POESIA
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Re: POESIA
El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
LOPE DE VEGA
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
LOPE DE VEGA
Adso- Mensajes : 32759
Fecha de inscripción : 03/12/2013
Re: POESIA
Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
¿Qué le dirías?
Adso- Mensajes : 32759
Fecha de inscripción : 03/12/2013
Re: POESIA
Adso escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
¿Qué le dirías?
Igual le mataría.
Lo digo en serio.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Joseba escribió:Adso escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
¿Qué le dirías?
Igual le mataría.
Lo digo en serio.
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Joseba escribió:Adso escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
¿Qué le dirías?
Igual le mataría.
Lo digo en serio.
Creo que estamos pasando de la poesía a la psicología.
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
Joseba escribió:Adso escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Joseba escribió:El Botones Sacarino escribió:Pues aprovecho para comentar que hoy es día bisiesto, 29 de febrero. ¿No creéis que la gente que carga con la cruz de celebrar su cumpleaños cada cuatro años merece un poema?
He buscado pero no he encontrado ninguno.
¿Será que mi idea en si es poesía?
Es que me parece TAN horrendo cumplir años que envidio a esas personas.
La fiesta del no cumpleaños...
Por ese lado si, cumplen menos años... pero cuando eres niño... con lo que gusta una celebración...
Sí, cuando eres niño... Como leí no sé donde, lo jodido de crecer es que lo sigues siendo...
Si pero... unos lo pierden más y otros menos, algunos incluso lo olvidan. De los artistas se dice que nunca han perdido el niño que llevan dentro.
Si tuviese una máquina del tiempo, iría a donde ese gilipollas pequeño Josebita y hablaría con él largo y tendido.
Pero me gustaría más recibir ahora la visita de un Josebita futuro de sesenta años, a ver lo que me tiene que decir.
¿Qué le dirías?
Igual le mataría.
Lo digo en serio.
Adso- Mensajes : 32759
Fecha de inscripción : 03/12/2013
Re: POESIA
Leído hoy:
"Se dice que decía Orson Welles que la madurez es la etapa de la vida en que los hombres dan sus obras más mediocres porque han perdido la imaginación, una dote que solo recobrarán, ya mediada, cuando vuelvan a ser niños, esto es: cuando alcancen la vejez".
Ya me jodieron el día.
"Se dice que decía Orson Welles que la madurez es la etapa de la vida en que los hombres dan sus obras más mediocres porque han perdido la imaginación, una dote que solo recobrarán, ya mediada, cuando vuelvan a ser niños, esto es: cuando alcancen la vejez".
Ya me jodieron el día.
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
Si la ciencia intenta perfilar con exactitud el mundo físico en el que vivimos, la poesía intenta hacer lo mismo con el mundo, digamos, espiritual. Al menos esa es la poesía que me podría gustar.
Kupak- Mensajes : 28710
Fecha de inscripción : 11/09/2011
Re: POESIA
Joseba escribió:Ahora que ha subido el topic Sacarino: ¿os gusta Coleridge? Lo poco que he leído me chifla. ¿Algún autor parecido a él que me podáis recomendar?
Todos los escritores románticos ingleses: William Wordsworth, John Keats, Lord Byron, Shelley...
Y Novalis, alemán...
Mi entrada en la literatura fue de la mano de todos ellos. Les estoy muy agradecida. Son lo más alto en poesía escrito hasta nuestros días, no puedo decir más.
Sue- Mensajes : 3449
Fecha de inscripción : 04/01/2014
Re: POESIA
XXI
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
Blai escribió:Joseba escribió:Ahora que ha subido el topic Sacarino: ¿os gusta Coleridge? Lo poco que he leído me chifla. ¿Algún autor parecido a él que me podáis recomendar?
Todos los escritores románticos ingleses: William Wordsworth, John Keats, Lord Byron, Shelley...
Y Novalis, alemán...
Mi entrada en la literatura fue de la mano de todos ellos. Les estoy muy agradecida. Son lo más alto en poesía escrito hasta nuestros días, no puedo decir más.
Gracias.
Tengo algún libro de todos los citados excepto de Novalis (me lo apunto). Son buenos y sí que tienen elementos en su obra que recuerdan a Coleridge, pero no me entran tanto como él.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Barchi escribió:
Comprados esta semana.
Grandes adquisiciones, en verdad.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Joseba escribió:Blai escribió:Joseba escribió:Ahora que ha subido el topic Sacarino: ¿os gusta Coleridge? Lo poco que he leído me chifla. ¿Algún autor parecido a él que me podáis recomendar?
Todos los escritores románticos ingleses: William Wordsworth, John Keats, Lord Byron, Shelley...
Y Novalis, alemán...
Mi entrada en la literatura fue de la mano de todos ellos. Les estoy muy agradecida. Son lo más alto en poesía escrito hasta nuestros días, no puedo decir más.
Gracias.
Tengo algún libro de todos los citados excepto de Novalis (me lo apunto). Son buenos y sí que tienen elementos en su obra que recuerdan a Coleridge, pero no me entran tanto como él.
A mí me gustan mucho Wordsworth y Coleridge, Novalis y Leopardi (italiano). Creo que son los más profundos.
Sue- Mensajes : 3449
Fecha de inscripción : 04/01/2014
Re: POESIA
Blai escribió:Joseba escribió:Blai escribió:Joseba escribió:Ahora que ha subido el topic Sacarino: ¿os gusta Coleridge? Lo poco que he leído me chifla. ¿Algún autor parecido a él que me podáis recomendar?
Todos los escritores románticos ingleses: William Wordsworth, John Keats, Lord Byron, Shelley...
Y Novalis, alemán...
Mi entrada en la literatura fue de la mano de todos ellos. Les estoy muy agradecida. Son lo más alto en poesía escrito hasta nuestros días, no puedo decir más.
Gracias.
Tengo algún libro de todos los citados excepto de Novalis (me lo apunto). Son buenos y sí que tienen elementos en su obra que recuerdan a Coleridge, pero no me entran tanto como él.
A mí me gustan mucho Wordsworth y Coleridge, Novalis y Leopardi (italiano). Creo que son los más profundos.
Apunto Leopardi.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Cambiando de tercio, supongo que habrás leído la poesía de Cesare Pavese.
Su cuaderno de notas, El oficio de vivir, está de plena moda actualmente. Vale mucho la pena.
Su cuaderno de notas, El oficio de vivir, está de plena moda actualmente. Vale mucho la pena.
Sue- Mensajes : 3449
Fecha de inscripción : 04/01/2014
Re: POESIA
Blai escribió:Cambiando de tercio, supongo que habrás leído la poesía de Cesare Pavese.
Su cuaderno de notas, El oficio de vivir, está de plena moda actualmente. Vale mucho la pena.
El oficio de vivir, recomendado por una buena amiga hace tiempo. Me gustó mucho. Gracias.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
También Pesoa.
Aquí un poema tremendo, bajo su heterónimo,Alvaro de Campos.
STANCHEZZA
Quello che c'è in me è soprattutto stanchezza
non di questo o di quello
e neppure di tutto o di niente:
stanchezza semplicemente, in sé,
stanchezza.
La sottigliezza delle sensazioni inutili,
le violente passioni per nulla,
gli amori intensi per ciò che si suppone in qualcuno,
tutte queste cose -
queste e cio' che manca in esse eternamente -
tutto ciò produce stanchezza,
questa stanchezza,
stanchezza.
C'è senza dubbio chi ama l'infinito,
c'è senza dubbio chi desidera l'impossibile,
c'è senza dubbio chi non vuole niente -
tre tipi di idealisti, e io nessuno di questi:
perchè io amo infinitamente il finito,
perchè io desidero impossibilmente il possibile,
perchè voglio tutto, o ancora di più, se può essere,
o anche se non può essere...
E il risultato?
Per loro la vita vissuta o sognata,
per loro il sogno sognato o vissuto,
per loro la media fra tutto e niente, cioè la vita...
Per me solo una grande, una profonda,
e, ah, con quale felicità, infeconda stanchezza,
una supremissima stanchezza,
issima, issima, issima,
stanchezza...
Stanchezza , da Poesie di Alvaro de Campos (Fernando Pessoa)
Imagino que se entiende el italiano...
Stanchezza viene a significar cansancio, hastío... Es un bello poema.
Aquí un poema tremendo, bajo su heterónimo,Alvaro de Campos.
STANCHEZZA
Quello che c'è in me è soprattutto stanchezza
non di questo o di quello
e neppure di tutto o di niente:
stanchezza semplicemente, in sé,
stanchezza.
La sottigliezza delle sensazioni inutili,
le violente passioni per nulla,
gli amori intensi per ciò che si suppone in qualcuno,
tutte queste cose -
queste e cio' che manca in esse eternamente -
tutto ciò produce stanchezza,
questa stanchezza,
stanchezza.
C'è senza dubbio chi ama l'infinito,
c'è senza dubbio chi desidera l'impossibile,
c'è senza dubbio chi non vuole niente -
tre tipi di idealisti, e io nessuno di questi:
perchè io amo infinitamente il finito,
perchè io desidero impossibilmente il possibile,
perchè voglio tutto, o ancora di più, se può essere,
o anche se non può essere...
E il risultato?
Per loro la vita vissuta o sognata,
per loro il sogno sognato o vissuto,
per loro la media fra tutto e niente, cioè la vita...
Per me solo una grande, una profonda,
e, ah, con quale felicità, infeconda stanchezza,
una supremissima stanchezza,
issima, issima, issima,
stanchezza...
Stanchezza , da Poesie di Alvaro de Campos (Fernando Pessoa)
Imagino que se entiende el italiano...
Stanchezza viene a significar cansancio, hastío... Es un bello poema.
Sue- Mensajes : 3449
Fecha de inscripción : 04/01/2014
Re: POESIA
perchè io amo infinitamente il finito,
perchè io desidero impossibilmente il possibile,
perchè voglio tutto, o ancora di più, se può essere,
o anche se non può essere...
Con estos versos divinos, me voy a dormir.
Bona nit, amigos.
Sue- Mensajes : 3449
Fecha de inscripción : 04/01/2014
Re: POESIA
Blai escribió:También Pesoa.
Aquí un poema tremendo, bajo su heterónimo,Alvaro de Campos.
STANCHEZZA
Quello che c'è in me è soprattutto stanchezza
non di questo o di quello
e neppure di tutto o di niente:
stanchezza semplicemente, in sé,
stanchezza.
La sottigliezza delle sensazioni inutili,
le violente passioni per nulla,
gli amori intensi per ciò che si suppone in qualcuno,
tutte queste cose -
queste e cio' che manca in esse eternamente -
tutto ciò produce stanchezza,
questa stanchezza,
stanchezza.
C'è senza dubbio chi ama l'infinito,
c'è senza dubbio chi desidera l'impossibile,
c'è senza dubbio chi non vuole niente -
tre tipi di idealisti, e io nessuno di questi:
perchè io amo infinitamente il finito,
perchè io desidero impossibilmente il possibile,
perchè voglio tutto, o ancora di più, se può essere,
o anche se non può essere...
E il risultato?
Per loro la vita vissuta o sognata,
per loro il sogno sognato o vissuto,
per loro la media fra tutto e niente, cioè la vita...
Per me solo una grande, una profonda,
e, ah, con quale felicità, infeconda stanchezza,
una supremissima stanchezza,
issima, issima, issima,
stanchezza...
Stanchezza , da Poesie di Alvaro de Campos (Fernando Pessoa)
Imagino que se entiende el italiano...
Stanchezza viene a significar cansancio, hastío... Es un bello poema.
¡Qué ganas de aprender el italiano! Y mira que lo llevo diciendo años, pero no doy el paso...
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Blai escribió:
perchè io amo infinitamente il finito,
perchè io desidero impossibilmente il possibile,
perchè voglio tutto, o ancora di più, se può essere,
o anche se non può essere...
Con estos versos divinos, me voy a dormir.
Bona nit, amigos.
Bona nit !!!!!
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Barchi escribió:
Comprado hoy. Maravilloso.
¡Dosifica!
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Joseba escribió:Barchi escribió:
Comprado hoy. Maravilloso.
¡Dosifica!
Mira quién fue a hablar
Barchi- Mensajes : 7893
Fecha de inscripción : 26/04/2009
Re: POESIA
Barchi escribió:
¿Qué tal este?
Dylan Thomas es acierto seguro.
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
Joseba escribió:Barchi escribió:
¿Qué tal este?
Dylan Thomas es acierto seguro.
Gracias. Caigo seguro
Barchi- Mensajes : 7893
Fecha de inscripción : 26/04/2009
Re: POESIA
Un poema que me gusta. Cabe en este hilo, ¿no?
_____________________________
Los malos
Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.
En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.
Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.
Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra chica que
supuestamente
trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan que los israelíes
son los malos.
Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los cabrones
que venden millones de ejemplares
son los malos.
Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están
quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.
—Carlos Salem—
_____________________________
Los malos
Cuando era niño y quería ser un héroe
todo era muy fácil.
En la tele
los comanches eran los malos
los alemanes eran los malos
y después
los rusos eran los malos.
Una muchacha rubia y sudafricana
me contó bajo la luna añil de un verano patagónico
que los blancos eran los malos
y su piel desnuda brillaba bajo el agua del lago
como un fuego blanco.
Un viejo de donosti me explicó
que los españoles eran los malos.
La hermana de otra chica que
supuestamente
trabajaba en nueva york
limpiando escaleras en las torres gemelas
sabía que los árabes eran los malos
y cuando cae una bomba en gaza
los palestinos no dudan que los israelíes
son los malos.
Cuando me hice trotsquista
los estalinistas eran los malos
cuando robaba coches
los policías eran los malos
ahora que publico novelas
los cabrones
que venden millones de ejemplares
son los malos.
Sigo queriendo ser un héroe
pero por favor
que alguien me diga
antes de que sea demasiado tarde
dónde están
quiénes son
y si es que existen
de verdad
los buenos.
—Carlos Salem—
salakov- Mensajes : 49843
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
Hoy es el Día Mundial de la Poesía, oigan.
Si sois de los que leen, colgad algo que valga la pena. O callad.
________________________________________
Contribución a la estadística
De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,
las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,
las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,
las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,
las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,
las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,
las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,
las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,
las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,
las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,
las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,
las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,
las dignas de compasión:
noventa y nueve,
las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.
—Wislawa Szymborska—
Si sois de los que leen, colgad algo que valga la pena. O callad.
________________________________________
Contribución a la estadística
De cada cien personas,
las que todo lo saben mejor:
cincuenta y dos,
las inseguras de cada paso:
casi todo el resto,
las prontas a ayudar,
siempre que no dure mucho:
hasta cuarenta y nueve,
las buenas siempre,
porque no pueden de otra forma:
cuatro, o quizá cinco,
las dispuestas a admirar sin envidia:
dieciocho,
las que viven continuamente angustiadas
por algo o por alguien:
setenta y siete,
las capaces de ser felices:
como mucho, veintitantas,
las inofensivas de una en una,
pero salvajes en grupo:
más de la mitad seguro,
las crueles
cuando las circunstancias obligan:
eso mejor no saberlo
ni siquiera aproximadamente,
las sabias a posteriori:
no muchas más
que las sabias a priori,
las que de la vida no quieren nada más que cosas:
cuarenta,
aunque quisiera equivocarme,
las encorvadas, doloridas
y sin linterna en lo oscuro:
ochenta y tres,
tarde o temprano,
las dignas de compasión:
noventa y nueve,
las mortales:
cien de cien.
Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.
—Wislawa Szymborska—
salakov- Mensajes : 49843
Fecha de inscripción : 04/08/2015
Re: POESIA
VENICE BEACH
los perdidos y los malditos
los heridos y los intelectuales
los borrachos y los viciosos
los negativos y los
faltos de inspiración
y la policía
y la policía
y la policía.
-Charles Bukowski-
los perdidos y los malditos
los heridos y los intelectuales
los borrachos y los viciosos
los negativos y los
faltos de inspiración
y la policía
y la policía
y la policía.
-Charles Bukowski-
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
DIOS MÍO
¿recuerdas la niña
que solía jugar
en el jardín de enfrente?
mira lo que le ha pasado
de la noche a la mañana:
nuevos pechos
culo torneado
largas piernas
pelo largo
ojos de
fuego azul.
ya no podemos
verla
como antes.
ahora tiene
15 años de
armas tomar.
-Charles Bukowski-
¿recuerdas la niña
que solía jugar
en el jardín de enfrente?
mira lo que le ha pasado
de la noche a la mañana:
nuevos pechos
culo torneado
largas piernas
pelo largo
ojos de
fuego azul.
ya no podemos
verla
como antes.
ahora tiene
15 años de
armas tomar.
-Charles Bukowski-
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
¿A QUIEN LE HACE FALTA?
¿ves este poema?
lo he escrito
sin beber.
no me hace falta beber
para escribir.
puedo escribir sin
beber.
eso dice mi mujer.
yo digo que es posible.
no estoy bebiendo
y escribo.
¿ves este poema?
lo
he escrito sin beber.
¿a quien le hace falta un trago ahora?
es probable que al lector.
-Charles Bukowski-
¿ves este poema?
lo he escrito
sin beber.
no me hace falta beber
para escribir.
puedo escribir sin
beber.
eso dice mi mujer.
yo digo que es posible.
no estoy bebiendo
y escribo.
¿ves este poema?
lo
he escrito sin beber.
¿a quien le hace falta un trago ahora?
es probable que al lector.
-Charles Bukowski-
El Botones Sacarino- Mensajes : 71315
Fecha de inscripción : 15/10/2015
Re: POESIA
No te salves
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
M. Benedetti
No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
M. Benedetti
Neska- Moderadora
- Mensajes : 28641
Fecha de inscripción : 10/04/2015
Re: POESIA
Este haiku es mío. Lo escribí en Japón y estoy muy orgulloso de él:
se agradece al despertar
esa rosa de tu boca
en mi miembro levitar
se agradece al despertar
esa rosa de tu boca
en mi miembro levitar
Joseba- Mensajes : 71963
Fecha de inscripción : 02/09/2008
Re: POESIA
.
La segunda vez que muero
¿Cómo es posible que
tan ensorcedor grito pueda escucharse mudo?
¿Cómo es posible que
siendo tan intenso
como para derrumbar mi techo y mi suelo
aparezca en calma,
mientras caigo en el abismo?
Los colores cambiaron, tenebrosos,
y mis ojos se abrieron con avidez para mirarlos
mientras mis angustias
tan quietas y escondidas como estaban,
comenzaron a resquebrajarme el alma
tentándome a huir o correr hacia ellos,
resultando tan doloroso reconocer mi sombra
como tanto escapar de ella…
¿Cómo es posible?
¿Cómo es posible que me entregue al favor de mis tinieblas
condenándome a la asfixia?
aquellos puentes que no crucé,
aquellas palabras que no dije,
La asfixia de los días tranquilos
y las cosas normales.
La asfixia de saberme mutilada.
¿Cuando me escindí y partí a otro lugar
para dejar de habitarme?
¿Y cómo sobreviví todo este tiempo
ajena a mi, para satisfacer otros placeres?
¿Cómo es posible no haberme dado cuenta?
No hubiera podido soportarlo.
No hubiera podido arrastrar tanto dolor,
Y sin embargo, mientras, no he podido hacerme más daño.
Así que me entrego al favor de mis tinieblas, sí.
Mis heridas, mis llagas, mis arrugas,
mis grietas...
Y vengo a buscarme.
Me dejé tan sóla…
Que decido dejar de respirar
y atravesar mi atmósfera
mientras se apaga mi aliento en el espacio
obscuro, aterrador de mi inocencia.
Me asfixio en mi propio crimen
muriendo a la vez que nazco.
Y sin embargo es una muerte dulce
¿cómo es posible?
La menda
Neska- Moderadora
- Mensajes : 28641
Fecha de inscripción : 10/04/2015
Re: POESIA
Neska escribió:.La segunda vez que muero¿Cómo es posible quetan ensorcedor grito pueda escucharse mudo?¿Cómo es posible quesiendo tan intensocomo para derrumbar mi techo y mi sueloaparezca en calma,mientras caigo en el abismo?Los colores cambiaron, tenebrosos,y mis ojos se abrieron con avidez para mirarlosmientras mis angustiastan quietas y escondidas como estaban,comenzaron a resquebrajarme el almatentándome a huir o correr hacia ellos,resultando tan doloroso reconocer mi sombracomo tanto escapar de ella…¿Cómo es posible?¿Cómo es posible que me entregue al favor de mis tinieblascondenándome a la asfixia?aquellos puentes que no crucé,aquellas palabras que no dije,La asfixia de los días tranquilosy las cosas normales.La asfixia de saberme mutilada.¿Cuando me escindí y partí a otro lugarpara dejar de habitarme?¿Y cómo sobreviví todo este tiempoajena a mi, para satisfacer otros placeres?¿Cómo es posible no haberme dado cuenta?No hubiera podido soportarlo.No hubiera podido arrastrar tanto dolor,Y sin embargo, mientras, no he podido hacerme más daño.Así que me entrego al favor de mis tinieblas, sí.Mis heridas, mis llagas, mis arrugas,mis grietas...Y vengo a buscarme.Me dejé tan sóla…Que decido dejar de respirary atravesar mi atmósferamientras se apaga mi aliento en el espacioobscuro, aterrador de mi inocencia.Me asfixio en mi propio crimenmuriendo a la vez que nazco.Y sin embargo es una muerte dulce¿cómo es posible?La menda
Musho- Mensajes : 6263
Fecha de inscripción : 27/03/2015
Re: POESIA
No vayas a mi tumba
No vayas a mi tumba y llores
pues no estoy ahí.
Yo no duermo.
Soy un millar de vientos que soplan,
el brillo de un diamante en la nieve,
la luz del sol sobre el grano maduro,
la suave lluvia de verano.
En el silencio delicado del amanecer
soy un ave rápida en vuelo.
No vayas a mi tumba y llores,
no estoy ahí,
yo no morí.
Indio americano anónimo.
No vayas a mi tumba y llores
pues no estoy ahí.
Yo no duermo.
Soy un millar de vientos que soplan,
el brillo de un diamante en la nieve,
la luz del sol sobre el grano maduro,
la suave lluvia de verano.
En el silencio delicado del amanecer
soy un ave rápida en vuelo.
No vayas a mi tumba y llores,
no estoy ahí,
yo no morí.
Indio americano anónimo.
Musho- Mensajes : 6263
Fecha de inscripción : 27/03/2015
Re: POESIA
Un par de Alejandra Pizarnik, una escritora maravillosa:
EL DESPERTAR
“Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo”
[de Las aventuras perdidas, 1958]
---------------------------------------------------------------------------------------------
"una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos"
[de Árbol de Diana, 1962]
EL DESPERTAR
“Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios
Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo
Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos
Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre
Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.
Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada
Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo”
[de Las aventuras perdidas, 1958]
---------------------------------------------------------------------------------------------
"una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos"
[de Árbol de Diana, 1962]
Sweet Virginia- Mensajes : 358
Fecha de inscripción : 30/07/2009
Re: POESIA
Joseba escribió:Este haiku es mío. Lo escribí en Japón y estoy muy orgulloso de él:
se agradece al despertar
esa rosa de tu boca
en mi miembro levitar
coolfurillo- Mensajes : 37921
Fecha de inscripción : 27/03/2008
Re: POESIA
No quiero parpadear
porque te vas de mi retina
y cuando te vas
y cuando cae mi telón negro
y durante un instante
me siento solo
abandonado
huérfano de ti
y de tu forma
de dibujarte
en mi pupila
pero es tan maravilloso
verte de nuevo
cuando sube mi
telón negro
que sea tu luz
la que golpea mis ojos
saber que estás ahí
y que siempre lo estarás
que a pesar de que
mis parpadeos duren
minutos
días
años
te vendrás
a mi retina
es por esto que
debería haberme acostumbrado
a parpadear cuando te miro
pero es tan bonita
tu sonrisa
cuando tus ojos
se almendran
y tu boca
es un sol
que derrite incluso
mis océanos
congelados
que para no
perderme nunca
ni un verso
de tu risa
no quiero parpadear
porque te vas de mi retina.
porque te vas de mi retina
y cuando te vas
y cuando cae mi telón negro
y durante un instante
me siento solo
abandonado
huérfano de ti
y de tu forma
de dibujarte
en mi pupila
pero es tan maravilloso
verte de nuevo
cuando sube mi
telón negro
que sea tu luz
la que golpea mis ojos
saber que estás ahí
y que siempre lo estarás
que a pesar de que
mis parpadeos duren
minutos
días
años
te vendrás
a mi retina
es por esto que
debería haberme acostumbrado
a parpadear cuando te miro
pero es tan bonita
tu sonrisa
cuando tus ojos
se almendran
y tu boca
es un sol
que derrite incluso
mis océanos
congelados
que para no
perderme nunca
ni un verso
de tu risa
no quiero parpadear
porque te vas de mi retina.
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Joseba escribió:Este haiku es mío. Lo escribí en Japón y estoy muy orgulloso de él:
se agradece al despertar
esa rosa de tu boca
en mi miembro levitar
Me viene a la cabeza el Mi adorada felatriz, de Arrabal
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
Re: POESIA
Neska escribió:.La segunda vez que muero¿Cómo es posible quetan ensorcedor grito pueda escucharse mudo?¿Cómo es posible quesiendo tan intensocomo para derrumbar mi techo y mi sueloaparezca en calma,mientras caigo en el abismo?Los colores cambiaron, tenebrosos,y mis ojos se abrieron con avidez para mirarlosmientras mis angustiastan quietas y escondidas como estaban,comenzaron a resquebrajarme el almatentándome a huir o correr hacia ellos,resultando tan doloroso reconocer mi sombracomo tanto escapar de ella…¿Cómo es posible?¿Cómo es posible que me entregue al favor de mis tinieblascondenándome a la asfixia?aquellos puentes que no crucé,aquellas palabras que no dije,La asfixia de los días tranquilosy las cosas normales.La asfixia de saberme mutilada.¿Cuando me escindí y partí a otro lugarpara dejar de habitarme?¿Y cómo sobreviví todo este tiempoajena a mi, para satisfacer otros placeres?¿Cómo es posible no haberme dado cuenta?No hubiera podido soportarlo.No hubiera podido arrastrar tanto dolor,Y sin embargo, mientras, no he podido hacerme más daño.Así que me entrego al favor de mis tinieblas, sí.Mis heridas, mis llagas, mis arrugas,mis grietas...Y vengo a buscarme.Me dejé tan sóla…Que decido dejar de respirary atravesar mi atmósferamientras se apaga mi aliento en el espacioobscuro, aterrador de mi inocencia.Me asfixio en mi propio crimenmuriendo a la vez que nazco.Y sin embargo es una muerte dulce¿cómo es posible?La menda
Guau.
O sea, vaya pasada
¿Tú nunca has publicado nada?
Perseide- Mensajes : 13596
Fecha de inscripción : 20/11/2015
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