POESIA

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Dom 10 Jun 2018 - 18:33

@Axlferrari escribió:Dos ediciones de las poesías de Thoreau acaban de publicarse.



Thoreau es conocido además por ser tomadas sus palabras de su texto “Walden” o La Vida en los Bosques, y ser incluidas en la película “La Sociedad de los Poetas Muertos” del director Peter Weir y protagonizada por Robin Williams.

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente...
¡Quería vivir profundamente y sacarle todo el jugo a la vida!
Para frenar todo lo que no fuera vida...
Y no que, cuando fuera a morir, descubrir que no había vivido..."


Siempre he amado ese fragmento, ese poema, esa película.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 12 Jun 2018 - 9:05

Esta vez

Estuviste dispuesta a ser herida.
estuviste tentada a descubrir tus espejos
y permitir la posesión de tu secreto.
estuviste dispuesta a escuchar los presagios
y a departir con las suposiciones y el acaso.
A dar el salto mortal a través de otro espacio
dibujando espejismos en el círculo sellado del destino.
estuviste propicia a la esperanza.
Estabas preparada.
Pero esta vez tampoco fue posible.


—María Clara González de Urbina—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 12 Jun 2018 - 11:45

El nombre tras el número


De lejos, vienen;
ojos furtivos mirando a un cielo gris,
cinéreo, marengo, de hormigón,
la noche desangrándose en jirones.
Sus colores son muchos,
pero su gesto siempre el mismo:
la esperanza es un postulado.
Su frío se quedó atrás, con su miedo,
huérfanos del hambre,
embriones de la guerra,
sombras soturnas.

«Más de 20.000 inmigrantes muertos en dos décadas
intentando alcanzar España», informa ACNUR.

Nos quedamos con el número
—cien, mil, veinte mil—
para evitar recabar en las personas,
en sus ropas con tacto de mortaja.

«Más de 400.000 refugiados y migrantes
han llegado a Grecia este año 2015», leemos también.

Su única dimensión es aritmética,
—¡cuatrocientos mil!—,
transmutando a las víctimas en guarismos estériles,
deshumanizándolas con insoportable asepsia.

¿Más de 20.000? ¿Más de 400.000?
La redondez de esas cifras es cruel.
¿Cuántos más?  Ese “más” nos señala,
todos nos parecen iguales,
máscaras clónicas, estadísticas,
nada importa la tragedia real, la carne.
¡Refugiados! ¡Inmigrantes! ¡Ilegales!,
se les denomina homogéneamente,
como si hubiera opción a la miseria y al terror,
como si arrojarse al abismo no fuese un albur.

Duele, sin embargo, imaginárselos uno a uno:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,…
sabiendo que cada pausa supone una vida.
Duele proyectar sus verdaderos nombres
para rescatarles de ese acerbo anonimato.

El mar es su naufragio y su salida,
su puente y su necrópolis.
Ellos lo son, a fecha de hoy:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,…
¡Ellos son!, preguntaos su nombre

tras el número.


.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 13 Jun 2018 - 9:30


El estratega doméstico

Le tiene miedo. Sabe
que sus caricias
le pueden
reducir
a un pobre imbécil
-lo sabe de otras veces-,
que si cede
volverá a ser un muñeco
entre sus brazos,
como siempre.
Por eso no le habla,
evita cualquier roce fortuito,
y se mantiene
alerta:
es su venganza.
Quiere hacerle sufrir,
que vea que esta vez
la cosa es seria,
que se asuste.


—Karmelo Iribarren—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 15 Jun 2018 - 10:28


¿Y si corazón no fuera más que
el aumentativo de la palabra coraza...?


—Ajo—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Miér 20 Jun 2018 - 9:35

Encuentra, a toda costa, algo de tiempo para estar solo.
Salúdate, mira qué ropaje lleva tu alma.
Atrévete a mirarte al pecho, pues es tuyo.
Revuelve lo que ahí encuentres.
Quien no puede descansar hasta que encuentra buencompañeros,
ese hace pedazos su casa, desvencija las puertas de su mente.

George Herbert, The Church Porch.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 21 Jun 2018 - 10:08


La piel

La piel, de no rozarla con otra piel
se va agrietando...
Los labios, de no rozarlos con otros labios
se van secando...
Los ojos, de no mirarse con otros ojos
se van cerrando...
El cuerpo, de no sentir otro cuerpo cerca
se va olvidando...
El alma, de no entregarse con toda el alma
se va muriendo.


—Bertolt Brecht—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 26 Jun 2018 - 11:56


¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


—Oliverio Girondo—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 27 Jun 2018 - 9:49


Resumen

No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso se de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.


—Luis García Montero—
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Re: POESIA

Mensaje por Sugar Bug el Miér 27 Jun 2018 - 9:51

@salakov escribió:
¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


—Oliverio Girondo—

cagon sos, como me gusta oliverio!
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 27 Jun 2018 - 9:55

@Sugar Bug escribió:
@salakov escribió:
¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


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cagon sos, como me gusta oliverio!


Es muy bueno.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 28 Jun 2018 - 12:48

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.
Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.


—Pedro Salinas—


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Re: POESIA

Mensaje por Perseide el Jue 28 Jun 2018 - 13:05

Salakov, ¿has leído algo de Rumi?
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 28 Jun 2018 - 13:10

Muy poco.

No sé si ya lo compartí aquí, pero este pensamiento breve me gusta mucho:

______________________________

En brazos del Amado

Tienes dos manos, dos piernas y dos ojos,
pero si el corazón y el Amado son dos,
para qué sirve todo ello.

Tú vas gritando: Soy el amante,
mas éstas son simples palabras.
Si ves como dos al amante y al Amado,
o ves doble, o bien no sabes contar.


—Rumi—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 29 Jun 2018 - 10:07

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 29 Jun 2018 - 13:32



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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 2 Jul 2018 - 11:44

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 3 Jul 2018 - 12:15


Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 4 Jul 2018 - 9:24


El vino entra en la boca
y el amor entra en los ojos;
Esto es todo lo que en verdad conocemos
antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
y te miro, y suspiro.


—William Butler Yeats—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 5 Jul 2018 - 10:47

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 5 Jul 2018 - 15:47

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 9 Jul 2018 - 16:08



—Luis Alberto de Cuenca—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 10 Jul 2018 - 13:26



—Raquel Lanseros—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 11 Jul 2018 - 15:28


Aniversario

En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños,
yo era feliz y nadie había muerto.
En la casa antigua, incluso mi cumpleaños era una tradición de siglos,
y la alegría de todos, y la mía, estaba asegurada con una religión cualquiera.
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños,
tenía yo la gran salud de no entender cosa alguna,
de ser inteligente en medio de la familia,
y de no tener las esperanzas que los demás tenían por mí.
Cuando llegué a tener esperanzas ya no supe tener esperanzas.
Cuando llegué a mirar la vida, perdí el sentido de la vida.
Sí, lo que supuse que fui para mí,
lo que fui de corazón y parentesco,
lo que fui de atardeceres de media provincia,
lo que fui de que me amaran y ser yo el niño.
Lo que fui —¡Ay, Dios mío!—, lo que sólo hoy sé que fui…
¡Cuán lejos!...
(Ni lo encuentro…)
¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños!
Lo que hoy soy es como la humedad en el corredor al final de la casa,
que mancha las paredes…
lo que hoy soy (y la casa de quienes me amaron tiembla a través de mis lágrimas),
lo que soy hoy es que hayan vendido la casa.
Es que hayan muerto todos,
es que haya sobrevivido yo a mí mismo como un fósforo frío…
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños…
¡Qué amor mío, como una persona, ese tiempo!
Deseo físico del alma de encontrarse allí otra vez,
por un viaje metafísico y carnal,
con una dualidad de mí para mí…
¡Comer el pasado como a pan con hambre, sin tiempo para mantequilla en los dientes!
Veo todo de nuevo con una nitidez que me ciega para cuanto hay aquí…
La mesa dispuesta con más lugares, con mejores dibujos en la loza, con más copas,
el aparador con muchas cosas —dulces, frutas, el resto en la sombra bajo lo elevado—,
las tías viejas, los primos diferentes, y todo por causa mía,
en el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños…
¡Detente, corazón mío!
¡No pienses! ¡Deja al pensar en la cabeza!
¡Oh Dios mío, mi Dios, Dios mío!
Ya hoy no cumplo años.
Perduro.
Se me suman días.
Seré viejo cuando lo sea.
Y nada más.
¡Rabia de no haberme traído el pasado robado en la mochila!...
¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños!


—Fernando Pessoa—





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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 12 Jul 2018 - 11:34

Hoy es el cumpleaños de Neruda.





Oda al hombre sencillo

Voy a contarte en secreto
quién soy yo,
así, en voz alta,
me dirás quién eres
(quiero saber quién eres)
cuánto ganas, en qué taller trabajas,
en qué mina,
en qué farmacia,
tengo una obligación
terrible
y es saberlo,
saberlo todo:
día y noche saber cómo te llamas,
ése es mi oficio,
conocer una vida
no es bastante
ni conocer
todas las vidas
es necesario,
verás,
hay que desentrañar,
rascar a fondo
y como en una tela
las líneas ocultaron,
con el color, la trama
del tejido,
yo borro los colores
y busco hasta encontrar
el tejido profundo,
así también encuentro
la unidad de los hombres,
y en el pan busco
más allá de la forma.
Me gusta el pan,
lo muerdo,
y entonces
veo el trigo,
los trigales tempranos,
la verde forma
de la primavera,
las raíces, el agua,
por eso
más allá del pan,
veo la tierra,
la unidad de la tierra,
el agua,
el hombre,
y así todo lo pruebo
buscándote
en todo,
ando, nado, navego,
hasta encontrarte,
y entonces te pregunto
cómo te llamas,
calle y número,
para que tú recibas
mis cartas,
para que yo te diga
quién soy y cuánto gano,
dónde vivo,
y cómo era mi padre.
Ves tú qué simple soy,
qué simple eres,
no se trata
de nada complicado.
Yo trabajo contigo,
tú vives, vas y vienes
de un lado a otro,
es muy sencillo,
eres la vida,
eres tan transparente
como el agua,
y así soy yo,
mi obligación es ésa:
ser transparente,
cada día
me educo,
cada día me peino
pensando como piensas,
y ando
como tú andas,
como, como tú comes,
tengo en mis brazos
a mi amor
como a tu novia tú,
y entonces
cuando esto
está probado,
cuando somos iguales,
escribo,
escribo con tu vida
y con la mía,
con tu amor y los míos,
con todos tus dolores
y entonces
ya somos diferentes
porque, mi mano
en tu hombro,
como viejos amigos
te digo en las orejas:
no sufras,
ya llega el día,
ven, ven conmigo,
ven con todos
los que a ti se parecen,
los más sencillos.
Ven, no sufras,
ven conmigo,
porque aunque
no lo sepas,
eso yo sí lo sé:
yo sé hacia dónde vamos,
y es ésta la palabra:
no sufras
porque ganaremos,
ganaremos nosotros,
los más sencillos
ganaremos,
aunque tú no lo creas,
ganaremos.


—Pablo Neruda—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 13 Jul 2018 - 11:59


Así es el momento en que nace el amor:
la mujer no puede resistirse a la voz que llama a su alma asustada;
el hombre no puede resistirse a la mujer cuya alma es sensible a su voz.


—La insoportable levedad del ser, Milan Kundera—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 16 Jul 2018 - 11:18

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Re: POESIA

Mensaje por Barchi el Mar 17 Jul 2018 - 10:32

Celia de la librería Pynchon&Co. (Alicante) ante la infernal aparición de L.M. Panero.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 18 Jul 2018 - 10:16


Por esta libertad

Por esta libertad de canción bajo la lluvia
habrá que darlo todo
Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo
Por esta libertad de girasol abierto
en el alba de fábricas
encendidas y escuelas iluminadas
y de tierra que cruje y niño que despierta
habrá que darlo todo
No hay alternativa sino la libertad
No hay más camino que la libertad
No hay otra patria que la libertad
No habrá más poemas sin la violenta música
de la libertad

Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias
Por esta libertad que es la noche
de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo
ya invencible
Por esta libertad que alumbra
las pupilas hundidas
los pies descalzos
los techos agujereados
y los ojos de los niños que deambulaban
en el polvo
Por esta libertad que es el imperio
de la juventud
Por esta libertad
bella como la vida
habrá que darlo todo
si fuere necesario
hasta la sombra
y nunca será suficiente.


—Fayad Jamís—




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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 23 Jul 2018 - 10:56

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 24 Jul 2018 - 10:42


En la inmensa mayoría

Podrá faltarme el aire,
el agua,
el pan,
sé que me faltarán.

El aire, que no es de nadie.
El agua, que es del sediento.
El pan... Sé que me faltarán.

La fe, jamás.

Cuanto menos aire, más.
Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.


—Blas de Otero—
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Re: POESIA

Mensaje por albichuela el Mar 24 Jul 2018 - 10:47

VERANO

Frutales
cargados.
Dorados
trigales...

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales...

Umbría
sequía,
solano...

Paleta
completa:
verano.

M. Machado
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 26 Jul 2018 - 9:20


Tentativa de celos


¿Cómo te va la vida con otra?
Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo. ¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro se alejó de ti el recuerdo
de mí, una isla que flota?
(En el cielo, no en el agua.) Almas. No amantes,
sino hermanas son nuestras almas.
¿Cómo te va junto a una simple mujer? ¿Sin divinidad alguna? Tras haber derrocado a tu reina
(tú mismo privado del trono),
¿cómo vives?, ¿te preocupas?,
¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte? Con ésa que te ha atado al cuello
su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,
pobrecito mío? “-Estoy harto de convulsiones, de dolor: voy a agenciarme un hogar.” ¿Cómo te va
con cualquiera,
a ti, que fuiste elegido por mí?
¿Es la comida más comestible?
y si te cansa, mala suerte.
¿Cómo puedes vivir con un idolillo, tú, digno antes del Sinaí?
¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros? ¿Una extranjera, costilla de tu pecho?
¿La vergüenza, ese azote de Zeus,
aún no te ha herido la frente?
¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas, ¿te llaman aún a veces? Y la dicha,
¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga inmortal -la conciencia- qué, mi pobre?
¿Cómo vives con un producto
del mercado? ¿Pesa mucho?
Tras el mármol de Carrara,
¿cómo te va con una prótesis de yeso?
Del mismo bloque tallamos a Dios, para romperlo acto seguido.
¿Va bien una cienmilésima,
para ti, que conociste a Lilit?
¿Estás ya harto de esa mercadería novedosa? Cansado de mi magia, ¿cómo te va con una mujer
terrestre que carece de sextos sentidos?
Venga, con franqueza, ¿sois felices? ¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío?
Cuesta, ¿verdad?
¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

—Marina Tsvetáieva—

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 26 Jul 2018 - 17:21

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Re: POESIA

Mensaje por ksmith el Jue 26 Jul 2018 - 18:08

@salakov escribió:
Así es el momento en que nace el amor:
la mujer no puede resistirse a la voz que llama a su alma asustada;
el hombre no puede resistirse a la mujer cuya alma es sensible a su voz.


—La insoportable levedad del ser, Milan Kundera—

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 27 Jul 2018 - 8:58



—Darío Jaramillo—
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Re: POESIA

Mensaje por Axlferrari el Vie 27 Jul 2018 - 12:07


Mina Loy, Antología poética

http://www.lalinternasorda.com/Mina.html

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 27 Jul 2018 - 12:47

@Axlferrari escribió:
Mina Loy, Antología poética

http://www.lalinternasorda.com/Mina.html



Me encanta.

Leí hace años las cartas de amor a Mina Loy, de Cravan, y fue una gozada.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 1 Ago 2018 - 13:23


Lo expresa una palabra: desencanto.
Ningún dolor concreto o abandono,
más bien esa actitud que a su partida
el dolor nos contagia:
cierta desconfianza y un asombro
extraño ante la dicha.
Que en el amor no sean
las palabras tan sólo lo gastado,
pues como en un poema que pretendo feliz
y me traiciona, en él he perseguido, siempre,
algún final más digno a sus comienzos.
En la desposesión que se repite
ya lágrimas no encuentro,
una resurrección, ninguna muerte
pudiera todavía emocionarme,
pues somos la costumbre del fracaso.

Pero yo sé que habrá, de vez en cuando,
algún modesto obsequio de los días:
alcohol y noches, tangos, libros, cuerpos,
o quizá el verso hermoso que hoy me huye:
escudo ante las llamas, armas blancas
contra el devastador ejército del tiempo.


—Vicente Gallego—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 2 Ago 2018 - 10:29


Dios no existe


Diez y media de la mañana
del 2 de Agosto de 2017.
Te llama tu hermana mediana
para informarte:
«Dios no existe».


Nuestra hermana pequeña tiene cáncer,
un tumor en el pecho,
te dice.


Dios no existe.

.
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Re: POESIA

Mensaje por albichuela el Jue 2 Ago 2018 - 10:35

@salakov escribió:
Lo expresa una palabra: desencanto.
Ningún dolor concreto o abandono,
más bien esa actitud que a su partida
el dolor nos contagia:
cierta desconfianza y un asombro
extraño ante la dicha.
Que en el amor no sean
las palabras tan sólo lo gastado,
pues como en un poema que pretendo feliz
y me traiciona, en él he perseguido, siempre,
algún final más digno a sus comienzos.
En la desposesión que se repite
ya lágrimas no encuentro,
una resurrección, ninguna muerte
pudiera todavía emocionarme,
pues somos la costumbre del fracaso.

Pero yo sé que habrá, de vez en cuando,
algún modesto obsequio de los días:
alcohol y noches, tangos, libros, cuerpos,
o quizá el verso hermoso que hoy me huye:
escudo ante las llamas, armas blancas
contra el devastador ejército del tiempo.


—Vicente Gallego—

¿Qué recomiendas de Gallego? Creo que anteayer recitaban cosas suyas en RNE Clásica.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 2 Ago 2018 - 10:40

@albichuela escribió:
@salakov escribió:
Lo expresa una palabra: desencanto.
Ningún dolor concreto o abandono,
más bien esa actitud que a su partida
el dolor nos contagia:
cierta desconfianza y un asombro
extraño ante la dicha.
Que en el amor no sean
las palabras tan sólo lo gastado,
pues como en un poema que pretendo feliz
y me traiciona, en él he perseguido, siempre,
algún final más digno a sus comienzos.
En la desposesión que se repite
ya lágrimas no encuentro,
una resurrección, ninguna muerte
pudiera todavía emocionarme,
pues somos la costumbre del fracaso.

Pero yo sé que habrá, de vez en cuando,
algún modesto obsequio de los días:
alcohol y noches, tangos, libros, cuerpos,
o quizá el verso hermoso que hoy me huye:
escudo ante las llamas, armas blancas
contra el devastador ejército del tiempo.


—Vicente Gallego—

¿Qué recomiendas de Gallego? Creo que anteayer recitaban cosas suyas en RNE Clásica.


Le conocí hace unos años en una presentación en la FNAC, y ahora es un tipo hippie con un discurso muy new age. De hecho, compré el libro que presentaba... y un meh. Infumable.

Te recomiendo su poesía de cuando iba de canalla, antes de que viera la luz. Ahí molaba.


Spoiler:
Nuestras extrañas exigencias

Para que tú me ames, para que yo conserve
tu amor más alto y puro, sólo debo
-me dices-
cumplir una mandamiento:
no mentirte jamás, no mentirte siquiera
cuando más necesites que lo haga,
porque tú -me aseguras-
lograrás perdonar cualquier ofensa,
cualquier traición si la confieso.
Y así, con un engaño, mintiéndote y mintiéndome,
demandas mi franqueza más suicida.

Por tu parte,
para que yo te ame, para que tu conserves
mi amor más alto y puro,
sólo debes cumplir un mandamiento:
no dejar de mentirme, porque no lograría
amarte en tu verdad.
Lo que yo amo es tu forma de engañarme.
Por lo que a mí respecta, complaceré tu gusto:
te mentiré jurando que no miento,
y si logro tenerte para siempre engañada,
habrás de agradecerme un amor tan sincero
que no sienta el impulso de decir su verdad,
porque es la verdad la traición más cobarde
y nadie necesita su confidencia cruel
por más que la suplique.


—Vicente Gallego—



La llamada de la selva

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
En los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado
esta fea costumbre de morder a su amo.


—Vicente Gallego—



Échale a él la culpa

(A José María Álvarez y Carmen Marí)

Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.

Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.

Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.

Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.


—Vicente Gallego—




Las últimas cenas

Lo que ahora nos une es una fecha
pactada cada mes, poco más que un esfuerzo
por seguir la amistad. Lo que ahora nos une
no es aquel entusiasmo, esa antigua alegría de estar juntos.
Y cuando os digo esto me salís
con que las cosas cambian, con que a todos nos pesan
otra edad y otros frenos: las mujeres, los hijos,
madrugar, el trabajo; hasta a veces el hígado de alguno
se interpone en los planes
con que aún procuramos engañar la ilusión.

Ha llegado muy pronto ese momento
que juramos mil veces retrasar, este momento
en que estar entre amigos es hablar con nostalgia
de lo que fue en su día ser amigos;
y en estas cenas frías de los jueves
todo el mundo recuerda aquellas cenas
gloriosas de los sábados. Se iluminan los ojos
con las viejas historias –esas locas hazañas,
con alcohol y mujeres, que hoy parecen ajenas y propician
una dulce arrogancia en las voces de todos–,
y renace el orgullo en cada uno
por la amistad del otro, cuando recuerda alguien
aquel honor de hombres agraviados
que defendimos juntos ciertas noches
peleando. Y entre tantas victorias
–recordamos ahora con la sonrisa triste–,
llegamos a pensar que también venceríamos
sobre el destino incluso, sin saber que el destino
no se rinde a la fuerza ni al empeño,
ni que tantos propósitos en las cenas del sábado,
todo aquello que íbamos
a hacer con las mujeres y la vida,
sería más bien esto que los jueves
no deja de asombrarnos que hayan hecho
la vida y las mujeres con nosotros.

—Vicente Gallego—


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Re: POESIA

Mensaje por albichuela el Jue 2 Ago 2018 - 10:43

@salakov escribió:
@albichuela escribió:
@salakov escribió:
Lo expresa una palabra: desencanto.
Ningún dolor concreto o abandono,
más bien esa actitud que a su partida
el dolor nos contagia:
cierta desconfianza y un asombro
extraño ante la dicha.
Que en el amor no sean
las palabras tan sólo lo gastado,
pues como en un poema que pretendo feliz
y me traiciona, en él he perseguido, siempre,
algún final más digno a sus comienzos.
En la desposesión que se repite
ya lágrimas no encuentro,
una resurrección, ninguna muerte
pudiera todavía emocionarme,
pues somos la costumbre del fracaso.

Pero yo sé que habrá, de vez en cuando,
algún modesto obsequio de los días:
alcohol y noches, tangos, libros, cuerpos,
o quizá el verso hermoso que hoy me huye:
escudo ante las llamas, armas blancas
contra el devastador ejército del tiempo.


—Vicente Gallego—

¿Qué recomiendas de Gallego? Creo que anteayer recitaban cosas suyas en RNE Clásica.


Le conocí hace unos años en una presentación en la FNAC, y ahora es un tipo hippie con un discurso muy new age. De hecho, compré el libro que presentaba... y un meh. Infumable.

Te recomiendo su poesía de cuando iba de canalla, antes de que viera la luz. Ahí molaba.


Spoiler:
Nuestras extrañas exigencias

Para que tú me ames, para que yo conserve
tu amor más alto y puro, sólo debo
-me dices-
cumplir una mandamiento:
no mentirte jamás, no mentirte siquiera
cuando más necesites que lo haga,
porque tú -me aseguras-
lograrás perdonar cualquier ofensa,
cualquier traición si la confieso.
Y así, con un engaño, mintiéndote y mintiéndome,
demandas mi franqueza más suicida.

Por tu parte,
para que yo te ame, para que tu conserves
mi amor más alto y puro,
sólo debes cumplir un mandamiento:
no dejar de mentirme, porque no lograría
amarte en tu verdad.
Lo que yo amo es tu forma de engañarme.
Por lo que a mí respecta, complaceré tu gusto:
te mentiré jurando que no miento,
y si logro tenerte para siempre engañada,
habrás de agradecerme un amor tan sincero
que no sienta el impulso de decir su verdad,
porque es la verdad la traición más cobarde
y nadie necesita su confidencia cruel
por más que la suplique.


—Vicente Gallego—



La llamada de la selva

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
En los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado
esta fea costumbre de morder a su amo.


—Vicente Gallego—



Échale a él la culpa

(A José María Álvarez y Carmen Marí)

Hoy te has ido de fiesta con amigas,
y sin que tú lo sepas me regalas
un tiempo de estar solo que ya empieza
a ser raro en mi vida, un tiempo útil
para intentar pensar en ti como si fueras
lo que siempre debiste seguir siendo
cuando pensaba en ti: aquella persona,
en todo semejante a cualquier otra,
que una noche lejana tuvo el gesto
generoso y extraño de entregarme su amor.
Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías
ridículos del otro, en implacables jueces
que condenan sin pruebas y comparten
sus estúpidas penas con el reo.
El amor nos confunde y trata ahora
de que vea en tu fiesta una traición.

Por huir de esa trampa me amenazo
con los nombres que cuadran al que cae en su vacío:
egoísta, ridículo, inseguro, celoso...
Y como un ejercicio de humildad pienso en ti
divirtiéndote sola: te imagino bailando
y mirando a otros hombres;
al calor del alcohol
confiesas a una amiga algunas cosas
que te irritan de mi sin que yo lo sospeche,
y por unos instantes saboreas
una vida distinta que esta noche te tienta
porque eres humana, aunque no me haga gracia.

Ahora caigo en la cuenta de que dudas
como yo dudo a veces, y que también te aburres,
y que incluso algún día habrás soñado
follar como una loca con el tipo que anuncia
la colonia de moda.
Para calmarme un poco
tras la última idea, yo me digo
que el amor es un juego donde cuentan
mucho más los faroles que las cartas,
y procuro ponerme razonable,
pensar que es más hermoso que me quieras
porque existen las fiestas, y las dudas,
y los cuerpos de anuncio de colonia.

Lo que quiero que sepas es que entiendo
mejor de lo que piensas ciertas cosas,
que soy tu semejante, que he pensado besarte
cuando llegues a casa; y que es el amor
-ese tipo grotesco y marrullero-
el que va a hacerte daño con palabras
absurdas de reproche cuando vuelvas,
porque ya estás tardando, mala puta.


—Vicente Gallego—




Las últimas cenas

Lo que ahora nos une es una fecha
pactada cada mes, poco más que un esfuerzo
por seguir la amistad. Lo que ahora nos une
no es aquel entusiasmo, esa antigua alegría de estar juntos.
Y cuando os digo esto me salís
con que las cosas cambian, con que a todos nos pesan
otra edad y otros frenos: las mujeres, los hijos,
madrugar, el trabajo; hasta a veces el hígado de alguno
se interpone en los planes
con que aún procuramos engañar la ilusión.

Ha llegado muy pronto ese momento
que juramos mil veces retrasar, este momento
en que estar entre amigos es hablar con nostalgia
de lo que fue en su día ser amigos;
y en estas cenas frías de los jueves
todo el mundo recuerda aquellas cenas
gloriosas de los sábados. Se iluminan los ojos
con las viejas historias –esas locas hazañas,
con alcohol y mujeres, que hoy parecen ajenas y propician
una dulce arrogancia en las voces de todos–,
y renace el orgullo en cada uno
por la amistad del otro, cuando recuerda alguien
aquel honor de hombres agraviados
que defendimos juntos ciertas noches
peleando. Y entre tantas victorias
–recordamos ahora con la sonrisa triste–,
llegamos a pensar que también venceríamos
sobre el destino incluso, sin saber que el destino
no se rinde a la fuerza ni al empeño,
ni que tantos propósitos en las cenas del sábado,
todo aquello que íbamos
a hacer con las mujeres y la vida,
sería más bien esto que los jueves
no deja de asombrarnos que hayan hecho
la vida y las mujeres con nosotros.

—Vicente Gallego—



Estaba mirando Santa Deriva y Cantar de Ciego. ¿Entran dentro de esa primera época? Paso de New Agers yo también.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 2 Ago 2018 - 10:45

Lo ignoro.
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Re: POESIA

Mensaje por albichuela el Jue 2 Ago 2018 - 10:46

Ok, voy a indagar por la web a ver
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 3 Ago 2018 - 10:32


Todo se iba...

Había mujeres débiles,
y además mujeres fáciles
y mujeres fatales
que lloraban gritaban sollozaban
delante de hombres de paja
que ardían
Niños extraviados corrían por calles en ruinas
muy pálidos al saber que nunca más volverían a encontrarse
Y jefes de familia
que ya no distinguían el suelo del techo
revoloteaban de un piso al otro
en una lluvia de felpudos de lámparas de cucharillas y de plumones
Todo se iba
La ciudad se desmoronaba
bullía
se desmenuzaba
y giraba sobre sí misma
sin que pareciera moverse
Unos cerdos negros cegados
en la súbita oscuridad
de una pocilga moderna en desuso
galopaban
La ciudad se iba
sudando sangre yagua
envases de gas reventados
Los que sólo soñaron en heridas y golpes
se despertaban
decapitados
habiendo perdido peines y cepillos
y otras cositas mundanas
Una boda muy negra muerta de pie
desde el padrino hasta los novios
conservaban un equilibrio de ceniza petrificada
frente a un fotógrafo
torrado aterrado
Ruinas recientes totalmente nuevas
homenaje de guerra
juegos de rompecabezas
ganancias y pérdidas
leña y carbón
En l0 que quedaba de una casa de obreros
una tortilla abandonada
colgaba como ropa vieja
sobre un ventanal roto
y en las migajas de un viejo lecho calcinado mezcladas con el
serrín gris de un armario volatilizado
la carne humana se incorporaba al asado de carne comestible

En las bambalinas del progreso
hombres íntegros proseguían integralmente la desintegración
progresiva de la materia viva
desamparada.


—Jacques Prevert—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Sáb 4 Ago 2018 - 18:37


«La separación es la hermana pequeña de la muerte.»

—Osip Mandelstam—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 7 Ago 2018 - 9:55

Un poeta debe ser más útil
que ningún ciudadano de su tribu.

Un poeta debe conocer
diversas leyes implacables.

La ley de la confrontación con lo visible,
el trazado de líneas divisorias,
la de colocación de un rompeaguas
y la sumaria ley del círculo.

Ignora en cambio el regicidio
como figura de delito
y otras palabras falsas de la historia.

La poesía ha de tener por fin la verdad práctica.
Su misión es difícil.


—José Ángel Valiente—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 8 Ago 2018 - 15:14

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 9 Ago 2018 - 8:39


La poesía destruye al hombre

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.


—Leopoldo María Panero—

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