RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h

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Mensaje por Hank Vie Sep 18 2020, 00:25

@Rhonda escribió:
@Stoneheart escribió:Pocos fans de Mecano veo por aquí. Inaudito. whistling2

Hank y yo solo, me temo Laughing

❤
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Mensaje por Chinaski Vie Sep 18 2020, 00:27

@Autista escribió:El de  Félix molaba, y el de Chinaski también. El de Mecano era pura provocación.
No se le escapó a usted el detalle del "whiskey"!
cheers cheers
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Mensaje por Chinaski Vie Sep 18 2020, 00:34

@Eloy escribió:Y GANADOR DE ESTA RONDA CON DIECISIETE CHINESCOS PUNTOS!!!!!




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Enhorabuena, Aut!!!
Autor entre autores!
Grande!
cheers cheers cheers
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Mensaje por Autista Vie Sep 18 2020, 00:39

@Chinaski escribió:
@Autista escribió:El de  Félix molaba, y el de Chinaski también. El de Mecano era pura provocación.
No se le escapó a usted el detalle del "whiskey"!
cheers cheers

Como diría Salakov, un relato con rigorrrrrr Laughing .
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Mensaje por Pili N'Dongo Vie Sep 18 2020, 00:42

¡Felicidades Eloy!

Muy buena frase y muy buena gala.


Escúchame, Reginaldo: No soy Don. Somos hermanos, pero él es blanquito y yo negra.


Mi hermano les manda saludos, literatos
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Mensaje por Toro Vie Sep 18 2020, 02:18

Buenas noches!!

Una gala muy muy buena.

Como vaticinó eloy, mi relato no iba a dejar a nadie indiferente, o gustar mucho o ni leerlo casi What a Face

Como justicia al mismo, me gustaria hacer dos cosas, la primera colgar el relato “no modificado”, que como habeis dicho, modificarlo fue un curro de cuidado... palabra a palabra y no de cualquier forma, conseguir que se leyera relativamente bien no era sencillo...



La era del Caos

“La noche del Gran Apagón Racional vimos la luz”. Las pintadas con el lema inundaban las fachadas que quedaban en pie en la ciudad. Desde entonces, todo ha cambiado para siempre. El «acidismo» es la corriente espiritual de la sociedad, y hemos tomado caminos impensables hace una década. Cuando, aquella noche, los terroristas antisistema fueron abatidos tras liberar las grandes nubes de ácido sobre nuestra ciudad, pasaron a ser los mártires que nos mostraron el sentido real de la existencia, el sinsentido del esclavista pensamiento racional y la supremacía de la experiencia sobre los constructos mentales. Antes del evento, creíamos en mecánica, en estructura social, en causa y efecto, en ordenadores y en el orden. Ahora nos hemos entregado al caos, a la fusión con la naturaleza, la improvisación, el azar y el placer sensorial. Ya no hay reglas, solo hay vida, todo es orgánico. Aquellos héroes nos hicieron libres.





Lo segundo, por contextualizar un poco, es un relato inspirado en una obra de ficcion llamada “a cabeza descalza”, donde se desarrolla una guerra mundial en la que las naciones bombardean con LSD, y a partir de entonces la humanidad entra en una nueva realidad psicodelica, cambiando completamente, con nuevos cultos, percepcion de la realidad e incluso modificacion del lenguaje... hasta tal punto que solo se ha atrevido un traductor a traducirla de su ingles original, precisamente al castellano, demasiado compleja en su uso del lenguaje para todos los demas idiomas, nadie se ha atrevido...
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Mensaje por Toro Vie Sep 18 2020, 02:27

Por supuesto enormerrimas felicitaciones a Autista que vuelve a administrar!!! cheers cheers cheers cheers cheers cheers cheers

Enhorabuena a eloy por la gran ronda que ha administrado, y la gala manuscrita genial, como casi todo lo que toca... axl axl axl axl axl axl axl axl

Y como siempre y mas importante, muchas gracias a todos los participantes del hilo, escribiendo, leyendo, con shows propios o colaborativos, votando simplemente comentando cualquier cosa, gracias por esta gran casa donde cabemos todos cloud9 cloud9 cloud9 cloud9

Y gracias por supuestisimo a Autista por la celeridad en ponernos la frase plas plas plas! esto rueda y seguimos con mucha energia y muy vivos piano piano piano piano piano piano piano piano piano piano piano piano

Por cierto las cabeceras esta ronda iran un poco mas tarde... pero iran drunken
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Mensaje por Rhonda Vie Sep 18 2020, 07:31

He hecho la prueba de leer el micro de Stoneheart y el mío seguido cloud9

Moralmente, ahora mismo estoy más cerca de su visión que de la mía, en realidad. Pero escribirlo no me sale Laughing


Última edición por Rhonda el Vie Sep 18 2020, 08:24, editado 1 vez
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Mensaje por RegSound Vie Sep 18 2020, 07:48

@Stoneheart escribió:
@Troy Mc Clure escribió:Mi relato quería ser pastelon, pensaba que a aspiraba al negro poeta

Abrazo a todos!!
A Reg no se lo pareció.
Pero cuanto rencor!!! Laughing Laughing
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Mensaje por Autista Vie Sep 18 2020, 08:24

@RegSound escribió:
@Stoneheart escribió:
@Troy Mc Clure escribió:Mi relato quería ser pastelon, pensaba que a aspiraba al negro poeta

Abrazo a todos!!
A Reg no se lo pareció.
Pero cuanto rencor!!! Laughing Laughing

Rencorrrrr, Reggie. Rencorrrrr.
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Mensaje por m señor Vie Sep 18 2020, 08:27

Buenos días.....¿puedo.votar?
What a Face

mis disculpas a todos.
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Mensaje por Autista Vie Sep 18 2020, 08:29

@m señor escribió:Buenos días.....¿puedo.votar?
What a Face

mis disculpas a todos.
m

¡Impugno!
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Mensaje por m señor Vie Sep 18 2020, 08:30

@Toro escribió:Buenas noches!!

Una gala muy muy buena.

Como vaticinó eloy, mi relato no iba a dejar a nadie indiferente, o gustar mucho o ni leerlo casi What a Face

Como justicia al mismo, me gustaria hacer dos cosas, la primera colgar el relato “no modificado”, que como habeis dicho, modificarlo fue un curro de cuidado... palabra a palabra y no de cualquier forma, conseguir que se leyera relativamente bien no era sencillo...



La era del Caos

“La noche del Gran Apagón Racional vimos la luz”. Las pintadas con el lema inundaban las fachadas que quedaban en pie en la ciudad. Desde entonces, todo ha cambiado para siempre. El «acidismo» es la corriente espiritual de la sociedad, y hemos tomado caminos impensables hace una década. Cuando, aquella noche, los terroristas antisistema fueron abatidos tras liberar las grandes nubes de ácido sobre nuestra ciudad, pasaron a ser los mártires que nos mostraron el sentido real de la existencia, el sinsentido del esclavista pensamiento racional y la supremacía de la experiencia sobre los constructos mentales. Antes del evento, creíamos en mecánica, en estructura social, en causa y efecto, en ordenadores y en el orden. Ahora nos hemos entregado al caos, a la fusión con la naturaleza, la improvisación, el azar y el placer sensorial. Ya no hay reglas, solo hay vida, todo es orgánico. Aquellos héroes nos hicieron libres.





Lo segundo, por contextualizar un poco, es un relato inspirado en una obra de ficcion llamada “a cabeza descalza”, donde se desarrolla una guerra mundial en la que las naciones bombardean con LSD, y a partir de entonces la humanidad entra en una nueva realidad psicodelica, cambiando completamente, con nuevos cultos, percepcion de la realidad e incluso modificacion del lenguaje... hasta tal punto que solo se ha atrevido un traductor a traducirla de su ingles original, precisamente al castellano, demasiado compleja en su uso del lenguaje para todos los demas idiomas, nadie se ha atrevido...

Ohhh....un título maravilloso.
Y el.micro también.
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Mensaje por Eloy Vie Sep 18 2020, 08:36

@m señor escribió:Buenos días.....¿puedo.votar?
What a Face

mis disculpas a todos.
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Ego te absolvo

Reza tres blue suede shoes y cuatro hound dogs
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Mensaje por salakov Vie Sep 18 2020, 09:14

Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

Zorionak a Autista. Veo que hay frase, pensaremos en algo.
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Mensaje por RegSound Vie Sep 18 2020, 09:16

@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

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Mensaje por salakov Vie Sep 18 2020, 09:17

@RegSound escribió:
@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

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Mensaje por Autista Vie Sep 18 2020, 09:31

@salakov escribió:
@RegSound escribió:
@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

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Es que sonaba un poco a machirulo despechado.
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Mensaje por Stoneheart Vie Sep 18 2020, 09:44

@Autista escribió:
@salakov escribió:
@RegSound escribió:
@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

Zorionak a Autista. Veo que hay frase, pensaremos en algo.
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Es que sonaba un poco a machirulo despechado.
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Mensaje por Esmeralda Vie Sep 18 2020, 09:54

Buenos días, qué rabia haberme perdido la gala

Muchas gracias por los votos y los elogiosos comentarios de Auti y Rhonda. Desde pequeña me aterrorizó la idea de quedar horas en un ascensor con un extraño y tener ganas de hacer pis.

Fue lo único q se me ocurrió... contenta por los puntos y triste por Reg. Lo siento, no volverá a pasar Laughing
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Mensaje por Esmeralda Vie Sep 18 2020, 09:56

Ha sido una ronda muy divertida, pena el poco tiempo que he tenido esta semana para forear. Enorme la gala de Eloy
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Mensaje por Esmeralda Vie Sep 18 2020, 10:24

@salakov escribió:
@RegSound escribió:
@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

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Si es que hay que banearlo o quererlo... o no Laughing
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Mensaje por Troy Mc Clure Vie Sep 18 2020, 10:26

@Autista escribió:
@RegSound escribió:
@Stoneheart escribió:
@Troy Mc Clure escribió:Mi relato quería ser pastelon, pensaba que a aspiraba al negro poeta

Abrazo a todos!!
A Reg no se lo pareció.
Pero cuanto rencor!!! Laughing Laughing

Rencorrrrr, Reggie. Rencorrrrr.

Un poco repelente puede ser (el micro)

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Mensaje por Stoneheart Vie Sep 18 2020, 10:27

@Troy Mc Clure escribió:
@Autista escribió:
@RegSound escribió:
@Stoneheart escribió:
@Troy Mc Clure escribió:Mi relato quería ser pastelon, pensaba que a aspiraba al negro poeta

Abrazo a todos!!
A Reg no se lo pareció.
Pero cuanto rencor!!! Laughing Laughing

Rencorrrrr, Reggie. Rencorrrrr.

Un poco repelente puede ser (el micro)
Laughing Laughing Laughing

Ah, el microrrelatismo, ese remanso de paz y concordia. cloud9
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Mensaje por Annie Vie Sep 18 2020, 10:38

@Rhonda escribió:Gracias a Stoneheart, DON, Autista, Reg y Elsanbenito por sus votos cloud9

Finalmente no te voté, pero el relato me gustó porque encaja en un guión de una serie de dibujos animados que estoy viendo y me está encantando, Tuca & Bertie.

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Mensaje por Annie Vie Sep 18 2020, 11:23

@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

Zorionak a Autista. Veo que hay frase, pensaremos en algo.

Tenía casi seguro un 2 tuyo, después de ver que te gustó "I´m thinking of ending things". Me sorprendió de la película descubrir enseguida que es un concepto que llevo muchos años con él en la cabeza para una historia. No es exactamente el mismo fondo, pero se parece.

Estuve a punto de comentar mi opinión sobre el relato, pero me eché para atrás porque es una historia claramente abierta al espectador, y cada interpretación es una cuestión muy personal. Desde el primer momento me metí en la historia y la adapté a mí. No la veo extraña, dentro de lo que el impresionismo permite. La base sobre la que comenzar diría que sencillamente es esta:

Spoiler:
Es la historia de un hombre que llega a ese momento en que debe decidir si hay algo más que la vida le vaya a aportar o los sueños rotos han ocupado ya todo el espacio. Y como en esa visión de la muerte en la que pasa una película de tu vida por delante de ti a toda velocidad, esta película va recorriendo esas escenas.
Básicamente todo el metraje es un personaje (el resto, incluídos los padres, les veo como mero apoyo argumental), interpretado por tres caras diferentes, el conserje anciano, el joven y la chica. Los tres hablan de su incapacidad para amar, para encajar a los demás en su vida, su búsqueda del amor, sus pretensiones profesionales malogradas, su capacidad intelectual desaprovechada, y un montón de muros y sueños rotos que la vida le ha dejado a su paso.
No creo que sea casual que la película transcurra prácticamente dentro del habitáculo del coche porque diría que el tiempo real que recorre el conserje en la narración es en su totalidad en la furgoneta, y que las escenas de los pasillos son de nuevo apoyo contextual.
A partir de eso cada uno puede interpretar o adaptar a su deseo/historia/pensamiento, cada conversación, cada escena o giro de los personajes.


@salakov escribió:16.- Ladran los perros: enorme prosa para el recuerdo de una historia de amor. Sobre “la espera” —y lo que supone— escribió Barthes un capítulo sublime. Ah, no conocía “serojo” y me encanta.

Traté de utilizar varias palabras rurales que indiquen cierto desfase, para remarcar el distanciamiento, o aislamiento del entorno natural de un apagón eléctrico, pero dudé sobre la amplitud de algunos localismos. Por ejemplo acabé poniendo portalada porque en google ni siquiera me apareció beroja, que es lo que realmente se usa aquí. Serojo tiene una variante, cuando se refiere al madero que se pone atrás de la lumbre, como serón.

Tomo nota de Barthes. Veo que tiene varios pequeños ensayos sobre la esencia de la escritura y otros elementos de expresión, pero creo que voy a ir a por "Diario de duelo". ¿Está ahí el capítulo al que te refieres?




@RegSound escribió:
Spoiler:
16.- Ladran los perros

La noche del gran apagón en nuestra ciudad, cómo olvidarla: Cabecea el tictac sobre las últimas brasas de un serojo de roble cuando escucho un coche llegar. Apenas me da tiempo a agarrar el candil y aplacar a los perros. Tarda en distinguirse tu silueta entre la polvareda de luz, viniendo hacia la portalada. Rompemos el contraluz pero conservamos el silencio. Ese código de mutismo será salvado por la rutina del hogar: dos taburetes bajos, una pota de café, la lumbre reviviendo, aún sus escarpines bajo el escaño. Ladran los perros, se ilumina la calle, me cuesta desperezarme del fuego. Se calman los ladridos, cruje la puerta, siempre te espero. La cocina refulgente, las tablas cobrizas, vigilia de gestos. Alborotan los perros, asomo al corral, identifico tus pasos. No te esperaba, si te soy sincero. ¿No hay luz en la ciudad? Estoy pensando en volverme, de nuevo.

La muerte acecha, pero el "de nuevo" final me descoloca, ¿es inmortal?

El relato es una historia de recurrente pérdida, de continua vuelta a un pasado imposible de recuperar, así que traté de que la sensación del tiempo fuera difusa. ¿Qué más da hoy que mañana si cada día el pensamiento desea volver a un punto anterior, al azar, en el que se ha tomado una mala decisión, para tratar de resolverla? Hay opiniones contradictorias, y escenas repetidas, pero los protagonistas siempre son los mismos: la soledad, el fracaso y la distancia. Como dice Salakov, es una historia de amor, de alguien que de algún modo se ha alejado de la luz, quiere volver, pero es incapaz.
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RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h - Página 17 Empty Re: RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h

Mensaje por RegSound Vie Sep 18 2020, 11:32

@Annie escribió:
@salakov escribió:Of, fuera de podio. Y yo que pensaba que había enviado un trabajo de nivel. En fin, eskerrik asko a Chinaski, ariadna y Zoetrope por sus votos a "Medusa". También creo que los perros ladradores de Annie merecían mucho más, pero bueno.

Zorionak a Autista. Veo que hay frase, pensaremos en algo.

Tenía casi seguro un 2 tuyo, después de ver que te gustó "I´m thinking of ending things". Me sorprendió de la película descubrir enseguida que es un concepto que llevo muchos años con él en la cabeza para una historia. No es exactamente el mismo fondo, pero se parece.

Estuve a punto de comentar mi opinión sobre el relato, pero me eché para atrás porque es una historia claramente abierta al espectador, y cada interpretación es una cuestión muy personal. Desde el primer momento me metí en la historia y la adapté a mí. No la veo extraña, dentro de lo que el impresionismo permite. La base sobre la que comenzar diría que sencillamente es esta:

Spoiler:
Es la historia de un hombre que llega a ese momento en que debe decidir si hay algo más que la vida le vaya a aportar o los sueños rotos han ocupado ya todo el espacio. Y como en esa visión de la muerte en la que pasa una película de tu vida por delante de ti a toda velocidad, esta película va recorriendo esas escenas.
Básicamente todo el metraje es un personaje (el resto, incluídos los padres, les veo como mero apoyo argumental), interpretado por tres caras diferentes, el conserje anciano, el joven y la chica. Los tres hablan de su incapacidad para amar, para encajar a los demás en su vida, su búsqueda del amor, sus pretensiones profesionales malogradas, su capacidad intelectual desaprovechada, y un montón de muros y sueños rotos que la vida le ha dejado a su paso.
No creo que sea casual que la película transcurra prácticamente dentro del habitáculo del coche porque diría que el tiempo real que recorre el conserje en la narración es en su totalidad en la furgoneta, y que las escenas de los pasillos son de nuevo apoyo contextual.
A partir de eso cada uno puede interpretar o adaptar a su deseo/historia/pensamiento, cada conversación, cada escena o giro de los personajes.


@salakov escribió:16.- Ladran los perros: enorme prosa para el recuerdo de una historia de amor. Sobre “la espera” —y lo que supone— escribió Barthes un capítulo sublime. Ah, no conocía “serojo” y me encanta.

Traté de utilizar varias palabras rurales que indiquen cierto desfase, para remarcar el distanciamiento, o aislamiento del entorno natural de un apagón eléctrico, pero dudé sobre la amplitud de algunos localismos. Por ejemplo acabé poniendo portalada porque en google ni siquiera me apareció beroja, que es lo que realmente se usa aquí. Serojo tiene una variante, cuando se refiere al madero que se pone atrás de la lumbre, como serón.

Tomo nota de Barthes. Veo que tiene varios pequeños ensayos sobre la esencia de la escritura y otros elementos de expresión, pero creo que voy a ir a por "Diario de duelo". ¿Está ahí el capítulo al que te refieres?




@RegSound escribió:
Spoiler:
16.- Ladran los perros

La noche del gran apagón en nuestra ciudad, cómo olvidarla: Cabecea el tictac sobre las últimas brasas de un serojo de roble cuando escucho un coche llegar. Apenas me da tiempo a agarrar el candil y aplacar a los perros. Tarda en distinguirse tu silueta entre la polvareda de luz, viniendo hacia la portalada. Rompemos el contraluz pero conservamos el silencio. Ese código de mutismo será salvado por la rutina del hogar: dos taburetes bajos, una pota de café, la lumbre reviviendo, aún sus escarpines bajo el escaño. Ladran los perros, se ilumina la calle, me cuesta desperezarme del fuego. Se calman los ladridos, cruje la puerta, siempre te espero. La cocina refulgente, las tablas cobrizas, vigilia de gestos. Alborotan los perros, asomo al corral, identifico tus pasos. No te esperaba, si te soy sincero. ¿No hay luz en la ciudad? Estoy pensando en volverme, de nuevo.

La muerte acecha, pero el "de nuevo" final me descoloca, ¿es inmortal?

El relato es una historia de recurrente pérdida, de continua vuelta a un pasado imposible de recuperar, así que traté de que la sensación del tiempo fuera difusa. ¿Qué más da hoy que mañana si cada día el pensamiento desea volver a un punto anterior, al azar, en el que se ha tomado una mala decisión, para tratar de resolverla? Hay opiniones contradictorias, y escenas repetidas, pero los protagonistas siempre son los mismos: la soledad, el fracaso y la distancia. Como dice Salakov, es una historia de amor, de alguien que de algún modo se ha alejado de la luz, quiere volver, pero es incapaz.
Gracias por la aclaración hi
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Mensaje por salakov Vie Sep 18 2020, 11:35

El capítulo "La espera" pertenece a "Fragmentos de un discurso amoroso". Aquí lo tienes:

https://bicicafebreria.tumblr.com/post/46266143422/la-espera-fragmentos-de-un-discurso-amoroso

La Espera (Fragmentos de un discurso amoroso)

ESPERA. Tumulto de angustia suscitado por la espera del ser amado, sometida a la posibilidad de pequeños retrasos (citas, llamadas telefónicas, cartas, atenciones recíprocas).

Espero una llegada, una reciprocidad, un signo prometido. Puede ser fútil o enormemente patético: en Erwartung (Espera), una mujer espera a su amante, por la noche, en el bosque; yo no espero más que una llamada telefónica, pero es la misma angustia. Todo es solemne: no tengo sentido de las proporciones.

Hay una escenografía de la espera: la organizo, la manipulo, destaco un trozo de tiempo en que voy a imitar la pérdida del objeto amado y provocar todos los efectos de un pequeño duelo, lo cual se representa, por lo tanto, como una pieza de teatro.



El decorado representa el interior de un café; tenemos cita y espero. En el prólogo, único actor de la pieza (como debe ser), compruebo, registro el retraso del otro; esa demora no es todavía más que una entidad matemática, computable (miro mi reloj muchas veces); el Prólogo concluye con una acción súbita: decido “preocuparme”, desencadeno la angustia de la espera. Comienza entonces el primer acto; está ocupado por suposiciones: ¿y si hubiera un malentendido sobre la hora, sobre el lugar? Intento recordar el momento en que se concretó la cita, las precisiones que fueron dadas. ¿Qué hacer (angustia de conducta)? ¿Cambiar de café? ¿Hablar por teléfono? ¿Y si el otro llega durante esas ausencias? Si no me ve lo más probable es que se vaya, etc. El segundo acto es el de la cólera; dirijo violentos reproches al ausente: “Siempre igual, él (ella) habría podido perfectamente…”, “Él (ella) sabe muy bien que…” ¡Ah, si ella (él) pudiera estar allí, para que le pudiera reprochar no estar allí! En el tercer acto, espero (¿obtengo?) la angustia absolutamente pura: la del abandono; acabo de pasar de un instante de la ausencia a la muerte; el otro está como muerto explosión de duelo: estoy interiormente lívido. Así es la pieza; puede ser acortada por la llegada del otro; si llega en el primero, la acogida es apacible; si llega en el segundo, hay “escena”; si llega en el tercero, es el reconocimiento, la acción de gracias: respiro largamente, como Pelléas saliendo del túnel y reencontrando la vida, el olor de las rosas.

(La angustia de la espera no es continuamente violenta; tiene sus momentos apagados; espero y todo el entorno de mi espera está aquejado de irrealidad: en el café miro a los demás que entran, charlan, bromean, leen tranquilamente: ellos no esperan.)

La espera es un encantamiento: recibí la orden de no moverme. La espera de una llamada telefónica se teje así de interdicciones minúsculas, al infinito, hasta lo inconfesable: me privo de salir de la pieza, de ir al lavabo, de hablar por teléfono incluso (para no ocupar el aparato); sufro si me telefonean (por la misma razón); me enloquece pensar que a tal hora cercana será necesario que yo salga, arriesgándome así a perder el llamado bienhechor, el regreso de la Madre. Todas estas diversiones que me solicitan serían momentos perdidos para la espera, impurezas de la angustia. Puesto que la angustia de la espera en su pureza, quiere que yo me quede sentado en un sillón al alcance del teléfono, sin hacer nada.

El ser que espero no es real. Como el seno de la madre para el niño de pecho, “lo creé y lo recreé sin cesar a partir de mi capacidad de amor, a partir de la necesidad que tengo de él”: el otro viene allí donde yo lo espero, allí donde yo lo he creado ya. Y si no viene lo alucino: la espera es un delirio.

Todavía el teléfono: a cada repiqueteo descuelgo rápido, creo que es el ser amado quien me llama (puesto que debe llamarme); un esfuerzo más y “reconozco” su voz, entablo el diálogo, a riesgo de volverme con ira contra el importuno que me despierta de mi delirio. En el café, toda persona que entra, si posee la menor semejanza de silueta, es de este modo, en un primer movimiento, reconocida.

Y mucho tiempo después que la relación amorosa se ha apaciguado conservo el hábito de alucinar al ser que he amado: a veces me angustio todavía por un llamado telefónico que tarda y, ante cada importuno, creo reconocer la voz que amaba: soy un mutilado al que continúa doliendo la pierna amputada.

“¿Estoy enamorado? –Sí, porque espero.” El otro, él, no espera nunca. A veces. Quiero jugar al que no espera; intento ocuparme de otras cosas, de llegar con retraso; pero siempre pierdo a este juego: cualquier cosa que haga, me encuentro ocioso, exacto, es decir, adelantado. La identidad fatal del enamorado no es otra más que ésta: yo soy el que espera.

(En la transferencia, se espera siempre –en lo del médico, el profesor, el analista. Más aún: si espero frente a la ventanilla de un banco, en la partida de un avión, establezco enseguida un vínculo agresivo con el empleado, con la azafata, cuya indiferencia descubre e irrita mi sujeción; de modo que se puede decir que, en donde quiera que haya espera, hay transferencia: dependo de una presencia que se divide y pone tiempo a su darse; como si se tratase de hacer decaer mi deseo, de agotar mi necesidad. Hacer esperar: prerrogativa constante de todo poder, “pasatiempo milenario de la humanidad”.)

Un mandarín estaba enamorado de una cortesana. “Seré tuya, dijo ella, cuando hayas pasado cien noches esperándome sentado sobre un banco, en mi jardín, bajo mi ventana.” Pero, en la nonagesimonovena noche, el mandarín se levanta, toma su banco bajo el brazo y se va.

**Barthes Roland, “La Espera”, en: Fragmentos de un discurso amoroso, S.XXI, México, 2004. pp. 123-126.
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RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h - Página 17 Empty Re: RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h

Mensaje por DON Vie Sep 18 2020, 12:19

Buen día

El relato de Annie, su título, mejor dicho, me recordó inmediatamente a un cuento de título parecido...

Spoiler:
Juan Rulfo
(México, 1918-1986)

No oyes ladrar a los perros
(El Llano en llamas, 1953)


       —Tú que vas allá arriba, Ignacio, dime si no oyes alguna señal de algo o si ves alguna luz en alguna parte.
       —No se ve nada.
       —Ya debemos estar cerca.
       —Sí, pero no se oye nada.
       —Mira bien.
       —No se ve nada.
       —Pobre de ti, Ignacio.
       La sombra larga y negra de los hombres siguió moviéndose de arriba abajo, trepándose a las piedras, disminuyendo y creciendo según avanzaba por la orilla del arroyo. Era una sola sombra, tambaleante.
       La luna venía saliendo de la tierra, como una llamarada redonda.
       —Ya debemos estar llegando a ese pueblo, Ignacio. Tú que llevas las orejas de fuera, fíjate a ver si no oyes ladrar los perros. Acuérdate que nos dijeron que Tonaya estaba detrasito del monte. Y desde qué horas que hemos dejado el monte. Acuérdate, Ignacio.
       —Sí, pero no veo rastro de nada.
       —Me estoy cansando.
       —Bájame.
       El viejo se fue reculando hasta encontrarse con el paredón y se recargó allí, sin soltar la carga de sus hombros. Aunque se le doblaban las piernas, no quería sentarse, porque después no hubiera podido levantar el cuerpo de su hijo, al que allá atrás, horas antes, le habían ayudado a echárselo a la espalda. Y así lo había traído desde entonces.
       —¿Cómo te sientes?
       —Mal.
       Hablaba poco. Cada vez menos. En ratos parecía dormir. En ratos parecía tener frío. Temblaba. Sabía cuándo le agarraba a su hijo el temblor por las sacudidas que le daba, y porque los pies se le encajaban en los ijares como espuelas. Luego las manos del hijo, que traía trabadas en su pescuezo, le zarandeaban la cabeza como si fuera una sonaja. Él apretaba los dientes para no morderse la lengua y cuando acababa aquello le preguntaba:
       —¿Te duele mucho?
       —Algo —contestaba él.
       Primero le había dicho: "Apéame aquí... Déjame aquí... Vete tú solo. Yo te alcanzaré mañana o en cuanto me reponga un poco." Se lo había dicho como cincuenta veces. Ahora ni siquiera eso decía. Allí estaba la luna. Enfrente de ellos. Una luna grande y colorada que les llenaba de luz los ojos y que estiraba y oscurecía más su sombra sobre la tierra.
       —No veo ya por dónde voy —decía él.
       Pero nadie le contestaba.
       E1 otro iba allá arriba, todo iluminado por la luna, con su cara descolorida, sin sangre, reflejando una luz opaca. Y él acá abajo.
       —¿Me oíste, Ignacio? Te digo que no veo bien.
       Y el otro se quedaba callado.
       Siguió caminando, a tropezones. Encogía el cuerpo y luego se enderezaba para volver a tropezar de nuevo.
       —Este no es ningún camino. Nos dijeron que detrás del cerro estaba Tonaya. Ya hemos pasado el cerro. Y Tonaya no se ve, ni se oye ningún ruido que nos diga que está cerca. ¿Por qué no quieres decirme qué ves, tú que vas allá arriba, Ignacio?
       —Bájame, padre.
       —¿Te sientes mal?
       —Sí
       —Te llevaré a Tonaya a como dé lugar. Allí encontraré quien te cuide. Dicen que allí hay un doctor. Yo te llevaré con él. Te he traído cargando desde hace horas y no te dejaré tirado aquí para que acaben contigo quienes sean.
       Se tambaleó un poco. Dio dos o tres pasos de lado y volvió a enderezarse.
       —Te llevaré a Tonaya.
       —Bájame.
       Su voz se hizo quedita, apenas murmurada:
       —Quiero acostarme un rato.
       —Duérmete allí arriba. Al cabo te llevo bien agarrado.
       La luna iba subiendo, casi azul, sobre un cielo claro. La cara del viejo, mojada en sudor, se llenó de luz. Escondió los ojos para no mirar de frente, ya que no podía agachar la cabeza agarrotada entre las manos de su hijo.
       —Todo esto que hago, no lo hago por usted. Lo hago por su difunta madre. Porque usted fue su hijo. Por eso lo hago. Ella me reconvendría si yo lo hubiera dejado tirado allí, donde lo encontré, y no lo hubiera recogido para llevarlo a que lo curen, como estoy haciéndolo. Es ella la que me da ánimos, no usted. Comenzando porque a usted no le debo más que puras dificultades, puras mortificaciones, puras vergüenzas.
       Sudaba al hablar. Pero el viento de la noche le secaba el sudor. Y sobre el sudor seco, volvía a sudar.
       —Me derrengaré, pero llegaré con usted a Tonaya, para que le alivien esas heridas que le han hecho. Y estoy seguro de que, en cuanto se sienta usted bien, volverá a sus malos pasos. Eso ya no me importa. Con tal que se vaya lejos, donde yo no vuelva a saber de usted. Con tal de eso... Porque para mí usted ya no es mi hijo. He maldecido la sangre que usted tiene de mí. La parte que a mí me tocaba la he maldecido. He dicho: “¡Que se le pudra en los riñones la sangre que yo le di!” Lo dije desde que supe que usted andaba trajinando por los caminos, viviendo del robo y matando gente... Y gente buena. Y si no, allí esta mi compadre Tranquilino. El que lo bautizó a usted. El que le dio su nombre. A él también le tocó la mala suerte de encontrarse con usted. Desde entonces dije: “Ese no puede ser mi hijo.”
       —Mira a ver si ya ves algo. O si oyes algo. Tú que puedes hacerlo desde allá arriba, porque yo me siento sordo.
       —No veo nada.
       —Peor para ti, Ignacio.
       —Tengo sed.
       —¡Aguántate! Ya debemos estar cerca. Lo que pasa es que ya es muy noche y han de haber apagado la luz en el pueblo. Pero al menos debías de oír si ladran los perros. Haz por oír.
       —Dame agua.
       —Aquí no hay agua. No hay más que piedras. Aguántate. Y aunque la hubiera, no te bajaría a tomar agua. Nadie me ayudaría a subirte otra vez y yo solo no puedo.
       —Tengo mucha sed y mucho sueño.
       —Me acuerdo cuando naciste. Así eras entonces.
       Despertabas con hambre y comías para volver a dormirte. Y tu madre te daba agua, porque ya te habías acabado la leche de ella. No tenías llenadero. Y eras muy rabioso. Nunca pensé que con el tiempo se te fuera a subir aquella rabia a la cabeza... Pero así fue. Tu madre, que descanse en paz, quería que te criaras fuerte. Creía que cuando tú crecieras irías a ser su sostén. No te tuvo más que a ti. El otro hijo que iba a tener la mató. Y tú la hubieras matado otra vez si ella estuviera viva a estas alturas.
       Sintió que el hombre aquel que llevaba sobre sus hombros dejó de apretar las rodillas y comenzó a soltar los pies, balanceándolo de un lado para otro. Y le pareció que la cabeza; allá arriba, se sacudía como si sollozara.
       Sobre su cabello sintió que caían gruesas gotas, como de lágrimas.
       —¿Lloras, Ignacio? Lo hace llorar a usted el recuerdo de su madre, ¿verdad? Pero nunca hizo usted nada por ella. Nos pagó siempre mal. Parece que en lugar de cariño, le hubiéramos retacado el cuerpo de maldad. ¿Y ya ve? Ahora lo han herido. ¿Qué pasó con sus amigos? Los mataron a todos. Pero ellos no tenían a nadie. Ellos bien hubieran podido decir: “No tenemos a quién darle nuestra lástima”. ¿Pero usted, Ignacio?


       Allí estaba ya el pueblo. Vio brillar los tejados bajo la luz de la luna. Tuvo la impresión de que lo aplastaba el peso de su hijo al sentir que las corvas se le doblaban en el último esfuerzo. Al llegar al primer tejaván, se recostó sobre el pretil de la acera y soltó el cuerpo, flojo, como si lo hubieran descoyuntado.
       Destrabó difícilmente los dedos con que su hijo había venido sosteniéndose de su cuello y, al quedar libre, oyó cómo por todas partes ladraban los perros.
       —¿Y tú no los oías, Ignacio? —dijo—. No me ayudaste ni siquiera con esta esperanza.
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Mensaje por Annie Vie Sep 18 2020, 12:24

Brutal ese relato de Juan Rulfo.

Creo recordar que Martí hizo una adaptación en cómic, que salió en El Víbora.

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Mensaje por DON Vie Sep 18 2020, 12:30

@Annie escribió:Brutal ese relato de Juan Rulfo.

Creo recordar que Martí hizo una adaptación en cómic, que salió en El Víbora.

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Mensaje por DON Vie Sep 18 2020, 12:51

@salakov escribió:El capítulo "La espera" pertenece a "Fragmentos de un discurso amoroso". Aquí lo tienes:

https://bicicafebreria.tumblr.com/post/46266143422/la-espera-fragmentos-de-un-discurso-amoroso

La Espera (Fragmentos de un discurso amoroso)

ESPERA. Tumulto de angustia suscitado por la espera del ser amado, sometida a la posibilidad de pequeños retrasos (citas, llamadas telefónicas, cartas, atenciones recíprocas).

Espero una llegada, una reciprocidad, un signo prometido. Puede ser fútil o enormemente patético: en Erwartung (Espera), una mujer espera a su amante, por la noche, en el bosque; yo no espero más que una llamada telefónica, pero es la misma angustia. Todo es solemne: no tengo sentido de las proporciones.


**Barthes Roland, “La Espera”, en: Fragmentos de un discurso amoroso, S.XXI, México, 2004. pp. 123-126.

¿Tiene algo que ver con la obrita de Arnold Schönberg, o es mera casualidad?




"Una mujer está en un estado aprensivo mientras busca a su amante. En la oscuridad, ella encuentra primero lo que parece ser un cuerpo, pero se da cuenta de que es un tronco. Está atemorizada y se pone más ansiosa porque no puede ver al hombre que busca. Ella luego encuentra un cadáver, y ve que es su amante. Llama pidiendo ayuda, pero no hay respuesta. Intenta revivirlo, y se dirige a él como si aún estuviera vivo, acusándole enfadada porque él le ha sido infiel. Ella luego se pregunta qué va a hacer ella con su vida, ahora que su amante está muerto. Finalmente, ella vaga marchándose sola en la noche."

Fuente: Wiki


Última edición por DON el Vie Sep 18 2020, 12:51, editado 1 vez (Razón : Apellido alemán escrito calamitosamente)
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Mensaje por salakov Vie Sep 18 2020, 13:25

Lo ignoro.
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Mensaje por David Z. Vie Sep 18 2020, 17:39

De Barthes lo mejor que he leído es "El grado cero de la escritura". "El placer del texto" también me encantó.


Ese de Rulfo es, simplemente, tal vez el mejor libro de cuentos en castellano de todos los tiempos.
Si no, del siglo XX.
Sí, por encima de Borges y de Cortázar.

Salud,
z
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Mensaje por Autista Vie Sep 18 2020, 19:26

Pues sí, menudo capullo era el Pedro Barthe. Forofo mal disimulado, que si Meneghin esto, que si los árbitros perjudicaban al pobre Romay... Inaguantable.
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Mensaje por Felix the cat Vie Sep 18 2020, 20:22

Boa noite, mecajonacona!
Enhorabuena a Autista y demás galardonados.
Todos los que dicen que molaba mi micro y tal y tal: menos decir y más votarlo, cabrones! Tenía grandes esperanzas depositadas en el, para una vez que me paro un poco a pensar el argumento.
Veo que habéis estado hablando de Rulfo y que David Z. ha blasfemado de Borges y Cortázar. Es el signo de los tiempos...
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Mensaje por David Z. Vie Sep 18 2020, 20:26

No he blasfemado. Son posiblemente mis dos escritores favoritos en lengua castellana del siglo XX. Justo después de Rulfo.
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Mensaje por Felix the cat Vie Sep 18 2020, 20:26

Acabo de ver que hay otro hilo de los microrrelatos abierto...
pero qué carallo...?
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Mensaje por Felix the cat Vie Sep 18 2020, 20:29

@David Z. escribió:No he blasfemado. Son posiblemente mis dos escritores favoritos en lengua castellana del siglo XX. Justo después de Rulfo.

Ay, discrepo bastante. Rulfo es bien pero parco. Los otros son casi inabarcables.
Pero bueno, es como lo de rubias o morenas...
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Mensaje por David Z. Vie Sep 18 2020, 20:38

Claro. Parco es bueno. Es bello. Es perfecto. Es una obra insuperable.

Pero si te vale, los pongo a los 3 como Padre, Hijo y Espíritu Santo y apañao.

Ay, no, que se me enfada salakov por solemnizar.

Venga, pues como el viejo, el tronco y el pichón.

Salud,
z
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RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h - Página 17 Empty Re: RONDA 9, SEXTA TEMPORADA DEL ELECTRIZANTE CONCURSO DE MICRORRELATOS AZKENA - GALA A LAS 22:15 h

Mensaje por Felix the cat Vie Sep 18 2020, 20:40

@David Z. escribió:Claro. Parco es bueno. Es bello. Es perfecto. Es una obra insuperable.

Pero si te vale, los pongo a los 3 como Padre, Hijo y Espíritu Santo y apañao.

Ay, no, que se me enfada salakov por solemnizar.

Venga, pues como el viejo, el tronco y el pichón.

Salud,
z

hi
Felix the cat
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Mensaje por Annie Vie Sep 18 2020, 20:55

Me veo en la obligación de apoyar la moción de Z. "El llano en llamas" es lo más grande.

Spoiler:
Y si el relato que mencionó Don ya tenía para mí un significado existencial más que relevante, involuntaria y lamentablemente me reconocí, con horror, hace unos meses escenificándolo, en el que ha sido el acto más trágico de mi vida.



En un foro en el que los recopilatorios son Satanás, no sé si aconsejaros una antología de cuentos, pero es que me pareció tan bestial que si la veo alguna vez en una edición elegante, no dudaré en recomprar (la editó Alianza Bolsillo en dos tomos (700 páginas): Antología crítica del cuento hispanoamericano del siglo XX (1920-1980). La colección de relatos y autores que hay ahí da para cerrarse en un círculo de lectura de por vida.






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