RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h.

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Mensaje por Vinny Vedecci el Lun 16 Nov 2020 - 20:33

@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.
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Mensaje por Vinny Vedecci el Lun 16 Nov 2020 - 20:35

Preveo abarrotado podio en esta ronda y también roscos/bajas puntuaciones injustas. Pero injustas de verdad, no de istivi i pinti para quedar bien.
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Mensaje por Vinny Vedecci el Lun 16 Nov 2020 - 20:36

Y, Chinaski, me cago en todo, da señales de vida o te envío un privado amenazador mañana mismo.
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Mensaje por Autista el Mar 17 Nov 2020 - 0:33

Gora!

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Mensaje por Vinny Vedecci el Mar 17 Nov 2020 - 1:12

@Autista escribió:Gora!

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La una y diez pasadas...
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Mensaje por David Z. el Mar 17 Nov 2020 - 8:49

Idiotas a su derecha,
Idiotas a su izquierda,
Idiotas detrás y tontos tronados
Disparan sus idioteces,
Caballo y héroe caen,
Habían hablado bien
Pero aquí están las bocas
Las babas de los idiotas,
y todo lo que quedó
fueron sus relatos.

Salud,
z, integral
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Mensaje por MOON el Mar 17 Nov 2020 - 8:52

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Mensaje por Toro el Mar 17 Nov 2020 - 11:46

@MOON escribió:RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h. - Página 5 Tenor

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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 12:20

Un nuevo relato para llegar a la quincena...
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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 12:20

15.- Fábula de los tres Idiotas

Eran tres idiotas hermanos hijos de primos idiotas.
Vivían en pisos idiotas de ciudades idiotas.
Tenían ideas idiotas y ansias idiotas creadas por gurús imbéciles, «vete a buscar la puta raíz de mandrágora al puto bosque idiota y encontrarás la paz imbécil, imbécil».
El primero llegó con una cámara idiota, una camiseta idiota y un teléfono inteligente.
«Dame, oh, maestra, la luz de los imbéciles».
Toma, cretino, aquí tienes. Riégala con sangre de necio.
El idiota se fue con una hipoteca.
El segundo llegó, idiota, con su todoterreno imbécil.
«Oh, santa maga, concédeme por favor la fe de los cretinos».
Toma, estúpido. Ponla al fuego tres días.
Se llevó una ardilla boba, un gnomo palurdo y un cerdo redundante.
El tercer mentecato llegó tres días más tarde.
«Estoy cansado, maestra, y soy idiota. Métete la puta luz por donde te quepa».
Tal vez el tercero no era tan idiota.


Última edición por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 18:30, editado 1 vez
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Mensaje por Toro el Mar 17 Nov 2020 - 12:24

@Eloy escribió:
RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h. - Página 5 Three-stooges-2



FRASE: Eran tres idiotas...



@Eloy escribió:15.- Fábula de los tres Idiotas

Eran tres hermanos idiotas hijos de primos idiotas.
Vivían en pisos idiotas de ciudades idiotas.
Tenían ideas idiotas y ansias idiotas creadas por gurús imbéciles, «vete a buscar la puta raíz de mandrágora al puto bosque idiota y encontrarás la paz imbécil, imbécil».
El primero llegó con una cámara idiota, una camiseta idiota y un teléfono inteligente.
«Dame, oh, maestra, la luz de los imbéciles».
Toma, cretino, aquí tienes. Riégala con sangre de necio.
El idiota se fue con una hipoteca.
El segundo llegó, idiota, con su todoterreno imbécil.
«Oh, santa maga, concédeme por favor la fe de los cretinos».
Toma, estúpido. Ponla al fuego tres días.
Se llevó una ardilla boba, un gnomo palurdo y un cerdo redundante.
El tercer mentecato llegó tres días más tarde.
«Estoy cansado, maestra, y soy idiota. Métete la puta luz por donde te quepa».
Tal vez el tercero no era tan idiota.

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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 12:41

La administración es consciente de que el relato número 15 ha modificado sensiblemente la frase propuesta, pero, tal y como se desvelará el jueves, está siendo esta una ronda un tanto laxa en cuanto a aplicación de las normas.

O dicho de otro modo,


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Mensaje por Toro el Mar 17 Nov 2020 - 13:13

@Eloy escribió:La administración es consciente de que el relato número 15 ha modificado sensiblemente la frase propuesta, pero, tal y como se desvelará el jueves, está siendo esta una ronda un tanto laxa en cuanto a aplicación de las normas.

O dicho de otro modo,


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La administración es omnipotente... no seré yo quien cambie su discurso ahora...

Pero... tampoco pasa nada por ponerlo de manifiesto y luego cada uno actue como considere... whistling2 whistling2
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Mensaje por Toro el Mar 17 Nov 2020 - 13:14

Y que tengo un tábano en la firma, cojones... que parece que no lo veis Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing
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Mensaje por Autista el Mar 17 Nov 2020 - 14:57

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Mensaje por Eduardo Montenegro el Mar 17 Nov 2020 - 18:29

Recórdame a bechamel

Eran galegas.
Tres fermosas rapaciñas.
Idiota sería no recordar su tema “Esmegma”.

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Mensaje por Esmeralda el Mar 17 Nov 2020 - 18:31

Por favor, Montenegro, otra vez esa palabra noooooo
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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 18:34

@Toro escribió:Y que tengo un tábano en la firma, cojones... que parece que no lo veis Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing


La autora o autor del relato número quince ha corregido la frase de inicio, tal y como la tenía pensada en un principio.


Para su propia tranquilidad y en especial deferencia hacia Toro, me ha pedido cambiarla y la administración, magnánima, ha accedido.
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Mensaje por Esmeralda el Mar 17 Nov 2020 - 18:36

La Ronda del Triumbitongo.

Quedará para los anales
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Mensaje por m señor el Mar 17 Nov 2020 - 18:37

@Eloy escribió:12.- Salidas profesionales

Eran tres idiotas unidos, desde pequeñines, por una amistad indisoluble. La clase de vínculo forjado entre semejantes. Asnos, pero iguales hubiera sido su lema, de haber sabido qué era eso. En una época sin circos ambulantes ni buhoneros a quien venderlos por cuatro perras, sus padres casi habían tirado la toalla cuando en su ayuda acudió la recién creada carrera de Idiocia y Oligofrenia.
Y hoy Benito, Pepe e Isidoro, trece años después de matricularse celebran su licenciatura entre gromfs, juajuas y pedos de sobaco mientras un infinito horizonte laboral se abre ante sus ojos junticos. ¿Secretarios de partido o jurados televisivos? ¿Tertulianos, influencers, expertos en liderazgo?
Sus cerebros de roedor se atascan. Dudan. Hasta que Isidoro, en un momento de lucidez, plantea la especialización. Entran a trompicones en la secretaría de la facultad y firman la solicitud de postgrado en Cuñadismo Avanzado con varias equis y pollas con alas.
Shocked

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Mensaje por m señor el Mar 17 Nov 2020 - 18:40

@Eloy escribió:13.- Érase una vez en Hollywood

Eran tres idiotas sumamente divertidos. Los conocí una tarde de rodaje en un abigarrado estudio de la MGM. Tenía que recomponer el atrezo del cubículo que a modo de camarote de barco servía para rodar la nueva toma. Fui discretamente hasta el escenario sorteando multitud de cables, cámaras, sillas y gente en un frenético ir y venir, entre el dulce olor a maquillaje y el intenso aroma a puro habano. Alguien me reclamó con un leve toque sobre el hombro: —¡Querido tramoyista!, ¿ha probado usted los huevos de oca? —preguntó Groucho. Todavía atónito por la pregunta, una estridente bocina retumbó en mis tímpanos, a la vez que me propinaban un vigoroso zarpazo en el trasero que respondí con un lánguido alarido. Ante mi cara de asombro, las sonoras carcajadas de aquellos tres maravillosos idiotas fueron remitiendo hasta una afectuosa sonrisa y una generosa invitación a bourbon que resultó imposible rechazar.


Nostalgico relato.....los hermanos en mi imaginario no faltarían así a un tramoyista.
Pódium.
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Mensaje por m señor el Mar 17 Nov 2020 - 18:41

@Eloy escribió:14.- Frente para la liberación de la Ilustración

Eran tres idiotas que merecían morir. Comenzaron ofreciendo grotescos espectáculos en las redes sociales encorsetados en sus ridículos disfraces, logrando gran notoriedad entre infelices asociales. Desarrollaron Happy Scene, portal de “Felicidad Aumentada”. Hicieron fama, dinero y amigos dentro del Establishment. Fomentaron reformas estructurales accediendo a fondos estatales. Becaron Nerds para el desarrollo de plataformas web alienantes. Expulsaron a intelectuales de las instituciones. Expoliaron derechos de autor a miles de artistas. Cerraron bibliotecas con el pretexto de la Ultra-Digitalización. Ocultaron el acervo cultural en un oscuro rincón de la Backup Resources Foundation. Sí, esos tres idiotas.
Confiamos que su ejecución consiga restaurar la Era Ilustrada y liberar del averno digital la cultura usurpada, arrancada del intelecto popular por esta ignominia. Este tipo de actos pueden ser reflejo de la más absoluta incongruencia. Quizás la intolerancia sea el único antídoto contra la idiotez. La Historia convendrá nuestra ubicación, necios o salvadores.
No tenéis reparos en matar a idiotas....supongo que esta ronda tampoco en  votaros a vosotros mismos aunque no sea votación sach.


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Mensaje por m señor el Mar 17 Nov 2020 - 18:45

@Eloy escribió:15.- Fábula de los tres Idiotas

Eran tres idiotas hermanos hijos de primos idiotas.
Vivían en pisos idiotas de ciudades idiotas.
Tenían ideas idiotas y ansias idiotas creadas por gurús imbéciles, «vete a buscar la puta raíz de mandrágora al puto bosque idiota y encontrarás la paz imbécil, imbécil».
El primero llegó con una cámara idiota, una camiseta idiota y un teléfono inteligente.
«Dame, oh, maestra, la luz de los imbéciles».
Toma, cretino, aquí tienes. Riégala con sangre de necio.
El idiota se fue con una hipoteca.
El segundo llegó, idiota, con su todoterreno imbécil.
«Oh, santa maga, concédeme por favor la fe de los cretinos».
Toma, estúpido. Ponla al fuego tres días.
Se llevó una ardilla boba, un gnomo palurdo y un cerdo redundante.
El tercer mentecato llegó tres días más tarde.
«Estoy cansado, maestra, y soy idiota. Métete la puta luz por donde te quepa».
Tal vez el tercero no era tan idiota.
El primer idiota se lleva una hipoteca....el.segundo.....y el tercero pasa.

Bonito cuento, aunque palabras un poco....idiotas.
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Mensaje por Autista el Mar 17 Nov 2020 - 18:48

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Mensaje por Zzzz el Mar 17 Nov 2020 - 19:06

El esmegma o temiga es una secreción que suele acumularse en los genitales de los mamíferos, tanto en machos como en hembras. Esta secreción procede del recambio celular, junto con el sebo proveniente de las glándulas de Tyson.

Pues Tyson tiene que andar bien de glándulas.
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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 19:57

Menos glándulas y más relatos...
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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 19:57

16.- Mis hijos

Eran tres idiotas.
Papá, menos mal que en casa solo somos dos.
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Mensaje por Eloy el Mar 17 Nov 2020 - 19:58

17.- Valiente cobarde

Eran tres idiotas, el Murdok, el Rata y el Chino, repetidores y macarras a jornada completa. Muchas tardes, al salir de clase, acorralaban a Merceditas bajo las escaleras del gimnasio para manosearle el culo y los incipientes pechos preadolescentes. Cuando Merceditas lograba zafarse, recogía su mochila y se recomponía la ropa mientras sorbía mocos. Sus pecas, esas que me volvían loco y soñaba censar y empadronar a mi nombre, se camuflaban con el sonrojo de sus mejillas.
Yo solía verlo todo desde lejos, apretando los puños para comprimir mi rabia y mi cobardía.
Luego la “acompañaba” a casa, también de lejos, como un fracasado ángel de la guarda.
Angustiado por mi sufrimiento, decidí cambiar de estrategia y actuar. El mundo es de los valientes, me dije. Robé unos cigarrillos a mi padre, compré la amistad de los idiotas, y pude así tocarle las tetas a Merceditas. Renunciando a su corazón.
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Mensaje por Eduardo Montenegro el Mar 17 Nov 2020 - 20:32

@Esmeralda escribió:Por favor, Montenegro, otra vez esa palabra noooooo

Esme, para nosotros esmegma trae recuerdos de fiesta, risas, yaguermaster, karaoke gutural, amanecer con cerveza en la mano... Buenos tiempos, muchas risas.

Yo también preferiría recordar que debatimos seriamente de Nietzsche, pero en realidad nos partimos con esmegma, y seguro que algo de caca pedo culo y pis también disfrutamos. Ya maduraremos de mayores, si eso. Qué coño.


Última edición por Eduardo Montenegro el Mar 17 Nov 2020 - 21:11, editado 1 vez
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Mensaje por Toro el Mar 17 Nov 2020 - 20:37

@Eloy escribió:
@Toro escribió:Y que tengo un tábano en la firma, cojones... que parece que no lo veis Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing Laughing


La autora o autor del relato número quince ha corregido la frase de inicio, tal y como la tenía pensada en un principio.


Para su propia tranquilidad y en especial deferencia hacia Toro, me ha pedido cambiarla y la administración, magnánima, ha accedido.

hi

Cumplir con el deber deja a uno mismo mas tranquilo What a Face
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Mensaje por Troy Mc Clure el Mar 17 Nov 2020 - 23:28

Nivelazo de ronda de momento

Hasta que mande el mio

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Mensaje por MOON el Miér 18 Nov 2020 - 9:01

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Mensaje por Eloy el Miér 18 Nov 2020 - 12:27

Dieciocho, que no rima con nada...
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Mensaje por Eloy el Miér 18 Nov 2020 - 12:27

18.- Éxodo forzoso

¿Eran tres idiotas demasiados para una tripulación de diez personas?
Sortearon grupos para la evacuación de la Tierra. Como responsable de aquel, la pregunta rondaba mi cabeza desde que les ordené exponer qué traían para aportar al viaje:
—Un flotador. Sé nadar, pero quizá alguien lo necesite si amerizamos.
Le miramos entre divertidos y contrariados.
—¿Mares?, ¿en el espacio? —replicó el segundo—. Sol seguro que hay. He traído protector solar.
La estupefacción crecía.
—No sabemos dónde vamos —interrumpió otro—. He traído un GPS.
Finalmente había resultado una suerte tenerlos para poder seleccionarlos como “sacrificables” ante la escasez de víveres. A “Cremitas” le siguió “Satélites”.
Hoy anunciaba el último sacrificio antes de llegar al planetoide detectado. Todos miraban a “Floti”.
—El ingeniero.
Tornaron hacia mí, incrédulos.
—Se quiere mucho. “Floti” trajo un flotador para vosotros, pensó antes en los demás. Muchas veces es preferible un idiota que un ingeniero.
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Mensaje por MOON el Miér 18 Nov 2020 - 12:35

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Mensaje por Autista el Miér 18 Nov 2020 - 13:52

Como si no pudiera haber ingenieros idiotas...
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Mensaje por Toro el Miér 18 Nov 2020 - 13:54

@Autista escribió:Como si no pudiera haber ingenieros idiotas...

Ni siquiera hay que salir de este hilo... whistling2 whistling2
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Mensaje por Eloy el Miér 18 Nov 2020 - 14:01

Vamos que nos vamos...
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Mensaje por Eloy el Miér 18 Nov 2020 - 14:01

19.- Aquellos maravillosos festivus

Eran tres idiotas, pero al fin y al cabo, eran mis amigos. Un nihilista obsesionado con él mismo al que le gustaba discutir sobre cosas absurdas día sí y día también, un idiota de manual. Luego estaba su amigo del instituto, tan egocéntrico como él, pero peor: no tenía sentido del ridículo (el cual hacía constantemente), y se consideraba a sí mismo un perdedor cuyo mayor defecto era ser calvo. ¿Acaso alguien conoce a alguien más idiota? Luego estaba la exnovia del primero, que a pesar de las rencillas del pasado siempre se reunía con nosotros en el Monk’s. Creía estar siempre adelantada a nuestro tiempo, pero en el fondo no dejaba de ser tan superficial como los otros dos.
Cuando se juntaban los tres, las risas estaban aseguradas, así que quién era yo para no abrazar aquella estupidez y convertirme en aquel loco vecino excéntrico que tanto amaban.
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Mensaje por Esmeralda el Miér 18 Nov 2020 - 14:02

@Autista escribió:Como si no pudiera haber ingenieros idiotas...


Anda que no hay Laughing
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Mensaje por Toro el Miér 18 Nov 2020 - 14:16

@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.
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Mensaje por Eloy el Miér 18 Nov 2020 - 14:18

Cómo te va la marcha... Laughing
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Mensaje por Toro el Miér 18 Nov 2020 - 14:21

@Eloy escribió:Cómo te va la marcha... Laughing

Hoy están algo más sosos los otros hilos...

Estaba pensando de hecho en alguna forma innovadora de show, pero no me han venido más que ideas idiotas...
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Mensaje por Autista el Miér 18 Nov 2020 - 14:26

@Toro escribió:
@Autista escribió:Como si no pudiera haber ingenieros idiotas...

Ni siquiera hay que salir de este hilo... whistling2 whistling2
Como decía Jusucristos, "Tú lo has dicho".
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Mensaje por Vinny Vedecci el Miér 18 Nov 2020 - 14:28

@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.

Nada, macho. No hay mucho tiempo esta semana. Vosotros, que sois profesionales liberales, podéis disponer de tiempo libre a voluntad. Yo, que soy un blue-collar, lo tengo más difícil.
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Mensaje por Toro el Miér 18 Nov 2020 - 14:29

@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.

Nada, macho. No hay mucho tiempo esta semana. Vosotros, que sois profesionales liberales, podéis disponer de tiempo libre a voluntad. Yo, que soy un blue-collar, lo tengo más difícil.

Pero por la noche no te tocará también no? What a Face

study
Blue-collar:
relating to manual work or workers, particularly in industry.

Interesante... no te imaginaba de esos cómo molaaaa!
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Mensaje por Sugar Bug el Miér 18 Nov 2020 - 14:31

@Toro escribió:
@Eloy escribió:Cómo te va la marcha... Laughing

Hoy están algo más sosos los otros hilos...

Estaba pensando de hecho en alguna forma innovadora de show, pero no me han venido más que ideas idiotas...


doce años foreando llevo
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Mensaje por Autista el Miér 18 Nov 2020 - 14:32

@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.

Nada, macho. No hay mucho tiempo esta semana. Vosotros, que sois profesionales liberales, podéis disponer de tiempo libre a voluntad. Yo, que soy un blue-collar, lo tengo más difícil.

Pero por la noche no te tocará también no? What a Face

study
Blue-collar:
relating to manual work or workers, particularly in industry.

Interesante... no te imaginaba de esos cómo molaaaa!

"No te imaginaba de esos", escupió el neocon con una mueca de desprecio.
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Mensaje por Vinny Vedecci el Miér 18 Nov 2020 - 14:37

@Autista escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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7.- Justicia poética

Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
El plan resultó ser todo un éxito. Sentados a la mesa, observando el resultado, mi marido y yo juntamos nuestras manos, mirándonos complacidos y satisfechos. Era lo mínimo que podíamos hacer siendo los responsables de traer al mundo a esos tres desgraciados.

cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.

Nada, macho. No hay mucho tiempo esta semana. Vosotros, que sois profesionales liberales, podéis disponer de tiempo libre a voluntad. Yo, que soy un blue-collar, lo tengo más difícil.

Pero por la noche no te tocará también no? What a Face

study
Blue-collar:
relating to manual work or workers, particularly in industry.

Interesante... no te imaginaba de esos cómo molaaaa!

"No te imaginaba de esos", escupió el neocon con una mueca de desprecio.

Es un clasista de mierda.


Última edición por Vinny Vedecci el Miér 18 Nov 2020 - 14:52, editado 1 vez
Vinny Vedecci
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RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h. - Página 5 Empty Re: RONDA 18.6 DEL NO ESPECIALMENTE AVISPADO CONCURSO DE MICRORRELATOS -PLAZO DE ADMISIÓN DE ORIGINALES HASTA EL JUEVES A LAS 09:00h.

Mensaje por Sugar Bug el Miér 18 Nov 2020 - 14:38

@Autista escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:
@Toro escribió:
@Vinny Vedecci escribió:Leyendo los relatos, he echado algo en falta. De nada.
Spoiler:

1.- Comite River

Eran tres idiotas de Baton Rouge con escopetas, overoles, sombreros de paja y un desparpajo desbordante. Conducían una Ford de finales de los ochenta deteriorada por el sobreúso en diferentes menesteres. Mark conducía. Peter y Scott bebían cerveza y mascaban cecina. Hacía un día soleado de domingo y las iglesias rebosaban armonía celestial y devoción eclesiástica. El camino era pedregoso. Mark no vio el socavón. Mientras Buck Owens sonaba en la radio. Escopetas cargadas. Imbecilidad. Ese absurdo del Sur que se convierte en imagen bucólica y cinematográfica. En el fondo hermosura. Así lo respira el Viejo Continente. Así lo idolatra el soberbio burgués vegano, progresista y defensor de todas las causas. Se disparó la Merkel 143 de Scott. Voló la cabeza de Mark. Cayeron por un terraplén. Varias vueltas de campana. El Sheriff no logró comprender cómo acabó la cabeza de Peter metida en el culo de Scott. Baton Rouge.

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2.- Crónica de Nuremberg, 1394
           
Eran tres idiotas bailando en la plaza, así fueron catalogados por los allí presentes en la plaza. Bajo el rocío del amanecer, tres hombres enajenados sacudían sus cuerpos en un círculo vicioso, abrazados y embrutecidos, chocándose con los transeúntes sin prestar atención a sus acciones. En varias ocasiones estuvieron a punto de ser atropellados por carromatos.
Las burlas de los pueblerinos pronto se convirtieron en histeria colectiva cuando, poco a poco, más y más personas se fueron uniendo a esa danza homicida. No estaban celebrando nada, no había júbilo en sus miradas, ni eran dementes. El cura les bendijo con agua bendita, pero ellos seguían con su alocada y caótica coreografía.
Empezó con tres idiotas bailando y terminó con la ciudad llena de muertos, desgastados por un baile incesante. Alguno todavía movía los pies al ritmo de una música imperceptible.

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3.- Ultraprocesados

Eran tres idiotas perfectamente ensamblados hasta el punto de poder camuflarse con el resto de la gente. Parecían tres tíos cuerdos, pero escondían una gilipollez supina: Diestro era banquero, hacía y deshacía con las acciones de los clientes lo que le venía en gana con un solo click, sin tener en consideración que manejaba dinero real y ajeno. Céntrico era profesor en un instituto, experto en recitar lo que el libro de turno tenía escrito, y esperaba de su alumnado que vomitasen a la perfección la lección. Siniestro era médico y tenía la cura para todos sus pacientes a modo de ibuprofeno de 400g, que todo lo cura.
Compuestos por derivados orgánicos hidrogenados refinados, amenazaban con destruir la sociedad. Y pronto se fabricarían más para ayudarlos.

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4.- Karl, el cuarto hermano Marx

Eran tres idiotas y yo un inútil aprendiz. De su risa yo quería aprender, contagiarme de su absurdo zeitgeist y nutrirme de su vitalidad. Mientras sus días volaban entre el despacho del director y el cuarto de castigados, yo me codeaba con la flor y la nata de mi edad en concursos matemáticos. Por más que lo intentara, me era imposible llegar a su nivel de vagancia, y mis sobresalientes siempre sobresalían entre la clase.
Nadie veía que yo también quería ser un payaso burlón, que una capacidad asombrosa para las matemáticas de nada me servía para crear humor. Que el dinero no trae la felicidad, que ojalá lo mío fuese el stand-up y no el análisis de big data, y que cuando llego a casa lo que quiero es una buena chanza y no la seriedad de mi hogar.

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5.- Conocemos a Ludger Sylbaris

Eran tres idiotas, borrachos y pendencieros los encerrados en la pequeña cárcel de St. Pierre, isla de Martinica. Camorristas de baja estofa, buscones de trato complicado y navaja fácil. Uno de ellos, Louis-Auguste Cyparis aguarda a su inminente ejecución. Desde su ventanuco, puede oler el mar. «Te queda poco, negro», le provocan desde otra mazmorra. Pero Cyparis no atiende a provocaciones. Como si guardara un secreto, mastica tranquilo una raíz. Entonces, el suelo tiembla. Lleva semanas haciéndolo. «¿Lo escuchas, negro? ¡Vienen a por ti!», vuelven a la carga. Sin embargo, Cyparis no teme las acometidas. Hizo un trato, sacrificio y tormento a cambio de su vida. Oggun se lo prometió, el encierro como suerte de supervivencia. 370000 almas en pago por su alma.
A su espalda el Monte Pelée humea nervioso, pero Ludger Sylbaris no siente miedo. Sólo espera la promesa del dolor. Cicatrices que edificarán su nombre inmortal.

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6.- Sólo puede quedar uno

- Eran tres idiotas montados a camello, eso es lo que eran
- Claro colega, y el otro un gordo egocéntrico en un trineo
Ambos estallaron en carcajadas mientras inhalaban la última calada de sus respectivos canutos. Acto seguido desenfundaron sus armas y patearon la puerta abriéndola de par en par. Entraron en aquel agujero perdido de la ciudad de Veliky Ustyug y vaciaron sus cargadores en los cuerpos de los dos rusos que allí habitaban; Ded Moroz y Snegúrochka.
- Colega, me ha entrado hambre
- Si quieres paramos en Hishnik a comer una hamburguesa, pero antes revisa sus bolsillos
Hoteiosho se agachó a coger los sellos y al incorporarse se escuchó un nuevo estruendo dentro de la habitación. Olentzero, a su espalda, reventó su cráneo con el 45 y, con el cañón todavía humeante, masculló unas palabras
- Bruja Befana, te toca bailar

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Eran tres idiotas que no merecían seguir viviendo. Tres hermanos misóginos, racistas, clasistas y xenófobos. Amorales y depravados. Había llegado el momento de dejar de mirar hacia otro lado y actuar de una vez por todas. Organizamos una cena y nos aseguramos de adquirir un veneno indetectable y de acción rápida. No queríamos que sufrieran, pero sí que dejaran cuanto antes de viciar y respirar nuestro mismo aire. Tras una corta deliberación, resolvimos que sus mujeres también debían correr la misma suerte; no en vano, habían decidido voluntariamente compartir su vida con aquellos despojos humanos. Ninguno había procreado, por lo que la perversa estirpe se cortaría de raíz.
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Se lee mucho mejor así What a Face

Por supuesto que se lee mucho mejor así. Ahora en un momento preparo la lista completa de relatos publicados con sus correspondientes cenefas.

más solo que la una. más solo que la una. más solo que la una.

Nada, macho. No hay mucho tiempo esta semana. Vosotros, que sois profesionales liberales, podéis disponer de tiempo libre a voluntad. Yo, que soy un blue-collar, lo tengo más difícil.

Pero por la noche no te tocará también no? What a Face

study
Blue-collar:
relating to manual work or workers, particularly in industry.

Interesante... no te imaginaba de esos cómo molaaaa!

"No te imaginaba de esos", escupió el neocon con una mueca de desprecio.

"ah, eres de esos", dijo la rubia mientras se alejaba para siempre...
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