desayuno de los campeones,
antes de regalar su pensión
a las tragaperras.

El tío de la habitación 6:

Tiene síndrome
de Diógenes.
Sólo viene a dormir.
Su habitación parece
un bazar chino,
y ahí se mete
cuando llega apestando a vino.
Uno más
entre sus trastos.

Me meto en mi habitación,
la número 2.
Hace frío
porque el precio del gasoil
está por las nubes.

Y aquí estamos:
los perdedores
los malditos
los marcados
los vencidos.

Dicen que todo es posible.
Díselo al niño sin piernas
que quería ser Ronaldo,
al chaval sirio escondido
entre cadáveres,
o a mi pequeña gatita
tuerta y sidosa.

El destino nos marca
como a reses,
un dedo desde lo alto
nos señala.
"Ya está
todo el pescado
vendido,
y estos son
los elegidos"
odklas
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http://odklas.blogspot.com.es/

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Mensaje por LaylaRigby2006 Dom 28 Feb 2021 - 12:41

.


Última edición por LaylaRigby2006 el Dom 11 Abr 2021 - 14:50, editado 1 vez
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Mensaje por Thorogood Jue 4 Mar 2021 - 22:13

(No seáis muy duros, lo acabo de escribir ahora mismo, tengo una muy mala noche)

VACÍO INTERIOR

Me siento solo
triste
desamparado
deprimido
echo de menos a Helene
(todavía)

Ya no bebo
he decidido
no comprar más discos
Pequeñas ilusiones perdidas
Drogas al final

Gente muy cercana
lo está pasando mal
A. y M., sin ir más lejos
pero no me atrevo ni a llamar
yo tampoco
puedo dar fuerzas a nadie

El invierno es demasiado largo
las mascarillas
omnipresentes
Nadie conoce a Nadie

Borrosa la pantalla
escribo esto
mientras derramo lágrimas

Padezco de insomnio
casi todo lo que llevamos
de año

2020-2021-2022...
años de "nueva normalidad"

Nunca volveré a ver a los Stones
ni probablemente a ningún
gran
músico
extranjero
Joshua Redman se convertirá en un mito inalcanzable

Fumo y tomo
bebidas sin cafeína
aún y todo no dormiré

Porque de niño no aprendí
a llorar
y dormir
al mismo tiempo

Una mujer es una entelequia
una que, como a Steve Earle
"she loves me even when i'm blue"

El toque de queda es a las diez
ya no hay tiempo
de romper el secano
ir y volver hasta el 24
y vaciar 3/4 de Bourbon

Pero esta noche me haría falta
mandar la vida al carajo
requemar la discografía de
Slayer
y ponerme hasta las cejas

Seguiré aquí delante
escupiendo dolor
mientras de fondo no suena nada
ni la música me sana ya

Como un cetáceo varado
me pudro en espera
de que lleguen los biólogos
a averiguar
de qué he muerto

Veredicto:
de tristeza
Thorogood
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¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí? Empty Re: ¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Mensaje por salakov Jue 4 Mar 2021 - 23:23

@Thorogood escribió:(No seáis muy duros, lo acabo de escribir ahora mismo, tengo una muy mala noche)

VACÍO INTERIOR

Me siento solo
triste
desamparado
deprimido
echo de menos a Helene
(todavía)

Ya no bebo
he decidido
no comprar más discos
Pequeñas ilusiones perdidas
Drogas al final

Gente muy cercana
lo está pasando mal
A. y M., sin ir más lejos
pero no me atrevo ni a llamar
yo tampoco
puedo dar fuerzas a nadie

El invierno es demasiado largo
las mascarillas
omnipresentes
Nadie conoce a Nadie

Borrosa la pantalla
escribo esto
mientras derramo lágrimas

Padezco de insomnio
casi todo lo que llevamos
de año

2020-2021-2022...
años de "nueva normalidad"

Nunca volveré a ver a los Stones
ni probablemente a ningún
gran
músico
extranjero
Joshua Redman se convertirá en un mito inalcanzable

Fumo y tomo
bebidas sin cafeína
aún y todo no dormiré

Porque de niño no aprendí
a llorar
y dormir
al mismo tiempo

Una mujer es una entelequia
una que, como a Steve Earle
"she loves me even when i'm blue"

El toque de queda es a las diez
ya no hay tiempo
de romper el secano
ir y volver hasta el 24
y vaciar 3/4 de Bourbon

Pero esta noche me haría falta
mandar la vida al carajo
requemar la discografía de
Slayer
y ponerme hasta las cejas

Seguiré aquí delante
escupiendo dolor
mientras de fondo no suena nada
ni la música me sana ya

Como un cetáceo varado
me pudro en espera
de que lleguen los biólogos
a averiguar
de qué he muerto

Veredicto:
de tristeza

Yo también estoy nervioso por el Athletic, tío.
salakov
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Mensaje por Nuxe Mar 13 Jul 2021 - 2:51

Algunos de los últimos y que espero formen parte de un poemario.

PERDERSE
Perderse en los recuerdos
Del beso que no fue
Del lamento previo
Del sentir no vivido
¿cuánto me es propio,
cuánto emergió del vacío?
En la nada y de lo ajeno,
perpetuando el inmortal sueño
Asoma la eterna duda
¿Cuánto basta para perderse en la locura?

REFUGIO
De entre el intenso verde
mi refugio emerge.
Vespertina niebla,
canto de pájaro,
aroma del fresco pasto.
Vida que a mi hogar el bosque acoge,
morada que un suspiro imagina.
Se respira el saber,
el placer de la infinita lectura
que al son de la lumbre titila.
Sueño imperfecto de ángulo proustiano,
que en torno al fuego inmaculado vagas
para calmar mi espíritu.

NIEVE
Ha empezado a nevar,
del blanco cielo caen las cenizas del ancestral fuego,
pronto será su reflejo el asfalto negro.
A nadie veo en la calle,
qué desierta y serena,
a la tormenta se somete.
La ciudad desnuda, muere en su letargo.
Árboles, famélicos,
con sus miembros amputados.
Balcones y azoteas de blanco se cubren.
Visiones de la ciudad muerta...
Desde este lado se condensan las frías lágrimas,
que mi respiración sobre el vidrio ha destilado.
Se empaña esta ciclópea pecera
tiñéndose el cristal del calor exhalado.
Abro y extiendo una mano.
Un pedazo del cielo cae sobre mi palma,
y bajo el calor de mi alma
la ceniza se quiebra.
Cierro la ventana al blanco abismo,
atrás quedan mis pensamientos
para buscarte en nuestro mundo.
Ahí sigues, dormida...
como hace un instante infinito
busco el sutil contacto de tu piel,
que tu calor me envuelva
y que tu fuego me vista.

MUDAR LA PIEL
Cada noche mudaba mi piel
entre océanos sacudido por el viento bravo
bajo las estrellas en aquel campo dorado.
El canto del escribano en celo
la llegada de un nuevo día anunciaba.
Nacía de una tierra forjada por el sol
y furtivos eran los ojos que a la arcilla moldeaban.
En mi peregrina y fiel compañía,
tumulto y luz se aliaban.
Me movía entre los cuerpos de humo,
cuando durante el día fingía vivir la vida.
Con qué dedicada presteza,
con qué obstinación la piel se ajaba,
cómo del cieno mudaba la pureza,
de aquel que jamás sintió nada.
Y al llegar a casa, sobre el lecho de trigo
mi cuerpo pesado dejaba caer.
Partíase el alma en mil pedazos
que las lágrimas volvían a unir.
En las sombras de mi habitación
yo mudaba de nuevo la piel
y hacía de las cicatrices ocultas,
la falsa apariencia del impostor.

UN DÍA DE FERIA
Y dejar de orbitar.
Ascender en un errático vagar,
eterno...
Que el niño cuando incauto
abra sus dedos,
me libere...
Y sin mirar atrás
suba y suba bien alto,
perdiéndome entre el cielo,
en un día de feria.

SILENTE TÁBULA
Cuánta pureza requiero
De cuánta maldad bebí
Cuántas veces mentí
para poder decir
que de blanco el horizonte
albirar puedo.
Qué nube cremosa
que al sol que la mentira cuece
color que el astro que muta da.
Desprecio que torna
en la desesperación sumisa,
bajo su cálida
sonrisa salvadora,
silente tábula donde encuentra
eventual cobijo,
el desgarro de mi alma herida.

EN NOCHES COMO ÉSTA
Y es en noches como ésta
cuando recuerdas aquel verano.
Cuando siendo aún niño
creciste de golpe.
Una tarde del mes de julio
le entregaste tu inocencia.
Es en noches como ésta,
cuando más baja está la marea,
cuando entre el oleaje,
esparcida por la playa
regresa tu inocencia.
Restos del naufragio
que por fortuna el mar
no quiere olvidar y te escupe.

PASSEIG MARAGALL
Siento la densa brisa,
cálida y contaminada.
Lengua que lame el torso desnudo
que muestro al passeig Maragall,
como una gárgola que recobró la vida.
Es domingo veinte de junio.
El claxon y las bocinas de los coches,
las motocicletas y los autobuses.
Carrocerías enfermas que tosen y escupen
flemas negras de progreso y polución.
El espacio está saturado.
Todo vibra...
Parece que en la cuerda que se tensó,
el colapso, de tan cerca, quedó oculto,
alejado con cada mecánico, burdo
e inevitable arpegio.
Personas que el calor ha desdibujado
nadan al son del influjo urbano.
Las piernas y los brazos del autómata
evitando que las pesadas óstracas
se acumulen y acaben por lastrar su vida.
Y todo se parece a un cuadro de Édouard Cortès.
Una mezcla de trazos hilvanados,
miscelánea de colores y ruidos,
que tras cerrar la ventana aún perdurarán,
hasta que se diluyan.
Como cuando el pincel es ahogado en agua,
y los únicos vestigios de pintura
mueren dibujando los más bellos arabescos...
Hasta que en el calor de otra tarde como ésta,
vuelva a cobrar vida y ante mi asome
el errático vagar del passeig Maragall.

GEOMETRIA SALVAJE
Principio ordenador,
geometría salvaje,
en la pluma y en la flor.
Sobre el océano azul del cielo protector
el vuelo del ave señala al oleaje.
Vórtice de precisión matemática,
perfección recursiva y pragmática
que engulle navíos, lágrimas y estrellas.
Espiral Áurea en el esqueleto del caracol.
Principio ordenador,
geometría salvaje
Más allá de las pupilas que dilató el alcohol.
Todo lo rigen estas leyes bellas,
esta ley del mínimo esfuerzo
que a cada instante nos empeñamos en destruir.
Cambiando el pricipio ordenador por otro,
nos condenamos,
pues la geometría dejará de ser salvaje y ya no habrá más armonía.
Y es probable que esta noche deje de soñarte,
ni en la pluma ni en la flor,
perdido entre un vórtice de estupidez humana.

FRACCIÓN ETERNA
El fuego nos alcanzó
durante una fracción eterna
suspendida sobre tus párpados,
incendiando sobre mi piel tu piel.
Compartimos la realidad de la luz en los colores
y sentimos el mismo calor que vimos.
El rojo fue nuestro,
y nuestra fue la única respuesta.
Aquella felicidad nacida en la alquimia
forjó instantes que no han de regresar.
En mi pensamiento,
son como los fragmentos del recuerdo
que se opusieron a la dualidad del estímulo,
restos de metralla que me siguen advirtiendo,
que el amor duele.

Edito para añadir dos más Smile

FUEGO
No se puede transmitir lo que dice el fuego.
Con la primera llama tememos ahogar la brisa,
que el crepitar que es vida y muerte
se convierta en pesados grilletes.
Las piedras sucias y agrestes sirven para contener.
Ver pasar el tiempo, es no vivirlo,
no galopando a sus lomos
toma uno consciencia de la lógica del tedio.
La vida está hecha para vivirla.
No se puede transmitir lo que dice el fuego.
En la cama te siento frágil,
como a punto de quebrar,
niebla fatua del volátil fuego
que asciende junto al tiempo.
Y son creadas abundantes y fecundas nubes,
de amargas y dulces lágrimas colmadas
que se enfilan por el escarpado cielo;
nadie puede transmitir lo que dice el fuego.

SOBRE UN FONDO MARINO DE HOJAS SECAS
En el bosque mis pasos…
sobre un fondo marino de hojas secas,
y a la luz que escupe dorada el cielo,
mantienen su color de miel y sueño.
Las hebras que fueron verde
son ocre.
El cascabel que azuza el viento
seduce a mi esencia,
y en un tácito deseo
mi sentir se impregna de melancolía.
La misma materia y
las mismas fintas esquivas.
Las heridas profundas en la tierra baldía
son también mis pulmones,
derramando saturados la vida.
Siento al viento fresco que me llama,
es el tiempo:
en mis manos, en mis ojos…
Son las lágrimas arrancadas del pesar
las que anegan esta ciénaga
Son también las lágrimas nacidas de la alegría
las que liviano me hacen flotar
como una hoja seca sobre el fondo marino.
Y al ser hoja seré pez y como pez surcaré los mares.
Y el pez se alzará sobre las aguas.
Y será pájaro…
Y desde la cumbre,
desde el más puro de los cielos
alcanzaré a ver el reflejo de mis ojos,
cautivos entre los fragmentos de un espejo roto.


Y ya paro. Poemas escritos en la cama, con el móvil y con alguna que otra benzodiacepina y birra de más. Siempre escuchando música.
Siento la parrafada. Ya otro día paso enlace de libro que estoy (mal) vendiendo en amazon.
























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Mensaje por salakov Mar 13 Jul 2021 - 8:28

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¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí? Empty Re: ¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Mensaje por Nuxe Mar 13 Jul 2021 - 12:21


Gracias por la invitación, me pasaré a echarle un ojo y si vienen las musas...
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¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí? Empty Re: ¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Mensaje por salakov Mar 13 Jul 2021 - 17:08

¡Vente, copón!
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¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí? Empty Re: ¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Mensaje por Nuxe Lun 19 Jul 2021 - 17:22

La noche es la oscura boca
que me escupe de día.
Despierto cuando el mañana se ha ido.
Y dormido sobre los mimbres del ayer,
navego entre engaños y equilibrios
mientras espero que muera el sol
y las negras aguas sin luna me devoren.
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Mensaje por Nuxe Mar 20 Jul 2021 - 6:17

Contagiadme de vuestra felicidad
Quiero ver con el ojo del tuerto
Contemplar el vuelo del pájaro negro
Tu cabello suelto, suspendido
en esta bonita canción que es el cielo
Dadme parte de vuestro viento
para con el movimiento avanzar
sobre estas oscuras aguas
que el limbo privó de estrellas.
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¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí? Empty Re: ¿Escribís poesía? ¿Os animáis a colgarlas aquí?

Mensaje por Nuxe Mar 27 Jul 2021 - 22:56

Y si araño porqué busco en la vida
el dolor que me lleva.
Y si siento que pienso en el vacío que me siente.
En la quietud del silencio negro nada se mueve.
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Mensaje por Pogue Mahone Miér 28 Jul 2021 - 8:00

Rota se despierta la noche,
a la luz de nuestras velas.
Buscaremos hoy las almas,
que no estén donde debieran.
Las viejas cierran las ventanas,
el miedo les atenaza,
el rosario se les cae,
de entre las manos sudadas.
Vuelan libres a quienes la vida,
torturo con sus cadenas,
si se inquietan demasiado,
nos revuelven el pasado.
Y los cipreses murmuran.
Los callejones cuentan cosas.
La verdad siempre escampa,
aunque nazca sola y bastarda.

Porque todos los muertos caminan por distinta luz.




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Mensaje por salakov Miér 28 Jul 2021 - 9:24

Pogue, ¡vente a los microrrelatos!
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