POESIA

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Re: POESIA

Mensaje por albichuela el Jue Mayo 10 2018, 09:57

@salakov escribió:
XIV

La vida nos fue hundiendo en pozos diferentes, ninguno
de nosotros palpó la serenidad.
Los dos a oscuras; en ciénagas drogas, abismos, o
rutinas; pero los dos con vendas en los ojos, con el
alma amortajada y con la implacable corrosión que provocan
las lágrimas que caen hacia adentro.
Los dos identificados por la misma clave: el fracaso.
El fracaso en el amor, el fracaso en el arte, el fracaso
en la sociedad, el fracaso en el intento de vivir sin engaños.
Los dos lastimados por las púas de la indiferencia
de los seres agraciados,
de los inteligentes para el dinero,
de los adaptados,
de los que jamás se cuestionarán algo que de antemano
palpitan que quizás no tenga respuesta,
de los felices cobardes que alimentan con embustes sus
tranquilas conciencias.
Los dos viviendo. Es el paradójico desenlace de nuestra
tragedia: seguir con vida cuando se agotaron las esperas.
Los dos sentados en las gradas del circo cuando ter-
minó la función y con ella, naturalmente, también la magia.
Y los dos estamos solos. Flotando como corchos en el
océano nos miramos el uno al otro, pero no podemos
ayudarnos.
Los dos poseemos lo mismo: promesas incumplidas,
ausencias inaguantables, anhelos no concretados y una
antigua e inmensa acumulación de soledad.
Y los dos necesitamos exactamente lo contrario. Por
eso al cruzarnos en este absurdo derrotero, flotando como
corchos, sólo atinamos al sarcasmo, esa terrible arma de
doble filo que acaba por herir más profundamente al que
la empuña que al que recibe la estocada.
Los dos sangrando por algún costado, la diferencia es
despreciable. Y a la larga, la tristeza nos domina con la
dañina voracidad de un cáncer a los dos por igual.
Los dos altruistas y capaces de la mayor bajeza al
mismo tiempo.
Los dos juntos, pero separados por esa ineludible condición
de dolor.
Los dos con nuestra sensibilidad golpeada contra las
paredes de la vida cotidiana.
Los dos predestinados al error, a equivocar siempre
el camino y a encontrar lo ansiado a destiempo.
Los dos incapaces de construir una torre que nos salve.
Los dos obligados a representar una farsa sin autor.
Los dos, en definitiva, sin saber por qué.


—Obsesión de vivir, José Sbarra—

joder, qué cabrón
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Mayo 10 2018, 15:31

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mayo 11 2018, 09:40


De crío oí a un niño que le decía a su madre: “Lávame pero no me mojes”
Un hombre estaba a punto de matar a un perro y su hijo le rogó: “Mátalo pero no le hagas daño”. Hay algo aquí que debo aprender.
Un niño jugaba con otros al escondite. Cerraba los ojos y así creía que no lo veían. Ahí hay algo que debo evitar.


—Un altar para la madre, Fernando Camon—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Mayo 14 2018, 11:35


Mon tout dans ce monde

Palabras de otro idioma, de otro siglo,
de otro amor: aceptarlas
para poder decir cómo te quiero,
lo que eres para mí.
Exactamente eso: mi todo en este mundo.


—Juan Antonio González Iglesias—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mayo 15 2018, 10:22


Mi difícil vida con la memoria

Soy mal público para mi memoria.
Quiere que continuamente escuche su voz,
y yo no dejo de moverme, carraspeo,
escucho y no escucho,
salgo, regreso y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.
Cuando duermo le resulta fácil.
De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,
trata hechos importantes y sin importancia,
pone la mirada en paisajes inadvertidos
los puebla con mis muertos.

En sus historias siempre soy más joven.
Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo en eso.
Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.
Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,
graves, luego fácilmente olvidados.
Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.
Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya solo con ella y para ella.
De preferencia en una habitación oscura y cerrada,
y en mis planes hay siempre un sol presente,
nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.
Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.
Entonces sonríe compasiva,
pues sabe que para mí también sería una condena.


—Wislawa Szymbroska—



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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Mar Mayo 15 2018, 14:20

@salakov escribió:
Mi difícil vida con la memoria

Soy mal público para mi memoria.
Quiere que continuamente escuche su voz,
y yo no dejo de moverme, carraspeo,
escucho y no escucho,
salgo, regreso  y vuelvo a salir.

Quiere ocupar mi atención y mi tiempo por completo.
Cuando duermo le resulta fácil.
De día, depende, y eso le molesta un poco.

Me desliza insistente antiguas cartas, fotografías,
trata hechos importantes y sin importancia,
pone la mirada en paisajes inadvertidos
los puebla con mis muertos.
 
En sus historias siempre soy más joven.
Es agradable, sólo que para qué seguir insistiendo en eso.
Los espejos me dicen otra cosa.

Se enfurece cuando me encojo de hombros.
Y, vengativa, me echa en cara todos mis errores,
graves, luego fácilmente olvidados.
Me mira a los ojos, espera a ver qué digo.
Al final me consuela con que pudo haber sido peor.

Quiere que viva ya solo con ella y para ella.
De preferencia en una habitación oscura y cerrada,
y en mis planes hay siempre un sol presente,
nubes actuales, caminos en curso.

A veces estoy harta de su compañía.
Le propongo separarnos. Desde hoy y para siempre.
Entonces sonríe compasiva,
pues sabe que para mí también sería una condena.


—Wislawa Szymbroska—




Muy bueno!
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mayo 15 2018, 14:42

La Szymborska es un valor seguro.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mayo 16 2018, 12:10

Página veinte

Esperando todos los días para que venga el cierzo
para que venga el ciervo
azul como el poema, como el gamo
que corre fugitivo sobre el poema
y que sea la nada mi último poema
baba de los labios para que el hombre muera
azul sobre la página
"victorieusment fuit le suicide beau" Mallarmé lo dijo
oh belleza húmeda del suicidio
única rosa, única flor
rosa cúbica de la página
para que el hombre descubra
que no es un hombre.


—Leopoldo María Panero—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Mayo 17 2018, 11:30


Consejos para una persona especial


Cuidado con el poder,
porque su avalancha puede enterrarte,
nieve, nieve y nieve, asfixiando tu montaña.

Cuidado con el odio,
que puede abrir la boca y hacerte
comer tu propia pierna como un leproso instantáneo.

Cuidado con los amigos,
cuando los traiciones,
como lo vas a hacer,
van a meter la cabeza en el inodoro
y a tirar el agua.

Cuidado con el intelecto,
porque sabe tanto que no sabe nada
y te deja colgado cabeza abajo
boqueando sabiduría mientras el corazón
se te sale por la boca.

Cuidado con los parlamentos, la parte del actor,
el discurso planeado, sabido, masticado,
porque van a delatarte
y te vas a quedar parado ahí como un nene desnudo,
meándote en tu propia cuna.

Cuidado con el amor
(salvo que sea verdadero,
y cada parte tuya, hasta los dedos de los pies, diga sí),
porque te va a envolver como una momia
y nadie va a oírte gritar
y vas a correr sin fin.

¿El amor? Sea hombre. Sea mujer.
Tiene que ser una ola sobre la que quieres brillar,
a la que quieres entregarle tu cuerpo, entregarle tu risa,
y, cuando la arena áspera te reclame,
entregarle tus lágrimas a la tierra. Amar a otro es algo
como una plegaria y no puede planearse, te dejas caer
en sus brazos porque tu fe deshace tu incredulidad.

Persona especial,
en tu lugar no le prestaría atención
a mis consejos,
un poco hechos de tus palabras
y un poco de las mías.
En colaboración.
No creo ni una palabra de lo que dije,
excepto algo, que te veo como un árbol joven
con las hojas pegadas y sé que vas a echar raíces
y entonces va a aparecer lo verde de verdad.

Déjalo ir. Déjalo ir.
Oh persona especial,
hojas posibles,
mientras tanto, a esta máquina de escribir le gustas
y quiere romper vasos
celebrando
por ti,
cuando te arranques la corteza oscura
y vueles
como un globo.


—Anne Sexton—
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Re: POESIA

Mensaje por Joseba el Vie Mayo 18 2018, 23:38

¿Hay publicado algo en castellano de Cecco Angiolieri? ¿Alguien ha catado a este curioso poeta, que entre otras cosas repartía puñaladas traperas a su ex-amigo Dante?

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mayo 22 2018, 15:11

I´m your man

Te amé por un largo largo tiempo. Sé que este amor es real. No importa cómo todo anduvo mal. Eso no cambia mi forma de sentir. No puedo creer que el tiempo cure esta herida la que estoy hablando. No hay cura para el amor.

Estoy sufriendo por ti, amor. No puedo fingir que no lo hago. Necesito verte desnuda en cuerpo y pensamiento. Te tuve como un hábito y nunca obtendré suficiente. No hay cura a el amor.

No hay cura para el amor. No hay cura para el amor. Todas las naves espaciales escalando a través del cielo, los sagrados están abiertos de par en par, los doctores trabajan día y noche, pero nunca podrán encontrar aquella cura para el amor. No hay bebida, ni droga, no hay nada lo suficientemente puro para ser una cura para el amor.

Te veo en el subterráneo y te veo en el camión. Te veo recostándote conmigo. Te veo levantar. Veo tu mano, veo tu cabello, tus brazaletes y tu cepillo. Y te llamo, te llamo, pero no grito lo suficientemente suave. No hay cura para el amor.

Caminé por esta iglesia vacía. No tuve otro lugar adónde ir. Cuando la dulcísima voz que jamás oí, susurró a mi alma. No necesito ser perdonado por amarte tanto. Está escrito en las sagradas escrituras. Está escrito ahí con sangre. Incluso oí a los ángeles declarándolo desde el cielo. No hay cura para el amor.


—Leonard Cohen—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mayo 23 2018, 09:09


«Los hijos son los mensajes vivos
que enviamos a un tiempo que no veremos…»

—Joan Whitehead—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Miér Mayo 23 2018, 11:17

"Yo tenía tres pedazos de piedra caliza sobre el escritorio pero descubrí espantado que era necesario quitarles el polvo cada mañana, cuando aún no se lo había quitado al mobiliario de mi mente, así que los arrojé por la ventana. ¿Cómo iba yo a tener, pues, una casa amueblada? Prefería sentarme al aire libre."

Walden, Henry David Thoreau.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mayo 23 2018, 11:42

Oh.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mayo 25 2018, 09:13

Vete

Mi sueño no tiene sitio
para que vivas. No hay sitio.
Todo es sueño. Te hundirías.
Vete a vivir a otra parte,
tú que estás viva. Si fueran
como hierro o como piedra
mis pensamientos, te quedarías.
Pero son fuego y son nubes,
lo que era el mundo al principio
cuando nadie en él vivía.
No puedes vivir. No hay sitio.
Mis sueños te quemarían.


—Manuel Altolaguirre—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mayo 29 2018, 10:16

Géminis


«La vida es el conjunto de funciones que resisten a la muerte.»
—Xavier Bichat—

«…y tengo un ambicioso plan, consiste en sobrevivir.»
—Nacho Vegas—


Resistencia,
resistencia,
resistencia:
este obstinado respirar,
este vano echar adelante una pierna
y obligar a la otra a acompañarla.
Resistencia,
funciones para resistir
en pos de un sentido:
la falsa fe unamuniana,
el absurdismo filosófico,
el entorno de amor…


Pero la neurosis regresa
—¡TOC, TOC, TOC, TOC!—,
trastorno obsesivo compulsivo,
como un diapasón genético:
miedo a la vejez, a la enfermedad,
al dolor, a la soledad, a la decrepitud...
Y concluir que ese miedo al sufrimiento,
ineludible a la existencia,
supone un miedo superior.


El más temeroso de los hipocondriacos
en sempiterno diálogo mental
con el más asustadizo de los maníacos:
«—¿Sabes? En algún momento de mi miedo
                                                                      tendré razón.»

Y el desvalido preso de ansiedad asiente.
Y el timorato colmado de fobias subraya.


Todos ellos
sufriendo por miedo a sufrir,
por anticipado,
en diferido,
como si su vida
fuera lo más importante
para su vida;
dándose importancia,
embozados de trascendencia:
¡la vida alzándose sobre la muerte, ay!,
en cuanto a desasosiego se refiere.


Menos mal
que al fondo de la sala,
al extremo de su personalidad,
aún se alcanza a escuchar una risa:
«—¡Ja ja ja ja ja! ¡Gilipollas! ¡Apocados!
                                                          ¡Mongolos!»

Y la aprensiva criatura sombría se abochorna.
Y el desamparado lleno de incapacidades calla.


En las periferias de la razón, habita:
el gemelo cipote de piel de kevlar,
el payaso que ayuda a sobrevivir.


.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mayo 29 2018, 15:19

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.


—Jaime Gil de Biedma—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Mar Jun 05 2018, 09:51

En general, los he probado todos,
Los caminos felices de este mundo.
En general, los he encontrado buenos
para los que no pueden, como yo,
usar la misma cama mucho tiempo
y van de un lado a otro hasta que mueren.

Qué más da dónde o cómo uno se muera,
mientras haya salud para mirarlo todo,
las diferentes cosas, el modo en que las hacen,
los hombres y mujeres que se aman en el mundo…
En fin, aprovechando el tiempo,
poniendo buena cara, si no es bueno.

Al contado o a crédito… A las cosas lo bueno
es cogerles el gusto. Si no, te morirías,
a no ser que tu vida dure muy poco tiempo
y no hagas predicciones ni te inquietes, y todo
te dé igual, mientras haya qué comer en el mundo,
sin pensar en las cosas que has dejado de hacer.

¿Y qué cosas me quedan por hacer?
He probado bastantes, y me han salido bien,
en diversos empleos alrededor del mundo;
Porque el que no trabaja ha de morir,
aunque eso no es razón para estar toda
la vida sin cambiar de oficio: hay poco tiempo.

Y bien, en ningún sitio he estado mucho tiempo;
Ningún sueldo bastaba para hacer
que me quedara cuando me fastidiaba todo
y había que largarse por las buenas,
y ver cómo las luces del puerto iban muriendo
y acompañar al viento alrededor del mundo.

Es como un libro, pienso, este maldito mundo,
que lees y te preocupa cierto tiempo,
hasta que sientes que te morirás
si no acabas la página presente.
Y pasas a la próxima, puede que no tan buena;
Pero te empeñas en pasarlas todas.

Bendito sea el mundo, da igual lo que nos haga;
Todo está bien, excepto si dura mucho tiempo.
A mi muerte, escribid: “Le gustó todo”.

Sextina del Trotamundos, Rudyard Kipling.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jun 05 2018, 09:59

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jun 06 2018, 14:04




—Alejandra Pizarnik—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jun 06 2018, 16:48

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jun 07 2018, 12:15

Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro,
la basura en la mano.


—Fabián Casas—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Jue Jun 07 2018, 12:53

@salakov escribió:Sin llaves y a oscuras

Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.

Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro,
la basura en la mano.


—Fabián Casas—

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Re: POESIA

Mensaje por Axlferrari el Sáb Jun 09 2018, 20:21

Dos ediciones de las poesías de Thoreau acaban de publicarse.



Thoreau es conocido además por ser tomadas sus palabras de su texto “Walden” o La Vida en los Bosques, y ser incluidas en la película “La Sociedad de los Poetas Muertos” del director Peter Weir y protagonizada por Robin Williams.

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente...
¡Quería vivir profundamente y sacarle todo el jugo a la vida!
Para frenar todo lo que no fuera vida...
Y no que, cuando fuera a morir, descubrir que no había vivido..."
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Dom Jun 10 2018, 09:45

@Axlferrari escribió:Dos ediciones de las poesías de Thoreau acaban de publicarse.



Thoreau es conocido además por ser tomadas sus palabras de su texto “Walden” o La Vida en los Bosques, y ser incluidas en la película “La Sociedad de los Poetas Muertos” del director Peter Weir y protagonizada por Robin Williams.

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente...
¡Quería vivir profundamente y sacarle todo el jugo a la vida!
Para frenar todo lo que no fuera vida...
Y no que, cuando fuera a morir, descubrir que no había vivido..."

Apuntados! study
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Dom Jun 10 2018, 18:33

@Axlferrari escribió:Dos ediciones de las poesías de Thoreau acaban de publicarse.



Thoreau es conocido además por ser tomadas sus palabras de su texto “Walden” o La Vida en los Bosques, y ser incluidas en la película “La Sociedad de los Poetas Muertos” del director Peter Weir y protagonizada por Robin Williams.

“Me fui a los bosques porque quería vivir deliberadamente...
¡Quería vivir profundamente y sacarle todo el jugo a la vida!
Para frenar todo lo que no fuera vida...
Y no que, cuando fuera a morir, descubrir que no había vivido..."


Siempre he amado ese fragmento, ese poema, esa película.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jun 12 2018, 09:05

Esta vez

Estuviste dispuesta a ser herida.
estuviste tentada a descubrir tus espejos
y permitir la posesión de tu secreto.
estuviste dispuesta a escuchar los presagios
y a departir con las suposiciones y el acaso.
A dar el salto mortal a través de otro espacio
dibujando espejismos en el círculo sellado del destino.
estuviste propicia a la esperanza.
Estabas preparada.
Pero esta vez tampoco fue posible.


—María Clara González de Urbina—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jun 12 2018, 11:45

El nombre tras el número


De lejos, vienen;
ojos furtivos mirando a un cielo gris,
cinéreo, marengo, de hormigón,
la noche desangrándose en jirones.
Sus colores son muchos,
pero su gesto siempre el mismo:
la esperanza es un postulado.
Su frío se quedó atrás, con su miedo,
huérfanos del hambre,
embriones de la guerra,
sombras soturnas.

«Más de 20.000 inmigrantes muertos en dos décadas
intentando alcanzar España», informa ACNUR.

Nos quedamos con el número
—cien, mil, veinte mil—
para evitar recabar en las personas,
en sus ropas con tacto de mortaja.

«Más de 400.000 refugiados y migrantes
han llegado a Grecia este año 2015», leemos también.

Su única dimensión es aritmética,
—¡cuatrocientos mil!—,
transmutando a las víctimas en guarismos estériles,
deshumanizándolas con insoportable asepsia.

¿Más de 20.000? ¿Más de 400.000?
La redondez de esas cifras es cruel.
¿Cuántos más?  Ese “más” nos señala,
todos nos parecen iguales,
máscaras clónicas, estadísticas,
nada importa la tragedia real, la carne.
¡Refugiados! ¡Inmigrantes! ¡Ilegales!,
se les denomina homogéneamente,
como si hubiera opción a la miseria y al terror,
como si arrojarse al abismo no fuese un albur.

Duele, sin embargo, imaginárselos uno a uno:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,…
sabiendo que cada pausa supone una vida.
Duele proyectar sus verdaderos nombres
para rescatarles de ese acerbo anonimato.

El mar es su naufragio y su salida,
su puente y su necrópolis.
Ellos lo son, a fecha de hoy:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis,…
¡Ellos son!, preguntaos su nombre

tras el número.


.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jun 13 2018, 09:30


El estratega doméstico

Le tiene miedo. Sabe
que sus caricias
le pueden
reducir
a un pobre imbécil
-lo sabe de otras veces-,
que si cede
volverá a ser un muñeco
entre sus brazos,
como siempre.
Por eso no le habla,
evita cualquier roce fortuito,
y se mantiene
alerta:
es su venganza.
Quiere hacerle sufrir,
que vea que esta vez
la cosa es seria,
que se asuste.


—Karmelo Iribarren—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Jun 15 2018, 10:28


¿Y si corazón no fuera más que
el aumentativo de la palabra coraza...?


—Ajo—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Miér Jun 20 2018, 09:35

Encuentra, a toda costa, algo de tiempo para estar solo.
Salúdate, mira qué ropaje lleva tu alma.
Atrévete a mirarte al pecho, pues es tuyo.
Revuelve lo que ahí encuentres.
Quien no puede descansar hasta que encuentra buencompañeros,
ese hace pedazos su casa, desvencija las puertas de su mente.

George Herbert, The Church Porch.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jun 21 2018, 10:08


La piel

La piel, de no rozarla con otra piel
se va agrietando...
Los labios, de no rozarlos con otros labios
se van secando...
Los ojos, de no mirarse con otros ojos
se van cerrando...
El cuerpo, de no sentir otro cuerpo cerca
se va olvidando...
El alma, de no entregarse con toda el alma
se va muriendo.


—Bertolt Brecht—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jun 26 2018, 11:56


¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


—Oliverio Girondo—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jun 27 2018, 09:49


Resumen

No existe libertad que no conozca,
ni humillación o miedo
a los que no me haya doblegado.
Por eso se de amor,
por eso no medito el cuerpo que te doy,
por eso cuido tanto las cosas que te digo.


—Luis García Montero—
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Re: POESIA

Mensaje por Sugar Bug el Miér Jun 27 2018, 09:51

@salakov escribió:
¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


—Oliverio Girondo—

cagon sos, como me gusta oliverio!
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jun 27 2018, 09:55

@Sugar Bug escribió:
@salakov escribió:
¡Todo era amor!

¡Todo era amor… amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche…
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas…
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso…
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor… ¡y nada más que amor!


—Oliverio Girondo—

cagon sos, como me gusta oliverio!


Es muy bueno.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jun 28 2018, 12:48

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
rojos. Fue un beso tan corto,
que duró más que un relámpago,
que un milagro, más. El tiempo
después de dártelo
no lo quise para nada ya,
para nada
lo había querido antes.
Se empezó, se acabó en él.
Hoy estoy besando un beso;
estoy solo con mis labios.
Los pongo
no en tu boca, no, ya no...
-¿Adónde se me ha escapado?-.
Los pongo
en el beso que te di
ayer, en las bocas juntas
del beso que se besaron.
Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.


—Pedro Salinas—


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Re: POESIA

Mensaje por Perseide el Jue Jun 28 2018, 13:05

Salakov, ¿has leído algo de Rumi?
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jun 28 2018, 13:10

Muy poco.

No sé si ya lo compartí aquí, pero este pensamiento breve me gusta mucho:

______________________________

En brazos del Amado

Tienes dos manos, dos piernas y dos ojos,
pero si el corazón y el Amado son dos,
para qué sirve todo ello.

Tú vas gritando: Soy el amante,
mas éstas son simples palabras.
Si ves como dos al amante y al Amado,
o ves doble, o bien no sabes contar.


—Rumi—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Jun 29 2018, 10:07

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Jun 29 2018, 13:32



—Borges—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Jul 02 2018, 11:44

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jul 03 2018, 12:15


Las tardes


Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jul 04 2018, 09:24


El vino entra en la boca
y el amor entra en los ojos;
Esto es todo lo que en verdad conocemos
antes de envejecer y morir.
Así llevo el vaso a mi boca,
y te miro, y suspiro.


—William Butler Yeats—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jul 05 2018, 10:47

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jul 05 2018, 15:47

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Jul 09 2018, 16:08



—Luis Alberto de Cuenca—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Jul 10 2018, 13:26



—Raquel Lanseros—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Jul 11 2018, 15:28


Aniversario

En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños,
yo era feliz y nadie había muerto.
En la casa antigua, incluso mi cumpleaños era una tradición de siglos,
y la alegría de todos, y la mía, estaba asegurada con una religión cualquiera.
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños,
tenía yo la gran salud de no entender cosa alguna,
de ser inteligente en medio de la familia,
y de no tener las esperanzas que los demás tenían por mí.
Cuando llegué a tener esperanzas ya no supe tener esperanzas.
Cuando llegué a mirar la vida, perdí el sentido de la vida.
Sí, lo que supuse que fui para mí,
lo que fui de corazón y parentesco,
lo que fui de atardeceres de media provincia,
lo que fui de que me amaran y ser yo el niño.
Lo que fui —¡Ay, Dios mío!—, lo que sólo hoy sé que fui…
¡Cuán lejos!...
(Ni lo encuentro…)
¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños!
Lo que hoy soy es como la humedad en el corredor al final de la casa,
que mancha las paredes…
lo que hoy soy (y la casa de quienes me amaron tiembla a través de mis lágrimas),
lo que soy hoy es que hayan vendido la casa.
Es que hayan muerto todos,
es que haya sobrevivido yo a mí mismo como un fósforo frío…
En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños…
¡Qué amor mío, como una persona, ese tiempo!
Deseo físico del alma de encontrarse allí otra vez,
por un viaje metafísico y carnal,
con una dualidad de mí para mí…
¡Comer el pasado como a pan con hambre, sin tiempo para mantequilla en los dientes!
Veo todo de nuevo con una nitidez que me ciega para cuanto hay aquí…
La mesa dispuesta con más lugares, con mejores dibujos en la loza, con más copas,
el aparador con muchas cosas —dulces, frutas, el resto en la sombra bajo lo elevado—,
las tías viejas, los primos diferentes, y todo por causa mía,
en el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños…
¡Detente, corazón mío!
¡No pienses! ¡Deja al pensar en la cabeza!
¡Oh Dios mío, mi Dios, Dios mío!
Ya hoy no cumplo años.
Perduro.
Se me suman días.
Seré viejo cuando lo sea.
Y nada más.
¡Rabia de no haberme traído el pasado robado en la mochila!...
¡El tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños!


—Fernando Pessoa—





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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Jul 12 2018, 11:34

Hoy es el cumpleaños de Neruda.





Oda al hombre sencillo

Voy a contarte en secreto
quién soy yo,
así, en voz alta,
me dirás quién eres
(quiero saber quién eres)
cuánto ganas, en qué taller trabajas,
en qué mina,
en qué farmacia,
tengo una obligación
terrible
y es saberlo,
saberlo todo:
día y noche saber cómo te llamas,
ése es mi oficio,
conocer una vida
no es bastante
ni conocer
todas las vidas
es necesario,
verás,
hay que desentrañar,
rascar a fondo
y como en una tela
las líneas ocultaron,
con el color, la trama
del tejido,
yo borro los colores
y busco hasta encontrar
el tejido profundo,
así también encuentro
la unidad de los hombres,
y en el pan busco
más allá de la forma.
Me gusta el pan,
lo muerdo,
y entonces
veo el trigo,
los trigales tempranos,
la verde forma
de la primavera,
las raíces, el agua,
por eso
más allá del pan,
veo la tierra,
la unidad de la tierra,
el agua,
el hombre,
y así todo lo pruebo
buscándote
en todo,
ando, nado, navego,
hasta encontrarte,
y entonces te pregunto
cómo te llamas,
calle y número,
para que tú recibas
mis cartas,
para que yo te diga
quién soy y cuánto gano,
dónde vivo,
y cómo era mi padre.
Ves tú qué simple soy,
qué simple eres,
no se trata
de nada complicado.
Yo trabajo contigo,
tú vives, vas y vienes
de un lado a otro,
es muy sencillo,
eres la vida,
eres tan transparente
como el agua,
y así soy yo,
mi obligación es ésa:
ser transparente,
cada día
me educo,
cada día me peino
pensando como piensas,
y ando
como tú andas,
como, como tú comes,
tengo en mis brazos
a mi amor
como a tu novia tú,
y entonces
cuando esto
está probado,
cuando somos iguales,
escribo,
escribo con tu vida
y con la mía,
con tu amor y los míos,
con todos tus dolores
y entonces
ya somos diferentes
porque, mi mano
en tu hombro,
como viejos amigos
te digo en las orejas:
no sufras,
ya llega el día,
ven, ven conmigo,
ven con todos
los que a ti se parecen,
los más sencillos.
Ven, no sufras,
ven conmigo,
porque aunque
no lo sepas,
eso yo sí lo sé:
yo sé hacia dónde vamos,
y es ésta la palabra:
no sufras
porque ganaremos,
ganaremos nosotros,
los más sencillos
ganaremos,
aunque tú no lo creas,
ganaremos.


—Pablo Neruda—
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