POESIA

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Mensaje por Barchi el Miér 30 Mar 2016 - 14:35

Estoy con "Poetas Románticos Ingleses" de Ed. Austral. He terminado la parte de Coleridge y me ha encantado. cheers

And joyance! 'Tis the merry Nightingale
That crowds and hurries, and precipitates
With fast thick warble his delicious notes,
As he were fearful that an April night
Would be too short for him to utter forth
His love-chant, and disburthen his full soul
Of all its music!

cloud9 cloud9 cloud9

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Mensaje por Joseba el Miér 30 Mar 2016 - 14:39

@Barchi escribió:POESIA - Página 5 11638.books.origjpg

POESIA - Página 5 412ZSJ7SpZL._AC_UL320_SR214,320_

POESIA - Página 5 37393

Comprados.

¡Dosifica!

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Mensaje por Barchi el Miér 30 Mar 2016 - 19:25

Laughing Laughing Laughing
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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 30 Mar 2016 - 19:27

¡Dosifiquen!
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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 30 Mar 2016 - 19:28

Nadie es una isla, completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra, si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; ¡doblan por ti!.

-John Donne ( Londres, 1572-1631)-
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Mensaje por Perseide el Sáb 2 Abr 2016 - 2:40

Poeta en Nueva York es brutal. Mágico, de verdad. Buenísima elección. Me encanta ese libro. Ojalá pudiera olvidar sus poemas y leernos de nuevo por primera vez.

Yo he comprado una Antología de Benedetti, Viente Poemas de Amor y Una Canción Desesperada y La Voz A Ti Debida para regalar a una chica que nunca ha leído poesía. Creo que he elegido bien, si esto no le gusta es que no tiene alma. No son poetas difíciles de leer y probablemente sean de los tres que mejor han escrito de amor jamás.
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Mensaje por Sue el Vie 8 Abr 2016 - 20:42

Lo mejor que he leído en poesía desde hace años.

Me ha secuestrado emocionalmente. Es una obra total.

POESIA - Página 5 1etcah
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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 8 Abr 2016 - 20:48

Últimamente leo poca poesía (lo sé, debo leer más) pero recuerdo este libro como algo impresionante. De esos libros que te marcan y nunca puedes olvidar.


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Mensaje por Joseba el Vie 8 Abr 2016 - 21:29

¡Basta! Botones y Blai. Basta, que tengo que ahorrar para el viaje al Cáucaso.

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Mensaje por Sweet Virginia el Sáb 9 Abr 2016 - 0:35

En cuestión de lecturas relativamente recientes, me maravilló esta obra de la poetisa danesa Inger Christensen. El libro (de poesía y cualquier otro género) que más me gustó el año pasado.

POESIA - Página 5 Eso-350x536
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Mensaje por Barchi el Sáb 9 Abr 2016 - 12:08

@Joseba escribió:¡Basta! Botones y Blai. Basta, que tengo que ahorrar para el viaje al Cáucaso.

¿Dosifica? What a Face What a Face What a Face
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Mensaje por Joseba el Sáb 9 Abr 2016 - 12:15

@Barchi escribió:
@Joseba escribió:¡Basta! Botones y Blai. Basta, que tengo que ahorrar para el viaje al Cáucaso.

¿Dosifica? What a Face What a Face What a Face

¡cabrón! Laughing Laughing Laughing

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Mensaje por Balachina el Sáb 9 Abr 2016 - 12:33


DE cuando en cuando y a lo lejos
hay que darse un baño de tumba.

Sin duda todo está muy bien
y todo está muy mal, sin duda.

Van y vienen los pasajeros,
crecen los niños y las calles,
por fin compramos la guitarra
que lloraba sola en la tienda.

Todo está bien, todo está mal.

Las copas se llenan y vuelven
naturalmente a estar vacías
y a veces en la madrugada,
se mueren misteriosamente.

Las copas y los que bebieron.

Hemos crecido tanto que ahora
no saludamos al vecino
y tantas mujeres nos aman
que no sabemos cómo hacerlo.

Qué ropas hermosas llevamos!
Y qué importantes opiniones!

Conocí a un hombre amarillo
que se creía anaranjado
y a un negro vestido de rubio.

Se ven y se ven tantas cosas.

Vi festejados los ladrones
por caballeros impecables
y esto se pasaba en inglés.
Y vi a los honrados, hambrientos,
buscando pan en la basura.

Yo sé que no me cree nadie.
Pero lo he visto con mis ojos.

Hay que darse un baño de tumba
y desde la tierra cerrada
mirar hacia arriba el orgullo.

Entonces se aprende a medir.
Se aprende a hablar, se aprende a ser.
Tal vez no seremos tan locos,
tal vez no seremos tan cuerdos.
Aprenderemos a morir.
A ser barro, a no tener ojos.
A ser apellido olvidado.

Hay unos poetas tan grandes
que no caben en una puerta
y unos negociantes veloces
que no recuerdan la pobreza.
Hay mujeres que no entrarán
por el ojo de una cebolla
y hay tantas cosas, tantas cosas,
y así son, y así no seran.

Si quieren no me crean nada.

Sólo quise enseñarles algo.

Yo soy profesor de la vida,
vago estudiante de la muerte
y si lo que sé no les sirve
no he dicho nada, sino todo.

-Pablo Neruda-
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Mensaje por Joseba el Lun 11 Abr 2016 - 20:57

@El Botones Sacarino escribió:Últimamente leo poca poesía (lo sé, debo leer más) pero recuerdo este libro como algo impresionante. De esos libros que te marcan y nunca puedes olvidar.


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. Me estoy leyendo un libro recopilatorio de esta señora y estoy flipando. De lo mejor que he catado últimamente.

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Mensaje por El Botones Sacarino el Lun 11 Abr 2016 - 21:10

@Joseba escribió:
@El Botones Sacarino escribió:Últimamente leo poca poesía (lo sé, debo leer más) pero recuerdo este libro como algo impresionante. De esos libros que te marcan y nunca puedes olvidar.


POESIA - Página 5 Jqkw2u
. Me estoy leyendo un libro recopilatorio de esta señora y estoy flipando. De lo mejor que he catado últimamente.

axl

Muy grande esa poeta, si.

Una vez me leí un ensayo del pensador Tzvetan Todorov llamado Los aventureros del absoluto. Recoge a tres grandes creadores, paradigmas de ese absoluto quizás inalcanzable (artistas que no distinguían la vida real de la artística).

Una de las ensayadas era Marina (los otros dos: Oscar Wilde y Rainer Maria Rilke).
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Mensaje por Joseba el Lun 11 Abr 2016 - 21:48

@El Botones Sacarino escribió:
@Joseba escribió:
@El Botones Sacarino escribió:Últimamente leo poca poesía (lo sé, debo leer más) pero recuerdo este libro como algo impresionante. De esos libros que te marcan y nunca puedes olvidar.


POESIA - Página 5 Jqkw2u
. Me estoy leyendo un libro recopilatorio de esta señora y estoy flipando. De lo mejor que he catado últimamente.

axl

Muy grande esa poeta, si.

Una vez me leí un ensayo del pensador Tzvetan Todorov llamado Los aventureros del absoluto. Recoge a tres grandes creadores, paradigmas de ese absoluto quizás inalcanzable (artistas que no distinguían la vida real de la artística).

Una de las ensayadas era Marina (los otros dos: Oscar Wilde y Rainer Maria Rilke).

Precisamente se hace mención a Rilke en el prólogo del libro que tengo entre manos: "Marina Tsvietáieva. Antología. 100 poemas" (Colección Visor de Poesía, por supuesto)

Un prólogo ya de por sí conmovedor to the max, por cierto.

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Mensaje por colorista el Lun 11 Abr 2016 - 21:52

@El Botones Sacarino escribió:
@Joseba escribió:
@El Botones Sacarino escribió:Últimamente leo poca poesía (lo sé, debo leer más) pero recuerdo este libro como algo impresionante. De esos libros que te marcan y nunca puedes olvidar.


POESIA - Página 5 Jqkw2u
. Me estoy leyendo un libro recopilatorio de esta señora y estoy flipando. De lo mejor que he catado últimamente.

axl

Muy grande esa poeta, si.

Una vez me leí un ensayo del pensador Tzvetan Todorov llamado Los aventureros del absoluto. Recoge a tres grandes creadores, paradigmas de ese absoluto quizás inalcanzable (artistas que no distinguían la vida real de la artística).

Una de las ensayadas era Marina (los otros dos: Oscar Wilde y Rainer Maria Rilke).

Interesantísimo esto, Botones. Tomo nota.
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Mensaje por El Botones Sacarino el Lun 11 Abr 2016 - 22:20

El Chino

¿Por qué amo tanto a los extranjeros,  a todos sin distinción, aun a los sospechosos árabes y a los arrogantes polacos? Y eso sin hablar de nuestros hermanos de sangre, los eslavos del sur, ni de los alemanes –cercanos por vecindad y por educación-, ni de los italianos –por su temperamento y su erre atronadora. No voy a enumerarlos a todos. ¿Por qué los amo, a todos, sin distinción alguna?  ¿Por qué el corazón y la boca se abren en una amplia sonrisa cuando en el mercado oigo hablar francés con acento, o mejor, oigo sólo el acento con algunos dejos de francés? ¿Por qué, aun si no necesito col, inevitablemente, magnéticamente, hipnóticamente, cojo una en el puesto del météque (1), y vuelvo luego por otra, con el fin de poder oír una vez más ese merrrci monstruoso para el oído francés, o ese tajante golpe de hacha, madame, o a veces simplemente:  “¡Adiós, vuelve pronto!”? ¿Por qué si sus coles no son tan buenas, para mí el puesto del météque  es indiscutiblemente el mejor? ¿Por qué mi mano va sola, a través del puesto, y estrecha la pata del moro, del negro, y no sé de quién más? ¿Por qué cuando en el mercado un hábil camelot (2) derrama encima de mí sus palabras y sus gestos, y ensalza la sardina francesa denigrando la portuguesa, yo, ofendida, me retiro? Nadie me ha insultado a mí. ¿Qué tienen que ver los rusos? Pero insultando a la sardina portuguesa me ha lastimado a mí, a mi alma, y es ella la que me saca del círculo de los aborígenes con mayor autoridad que mi ángel guardián de la mano, o que un agent (3) – también de la mano, aunque de otra manera.

¿Será que amo tanto a los extranjeros porque todos nosotros, los intrusos, nos encontramos mal en París? No, no es por eso.  En primer lugar, yo no me siento mal en París (no peor que en cualquier otro lugar que no hubiera elegido); en segundo, es evidente que mi amigo armenio, el del mercado, el que llama a todas las mujeres jóvenes p´tite soeur (4),  y a las de más edad p´tite mére (5), y aun a la dama más elegante jamás la llamaría madame, se siente bien en París. Lo que quiero decir que no se trata de lo mal que se viva, y que mi amor no es camaraderie de malheur (6).

Lo que pasa es que cada uno de nosotros está expuesto a que alguien, cualquiera, un borracho o un niño de cinco años, en cualquier momento le grite météque, y nosotros no podamos  gritarle – nada. Porque salvo en nuestra patria  -cualquiera que ésta sea-, no importa en qué punto del mapa nos encontremos, no tenemos estabilidad aunque no haya sino praderas alrededor: el pie no tiene estabilidad, la tierra no tiene estabilidad… Porque a la menor chispa –cae sobre nosotros la ira, esa ira que el pueblo tiene siempre de reserva, una ira legítima de dignidad ofendida, con sus invariables e inadmisibles categorías injustas.

(…)

1. “meteco”, manera despectiva de designar a los extranjeros.
2. camelot: “vendedor ambulante”
3. “agente”
4. “hermanita”
5. “madrecita”
6. “compañerismo de infortunio”

-Marina Tsvietáieva; de su libro Un espíritu prisionero-
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Mensaje por Joseba el Lun 11 Abr 2016 - 22:36

Por cierto que el 20 de abril a las 18:30 recitaré en público poesía escrita por mí.

Será en la casa de cultura Ignacio Aldecoa (Vitoria). En el primer piso, al salir de los ascensores a la izquierda, en el contexto de un ciclo de literatura de ciencia ficción:

http://www.araba.eus/cs/Satellite?c=DPA_Generico_FA&cid=1224016526834&language=es_ES&pageid=1193046272542&pagename=DiputacionAlava%2FDPA_Generico_FA%2FDPA_generico

Seremos varios los que recitemos algo que hemos bautizado como "poesía sideral".

Estáis invitados a acudir (y si queréis, a recitar vuestras poesías, siderales o no).

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Mensaje por Sue el Lun 11 Abr 2016 - 22:37

@Joseba escribió:Por cierto que el 20 de abril a las 18:30 recitaré en público poesía escrita por mí.

Será en la casa de cultura Ignacio Aldecoa (Vitoria). En el primer piso, al salir de los ascensores a la izquierda, en el contexto de un ciclo de literatura de ciencia ficción:

http://www.araba.eus/cs/Satellite?c=DPA_Generico_FA&cid=1224016526834&language=es_ES&pageid=1193046272542&pagename=DiputacionAlava%2FDPA_Generico_FA%2FDPA_generico

Seremos varios los que recitemos algo que hemos bautizado como "poesía sideral".

Estáis invitados a acudir (y si queréis, a recitar vuestras poesías, siderales o no).

Mucha suerte.

Yo también escribo poesía a veces.
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Mensaje por Joseba el Lun 11 Abr 2016 - 22:38

Blai escribió:
@Joseba escribió:Por cierto que el 20 de abril a las 18:30 recitaré en público poesía escrita por mí.

Será en la casa de cultura Ignacio Aldecoa (Vitoria). En el primer piso, al salir de los ascensores a la izquierda, en el contexto de un ciclo de literatura de ciencia ficción:

http://www.araba.eus/cs/Satellite?c=DPA_Generico_FA&cid=1224016526834&language=es_ES&pageid=1193046272542&pagename=DiputacionAlava%2FDPA_Generico_FA%2FDPA_generico

Seremos varios los que recitemos algo que hemos bautizado como "poesía sideral".

Estáis invitados a acudir (y si queréis, a recitar vuestras poesías, siderales o no).

Mucha suerte.

Yo también escribo poesía a  veces.

Lo sé.

Muy buena, además.

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Mensaje por Sue el Lun 11 Abr 2016 - 22:39

@Joseba escribió:
Blai escribió:
@Joseba escribió:Por cierto que el 20 de abril a las 18:30 recitaré en público poesía escrita por mí.

Será en la casa de cultura Ignacio Aldecoa (Vitoria). En el primer piso, al salir de los ascensores a la izquierda, en el contexto de un ciclo de literatura de ciencia ficción:

http://www.araba.eus/cs/Satellite?c=DPA_Generico_FA&cid=1224016526834&language=es_ES&pageid=1193046272542&pagename=DiputacionAlava%2FDPA_Generico_FA%2FDPA_generico

Seremos varios los que recitemos algo que hemos bautizado como "poesía sideral".

Estáis invitados a acudir (y si queréis, a recitar vuestras poesías, siderales o no).

Mucha suerte.

Yo también escribo poesía a  veces.

Lo sé.

Muy buena, además.

Gracias. cheers
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Mensaje por Sue el Vie 15 Abr 2016 - 18:32

«No te enamores»

No te enamores de una mujer que lee, de una mujer que siente demasiado, de una mujer que escribe.
No te enamores de una mujer culta, maga, delirante, loca.
No te enamores de una mujer que piensa, que sabe lo que sabe y además sabe volar; una mujer segura de sí misma. No te enamores de una mujer que se ríe o llora haciendo el amor, que sabe convertir en espíritu su carne; y mucho menos de una que ame la poesía (esas son las más peligrosas), o que se quede media hora contemplando una pintura y no sepa vivir sin la música.
No te enamores de una mujer a la que le interese la política y que sea rebelde y vertigue un inmenso horror por las injusticias. No te enamores de una mujer que es bella sin importar las características de su cara y de su cuerpo.
No te enamores de una mujer intensa, lúdica y lúcida e irreverente.
No quieras enamorarte de una mujer así. Porque cuando te enamoras de una mujer como esa, se quede ella contigo o no, te ame ella o no, de ella, una mujer así, JAMAS se regresa.

Simone de Beauvoir
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Mensaje por Joseba el Lun 18 Abr 2016 - 16:32

Blai escribió:Lo mejor que he leído en poesía desde hace años.

Me ha secuestrado emocionalmente. Es una obra total.

POESIA - Página 5 1etcah
pillado esta mañana en la librería soriano de valencia

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Mensaje por Joseba el Miér 20 Abr 2016 - 14:23

HOY A LAS 18:30 EN LA CASA DE CULTURA IGNACIO ALDECOA RECITARÉ MIS POESÍAS EN LA CHARLA DE CIENCIA FICCIÓN DE LA PRIMERA PLANTA, AL LADO DE LOS ASCENSORES. ESTÁIS INVITAD@S A ASISTIR.

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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 20 Abr 2016 - 14:40

Por alguna razón, Joseba, me hace gracia cuando dices lo de los ascensores.

Me recuerda algo así; como si os fuerais a encontrar ahí:

Spoiler:
POESIA - Página 5 K18acj

Película: Cómo ser John Malkovich - Escena: Piso siete y medio.

Por cierto, suerte y enhorabuena.
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Mensaje por Joseba el Miér 20 Abr 2016 - 14:55

@El Botones Sacarino escribió:Por alguna razón, Joseba, me hace gracia cuando dices lo de los ascensores.

Me recuerda algo así; como si os fuerais a encontrar ahí:

Spoiler:
POESIA - Página 5 K18acj

Película: Cómo ser John Malkovich - Escena: Piso siete y medio.

Por cierto, suerte y enhorabuena.

Gracias, Botones.

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Mensaje por Adso el Dom 24 Abr 2016 - 14:07

No se si se ha hablado por aquí de Elvira Sastre, que lo está petando ahora:





Mi vida huele a flor

He redondeado esquinas
para no encontrar monstruos a la vuelta
y me han atacado por la espalda.
He lamido mi cara cuando lloraba
para recordar el sabor del mar
y solo he sentido escozor en los ojos.
He esperado de brazos cruzados
para abrazarme
y me he dado de bruces contra mi propio cuerpo.
He mentido tanto
que cuando he dicho la verdad
no
me
he
creído.

He huido
con los ojos abiertos
y el pasado me ha alcanzado.
He aceptado
con los ojos cerrados
cofres vacíos
y se me han ensuciado las manos.
He escrito mi vida
y no me he reconocido.

He querido tanto
que me he olvidado.
He olvidado tanto
que me he dejado de querer.

Pero
he muerto tantas veces
que ahora sé resucitar
-la vida es
quien tiene la última palabra-.
He llorado tanto
que se me han hecho los ojos agua
cuando he reído,
y me he besado.
He fallado tantas veces
que ahora sé cómo discernir los aciertos de lo inevitable.
He sido derrotada por mí misma
con dolor y consciencia,
pero la vuelta a casa ha sido tan dulce
que me he dejado ganar
-prefiero mi consuelo
que el aplauso-.

He perdido el rumbo
pero he conocido la vida en el camino.
He caído
pero he visto estrellas en mi descenso
y el desplome ha sido un sueño.

He sangrado,
pero
todas mis espinas
han evolucionado a rosa.

Y ahora
mi vida
huele a flor.
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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 29 Abr 2016 - 10:34

ANTES

"Life is a pity." Jack Kerouac

Es mentira
No es el tiempo
El que hace de nosotros
Lo que somos
Podríamos ser eternamente
El perro que no teme
La ola que no rompe
La lengua que no conoce lo amargo
La carne intacta
La mirada sin sombra
Que contempla sin saberlo
La última tarde de verano
Podríamos haber sido
Lo que ya no recordamos
Lo que fuimos
hace mucho
Antes del daño

-Ballerina Vargas Tinajero (Sevilla, 1976) , de Antolejía: “Poemas para limpiar el váter” (Ed.Liliputienses, 2015)-
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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 29 Abr 2016 - 10:36

EMILY DICKINSON

Su habitación
en Amherst
con vistas al mundo
fue su cuna
tumba
y morada
escribió 1775 poemas
5 fueron publicados

-Itziar Mínguez Arnáiz (Barakaldo, 1972) en “La casa de los corazones rotos” (Ediciones Vitruvio, 2015)-
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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 11 Mayo 2016 - 14:50

En estos tiempos
en estos tiempos de consenso
que enseñan al pobre
a amar al rico
al dirigido a amar al dirigente
al golpeado a amar al golpeador
y a todos nosotros humildad,
obediencia y sumisión
ante el poder y la fuerza y el honor:
en estos tiempos
hace falta un destrozador,
se necesitan miles, decenas de miles
de serios y honrados
iconoclastas.
No amo al rico,
sólo amo a estos pobres míos.
Nosotros no obedecemos
al poder ni a la fuerza ni al honor:
ni separados, ni tampoco juntos,
ni siquiera mutuamente.

-Pertti Nieminen (Vattaa, Finlandia, 1929-2015)-

Varios Autores. Poesía Nórdica. Ediciones de la Torre, 1999.

Traducción de Francisco J. Uriz.
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Mensaje por Joseba el Miér 11 Mayo 2016 - 14:52

Ya que se ha subido el topic, ¿qué poetas me pueden ayudar para salir adelante en momentos bajos?

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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 13 Mayo 2016 - 12:41

Puse este texto en Libros pero por sensibilidad creo que también va bien aquí.

Katherine Mansfield es uno de mis escritores favoritos, así en general. Era una cuentista de Nueva Zelanda de principios del siglo XX, pero su prosa es muy poética. Hasta tal punto que muchas veces he tenido la sensación de estar leyendo poesía. Es un sentimiento, algo difícil de explicar, pero está ahí, pocas veces me han traspasado esa sensación tan notoriamente. Tenía una sensibilidad fuera de lo normal y le encantaba la poesía, leía mucha.

Lo que viene a continuación es una estampa de su cuento En la bahía. Corresponde a un grupo de niños jugando y no es que los comprendas, es que te sientas en la mesa y te conviertes en uno de ellos, hablando su mismo lenguaje. Es uno de mis pasajes literarios favoritos. Lo considero prodigioso y también poesía.


EN LA BAHÍA

IX

Después del té el lavadero de los Burnell recibió a una extraña asamblea. Alrededor de la mesa tomaban asiento un toro, un gallo, un asno que constantemente olvidaba que lo era, una oveja y una abeja. El lavadero era el lugar idóneo para la asamblea porque podían hacer todo el ruido que quisieran sin que nadie les interrumpiese. Estaba formado por un pequeño cobertizo de planchas metálicas algo alejado del bungalow. Junto a la pared había una honda artesa y en un rincón una caldera con una canastilla de pinzas para la ropa. El ventanuco, casi tapado por las telarañas, tenía un cabo de vela y una ratonera sobre el polvoriento alféizar. Varias cuerdas para tender la ropa se entrecruzaban y, colgada de una clavija en una de las paredes, había una enorme, grandísima y oxidada herradura. La mesa estaba en medio y tenía una banqueta a cada lado.

-No puedes ser una abeja, Kesia. Una abeja no es un animal, es un "ninsecto".

-Oh, pero si lo que más me gusta es ser abeja -se lamentó Kesia... Una abejita pequeña, con su terciopelo amarillo y patitas listadas. Se sentó sobre los talones y se inclinó hacia la mesa. Le parecía que ya era una abeja.

-Un "ninsecto" debe de ser un animal -dijo con terquedad-. Hace ruido, no es como un pez.

-¡Yo soy un toro, un toro! -exclamó Pip. Y soltó aquel tremendo mugido, tan espeluznante (¿cómo conseguía hacer aquel ruido?) que Lottie le miró alarmada.

-Yo figura que soy una oveja -dijo el pequeño Rags-. Esta mañana han pasado un montón de ovejas.

-¿Cómo lo sabes?

-Papá las has oído pasar. ¡Beeee! -parecía un corderito que corriese tras el rebaño, como esperando a que se lo llevasen.

-¡Quiquiriquííí! -cantó Isabel. Sus pómulos sonrosados y sus ojitos brillantes la hacían igualita a un gallo.

-¿Y yo que puedo ser? -preguntó Lottie a todo el mundo, mientras estaba allí sentada, sonriendo, esperando que los otros decidieran por ella. Tenía que ser un animal fácil.

-Puedes ser un asno, Lottie -sugirió Kezia-. ¡Hii-haa, hii, haa! De esto te acordarás.

-¡Hii-haa, hii-haa! -repitió Lottie solemnemente-. ¿Cuándo tengo que decirlo?

-¡Yo lo explico, yo lo explico! -dijo el toro, que era quien tenía las cartas. Las mostró por encima de su cabeza-. ¡Todo el mundo a callar! ¡Escuchadme! -y esperó a que lo hiciesen-. Fíjate bien, Lottie -dio vuelta a una carta-. Ésta tiene dos puntos ¿lo ves? Bueno, si pones esa carta en medio y hay otro que también tiene una con dos puntos, tú dices "hii-haa", y la carta es tuya.

-¿Mía? -Lottie abrió unos ojos enormes-. ¿Para siempre?

-No seas tonta, mientras dure el juego, ¿entiendes? Sólo mientras juguemos -el toro estaba muy enfadado con ella.

-Oh, Lottie, de verdad que eres un poco tonta -dijo el orgulloso gallo.

Lottie les miró. Luego bajó la cabeza y el labio le tembló un poquito.

-No quiero jugar -murmuró.

Los otros se miraron como conspiradores. Todos sabían lo que aquello representaba.

Se iría y luego la descubrirían en cualquier parte tapándose la cabeza con el dentalito, en una esquina, o contra una pared, o incluso detrás de una silla.

-Sí, sí quieres jugar, Lottie. Es muy fácil -terció Kezia. E Isabel arrepentida, dijo con un tono de persona mayor:

-Fíjate en mí, Lottie, y así aprenderás enseguida.

-Vamos, ánimo, Lot -dijo Pip-. Mira, ya sé lo que haré. Te daré a ti la primera. La verdad es que me toca a mí, pero te la doy.
Toma -y golpeó fuerte con la carta, colocándola ante Lottie.

Ante aquello, Lottie se reanimó. Pero ahora se encontró con otro problema.

-No tengo pañuelo -dijo-. Y lo necesito urgentemente.

-Toma, Lottie, toma el mío -dijo Rags, metiendo la mano en el bolsillo de su blusa marinera y sacando un pañuelo muy mojado con algunos nudos-. Ve con mucho cuidado -le advirtió-. Utiliza solo esa punta. Y no deshagas los nudos. Dentro tengo una estrellita de mar y quiero probar de domesticarla.

-Oh, empecemos de una vez, niñas -exclamó el toro-. Y no hagáis trampas, no se pueden mirar las cartas. Poned las manos debajo de la mesa hasta que yo diga "Vale".

Fue repartiendo las cartas alrededor de la mesa. Pusieron todo los sentidos en intentar ver algo pero Pip era demasiado rápido para ellos. Era fantástico, allí sentados en el lavadero; tuvieron que hacer un esfuerzo para no estallar en un pequeño coro de animales antes de que Pip terminara de repartir.

-Vamos, Lottie, ahora empiezas tú.

Lottie alargó tímidamente una mano, tomó la carta de encima de su montón, la examinó un buen rato -era evidente que estaba contando los puntos- y la volvió a dejar.

-No, Lottie, no puedes hacer eso. No vale mirar primero. Tienes que girarla al revés, boca arriba.

-Pero entonces todo el mundo la verá igual que yo -dijo ella.

El juego prosiguió. ¡Muuuuuuu! El toro era atronador. Cargó contra la mesa y pareció tragarse las cartas.

-¡Bisssssss! -decía la abeja.

-¡Quiquiriquíii! -cantó Isabel con tal excitación que se subió de pie en la banqueta y movió los codos como si fueran alas.

-¡Beee! -el pequeño Rags tiró el rey de bastos y Lottie tiró la carta que llamaban el rey de España. Ya casi no le quedaban cartas.

-¿Y tú porque no cantas, Lottie?

-No me acuerdo de lo que soy -dijo el asno angustiado.

-¡Bueno, pues cambia! ¡Eres un perro! ¡Guau, guau!

-Oh, sí. Eso es mucho más fácil -volvió a sonreir Lottie. Pero cuando Kezia y ella sacaron un uno, Kezia esperó ex profeso. Los otros hicieron signos a Lottie y señalaron. Lottie se ruborizó; parecía desconcertada, pero por fin dijo:

-¡Hii-haa!, Kezia.

-¡Chist! ¡Callad! -Estaban en pleno juego cuando el toro les interrumpió, levantando la mano-. ¿Qué es eso? ¿Qué es ese ruido?

-¿Qué ruido? ¿Qué quieres decir? -preguntó el gallo.

-¡Chist! ¡Quietos! ¡Escuchad! -se quedaron más quietos que un ratón-. Me ha parecido oír como si llamaran a la puerta -dijo el toro.

-¿A la puerta? -dijo débilmente la oveja. Pero no obtuvo respuesta.

La abeja sintió un escalofrío.

-¿Porqué hemos cerrado la puerta? -inquirió suavemente. Oh, ¿por qué, por qué tenían que cerrar la puerta?

El día había ido agonizando mientras jugaban; el deslumbrante ocaso había lucido con esplendor y ya se había apagado. Y ahora una rápida oscuridad avanzaba por el mar, ocupando las dunas y el jardín. Daba miedo mirar hacia los rincones del lavadero y, a pesar de eso, uno tenía que mirar con todas sus fuerzas.

Lejos, en algún lugar, la abuela debía de estar encendiendo una lámpara. Las persianas se cerraban y el fuego de la cocina lamía con sus llamas los cazos colocados sobre la plancha.

-¿No os parecería horroroso -dijo el toro- si ahora cayese del techo una araña y fuese a parar encima de la mesa?

-Las arañas no caen de los techos.

-Sí, sí caen. Min nos dijo que había visto una araña grande como un platito, y peluda como una castaña.

Rápidamente todas las cabecitas se volvieron hacia lo alto; los niños se apretujaron uno contra uno, resguardándose.

-¿Porqué no vendrán a buscarnos? -gritó el gallo.

¡Ah, los mayores, riéndose confortablemente, sentados a la luz de la lámpara, tomando el té! Se habían olvidado de ellos. No, la verdad es que no les debían haber olvidado. Su sonrisa lo indicaba claramente. Simplemente habían decidido dejarles allí solos.

De pronto Lottie dio un chillido tan agudo que todos saltaron de un brinco de las banquetas y se pusieron a gritar.

-¡Una cara, he visto una cara que nos miraba! -chilló Lottie.

Y era cierto, había una cara. Asomada a la ventana se veía una cara lívida, de ojos negros y negra barba.

-¡Abuelita! ¡Mamá! ¡Alguien!

Pero todavía no habían tenido tiempo de alcanzar la puerta, tropezando los unos con los otros, cuando el tío Jonathan apareció en el umbral. Había ido a buscar a los niños.

-Katherine Mansfield-
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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 18 Mayo 2016 - 12:51

FRÍO

Nada palpita bajo el hielo.
Pronto supe que dentro de tu piel fría
nunca habitó latido alguno
ni rumor de sangre.
Empieza, amigo,
por considerar al otro un fin
y no un medio
y tal vez te salves de morir congelado.

-Carmen Beltrán (Logroño, 1981)-

Varios Autores. La casa de los corazones rotos. Ediciones Vitruvio, 2015.
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Mensaje por El Botones Sacarino el Miér 18 Mayo 2016 - 12:56

LOBOS DE MAR

los que seguimos
los que estamos
los que quedamos
os lo contamos
a nuestra manera
luego vendrán otros
que lo harán a la suya
y así una
y otra vez
una y otra vez
desde que el mundo
es mundo
sopla las velas

-Vicente Muñoz Álvarez (León, 1966) de "Privado" (Baile del sol, 2005)-
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Mensaje por El Botones Sacarino el Lun 23 Mayo 2016 - 12:09

ORACIÓN (PARA UN EXTRANJERO) (XII)

Creo
en el nombre prohibido del extranjero,
en su caballo oscuro,
en su único ojo bueno, en su peste, en su vino,
en sus alas mojadas.
Creo
en la sangre seca de sus manos después
de tanto olvido,
en su sal derramada,
sus largas caminatas por muelles y países.
Su corazón a punto de volar en pedazos

-Jorge Boccanera (Bahía Blanca, B. Aires, Argentina 1952)-
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Mensaje por El Botones Sacarino el Lun 23 Mayo 2016 - 12:10

SHE TALKS TO ANGELS

Sonaban los Black Crows y tú volabas.
Después pasaron años, dejamos de ser jóvenes,
nos perdimos, ya sabes,
tan vulgar nuestra historia,
tan única y tan nuestra
y hoy los vuelvo a escuchar.
El precio que se paga es lo de menos.
Esta noche es igual a cualquier otra.
Perdona que no siga este poema.

-Javier Cánaves (Palma de Mallorca, 1973)-

Varios Autores. La casa de los corazones rotos (Ediciones Vitruvio, 2015).
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Mensaje por Joseba el Miér 25 Mayo 2016 - 15:36

Hoy a las 18:30 recitaré mi poesía sideral en la Biblioteca Ignacio Aldecoa con motivo de las jornadas de ciencia ficción. Estáis invitad@s a acudir: http://www.araba.eus/cs/Satellite?c=DPA_Generico_FA&cid=1224016526834&language=es_ES&pageid=1193046272542&pagename=DiputacionAlava%2FDPA_Generico_FA%2FDPA_generico
.

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Mensaje por El Botones Sacarino el Jue 28 Jul 2016 - 12:12

CENTRAL PARK - por Octavio Paz

Verdes y negras espesuras, parajes pelados,
río vegetal en sí mismo anudado:
entre plomizos edificios transcurre sin moverse
y allá, donde la misma luz se vuelve duda
y la piedra quiere ser sombra, se disipa.
Don´t cross Central Park at night.

Cae el día, la noche se enciende,
Alechinsky traza un rectángulo imantado,
trampa de líneas, corral de tinta:
adentro hay una bestia caída,
dos ojos y una rabia enroscada.
Don’t cross Central Park at night.

No hay puertas de entrada y salida,
encerrada en un anillo de luz
la bestia de yerba duerme con los ojos abiertos,
la luna desentierra navajas,
el agua de la sombra se ha vuelto un fuego verde.
Don’t cross Central Park at night.

El espejo es de piedra y la piedra ya es sombra,
hay dos ojos del color de la cólera,
un anillo de frío, un cinturón de sangre,
hay el viento que esparce los reflejos
de Alicia desmembrada en el estanque.
Don’t cross Central Park at night.

Abre los ojos: ya estás adentro de ti mismo,
en un barco de monosílabos navegas
por el estanque-espejo y desembarcas
en el muelle de Cobra: es un taxi amarillo
que te lleva al país de las llamas
a través del Central Park en la noche.



Poema musicado por Gabriel Sopeña e interpretado por Loquillo.
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Mensaje por Adso el Jue 28 Jul 2016 - 12:17

Blackie Books prepara una antología sobre Gloria Fuertes:

Pienso mesa y digo silla,
compro pan y me lo dejo,
lo que aprendo se me olvida,
lo que pasa es que te quiero.
La trilla lo dice todo;
y el mendigo en el alero,
el pez vuela por la sala,
el toro sopla en el ruedo.
Entre Santander y Asturias
pasa un río, pasa un ciervo,
pasa un rebaño de santas,
pasa un peso.
Entre mi sangre y el llanto
hay un puente muy pequeño,
y por él no pasa nada,
lo que pasa es que te quiero.
Adso
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Mensaje por El Botones Sacarino el Jue 28 Jul 2016 - 12:28

El Doodle de Google de hoy está dedicada al 99 aniversario del nacimiento de Gloria Fuertes.

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Mensaje por Sue el Vie 29 Jul 2016 - 18:23

Del poeta polaco Tadeusz Dąbrowski,

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Mensaje por SISTER-MORPHINE el Vie 29 Jul 2016 - 18:55

Este es vitoriano.. Lo conocí un día tomando un blanco con mi pareja paseando por la calle Badaia de Vitoria.A veces creo tener un sexto sentido para toparme con todos los satélites.El tio iba arrastrando su gaupason y me confundio con otro poeta o un escritor vitoriano.La chapa a la que nos sometio durante aproximadamente una hora fue terrible y el lapo verde que le colgaba de uno de los bolsillos de su americana,de jaba al descubierto que algún mamarracho/a lo había depositido ahí para agradecerle la parrafada que le solto al igual que a nosostros.

Esa misma tarde curioseando su web comprobé que se definía como poeta de la siguiente manera:

A menudo escribo mentalmente. La mayoría de mi obra está apilada en la biblioteca de las neuronas. No creo en una poética, en el sentido de que nos vaya a aclarar ninguna circunstancia, alegato, ninguna proporción siquiera del motivo creativo, de la necesidad de forjar, esculpir, escribir, pintar... Escribimos, como un estadio de forma; preguntarse o cerciorarse del resultado es intrínseco. Quiero decir que la realidad y la ficción se entremezclan; no hay porqué discutir sobre el tema; en una balanza que sopesa tanto objetiva como subjetivamente el hecho o la parte crativa. Luego llegan las majestades de los ismos, lo cual suele resultar siempre prematuro e innecesario. Aspiro a que me lean a partir de los cincuenta, sin tener que descifrar lo que he querido decir; mi propio laberinto. De los cincuenta años, se sobreentiende; y ya va quedando menos.
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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 29 Jul 2016 - 19:43

Blai escribió:Del poeta polaco Tadeusz Dąbrowski,

POESIA - Página 5 Vzh1j4

Arrow Arrow Arrow

Imposible no hacerte trampas, cierto, en tantos aspectos de la vida... los juegos de mesa es una prueba extrapolable a otras facetas más difíciles de ver-nos, básicamente por eso de que nos hacemos trampas.  Suspect

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo. Suic
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Mensaje por Sue el Vie 29 Jul 2016 - 21:48

@El Botones Sacarino escribió:

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo. Suic

A mí me vuela la cabeza todo el poema.
El que finge ser malo siendo malo es que es bueno, ¿no?.
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Mensaje por Joseba el Vie 29 Jul 2016 - 21:59

Parece que todos los hombres
y todas las poesías
se deshacen, renuncian;
dejan sitio a la mujer.
Cuando la mujer reine
ya no habrá poesía,
pues la poesía tenía nombre femenino.
Mañana mi poesía habrá muerto.
Quisiera saber que construir
en este mundo de dilemas
que se expande hacia el ocaso;
quisiera ver dentro de ti.
Todas las gaviotas
y todos los muertos
y tus ojos llorosos
y este corazón desierto.

Joseba

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Mensaje por Sue el Vie 29 Jul 2016 - 22:02

Muy bonito ese poema, Joseba.
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Mensaje por Joseba el Vie 29 Jul 2016 - 22:07

Blai escribió:Muy bonito ese poema, Joseba.

Tiene agujeros por todos los sitios Laughing , pero lo he hecho en un minuto y sin pensar a lo "Finnegan´s Wake". Casi que la mano actuaba antes que el cerebro.

Voy a la cama, que mañana madrugo.

Joseba

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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 29 Jul 2016 - 22:13

Blai escribió:
@El Botones Sacarino escribió:

Me ha volado la cabeza esa frase de Igual lo más difícil es fingir ser malo siendo malo. Suic

A mí me vuela la cabeza todo el poema.
El que finge ser malo siendo malo es que es bueno, ¿no?.

Te digo que me ha volado la cabeza. Laughing

Tu respuesta es casi matemática, ¿no?, una especie de raíz cuadrada, Very Happy (es interesante).

A mí me da por pensar que hacer trampas es malo, partiendo de esa base eres malo, por lo tanto no querer hacer trampas es engañar-se, también eres malo por eso... tratas de mentir-te...  pero algo no me termina de cuadrar... me estoy rebanando los sesos.  

Justo por eso es una gran frase, casi filosófica, la línea que separa la poesía de la filosofía a veces es muy fina, ¿verdad? Ofrece muchas lecturas e interpretaciones.

Que alguien haga otra aportación por favor. Laughing
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Mensaje por El Botones Sacarino el Vie 29 Jul 2016 - 22:19

@Joseba escribió:
Blai escribió:Muy bonito ese poema, Joseba.

Tiene agujeros por todos los sitios Laughing , pero lo he hecho en un minuto y sin pensar a lo "Finnegan´s Wake". Casi que la mano actuaba antes que el cerebro.

Voy a la cama, que mañana madrugo.

Lo escribiste un poco al estilo Jack Kerouac en On the Road.
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