EL ENTREMÉS MICRORRELATERO ABSURDO Y VIOLENTO.

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Mensaje por Le Bichô Jue Dic 24 2015, 12:16

¡SEAN bienvenidos al caos!


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Ceçi n'est pAs un entremés. ¡Ceçi est un entre-années!

Al turrón.

Las normas básicas son las habituales con ciertas peculiaridades que pasamos a detallar y que espero crearán polémica. En este caso, se solucionarán y comunicarán tras debatirlo en el grupo de whatsapp de moderación.

Peculiaridades.
Los relatos se publicarán directamente en este topic.
El relato que tendrá validez será el primero que se publique por parte del autor con la advertencia RELATO A CONCURSO.
Este relato podrá ser editado en cualquier momento hasta el cierre de plazo. (Aquellos relatos que sean editados a posteriori del límite serán sancionados con la perdida de un punto en las votaciones.)
LAS VOTACIONES SERÁN EN SECRETO MEDIANTE PRIVADO A MI.
El límite de palabras lo marcará el propio foro.
El debate, trolleo, fueradeconcursos, campañismo, engaño y fascinerosismo habitual serán bienvenidos, incentivados y aplaudidos.
Estas peculiaridades podrán ser modificadas según el propio devenir del concurso. Estos cambios, si se produjeran, se notificarían en este post, el título y el propio flujo del topic.

Votaciones.
Se votará con 3, 2 y 1 puntos. El 1 podrá darse en negativo.
Los votos se harán públicos a posteriori.

Plazos.
Presentación y edición de relatos, trolleo y debate, hasta el seis de enero a las 22 horas.
Votaciones, por privado, hasta el sábado 9 a las 22. En caso de necesidad se alargará hasta el domingo 10.


LA FRASE: Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo.

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Señores, señoras, cordobeses y demás fauna microrrelatista... ¡QUE COMIENCEN LOS JUEGOS DEL HAMBRE!

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Mensaje por Stoner Jue Dic 24 2015, 12:19


Very Happy
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Mensaje por DarthMercury Jue Dic 24 2015, 12:21

Laughing No creo que tenga tiempo a participar, pero gran iniciativa. Y si no incluye 'vaginalmente' un mínimo de tres veces el microrrelato debería ser impugnado.

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Mensaje por Le Bichô Jue Dic 24 2015, 12:49

DarthMercury escribió:Laughing No creo que tenga tiempo a participar, pero gran iniciativa. Y si no incluye 'vaginalmente' un mínimo de tres veces el microrrelato debería ser impugnado.

a ver que dicen los tacañones... Wink
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Mensaje por Dust N Bones !? Jue Dic 24 2015, 13:16

What a Face
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Mensaje por Sugar Bug Jue Dic 24 2015, 15:45

A mi me parece una buena idea!

un poco peligrosa, pero buena...
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Mensaje por Neska Jue Dic 24 2015, 16:39

Yo aún no sé lo lo pillo.

A ver quién empieza... Rolling Eyes

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Mensaje por Bender Jue Dic 24 2015, 16:41

Escribimos los relatos con nuestro doble nick?
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Mensaje por jackinthebox Jue Dic 24 2015, 16:43

Neska escribió:Yo aún no sé lo lo pillo.

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Mensaje por Neska Jue Dic 24 2015, 16:44

jackinthebox escribió:
Neska escribió:Yo aún no sé lo lo pillo.

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Mensaje por F Jue Dic 24 2015, 16:45

Bender escribió:Escribimos los relatos con nuestro doble nick?

Tal parece...

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Mensaje por Neska Jue Dic 24 2015, 16:45

Bender escribió:Escribimos los relatos con nuestro doble nick?

Pues es muy buena idea. Sería lo suyo, no?

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Mensaje por MrsCrowley Jue Dic 24 2015, 16:49

Mmmm creo que lo entiendo.
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Mensaje por Dust N Bones !? Jue Dic 24 2015, 17:07

Fuera de concurso.

El bicho.

Booh !

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Mensaje por Dust N Bones !? Jue Dic 24 2015, 17:08

Fuera de Concurso.

Diosecito.

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Mensaje por Stoneheart Jue Dic 24 2015, 17:12

RELATO A CONCURSO.

"Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo". Vaya zurullo de frase, pensé. Ni siquiera tiene verbo. Suspenso en gramática.
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Mensaje por Sugar Bug Jue Dic 24 2015, 17:19

Stoneheart escribió:RELATO A CONCURSO.

"Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo". Vaya zurullo de frase, pensé. Ni siquiera tiene verbo. Suspenso en gramática.

primer participante. este será el relato que contará para las votaciones. Puedes editarlo tantas veces como quieras. En el momento del final de plazo vendrá el puto bicho sarnoso a recopilarlo todo en un algo...

También intentará de vez en cuando recopilar e ir colgando por el topic. (y linkarlo en la firma de sugar bug)
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Mensaje por Sugar Bug Jue Dic 24 2015, 17:19

Dust N Bones !? escribió:Fuera de Concurso.

Diosecito.

EL ENTREMÉS MICRORRELATERO ABSURDO Y VIOLENTO. Meatballs

claro que está fuera de concurso. no incluyes la frase inicial!
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Mensaje por Neska Jue Dic 24 2015, 17:26

No entiendo nada 😖

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Mensaje por Dust N Bones !? Jue Dic 24 2015, 17:47

No me gusta la frase. Hay mucha y de por medio.
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Mensaje por Sugar Bug Jue Dic 24 2015, 19:11

Dust N Bones !? escribió:No me gusta la frase. Hay mucha y de por medio.

Y? a mi no me lo cuentes. eso, es cosa del yerno que toda mujer quisiera tener...
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Mensaje por mugu Jue Dic 24 2015, 20:18

RELATO A CONCURSO

No tuve elección

Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo y sus andares de zorra barata. Me ponía enfermo toda ella, con ese nombre ridículo que parece descendiente de Lope de Verga. Tuvo que nacer en Villaviciosa, por orden de su padre, el ínclito Lope Tabares Ocón, a quien todos conocían por "Lo petaba resacón" ¿Y su madre? Doña Concha Pingón, de suerte que la cosa quedó en Penelope Tabares Pingón, que para mí es "Pene lo petaba respingón", pero me dí cuenta tarde.
Miraba ese bombo donde se horneaba lo que podía ser mi hijo, ¡ja!, y me ponía furioso de pensar que me llamo Gregorio Moles y ese niño iba a ser un molesta bares. No me joda señoría, usted hubiera hecho lo mismo.


Última edición por mugu el Jue Dic 24 2015, 21:26, editado 1 vez
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Mensaje por Stoner Jue Dic 24 2015, 20:20

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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 14:47

.


Última edición por Fenderman el Dom Dic 27 2015, 12:07, editado 1 vez

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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:05

penelope con su bolso marron y sus zapatos de tacon y su vestido de domingo extraña y sorprendida recordaba que, el fluir del tiempo y el mediodía de su feminidad aun la encontro en casa de sus padres, las fuentes de su vida parecian de repente  secarse y ocurrio un cambio completo en la naturaleza de incluso sus pensamientos mas comunes. Las realidades del mundo la han tocado como visiones y solo como visiones, pero solo esta existencia incluso durante las ideas extrañas del país del sueño no eran el alimento de su existencia!

relato a caoncurso


Última edición por Bettie el Vie Dic 25 2015, 22:26, editado 1 vez
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Mensaje por Sugar Bug Vie Dic 25 2015, 22:09

Bettie ha fumado! Bettie ha fumado!
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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:11

Sugar Bug escribió:Bettie ha fumado! Bettie ha fumado!

Ni que decir tiene que penelope acabo suicidando su vagi vagina vagina metiéndose en un convento
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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 22:17

Pero es relato para concurso o no?

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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:18

Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!
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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 22:23

Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:28

Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo estaba hasta el moño de las burocracias absurdas y violentas del bicho
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Mensaje por Sugar Bug Vie Dic 25 2015, 22:30

Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?
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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 22:30

Bettie escribió:
Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

Penélope, con su bolso de piel marrón y sus zapatos de tacón y su vestido de domingo estaba hasta el moño de las burocracias absurdas y violentas del bicho

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Mensaje por Dust N Bones !? Vie Dic 25 2015, 22:32

Sugar Bug escribió:
Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Mañana en el FNAC.
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Mensaje por Sugar Bug Vie Dic 25 2015, 22:37

Dust N Bones !? escribió:
Sugar Bug escribió:
Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Mañana en el FNAC.

Pa que te metes en esto, napo?
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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:38

Sugar Bug escribió:
Dust N Bones !? escribió:
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Fenderman escribió:
Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Mañana en el FNAC.

Pa que te metes en esto, napo?

Ostias que fue del napoleon?
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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 22:43

Sugar Bug escribió:
Fenderman escribió:
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Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Desde que te juntas con Bettie no hay quien te aguante.

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Mensaje por F Vie Dic 25 2015, 22:45

Dust N Bones !? escribió:
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Bettie escribió:
Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Mañana en el FNAC.

Allí estaré. Elijo deuvedeses y blureils. Pero el de parque principado eh?

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Mensaje por Bettie Vie Dic 25 2015, 22:46

Fenderman escribió:
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Fenderman escribió:Pero es relato para concurso o no?

Pues claro!

Pues has de ponerlo. Está en las normas.

Muy mal por parte del bisho poner normas en una ronda caótica...

A que te parto la cara?

Desde que te juntas con Bettie no hay quien te aguante.

Nah ahora tiene un nuevo palmero el Kudeiro...
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Mensaje por Belker Sáb Dic 26 2015, 16:35

Penélope era mentira.

(Partes anteriores):



Se acercó a una de las discotecas más pijas de la ciudad, a ver qué diablos se podía cocer por allí. Sabía que probablemente no le dejarían pasar por su pelo largo, su barba, sus botas pisamierdas y su camiseta de Nirvana, pero decidió que podría ser divertido en ese caso montar la bronca. Entre niñas con falditas cortas y zapatos de tacón y tiarrones con camisetas ajustadas se puso a la cola de la entrada a la discoteca, porque había una cola interesante, un tanto cohibido, para qué engañarnos, al fin y al cabo se encontraba fuera de su hábitat.


Mientras esperaba, un taxi paró justo delante de él. Se bajó una chica morena muy llamativa con clara afectación etílica: llevaba una chaqueta corta, blanca y peluda, de esas de algún animal muerto, algo que en aquella noche de mayo tan calurosa llamaba la atención, unos tacones altos y unas piernas sin fin. También se bajó un tipo extraño, alto con perilla y gafas de pasta. La chica se colgó del hombro de Guillem y empezó a hablarle en inglés. Le cogió de la mano entre risas y saltándose la cola se dirigieron hacia los gorilas de la puerta que al revisar una lista de nombres, dejaron pasar a los tres.


Guillem apenas entendía lo que le decían, pero se dejaba querer. El tipo alto era un británico que estaba estudiando el último curso de bachillerato y pasaba una temporada en Barcelona para aprender español, la chica, Calista, era griega y había venido de viaje con sus padres. Jarvis, el tipo británico, no paraba de tirarle los tejos a Calista, pero a Calista parecía entretenerle mucho más Guillem. Bebieron y rieron y hablaron y se metieron rayas y bailaron una música infernal. Jarvis también era músico y ambos tenían gustos musicales afines, así que hicieron buenas migas e intercambiaron los teléfonos para quedar algún día y tocar algo juntos. Pero Guillem estaba deseando quedarse a solas con Calista y deshacerse de Jarvis aquella noche, así que aprovechando un viaje de este al baño, Guillem cogió a Calista de la mano y se la llevó a la barra para invitarle a una cerveza.


- Dos cervezas por favor.-le dijo al camarero.
- Oh! Wait! Wait! Beer? Cervesa? Oh, no!! My parents are millionaires!!- dijo ella entre risas y sacando una visa oro de su diminuto monedero.
- Caramba! En ese caso… Camarero, anule las cervezas, pónganos el champán más caro que tenga.


Efectivamente, Calista era una niña rica, pero mucho mucho. Una niña rica que se había encaprichado de un chico “normal” como Guillem. No le costó mucho liarse con ella, en los mismos baños de aquella discoteca tras el champán caro. Ella le contaba que quería sentirse normal, quería saber lo que era no tener un padre que le solucionara todos los problemas a golpe de chequera. Así que al amanecer, como aún no iban a poder pegar ojo, a Guillem le pareció una buena idea llevársela a un mercado. Y le mostró a gente normal: Al carnicero, al que vendía frutas y hortalizas, a las abuelas que madrugaban para comprar pescado fresco, a los jubilados con sus bolsas, a las madres con sus carros de niños…


Fueron dos semanas muy intensas. Calista era mujer preciosa pero bastante insulsa, sin embargo Guillem se divertía acostándose con ella y entregándose a todos los lujos que le dedicaba. Por otro lado, tejió una amistad interesante con Jarvis, que subió a su casa varias veces para tocar juntos. Jarvis tocaba un teclado Casio y Manel su guitarra. Inspirado en su historia con Calista, Guillem compuso una canción titulada “La Gent normal” que a Jarvis le pareció gustar mucho. Con el tiempo perdió de vista a ambos y no volvió a saber nada de ellos.


Un día, tiempo después, Guillem escuchó en la radio el éxito de un grupo llamado Pulp.


- Joder, joder, joder- se dijo Guillem. - ¡Jarvis Cocker! ¡Maldito cabrón hijodeputa… !


Así es. Common People también era mentira:









Esas dos semanas que Guillem pasó con Calista, le pasaron factura con Paula, la hermana de Roger que, como no podía ser de otra manera, se enteró.
 
Guillem y Roger eran amigos de toda la vida. Fueron juntos al colegio, se criaron en el mismo barrio y compartían el sueño de poder vivir de la música… Su hermana Paula era un par de años más joven que ellos, y siempre había sido la niña que les perseguía en sus juegos. Pero al crecer… aquella niña que tanto les incordiaba de pequeño, empezó a parecerle una muchacha interesante. Ciertamente, era una chica atractiva, aunque muy diferente a Guillem. Ella estaba en paz. Era buena, no se metía en líos, sabía ser responsable. Era inteligente, y tímida. Guillem tenía la teoría de que había de huir de las chicas extrovertidas y en general no se fiaba de quienes hablaban demasiado.
 
Ella era una guapa encubierta, de esas que uno descubre debajo de unas gafas y una forma austera de vestir, de las que se esconden en una mirada huidiza y una sonrisa a medias. De esas guapas que no se dan cuenta de que lo son.
 
En realidad, Paula salía con un tal Manolo desde hacía un año. Un novio así como formal teniendo en cuenta lo jóvenes que eran, pero Guillem no se cansaba de insinuarse. Sabía muy bien que desde pequeños ella se sentía atraída por él, por no hablar de los ojitos que le ponía cuando tocaba la guitarra en casa de Roger. Él sabía que desaprobaba su estilo de vida y desde aquellas dos semanas con la griega, no le volvió a dirigir la palabra.
 
De alguna manera, aquellas dos semanas fueron como una especie de catarsis para Guillem. Se cortó el pelo, se interesó por los estudios, y empezó a preferir ir al cine, al teatro o algún concierto los fines de semana en lugar las sustancias habituales. Él y Roger, que en el fondo siempre sentía que no encajaba del todo en aquel grupo de amigos, se fueron separando del grupo del barrio y comenzaron a relacionarse con gente más afín del instituto, especialmente compañeros músicos.
La indiferencia de Paula hizo que Guillem se interesara por ella aún más, entrando en un enamoramiento tonto que supo aprovechar para fustigarse y sufrir y ponerse melancólico suspirando en letras y notas musicales. Sufría con cada mirada que le dedicaba al tal Manolo, e imaginaba besos y caricias para rasgarse aún más las heridas. Sin saber muy por qué, de alguna manera el dolor le hacía sentir vivo.
 
Manolo, el novio de Paula, tenía un grupo al que las cosas empezaban a irles bien, habían ganado un par de festivales y la oportunidad de grabar un disco. La noche de la presentación del álbum, Guillem sintió que por cortesía debía ir. A él no le gustaba nada ese sonido, pero acudir a ese concierto junto a Roger y Paula suponía tenerla cerca al menos durante hora y media, aunque ella fuera a estar obnubilada mirando orgullosa a su chico en el escenario. Así fue, ella miraba ensimismada el escenario, conocía la letra de cada canción, bailaba y él… la miraba. Inmersos en el ruido y el gentío él acercó su mano a la de ella cruzando tres dedos sin llegar a agarrarla del todo, y ella, que ni le miró ni hizo gesto alguno, no le soltó. Nunca vieron terminar ese concierto y Roger se preguntaba cómo diablos había podido perder de vista a Guillem y a Paula. Efectivamente, un primer beso con un doloroso final para ambos. Nunca más, dijo ella.
 
Cómo sucedieron después las cosas entre Paula y su novio Manolo, no es algo que me apetezca contar, salvo que Manolo, llamó muchas veces a la puerta de Paula, que no quiso saber más de él.  Durante mucho tiempo él le mostraba su dolor, su necesidad… casi con acierto, puesto que ella flaqueó un par de veces y tuvieron varios acercamientos. Pero ella siempre terminaba alejándose. Cuando Manolo definitivamente asumió la indiferencia, Paula le echó de menos, y fue ella quien quiso llamar a su puerta. Pero Manolo respondió “¿Dónde estabas entonces cuando tanto te necesité?”.

Tuvo que vivir toda su vida escuchando aquello de “Dame mi alma y déjame en paz, quiero intentar no volver a caer”.



Insurrección era verdad:
 

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Mensaje por Belker Dom Dic 27 2015, 11:28

Belker escribió:RELATO A CONCURSO


La verdad de Pe.

Penélope, con su bolso de piel marrón, y sus zapatos de tacón, y su vestido de domingo, es una mujer a la que le pasan cosas, y no un alma lánguida de corazón roto que se sienta en un banco a llorar al imbécil que se fue a comprar tabaco. Joan Manuel mintió, pretencioso y mentiroso manipulador. Maldita sea... ¡no os fiéis de Serrat!

Yo soy Penélope. Con mi bolso de piel marrón. Y mis zapatos de tacón. Y mi vestido de domingo. Y os voy a contar mi historia.



Yo era la mayor de seis hermanos. Crecí en una familia adinerada en un pequeño pueblo de Andalucía. Mi abuelo materno era terrateniente y mi madre heredó una situación acomodada. Siempre hubo mujeres que nos cuidaban y hombres, familias enteras que trabajaban la tierra. Hasta que mi padre se lo jugó todo y lo perdió cuando yo tenía 10 años. Ví cómo nos sacaban nuestras cosas de casa y nos quedamos en la calle. Apenas le quedaron a mi madre unos cacharros de cobre para cocinar y una máquina de coser. Pena que no se llevaron a mi padre.

Bien joven y ya en otro lugar, en Cataluña, me hice costurera, modista, que en aquel tiempo sonaba más moderno. Mi madre era mujer que siempre estaba enferma, ahora entiendo que era una suerte de defensa para no afrontar la vergüenza del devenir de su vida. Mi padre siguió jugando, bebiendo y seduciendo a cualquier cosa con faldas. Con catorce años conocí a Joan Manuel.




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Mensaje por Belker Dom Dic 27 2015, 12:19

Evidentemente, estoy usando mi doble nick Wink
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Mensaje por Sugar Bug Dom Dic 27 2015, 12:27

Belker escribió:Evidentemente, estoy usando mi doble nick Wink

Pensaba que el doble era el otro...
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Mensaje por Belker Lun Dic 28 2015, 10:48

Belker escribió:RELATO A CONCURSO


La verdad de Pe.

Penélope, con su bolso de piel marrón, y sus zapatos de tacón, y su vestido de domingo, es una mujer a la que le pasan cosas, y no un alma lánguida de corazón roto que se sienta en un banco a llorar al imbécil que se fue a comprar tabaco. Joan Manuel mintió, pretencioso y mentiroso manipulador. Maldita sea... ¡no os fiéis de Serrat!

Yo soy Penélope. Con mi bolso de piel marrón. Y mis zapatos de tacón. Y mi vestido de domingo. Y os voy a contar mi historia:


Yo era la mayor de seis hermanos. Crecí en una familia adinerada en un pequeño pueblo de Andalucía. Mi abuelo materno era terrateniente y mi madre heredó una situación acomodada. Siempre hubo mujeres que nos cuidaban y hombres, familias enteras, que trabajaban la tierra, hasta que mi padre se lo jugó todo y lo perdió cuando yo tenía 10 años. Ví cómo sacaban nuestras cosas de casa y nos quedamos en la calle. Apenas le quedaron a mi madre unos cacharros de cobre para cocinar y una máquina de coser. Pena que no se llevaran también a mi padre.

Bien joven y ya en otro lugar, en Barcelona, me hice costurera, modista, que en aquel tiempo sonaba más moderno. Mi madre era mujer que siempre estaba enferma, siempre le dolía algo. Ahora entiendo que era una suerte de defensa para no afrontar la vergüenza del devenir de su vida y lo que le dolía en realidad eran las mentiras de mi padre y el destierro de su familia, que le puso un piso en una ciudad bien lejana para perdernos de vista. Mi padre siguió jugando, bebiendo y seduciendo a cualquier cosa con faldas. Con dieciseis años conocí a Joan Manuel.



Hacerse mayor era una mierda. Nunca crecí tanto como la primera vez que pisé Barcelona, la partida, la pérdida y la nueva realidad no eran una pesadilla, aquella ciudad las hizo reales. La Itaca que me convirtió en Penélope y me condenó a tejer sueños, con el reloj de mi vida parado y los ojos teñidos de ayeres: ayeres de campos verdes, de juegos entre los almendros. Ayeres en los que iba a estudiar, y a ser maestra. Ayeres en los que aprendía a tocar el violín, en los que ignoraba los juegos perversos de los mayores. Ayeres donde no era la esclava de una casa, donde no tenía que ocuparme de mis hermanos ni ciudar de mi madre, ni aprender el oficio de modista.

Los jueves era el día de las modistillas, y las chicas de todas las sastrerías íbamos al cine o salíamos a bailar al terminar de trabajar. Solía llevar el pelo sujeto en un moño que se deshacía con frecuencia. Alguien me tocó en el hombro.

- Se te ha caído esto. - Me dijo ofreciéndome el alfiler de plata. Al ir a cogerlo me sorprendieron sus manos agarrando mi cabello y recomponiendo el recogido con el alfiler. Él me sonrío, pero yo me giré altanera desaprobando su atrevimiento. Ni que decir tiene, que el gesto me gustó.


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Mensaje por Belker Lun Dic 28 2015, 10:55

Me gusta esto. Sin Seanes, ni peros, ni gaitas. Es como un cuaderno.
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Mensaje por Neska Lun Dic 28 2015, 11:44

Belker escribió:
Belker escribió:RELATO A CONCURSO


La verdad de Pe.

Penélope, con su bolso de piel marrón, y sus zapatos de tacón, y su vestido de domingo, es una mujer a la que le pasan cosas, y no un alma lánguida de corazón roto que se sienta en un banco a llorar al imbécil que se fue a comprar tabaco. Joan Manuel mintió, pretencioso y mentiroso manipulador. Maldita sea... ¡no os fiéis de Serrat!

Yo soy Penélope. Con mi bolso de piel marrón. Y mis zapatos de tacón. Y mi vestido de domingo. Y os voy a contar mi historia:


Yo era la mayor de seis hermanos. Crecí en una familia adinerada en un pequeño pueblo de Andalucía. Mi abuelo materno era terrateniente y mi madre heredó una situación acomodada. Siempre hubo mujeres que nos cuidaban y hombres, familias enteras, que trabajaban la tierra, hasta que mi padre se lo jugó todo y lo perdió cuando yo tenía 10 años. Ví cómo sacaban nuestras cosas de casa y nos quedamos en la calle. Apenas le quedaron a mi madre unos cacharros de cobre para cocinar y una máquina de coser. Pena que no se llevaran también a mi padre.

Bien joven y ya en otro lugar, en Barcelona, me hice costurera, modista, que en aquel tiempo sonaba más moderno. Mi madre era mujer que siempre estaba enferma, siempre le dolía algo. Ahora entiendo que era una suerte de defensa para no afrontar la vergüenza del devenir de su vida y lo que le dolía en realidad eran las mentiras de mi padre y el destierro de su familia, que le puso un piso en una ciudad bien lejana para perdernos de vista. Mi padre siguió jugando, bebiendo y seduciendo a cualquier cosa con faldas. Con dieciseis años conocí a Joan Manuel.


Hacerse mayor era una mierda. Nunca crecí tanto como la primera vez que pisé Barcelona, la partida, la pérdida y la nueva realidad no eran una pesadilla, aquella ciudad las hizo reales. La Itaca que me convirtió en Penélope y me condenó a tejer sueños, con el reloj de mi vida parado y los ojos teñidos de ayeres: ayeres de campos verdes, de juegos entre los almendros. Ayeres en los que iba a estudiar, y a ser maestra. Ayeres en los que aprendía a tocar el violín, en los que ignoraba los juegos perversos de los mayores. Ayeres donde no era la esclava de una casa, donde no tenía que ocuparme de mis hermanos ni ciudar de mi madre, ni aprender el oficio de modista.

Los jueves era el día de las modistillas, y las chicas de todas las sastrerías íbamos al cine o salíamos a bailar al terminar de trabajar. Solía llevar el pelo sujeto en un moño que se deshacía con frecuencia. Alguien me tocó en el hombro.

- Se te ha caído esto. - Me dijo ofreciéndome el alfiler de plata. Al ir a cogerlo me sorprendieron sus manos agarrando mi cabello y recomponiendo el recogido con el alfiler. Él me sonrío, pero yo me giré altanera desaprobando su atrevimiento. Ni que decir tiene, que el gesto me gustó.


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Mensaje por Belker Miér Dic 30 2015, 18:27

Belker escribió:RELATO A CONCURSO


La verdad de Pe.

Penélope, con su bolso de piel marrón, y sus zapatos de tacón, y su vestido de domingo, es una mujer a la que le pasan cosas, y no un alma lánguida de corazón roto que se sienta en un banco a llorar al imbécil que se fue a comprar tabaco. Joan Manuel mintió, pretencioso y mentiroso manipulador. Maldita sea... ¡no os fiéis de Serrat!

Yo soy Penélope. Con mi bolso de piel marrón. Y mis zapatos de tacón. Y mi vestido de domingo. Y os voy a contar mi historia:

Yo era la mayor de seis hermanos. Crecí en una familia adinerada en un pequeño pueblo de Andalucía. Mi abuelo materno era terrateniente y mi madre heredó una situación acomodada. Siempre hubo mujeres que nos cuidaban y hombres, familias enteras, que trabajaban la tierra, hasta que mi padre se lo jugó todo y lo perdió cuando yo tenía 10 años. Ví cómo nos sacaban nuestras cosas de casa y nos quedamos en la calle. Apenas le quedaron a mi madre unos cacharros de cobre para cocinar y una máquina de coser. Pena que no se llevaran también a mi padre.

Bien joven y ya en otro lugar, en Barcelona, me hice costurera, modista, que en aquel tiempo sonaba más moderno. Mi madre era mujer que siempre estaba enferma, siempre le dolía algo. Ahora entiendo que era una suerte de defensa para no afrontar la vergüenza del devenir de su vida y lo que le dolía en realidad eran las mentiras de mi padre y el destierro de su familia, que le puso un piso en una ciudad bien lejana para perdernos de vista. Mi padre siguió jugando, bebiendo y seduciendo a cualquier cosa con faldas. Con dieciseis años conocí a Joan Manuel.
Hacerse mayor era una mierda. Nunca crecí tanto como la primera vez que pisé Barcelona, la partida, la pérdida,  la traición no eran una pesadilla, aquella ciudad las hizo reales. La Itaca que me convirtió en Penélope y me condenó a tejer sueños, con el reloj de mi vida parado y los ojos teñidos de ayeres: ayeres de campos verdes, de juegos entre los almendros. Ayeres en los que iba a estudiar, y a ser maestra. Ayeres en los que aprendía a tocar el violín, en los que ignoraba los juegos perversos de los mayores. Ayeres donde no era la esclava de una casa, donde no tenía que ocuparme de mis hermanos ni ciudar de mi madre, ni aprender el oficio de modista.

Los jueves era el día de las modistillas, y las chicas de todas las sastrerías íbamos al cine o salíamos a bailar al terminar de trabajar. Solía llevar el pelo sujeto en un moño que se deshacía con frecuencia. Alguien me tocó en el hombro.

- Se te ha caído esto. - Me dijo ofreciéndome el alfiler de plata. Al ir a cogerlo me sorprendieron sus manos agarrando mi cabello y recomponiendo el recogido con el alfiler. Él me sonrío, pero yo me giré altanera desaprobando su atrevimiento. Ni que decir tiene, que el gesto me gustó.


No sólo era la mayor, sino que además, mis cinco hermanos eran varones. Teniendo en cuenta la ideología franquista de mi padre, se me obligaba a rendir pleitesía y servilismo a los hombres de la casa. Era mi deber. Naturalmente, salí roja, para vergüenza e ira de mi progenitor.

Alberto me seguía en edad, apenas nos llevábamos un año. De entre todos los hermanos nosotros siempre habíamos sido uña carne, teníamos una conexión especial; hasta que yo me convertí en mujer y él en el espía de mi padre. Siempre le tenía detrás cada jueves. Por suerte, él se convirtió en hombre y empezó a disfrutar en los bailes y tener cierto éxito con las chicas, lo que me dejaba cierto margen de maniobra para divertirme. Pero cuando se enteró de mi relación con Joan, decidió unirse a la cruzada conservadora de mi padre, empeñados en que jamás un hombre me pusiera una mano encima. Pero no, Alberto no fue el motivo de que se él se largara y me dejara plantada bolso de piel marrón en mano y zapatos de tacón en pies.

Por aquel entonces, Diego cumplía 13 años. Carlitos 11. Luis 8 y Pablo, el chiquitín y niño de mis ojos 4. Carlitos tenía aires amanerados, siempre los tuvo, aún hoy, nunca ha hecho pública su homosexualidad a pesar de la evidencia de sus relaciones. Yo le entiendo, fue muy difícil que las cosas que le hicieron vivir no le convirtieran en un hombre triste. Aún arrastra un gesto mutilado.  

Luis enfermó. Y murió. Con 8 años. Pocos días después del encuentro del alfiler. A Joan volví a verle cada Jueves en el baile. Naturalmente, era proceder que siguiera mostrándome esquiva, aunque cada mañana de jueves, elegía mi vestido, me calzaba los tacones, y me maquillaba antes de salir de la sastrería sabiendo que le encontraría. No entendía la vida. No entendía la muerte. No entendía nada. No sabía qué sería un beso, no sabía qué habría de hacerse después de un beso. No tenía ni puta idea de por qué los niños de 8 años morían. No comprendía qué me sucedía, salvo que mi corazón latía con fuerza, por el deseo, por la rabia infinita, por las ganas de romper cosas, por la necesidad de huir gritando y cantando y bailando y blasfemando. Era una mezcla de muchas cosas. En el fondo... sigo siendo una mezcla de muchas cosas. Es de esos algos que con los años no he sabido resolver.

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Mensaje por Sugar Bug Miér Dic 30 2015, 18:36

por ahora va ganando belkes... Smile
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Mensaje por Sugar Bug Miér Dic 30 2015, 18:37

me gusta el concepto cuaderno.

y el concepto sin fin tempieza a rondarme... Smile
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Mensaje por Neska Miér Dic 30 2015, 18:40

Sugar Bug escribió:por ahora va ganando belkes... Smile

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