POESIA

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Feb 28 2018, 16:20


Uno

Uno.

Porque hay más.
Más están fuera.
Fuera de la habitación.
Fuera de las demás habitaciones.
Fuera de la casa.
La casa es demasiado grande.
Se extiende cuando duermo.
Porque también hay muchas.
Últimamente están deterioradas.
Húmedas. Ciegas.
Depende de los días.
Depende de las nubes.
También de las imágenes.
Sobre todo, depende de los hilos.

Partir es dar pasos fuera.
Fuera de la habitación.
De la mente, no:
no hay. Hay hilo.
Partir es dar pasos
fuera de la habitación con el hilo.
El mismo hilo.

A veces se rompe
el hilo. Porque es endeble,
o porque la otra habitación
está oscura. Sin
querer, tiramos de él y se rompe.
Entonces queda el silencio.

Pero no hay silencio.
No mientras se dice.
No lo hay. Hay hilo,
otro hilo.
La palabra silencio dentro.
Dentro de uno -¿uno?


—Chantal Maillard—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Mar 01 2018, 10:17


La Malcasada

Me dices que Juan Luis no te comprende,
que sólo piensa en sus computadoras
y que no te hace caso por las noches.
Me dices que tus hijos no te sirven,
que sólo dan problemas, que se aburren
de todo y que estás harta de aguantarlos.
Me dices que tus padres están viejos,
que se han vuelto tacaños y egoístas
y ya no eres su reina como antes.
Me dices que has cumplido los cuarenta
y que no es fácil empezar de nuevo,
que los únicos hombres con que tratas
son colegas de Juan en IBM
y no te gustan los ejecutivos.
Y yo, ¿qué es lo que pinto en esta historia?
¿Qué quieres que haga yo? ¿Que mate a alguien?
¿Que dé un golpe de estado libertario?
Te quise como un loco. No lo niego.
Pero eso fue hace mucho, cuando el mundo
era una reluciente madrugada
que no quisiste compartir conmigo.
La nostalgia es un burdo pasatiempo.
Vuelve a ser la que fuiste. Ve a un gimnasio,
píntate más, alisa tus arrugas
y ponte ropa sexy, no seas tonta,
que a lo mejor Juan Luis vuelve a mimarte,
y tus hijos se van a un campamento,
y tus padres se mueren.


—Luis Alberto de Cuenca—





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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mar 02 2018, 12:31



—Pepe Hierro—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Dom Mar 04 2018, 19:28

Me establecí en la Montaña Fría hace tiempo,
parecen haber pasado ya años y años.
Errando libremente, vagabundeo por bosques y arroyos
y me detengo a mirar las cosas en sí mismas.
Los hombres no se aventuran tanto en las montañas,
las nubes blancas se congregan e hinchan.
Los pastos tiernos me sirven de colchón,
el cielo azul es una buena manta.
Feliz con una piedra bajo la cabeza
dejo que el cielo y la tierra se afanen en sus mudanzas.

Han-shan
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Dom Mar 04 2018, 20:15

¡Buena aportación!

hi
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Re: POESIA

Mensaje por Axlferrari el Mar Mar 06 2018, 05:44

El último (probablemente) poema de Yukio Mishima (1925-1970) :

ICARO

¿Pertenezco yo, entonces, a los cielos?
¿Por qué, sino, deberían los cielos
Fijarme con esta incesante mirada azul,
Tentándonos, a mí y a mi mente, más alto
Aún más alto, arriba en los cielos,
Atrayéndome incesantemente hacia arriba
A lo alto lejos, lejos, lejos de lo humano?
¿Por qué, si el equilibrio ha sido estrictamente estudiado
Y el vuelo calculado con lo mejor de la razón
Hasta que ningún elemento aberrante debiera, por derecho, permanecer
                                                                                                                                    
Por qué, aún, debiera la lujuria de la ascención
Parecer, en sí misma, cercana a la locura?
Nada hay que pueda satisfacerme;
Las novedades terrenas se opacan demasiado rápido;
Me veo llevado más y más alto, más inestable,
Más y más cerca de la refulgencia del sol.
¿Por qué me queman, estos rayos de razón,
Por qué estos rayos de razón me destruyen?
Los pueblos alla abajo y los serpenteantes arroyos,
Se tornan tolerables mientras nuestra distancia crece.
¿Por qué alegan, aprueban, y me tientan
Con la promesa de que puedo amar lo humano
Si sólo se ve, esto, de lejos-
Aunque la meta nunca podría ser el amor,
Ni, si lo hubiese sido, podría yo nunca
Haber pertenecido a los cielos?
No he envidiado a los pájaros su libertad
Ni he sentido nostalgia por la paz de la Naturaleza,
Impulsado por nada salvo este ansia extraña
De lo más elevado, y lo más cercano, para sumergirme
En el azul profundo del cielo, tan contrario
A todas las dichas orgánicas, tan lejano
De los placeres de la superioridad
Pero más alto, más alto,
Deslumbrado, quizá, por la mareada incandescencia
De las alas enceradas.

¿O acaso entonces
Pertenezco, después de todo, a la tierra?
¿Por qué, sino, debería la tierra
Mostrar tal ligereza para circundar mi caída?
Sin ofrecer ningún espacio para pensar o sentir,
Por qué entonces la blanda, indolente tierra
Me recibió con el impacto de su plato de acero?
¿Acaso la blanda tierra se volvió acero
Sólo para mostrarme mi propia blandura?
Que la Naturaleza trajera el hogar a mí
Que caer, no volar, está en el orden de las cosas,
Más natural por lejos que aquella imponderable pasión?
¿Es el azul del cielo, entonces, un sueño?
¿Fue diseñado por la tierra, a la que yo pertenecía,
En relación a la fugaz, blanco-quemante intoxicación
Conseguida por un momento por las alas enceradas?
¿Y favorecieron los cielos el plan para castigarme?
Para castigarme por no creer en mí mismo
O por creer demasiado;
Demasiado anhelante de saber dónde residía mi lealtad
O vanamente asumiendo que ya lo sabía todo;
Por querer partir volando
A lo desconocido
O a lo conocido:
¿Ambos el mismo azul pedacito de una idea?


http://inutilesmisterios.blogspot.com.es/2014/04/el-ultimo-probablemente-poema-de-yukio.html

Este poema apareció en "Sun & Steel" (Sol y acero), una
suerte de testamento que dejara Mishima poco antes de co-
meter hara-kiri, el 25 de noviembre de 1970, en protesta
contra la constitución japonesa posterior a la Segunda Gue-
rra Mundial, que prohíbe la guerra.


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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mar 06 2018, 09:34

¡Uauh!
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mar 09 2018, 09:42

Dedicado a los que se empiezan a amar...

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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Sáb Mar 10 2018, 08:26

Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ningún descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

Walt Whitman.
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Re: POESIA

Mensaje por Hank el Sáb Mar 10 2018, 08:30

@salakov escribió:Tranqui.

¡Y muchísimas gracias!

Me pasas your adress??
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Re: POESIA

Mensaje por Balachina el Sáb Mar 10 2018, 11:22

@Shackleton escribió:Creo que podría volverme a vivir con los animales.
¡Son tan plácidos y tan sufridos!
Me quedo mirándolos días y días sin cansarme.
No preguntan,
ni se quejan de su condición;
no andan despiertos por la noche,
ni lloran por sus pecados.
Y no me molestan discutiendo sus deberes para con Dios...
No hay ningún descontento,
ni ganado por la locura de poseer las cosas.
Ninguno se arrodilla ante los otros,
ni ante los muertos de su clase que vivieron miles de siglos antes que él.
En toda la tierra no hay uno solo que sea desdichado o venerable.

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Mar 12 2018, 10:45

Están cogidos de la mano
en silencio,
bajo los soportales.

El niño mira su columpio,
muy triste,
bajo la lluvia,
y no lo entiende.

El padre mira al niño:
es la vida, hijo
—quisiera poder decirle—,
y no ha hecho más que empezar.


—Karmelo Iribarren—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Lun Mar 12 2018, 10:53

@salakov escribió:Están cogidos de la mano
en silencio,
bajo los soportales.

El niño mira su columpio,
muy triste,
bajo la lluvia,
y no lo entiende.

El padre mira al niño:
es la vida, hijo
—quisiera poder decirle—,
y no ha hecho más que empezar.


—Karmelo Iribarren—

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Mar 13 2018, 09:52


Llenar las horas.
Fumar un cigarro.
Tomar un café.

Llenar las horas.
Cháchara hueca.
Dar un paseo.
Fumar un cigarro.

Llenar las horas.
Mirar por el cristal.
Descender por la espiral.
Tomar un café.

Llenar las horas.
Mirar el móvil.
Fumar un cigarro.
Ensimismarse.
Imaginar Cruces
de otro color
distinto al gris.

Llenar las horas.
Llenar las horas.
Tomar un café.
Fumar un cigarro.
Intentar ser optimista,
no pensar que hoy
es Martes y 13.

Llenar las horas.
Llenar las horas.
Llenar las horas.
Mientras a tu hermana,
inconsciente, dormida,
treinta y un años,
le amputan los dos pechos.

Llenar las horas.
Escribir esto.
Llenar las horas.
Llenar las horas.
Llenar las horas.


.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Mar 15 2018, 10:19


Baudeleriana

Suicídense
por favor suicídense
por asco por locura
por resentimiento por narcisismo
para no dejarse morir lentamente
por asombro ante la maldad
por asfixia por horror
por soledad
por amor
dentro de lo posible por amor
pero por favor
suicídense.
Y si alguien les pregunta
qué hora es
respondan sin dudarlo
es la hora de suicidarse.



—José Sbarra—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mar 16 2018, 08:59


La morte non è
nel non poter comunicare
ma nel non poter più essere compresi.

—Pier Paolo Pasolini—


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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Vie Mar 16 2018, 09:05

Y digo que nunca hablaré de la muerte y del amor en un sitio cerrado,
y que solo me entregaré a aquel o aquella que vivan conmigo al aire libre.

Si quieres entenderme, ven a las sierras y a las playas abiertas.

Walt Whitman.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Mar 16 2018, 09:25

@Shackleton escribió:Y digo que nunca hablaré de la muerte y del amor en un sitio cerrado,
y que solo me entregaré a aquel o aquella que vivan conmigo al aire libre.

Si quieres entenderme, ven a las sierras y a las playas abiertas.

Walt Whitman.


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Re: POESIA

Mensaje por Axlferrari el Sáb Mar 17 2018, 10:59







Leo Ferré grabó cuatro discos en los que puso música a los poemas de Apollinaire, Baudelaire, Aragon, Verlaine y Rimbaud.





https://fr.wikipedia.org/wiki/Liste_des_poètes_chantés_par_Léo_Ferré
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Mar 19 2018, 09:10


Aviso para navegantes: duele.

______________________________________

http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2011/12/david-foster-wallace-encarnaciones-de.html#.UpcakPIgrjA

Encarnaciones de niños quemados

El Padre estaba a un lado de la casa poniendo una puerta para el inquilino cuando oyó los chillidos del niño y la voz alterada de la Madre entre los mismos. Pudo moverse deprisa, y el porche trasero daba a la cocina, y antes de que la puerta mosquitera se cerrara de un golpe a su espalda el Padre pudo contemplar toda la escena, la olla volcada en la baldosa del suelo que quedaba justo delante de la cocina y la llama azul del fogón y el charco de agua en el suelo todavía humeando mientras sus muchos brazos se extendían, el bebé con el pañal holgado de pie y rígido mientras le salía vapor del pelo y del pecho y los hombros de color rojo intenso y los ojos en blanco y la boca muy abierta y dando la sensación de estar de alguna manera separada de los ruidos que estaba emitiendo, la Madre apoyada en una rodilla intentando secarlo absurdamente con el trapo de fregar los platos y soltando gritos tan fuertes como los de su hijo, tan histérica que estaba casi paralizada. La rodilla de ella y los piececitos descalzos y suaves seguían en el charco humeante, y lo primero que hizo el Padre fue coger al niño por las axilas y levantarlo del charco y llevarlo al fregadero, donde tiró varios platos y accionó el grifo de un golpe para que corriera agua fría por los pies del niño mientras con la mano ahuecada recogía agua y se la derramaba o bien se la arrojaba sobre la cabeza y los hombros y el pecho, con el objeto de que antes que nada dejara de salirle vapor, y la Madre detrás de su espalda invocando a Dios hasta que él la mandó por toallas y vendas si es que tenían, el padre moviéndose deprisa y bien y con su mente masculina vacía de todo salvo aquello que estaba haciendo, sin darse cuenta todavía de la ligereza con que se estaba moviendo o del hecho de que había dejado de oír los chillidos porque oírlos lo paralizaría y le impediría hacer lo que hacía falta hacer para ayudar a su hijo, cuyos gritos eran tan regulares como la respiración y tardaron tanto en apagarse que acabaron por convertirse en una cosa más de las que había en la cocina, algo más que eludir para moverse con presteza. La puerta trasera para el inquilino, fuera, colgaba a medio atornillar de su bisagra superior y el viento la movía un poco, y un pájaro posado en el roble del otro lado de la entrada para coches parecía observar la puerta con la cabeza inclinada mientras seguían saliendo gritos del interior. Las peores quemaduras parecían estar en el brazo y el hombro derechos, el color rojo del pecho y la barriga se fue volviendo rosado bajo el agua fría y el Padre no podía ver ampollas en las suelas suaves de sus pies, a pesar de lo cual el bebé todavía tenía los puños cerrados y chillaba, aunque tal vez ahora de forma puramente refleja y por miedo, el Padre no sabría hasta más tarde que había pensado en aquella posibilidad, con la carita dilatada y venas nudosas abultándole en las sienes, y el Padre no paraba de decir que estaba allí, que estaba allí, a medida que le bajaba la adrenalina y que una furia hacia la Madre por permitir que pasara aquello empezaba a acumularse de forma intermitente en el fondo más recóndito de su mente, todavía a horas de distancia de ser expresada. Cuando la Madre regresó él no estuvo seguro de si envolver o no al niño con una toalla pero acabó por mojar la toalla y envolverlo, lo lió bien fuerte y levantó a su bebé del fregadero y lo puso en el borde de la mesa de la cocina para tranquilizarlo mientras la madre intentaba examinarle las plantas de los pies, agitando una mano en las inmediaciones de su boca y emitiendo palabras absurdas mientras el Padre se inclinaba y ponía la cara delante de la del niño sentado en el borde a cuadros de la mesa repitiendo el hecho de que estaba allí y tratando de calmar los chillidos del niño, pero el niño seguía gritando sin aliento, con un sonido agudo, puro y brillante que podía pararle el corazón y con los labios y las encías granulosas ahora teñidas del color azul claro de una llama baja o eso le pareció al Padre, gritando casi como si siguiera debajo de la olla inclinada y sufriendo el mismo dolor. Así pasaron un minuto o dos que parecieron mucho más largos, con la Madre al lado del Padre hablando en tono cantarín a la cara del niño y la alondra en la rama con la cabeza inclinada a un lado y una línea blanca apareciendo en la bisagra como resultado del peso de la puerta inclinada hasta que la primera voluta de vapor apareció perezosamente desde debajo del borde de la toalla y los padres intercambiaron una mirada y abrieron mucho los ojos: el pañal, que cuando abrieron la toalla e inclinaron a su niño hacia atrás sobre el mantel a cuadros y desabrocharon las lengüetas reblandecidas e intentaron quitarlo se resistió un poco provocando más chillidos y resultó estar caliente, el pañal de su bebé les quemó las manos y vieron dónde había caído realmente el agua y dónde se había acumulado y había estado quemando a su bebé todo aquel tiempo mientras él gritaba pidiendo ayuda y ellos no lo habían ayudado, no se les había ocurrido, y cuando se lo quitaron y vieron el estado de lo que había allí la Madre dijo el nombre propio de su Dios y se agarró a la mesa para no perder el equilibrio mientras el padre se daba la vuelta y le pegaba un puñetazo al aire de la cocina y se maldecía a sí mismo y también al mundo y no por última vez, y ahora su hijo podría haber estado dormido si no fuera por el ritmo de su respiración y por los ligeros movimientos acongojados de sus manos en el aire de encima del sitio donde estaba tumbado, unas manos del tamaño del pulgar de un hombre adulto que habían agarrado el pulgar del Padre en la cuna mientras el niño miraba cómo la boca del padre se movía al cantar una canción, con la cabeza inclinada y dando la impresión de mirar algo situado más allá, algo que hacía sentirse solo a su Padre, como apartado. Si nunca han llorado ustedes y quieren llorar, tengan un hijo. «Break your heart inside and something will a child» es la canción gangosa que el Padre vuelve a oír casi como si la mujer de la radio estuviera allí a su lado mirando lo que han hecho, aunque horas más tarde lo que el Padre menos podrá perdonarse es lo mucho que quería un cigarrillo justo mientras estaban envolviendo la entrepierna del niño lo mejor que podían con vendas y con dos toallas de mano cruzadas, después el Padre lo levantó en brazos como si fuera un recién nacido, cogiéndole el cráneo con la palma de la mano, se lo llevó corriendo a la camioneta recalentada y quemó los neumáticos hasta llegar al pueblo y a la sala de urgencias del hospital dejando la puerta del inquilino abierta y colgando durante el día entero hasta que la bisagra cedió, pero para entonces ya era demasiado tarde, para cuando la cosa fue irreversible y ellos no llegaron a tiempo el niño ya había aprendido a salir de sí mismo y ver cómo sucedía todo lo demás desde un punto en lo alto, y lo que fuera que se perdió entonces nunca más volvió a importar, y el cuerpo del niño se expandió y echó a caminar y ganó un sueldo y vivió su vida sin inquilino, una cosa entre cosas, y el alma de su yo fue en gran medida vapor en lo alto, que caía como la lluvia y luego se elevaba, y el sol subía y bajaba como un yoyó.


—David Foster Wallace—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Mar 19 2018, 11:12



—David González—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mar 21 2018, 10:26


Hoy, 21 de Marzo, es el Día Mundial de la Poesía. cheers

Espero vuestras aportaciones.

________________________________________


Si nos destrozamos en una pesadilla
que no tenga ni pies ni cabeza
y con el corazón dando tumbos sobre las piedras
me obligas a llorar por ti,
a recoger las vísceras que dejas por el camino,
es entonces cuando me echo a dormir
a tomarte en algún sueño,
pero surge otra pesadilla
que tiene pies y cabeza,
algo así como la vida
y es ahí donde acabas
de destrozarme.


—Félix Francisco Casanova—
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Re: POESIA

Mensaje por Shackleton el Miér Mar 21 2018, 12:12

Poema muy conocido de Robert Frost.

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.


---

Como no me gusta la traducción que corre por ahí (a la cual le falta incluso una frase), le he echado un rato a hacer mi propia traducción Very Happy :

El camino no elegido.

Dos caminos divergían en un bosque amarillo,
Y lamentando no poder viajar por los dos
Y siendo un solo viajero, largo tiempo permanecí en pie
Y miré uno tan lejos como pude
Hasta donde se perdía entre la maleza.

Entonces tomé el otro, que era igual de bueno
Y habiendo tomado quizás la mejor decisión,
Porque era de hierba y requería uso
Sin embargo, respecto al paso por allí
Habían sido desgastados casi por igual.

Y ambos se extendían de la misma manera aquella mañana
Con hojas no ennegrecidas por las pisadas
Oh, ¡dejé el primero para otro día!
Aunque sabiendo cómo unas cosas llevan a otras
Dudé si alguna vez debería volver.

Y diré esto con un suspiro,
En algún lugar, dentro de mucho tiempo.
Dos caminos divergían en un bosque, y yo-
Yo tomé el menos transitado,
Y esa ha sido toda la diferencia.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mar 21 2018, 14:45

@Shackleton escribió:Poema muy conocido de Robert Frost.

The road not taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I—
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.


---

Como no me gusta la traducción que corre por ahí (a la cual le falta incluso una frase), le he echado un rato a hacer mi propia traducción Very Happy :

El camino no elegido.

Dos caminos divergían en un bosque amarillo,
Y lamentando no poder viajar por los dos
Y siendo un solo viajero, largo tiempo permanecí en pie
Y miré uno tan lejos como pude
Hasta donde se perdía entre la maleza.

Entonces tomé el otro, que era igual de bueno
Y habiendo tomado quizás la mejor decisión,
Porque era de hierba y requería uso
Sin embargo, respecto al paso por allí
Habían sido desgastados casi por igual.

Y ambos se extendían de la misma manera aquella mañana
Con hojas no ennegrecidas por las pisadas
Oh, ¡dejé el primero para otro día!
Aunque sabiendo cómo unas cosas llevan a otras
Dudé si alguna vez debería volver.

Y diré esto con un suspiro,
En algún lugar, dentro de mucho tiempo.
Dos caminos divergían en un bosque, y yo-
Yo tomé el menos transitado,
Y esa ha sido toda la diferencia.


Me recuerda mucho al de los higos y Sylvia Plath (muy bueno también).

Otro de propina, que hoy es 21 de Marzo:




—Patricia Benito—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Mar 21 2018, 15:48

(poquitas aportaciones para ser el día que es, opino)
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