Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas

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Mensaje por el noi del sucre Jue 15 Abr 2010 - 15:58

@candy escribió:Muchisimas gracias a los dos!!!!! de verdad! Me había vuelto loco buscando esto y no encontraba nada, os debo unas birritas en el azkena cheers

Lástima...
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Mensaje por Bettie Miér 21 Abr 2010 - 21:04

Esta canción canta Aragorn a los hobbits en la cima de los vientos:

Las hojas eran largas, la hierba era verde,
las umbelas de los abetos altas y hermosas
y en el claro se vio una luz
de estrellas en la sombra centelleante.
Tinúviel bailaba allí,
a la música de una flauta invisible,
con una luz de estrellas en los cabellos
y en las vestiduras brillantes.

Allí llegó Beren desde los montes fríos
y anduvo extraviado entre las hojas
y donde rodaba el Río de los Elfos,
iba afligido a solas.
Espió entre las hojas del abeto
y vio maravillado unas flores de oro
sobre el manto y las mangas de la joven,
y el cabello la seguía como una sombra.

El encantamiento le reanimó los pies
condenados a errar por las colinas
y se precipitó, vigoroso y rápido,
a alcanzar los rayos de la luna.
Entre los bosques del país de los ellos
ella huyó levemente con pies que bailaban
y lo dejó a solas errando todavía
escuchando en la floresta callada.

Allí escuchó a menudo el sonido volante
de los pies tan ligeros como hojas de tilo
o la música que fluye bajo tierra
y gorjea en huecos ocultos.
Ahora yacen marchitas las hojas del abeto
y una por una suspirando
caen las hojas de las hayas
oscilando en el bosque de invierno.

La siguió siempre, caminando muy lejos;
las hojas de los años eran una alfombra espesa,
a la luz de la luna y a los rayos de las estrellas
que temblaban en los cielos helados.
El manto de la joven brillaba a la luz de la luna
mientras allá muy lejos en la cima
ella bailaba, llevando alrededor de los pies
una bruma de plata estremecida.

Cuando el invierno hubo pasado, ella volvió,
y como una alondra que sube y una lluvia que cae
y un agua que se funde en burbujas
su canto liberó la repentina primavera.
El vio brotar las flores de los elfos
a los pies de la joven, y curado otra vez
esperó que ella bailara y cantara
sobre los prados de hierbas.

De nuevo ella huyó, pero él vino rápidamente,
¡Tinúviel! ¡Tinúviel!
La llamó por su nom bre élfico
y ella se detuvo entonces, escuchando.
Se quedó allí un instante
y la voz de él fue como un encantamiento,
y el destino cayó sobre Tinúviel
y centelleando se abandonó a sus brazos.

Mientras Beren la miraba a los ojos
entre las sombras de los cabellos
vio brillar allí en un espejo
la luz temblorosa de las estrellas.
Tinúviel la belleza élfica,
doncella inmortal de sabiduría élfica
lo envolvió con una sombría cabellera
y brazos de plata resplandeciente.

Larga fue la ruta que les trazó el destino
sobre montañas pedregosas, grises y frías,
por habitaciones de hierro y puertas de sombra
y florestas nocturnas sin mañana.
Los mares que separan se extendieron entre ellos
y sin embargo al fin de nuevo se encontraron
y en el bosque cantando sin tristeza
desaparecieron hace ya muchos años.

(J.R.R. Tolkien- El señor de los anillos, la comunidad del anillo)
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Mensaje por Murdock Miér 21 Abr 2010 - 23:36

La poesía hispanoamericana en estado puro. Imágenes perfectas, puras, salvajes. Ritmo cadencioso. Dominio del lenguaje absoluto. Uno de los mejores poetas del s.XX

Dame, llama invisible, espada fría...

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

Octavio Paz
Murdock
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Mensaje por Bettie Jue 22 Abr 2010 - 12:51

@Murdock escribió:La poesía hispanoamericana en estado puro. Imágenes perfectas, puras, salvajes. Ritmo cadencioso. Dominio del lenguaje absoluto. Uno de los mejores poetas del s.XX

Dame, llama invisible, espada fría...

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.
Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.
Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.
Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.
Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

Octavio Paz


Arrow2 Arrow2 Arrow2

Libertad bajo palabra, es uno de los libros más bellos que he leído


Tendida y desgarrada...

Tendida y desgarrada,
a la derecha de mis venas, muda;
en mortales orillas infinita,
inmóvil y serpiente.

Toco tu delirante superficie,
los poros silenciosos, jadeantes,
la circular carrera de tu sangre,
su reiterado golpe, verde y tibio.

Primero es un aliento amanecido,
una oscura presencia de latidos
que recorren tu piel, toda de labios,
resplandeciente tacto de caricias.

El arco de las cejas se hace ojera.
Ay, sed, desgarradora,
horror de heridos ojos
donde mi origen y mi muerte veo,
graves ojos de náufraga
citándome a la espuma,
a la blanca región de los desmayos
en un voraz vacío
que nos hunde en nosotros.

Arrojados a blancas espirales
rozamos nuestro origen,
el vegetal nos llama,
la piedra nos recuerda
y la raíz sedienta
del árbol que creció de nuestro polvo.

Adivino tu rostro entre estas sombras,
el terrible sollozo de tu sexo,
todos tus nacimientos
y la muerte que llevas escondida.
En tus ojos navegan niños, sombras,
relámpagos, mis ojos, el vacío.
Bettie
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Mensaje por almorvi Jue 22 Abr 2010 - 12:59

Soneto LXXXIX de los Cien Sonetos de Amor de Pablo Neruda.
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Mensaje por Bettie Jue 22 Abr 2010 - 13:04

@almorvi escribió:Soneto LXXXIX de los Cien Sonetos de Amor de Pablo Neruda.

Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.
Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,
para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.
Bettie
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Mensaje por el noi del sucre Sáb 1 Mayo 2010 - 0:22

"Horizontal, sí, te quiero"

Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.
Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.
Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.
Y lo que tú y yo queremos
y el día –ya tan cansado
de estar con su luz, derecho-
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,
en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por clamor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.
En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.


Pedro Salinas
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Mensaje por el noi del sucre Sáb 1 Mayo 2010 - 0:29

"Mientras te leía" (Jorge Hernán Abad Londoño).


Mientras te leía
me pareció verte entre letras
cubierta de poesia
desnuda en tu zagüán
recitando tus olvidos
recitando las heridas

Estabas desnuda
tu pezones me apuntaban
tu alma la veia
declamabas
bajo el gemir de tus recuerdos
con tus pies besando
las baldosas de cemento de tu casa

Mientras te leía
imaginaba tu cara
los acentos, las pausas
las montañas rusas,
las prisas y las calmas

Era tu alma revelándome tus labios
tus pezones, heridas
piel y ganas.
el noi del sucre
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Mensaje por Bettie Mar 11 Mayo 2010 - 13:14

Arde el mar (Pere Gimferrer)

Oh ser un capitán de quince años
viejo lobo marino las velas desplegadas
las sirenas de los puertos y el hollín y el silencio en las barcazas
las pipas humeantes de los armadores pintados al óleo
las huelgas de los cargadores las grúas paradas ante el
cielo de zinc
los tiroteos nocturnos en la dársena fogonazos un cuerpo
en las aguas con sordo estampido
el humo en los cafetines
Dick Tracy los cristales empañados la música zíngara
los relatos de pulpos serpientes y ballenas
de oro enterrado y de filibusteros
Un mascarón de proa el viejo dios Neptuno
Una dama en las Antillas ríe y agita el abanico de nácar
bajo los cocoteros
Bettie
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Mensaje por Bettie Mar 11 Mayo 2010 - 20:05

Necrofilia

(prosa)

El acto del amor es lo más parecido
a un asesinato.
En la cama, en su terror gozoso, se trata de borrar
el alma del que está,
hombre o mujer,
debajo.
Por eso no miramos.
Eyacular es ensuciar el cuerpo
y penetrar es humillar con la
verga la
erección de otro yo.
Borrar o ser borrados, tando da, pero
en un instante, irse
dejarlo
una vez más
entre sus labios.

"Poesía" 1970 - 1985 Leopoldo María Panero
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Mensaje por Bettie Jue 13 Mayo 2010 - 13:27

ESPAÑA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ

Niños del mundo,
si cae España -digo, es un decir-
si cae
del cielo abajo su antebrazo que asen,
en cabestro, dos láminas terrestres;
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas!
¡qué temprano en el sol lo que os decía!
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano!
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno!

¡Niños del mundo, está
la madre España con su vientre a cuestas;
está nuestra maestra con sus férulas,
está madre y maestra,
cruz y madera, porque os dio la altura,
vértigo y división y suma, niños;
está con ella, padres procesales!

Si cae -digo, es un decir- si cae
España, de la tierra para abajo,
niños, ¡cómo vais a cesar de crecer!
¡cómo va a castigar el año al mes!
¡cómo van a quedarse en diez los dientes,
en palote el diptóngo, la medalla en llanto!
¡Cómo va el corderillo a continuar
atado por la pata al gran tintero!
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto
hasta la letra en que nació la pena!

Niños,
hijos de los guerreros, entretanto,
bajad la voz, que España está ahora mismo repartiendo
la energía entre el reino animal,
las florecillas, los cometas y los hombres.
¡Bajad la voz, que está
con su rigor, que es grande, sin saber
qué hacer, y está en su mano
la calavera hablando y habla y habla,
la calavera, aquella de la trenza,
la calavera, aquella de la vida!

¡Bajad la voz, os digo;
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llando
de la materia y el rumor menor de las pirámides, y aun
el de las sienes que andan con dos piedras!
¡Bajad el aliento, y si
el antebrazo baja,
si las férulas suenan, si es la noche,
si el cielo cabe en dos limbos terrestres,
si hay ruido en el sonido de las puertas,
si tardo,
si no veis a nadie, si os asustan
los lápices sin punta; si la madre
España cae -digo, es un decir-
salid, niños del mundo; id a buscarla!…

Tomado de: César Vallejo, Obra poética completa
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Mensaje por Murdock Jue 13 Mayo 2010 - 14:26

La vida en juego

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.

Donde tengo el amor, toco la herida.

Donde pongo la fe, me pongo en juego.

Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.

Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.

Al siempre va. Mantengo mi postura.

Si sale nunca, la esperanza es muerte.

Si sale amor, la primavera avanza.

Ángel González
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Mensaje por Sugar Bug Jue 13 Mayo 2010 - 14:27

si quieres ser poeta
de éste foro haz mutis
que para contar la novedosa noticia de zabaleta
ya tenemos a durruti


akhenaten666
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Mensaje por Bettie Jue 13 Mayo 2010 - 14:44

Deitado frente ao mar (Celso Emilio Ferreiro)


Lingoa proletaria do meu pobo
eu fáloa porque sí, porque me gosta,
porque me peta e quero e dame a gaña
porque me sai de dentro, alá do fondo
dunha tristura aceda que me abrangue
ao ver tantos patufos desleigados,
pequenos mequetrefes sin raíces
que ao pór a garabata xa non saben
afirmarse no amor dos devanceiros,
falar a fala nai,
a fala dos abós que temos mortos,
e ser, co rostro erguido,
mariñeiros, labregos do lingoaxe,
remo i arado, proa e rella sempre.

Eu fáloa porque sí, porque me gosta
e quero estar cos meus, coa xente miña,
perto dos homes bos que sofren longo
unha historia contada noutra lingoa.

Non falo pra os soberbios,
non falo pra os ruís e poderosos
non falo pra os finchados,
non falo pra os estúpidos,
non falo pra os valeiros,
que falo pra os que agoantan rexamente
mentiras e inxusticias de cotío;
pra os que súan e choran
un pranto cotidián de volvoretas,
de lume e vento sobre os ollos núos.
Eu non podo arredar as miñas verbas
de tódolos que sofren neste mundo.

E ti vives no mundo, terra miña,
berce da miña estirpe,
Galicia, doce mágoa das Españas,
deitada rente ao mar, ise camiño...
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Mensaje por Bettie Vie 4 Jun 2010 - 17:44

Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas - Página 5 Reflexi%C3%B3n+2010+Leopoldo+Mar%C3%ADa+Panero


Me compré el el nuevo poemario de Leopold María Panero; Reflexión

Han traído putas al banquete de Eleusis
Bajo un signo de usura
Y mi hermana llora sobre un zequín
Y larga es la agonía de Virgilio
Infinita es la muerte
Oh tú, Herman Broch
Que ladras aún al oído de una vieja
¿Qué es la Poesía?
Una lenta agonía de la memoria
Y una vieja que es Diana Cazadora
Oh tú, hijo de la gran perra
Hombre que ladras al oído del verso
haciendo que llore la vieja
Por nuestra enorme muerte
Por el olvido al fin de la página
Por la consagración del olvido
Y el ejercicio de los perros sobre la pagina
Desnuda como un ángel
Como el silencio.

Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas - Página 5 Normal_Bunbury,+Carlos+Ann+,+Leopoldo+Panero
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Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas - Página 5 Empty Re: Y la palabra mutó en belleza...un poema en nuestras vidas

Mensaje por Murdock Vie 4 Jun 2010 - 20:57

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Mensaje por Justin Time Sáb 5 Feb 2011 - 11:53

Cada vez que me he puesto a pensar en lo que realmente nos diferencia del resto de los animalitos y seres interestelares que nos pudieran acompañar en nuestro viaje por este caos universal, llego a la conclusión de que si algo nos hace realmente especiales no es la capacidad de tener sentimientos sino el hecho de poder reconocer que los tenemos, la capacidad de darnos cuenta que existen términos abstractos e intangibles que nos provocan en última instancia la sensación de vida. Y la maravillosa circunstancia de poder utilizar esa capacidad de abstracción para buscar la belleza, es la forma más elevada de humanización...la posibilidad de crear Arte, pintura, danza, música , literatura...Poesía que intenten trascender a esos ideales abstractos de tristeza, felicidad, rabia, etc.. . Para hoy había pensado proponeos un topic en plan... Hey, rocker@, ponte un poema...Pero veo, que para variar, ya os habíais adelantado. En fin, rescato este topic no sé si de las profundidades para, si os apetece ,que sigais adjuntando poemas, letras de canciones, textos del pelaje que sean que penseis que pueden reflejar lo que sentís en un momento dado, palabras que se os quedaron grabadas por el motivo que fuese, escritos que pueden ayudar a los demas forer@s. Por mi parte y dado que hoy he comenzado escuchando el Omega de Morente y Lagartija Nick, os dejo esto que enlazaría perfectamente la simbiosis de poesía y música. Por supuesto podéis aprovechar para incluir cualquier recomendación, apunte que os sugieran los textos, corrección, broma o crítica....Recuerdo que a ser posible en el inicio del topic se nos pedía la inclusión de obra y autor del texto que hayais elegido y yo añadiría que si decidierais poner algo en otro idioma y exista una traducción decente del mismo la incluyerais también

Me sentenciaron a veinte años de aburrimiento.
Por intentar cambiar el sistema desde dentro.
Ahora vengo, vengo a recompensarlos.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.

Camino guiado por una señal del cielo.
Camino guiado por ésta marca de nacimiento en mi piel.
Camino guiado por la belleza de nuestras armas.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.

Realmente me gusta vivir a tu lado, cariño.
Amo tu cuerpo, y tu espíritu, y tu ropa.
Pero, ¿puedes ver esa fila moviéndose en la estación?
Te dije, te dije, te dije que yo era uno de esos.

Me amaste como a un perdedor.
Pero ahora estás preocupada porque he ganado.
Sabes como detenerme.
Pero no tienes la disciplina para hacerlo.
Cuantas noches recé por ésto:
dejar que mi trabajo comenzara.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.

No me gustan sus negocios de moda, señor.
Y no me gustan esas drogas
que os mantienen delgados.
No me gusta lo que le ha sucedido a su hermana.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.

Y gracias por esos artículos que me ha enviado.
El mono y el violín de madera contrachapada.
He practicado cada noche, y ya estoy preparado.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.

Recuérdame, solía vivir para la música.
Recuérdame,
le gané a tus tiendas de supermercados.
Es el día del padre, y todo el mundo está herido.
Primero tomaremos Manhattan. Luego, Berlín.


Leonard Cohen, en su album "I´m your man"
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Mensaje por Sugar Bug Sáb 5 Feb 2011 - 23:11

acertadísima subida de topic.
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Mensaje por Charlie don't surf Sáb 5 Feb 2011 - 23:15

Encargo, de Ezra Pound

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,
id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.
Id como una ola gigante de agua fría,
llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,
hablad contra las ataduras,
id a la burguesa que se está muriendo de tedio,
id a las mujeres de los barrios residenciales,
id a las repugnantemente casadas,
id a aquellas cuyo fracaso está oculto,
id a las emparejadas sin fortuna,
id a la esposa comprada,
id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,
id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad los sutiles cordones,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,
id con palabras sinceras.
Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,
oponeos a todas las formas de opresión.
Id a quienes la mediana edad ha engordado,
a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia...
¡Oh, qué asqueroso resulta
ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con retoños
y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,
id contra este cautiverio vegetal de la sangre.
Id contra todas las clases de manos muertas.
Charlie don't surf
Charlie don't surf

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Mensaje por Justin Time Lun 7 Feb 2011 - 18:52

@Charlie don't surf escribió:Encargo, de Ezra Pound

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,
id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,
llevadles mi desprecio hacia sus opresores.
Id como una ola gigante de agua fría,
llevad mi desprecio por los opresores.

Hablad contra la opresión inconsciente,
hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,
hablad contra las ataduras,
id a la burguesa que se está muriendo de tedio,
id a las mujeres de los barrios residenciales,
id a las repugnantemente casadas,
id a aquellas cuyo fracaso está oculto,
id a las emparejadas sin fortuna,
id a la esposa comprada,
id a la mujer comprometida.

Id a los que tienen una lujuria exquisita,
id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,
id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;
id con vuestro filo contra esto,
reforzad los sutiles cordones,
traed confianza a las algas y tentáculos del alma.

Id de manera amistosa,
id con palabras sinceras.
Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,
oponeos a todas las formas de opresión.
Id a quienes la mediana edad ha engordado,
a los que han perdido el interés.

Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia...
¡Oh, qué asqueroso resulta
ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!
Es como un árbol viejo con retoños
y con algunas ramas podridas y cayéndose.

Salid y desafiad la opinión,
id contra este cautiverio vegetal de la sangre.
Id contra todas las clases de manos muertas.

Podrían hacerse mil comentarios de textos, escribirse millones de páginas desentrañando todo lo que encierran estos versos, pero hoy es lunes, diré sencillamente....BRUTAL. :Iroks:
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Mensaje por Justin Time Lun 7 Feb 2011 - 18:57

LAS FLORES DEL MAL, Baudelaire

2. El albatros

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.

El monarca de los Malditos, fué durante una larga temporada mi consejero de cabecera y este poema en concreto uno de los que más influencia pudo tener en mí en un momento dado. Y ese último verso es como un directo de blakout total...
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Mensaje por crancranc Lun 7 Feb 2011 - 19:01

Para nada, Ángel González

Trabajé el aire
se lo entregué al viento:
voló, se deshizo,
se volvió silencio.

Por el ancho mar,
por los altos cielos,
trabajé la nada,
realicé el esfuerzo,
perforé la luz
ahondé el misterio.

Para nada, ahora,
para nada, luego;
humo son mis obras,
cenizas mis hechos.

... Y mi corazón
que se queda en ellos.
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Mensaje por crancranc Lun 7 Feb 2011 - 19:02

Siento (o sentía) debilidad por este hombre

Porvenir

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

¡Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.
crancranc
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Mensaje por Murdock Lun 7 Feb 2011 - 19:03

@crancranc escribió:Siento (o sentía) debilidad por este hombre

Porvenir

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

¡Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Ángel González si no me equivoco. De los mejores poetas españoles de los últimos cincuenta o sesenta años.
Murdock
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Mensaje por crancranc Lun 7 Feb 2011 - 19:11

@Murdock escribió:
@crancranc escribió:Siento (o sentía) debilidad por este hombre

Porvenir

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.

¡Mañana! Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Ángel González si no me equivoco. De los mejores poetas españoles de los últimos cincuenta o sesenta años.

Efectivamente. No usaba ni una palabra de más ni de menos. Y siempre con ese deje de ironía melancólica brutal.
crancranc
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Mensaje por Murdock Lun 7 Feb 2011 - 19:47

Ironía y mordacidad. Porque este poema sería propio del mismísimo Quevedo:

Canción, glosa t cuestiones

Ese lugar que tienes,
cielito lindo,
entre las piernas,
ese lugar tan íntimo
y querido,
es un lugar común.

Por lo citado y por lo concurrido.

Al fin, nada me importa:
me gusta en cualquier caso.

Pero hay algo que intriga.

¿Cómo
solar tan diminuto
puede ser compartido
por una población tan numerosa?
¿Qué estatutos regulan el prodigio?
Murdock
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Mensaje por crancranc Mar 8 Feb 2011 - 8:27

Siguiendo con esa mordacidad

Glosas a Heráclito (IV)
(Interpretación del pesimista)

Nada es lo mismo, nada
permanece.
Menos
la Historia y la morcilla de mi tierra:
se hacen las dos con sangre, se repiten.
crancranc
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Mensaje por Justin Time Mar 8 Feb 2011 - 11:49

@crancranc escribió:Siguiendo con esa mordacidad

Glosas a Heráclito (IV)
(Interpretación del pesimista)

Nada es lo mismo, nada
permanece.
Menos
la Historia y la morcilla de mi tierra:
se hacen las dos con sangre, se repiten.

cheers Mas que mordacidad podríamos hablar de morcillidad....Gloriosos versos.
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Mensaje por Justin Time Mar 8 Feb 2011 - 11:55

Entre tanto desorden


Estremece despertar así a un nuevo día,
amenazado por una horrible, gigantesca
lámpara sepia,
bajo el techo lleno de grietas
de una alcoba desconocida.

Estremece el sabor a polvo
de tu propia saliva,
la ausencia total de referencias,
al incorporarte desnudo
de otra cama distinta.

Estremece este vértigo terrible,
al sortear descalzo botellas vacías,
buscando sin suerte tu memoria perdida
entre tanto desorden.


Antonio Pérez Morte

(Del poemario inédito "Cuerpos de Luna" 1974-1990)

Con toda seguridad ninguno conoceréis a Antonio Perez Morte. El fué el primer poeta no sólo que conocí en persona sino al que además le conseguí dar sentido. Supongo que porque su estilo es sencillo o porque las circunstancias eran las adecuadas, que joder, Toño era el dueño de la tienda de discos que había debajo de mi casa, al que le compré mis primeras cassettes con lo que iba ahorrando de la propina de los domingos, lo que escribía tenía que ser también algo cercano o al menos a mí me lo pareció. Supongo que nunca será considerado un genio de la literatura, más que seguro que no lo sea, sin embargo, siempre será uno de mis poetas favoritos, aunque solo sea porque el abrió la puerta.
Justin Time
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Mensaje por crancranc Mar 8 Feb 2011 - 16:02

@Justin Time escribió:Entre tanto desorden


Estremece despertar así a un nuevo día,
amenazado por una horrible, gigantesca
lámpara sepia,
bajo el techo lleno de grietas
de una alcoba desconocida.

Estremece el sabor a polvo
de tu propia saliva,
la ausencia total de referencias,
al incorporarte desnudo
de otra cama distinta.

Estremece este vértigo terrible,
al sortear descalzo botellas vacías,
buscando sin suerte tu memoria perdida
entre tanto desorden.


Antonio Pérez Morte

(Del poemario inédito "Cuerpos de Luna" 1974-1990)

Con toda seguridad ninguno conoceréis a Antonio Perez Morte. El fué el primer poeta no sólo que conocí en persona sino al que además le conseguí dar sentido. Supongo que porque su estilo es sencillo o porque las circunstancias eran las adecuadas, que joder, Toño era el dueño de la tienda de discos que había debajo de mi casa, al que le compré mis primeras cassettes con lo que iba ahorrando de la propina de los domingos, lo que escribía tenía que ser también algo cercano o al menos a mí me lo pareció. Supongo que nunca será considerado un genio de la literatura, más que seguro que no lo sea, sin embargo, siempre será uno de mis poetas favoritos, aunque solo sea porque el abrió la puerta.

n9

Si es que la poesía puede estar a la vuelta de la esquina.
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