POESIA

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Nov 13 2017, 21:41


"Pero ahora es diferente”, pensó, “ahora ya no queda esperanza, ya nos hemos dicho las palabras del exorcismo. Ahora hay la malcontenta y ésa es la palabra que colma definitivamente el agujero de la esperanza, ésa es la verdadera piedra de hule. Sólo una cosa me queda por hacer y es irme, porque sé que si vuelvo nos besaremos, haremos el amor, habrá otro plazo, otro interminable tenderse del arco, otro armisticio florido con paseos y cortesía y tanto afecto, gnomos y noticias y hasta proyectos, putrefacción de putrefacciones, cuando todo eso se acabó en mi pie derecho frenando junto a las casas rojas, un martes por la tarde”.


—62. Modelo para armar, Julio Cortázar—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Nov 16 2017, 22:16


Mi vida,
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio
y un trocito de cielo por donde a veces pasan
una nube perdida
y algún pájaro huyendo de sus alas.


—Marcos Ana—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Nov 22 2017, 20:24


Acabo con mis propios sueños para obedecer y fabricar ideas pequeñitas en oficinas grandes e insonorizadas con moquetas beige.
Interrumpo sueños tornasolados para no perder el empleo, aunque mi empleo sea la cuarta parte de un asiento abatible en el mundo y en la empresa que me emplea para arruinarme la vida.
Me moriré ya lo sé. Pero ni me acuerdo; pese a todo, sigo poniendo el despertador una mañana más.
Me obedezco a mí misma.
No lucho. No tengo tiempo. Pongo el despertador.
Por lo visto, a los sesenta años ya no pondré el despertador.
Me quedan alrededor de treinta años. Y los fines de semana.
Me entra vértigo.
Miro la nómina y convierto esa cantidad en cosas que me voy a comprar.
Soy culpable por poner un despertador que suena para poder acudir aún más deprisa a ese sitio al que nunca he querido ir.


—Lola Lafon—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Nov 23 2017, 21:00


Mi mirada es nítida como un girasol.
Tengo la costumbre de ir por los caminos
mirando a la derecha y a la izquierda,
y de vez en cuando mirando para atrás...

Y lo que veo a cada instante
es lo que nunca había visto antes,
y me doy cuenta muy bien de ello...
Sé sentir el asombro esencial
que siente un niño si, al nacer,
de veras reparase en que nacía...
Me siento nacido a cada instante
para la eterna novedad del Mundo...

Creo en el mundo como en una margarita
porque lo veo. Pero no pienso en él
porque pensar es no comprender...
El mundo no se ha hecho para que pensemos en él
(pensar es estar enfermo de los ojos),
sino para mirarlo y estar de acuerdo...

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso.
porque quien ama nunca sabe lo que ama

ni sabe por qué ama, ni lo que es amar…

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar.


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)—





O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de, vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar...


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)—



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Re: POESIA

Mensaje por red_shoes el Jue Nov 23 2017, 21:08

Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

Miguel Martínez
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Nov 23 2017, 21:19

red_shoes escribió:Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
10
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

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Re: POESIA

Mensaje por red_shoes el Jue Nov 23 2017, 21:23

salakov escribió:
red_shoes escribió:Teatro del absurdo

En el segundo exacto en que aterrizó
la bomba de Hiroshima
hubo alguien en algún lugar del mundo
que no podía abrir un bote de guisantes.
Mientras caen los cuerpos
desde la planta 65 de las torres gemelas
en la planta 18
una mujer sale del baño
y sonríe aliviada ante el espejo.
En el campo de concentración de Auschwitz-Birkenau
se eleva cada jueves una columna de humo negro
mientras en el roble más cercano es primavera
dos mariposas amarillas hacen el amor y son felices.
El mismísimo día del fin del mundo
se seguirán rompiendo los calcetines por el dedo gordo.

Pero bajemos a tu vida:
¿Recuerdas el momento en que comprendiste
que habían dejado de quererte?
La noche interminable
bajo el cielo intoxicado de septiembre
y aquel sabor a whisky y aquella horrible telaraña,
pues al día siguiente aunque ya no lo recuerdes
el sol saltó del horizonte como un niño de la cama
te cepillaste los dientes como siempre
y luego pisaste un chicle de camino al metro.

Después de tu muerte o de la mía,
ojalá que sea dentro de muchos años,
ese mismo día por la noche
seguirá estando rica la tortilla de patata
alguien que nos quiso con locura volverá del tanatorio
se rascará la espalda y encenderá la tele a ver qué ponen.

Detrás de cada aquíyahora
siempre hay un allídespués agazapado
unos metros más allá de lo terrible
habrá alguien que silbe
dé una patada a alguna piedra
y siga caminando.

Empezamos a intuirlo
la gran tragedia humana
no es que echemos de menos un guion bien construido
ni un teatro mejor iluminado
ni siquiera que nos falte el Director de escena
la verdadera gran tragedia es
sencillamente eso
que no hay tragedia.

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Sí! Le conocimos hace poco en un maridaje birra-poesía que se organizó. Leyó 3 o 4 poemas suyos y me encantó. Es muy cercano y fresco. Tiene un libro publicado "Viajes a una fresa" muy recomendable!
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Nov 27 2017, 22:08


Espera

Esperaba,
esperaba
y todavía
y siempre
esperando,
esperando
con todas las arterias,
con el sacro,
el cansancio,
la esperanza,
la médula;
distendido,
exaltado,
apurando la espera,
por vocación,
por vicio,
sin desmayo,
ni tregua.

¿Para qué extenuarme en alumbrar recuerdos
que son pura ceniza?
Por muy lejos que mire:
la espera ya es conmigo,
y yo estoy con la espera...
escuchando sus ecos,
asomado al paisaje de sus falsas ventanas,
descendiendo sus huecas escaleras de herrumbre,
ante sus chimeneas,
sus muros desolados,
sus rítmicas goteras,
esperando,
esperando,
entregado a esa espera
interminable,
absurda,
voraz,
desesperada.

Sólo yo...
¡Sí!
Yo sólo
sé hasta dónde he esperado,
qué ráfagas de espera arrasaron mis nervios;
con qué ardor,
y qué fiebre
esperé
esperaba,
cada vez con más ansias
de esperar y de espera.

¡Ah! el hartazgo y el hambre de seguir esperando,
de no apartar un gesto de esa espera insaciable,
de vivirla en mis venas,
y respirar en ella la realidad,
el sueño,
el olvido,
el recuerdo;
sin importarme nada,
no saber qué esperaba:
¡siempre haberlo ignorado!;
cada vez más resuelto a prolongar la espera,
y a esperar,
y esperar,
y seguir esperando
con tal de no acercarme
a la aridez inerte,
a la desesperanza
de no esperar ya nada;
de no poder, siquiera,
continuar esperando.


—Oliverio Girondo—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Nov 30 2017, 23:45

Esperando a los bárbaros

¿Qué esperamos agrupados en el foro?

Hoy llegan los bárbaros.

¿Por qué inactivo está el Senado

e inmóviles los senadores no legislan?

Porque hoy llegan los bárbaros.

¿Qué leyes votarán los senadores?

Cuando los bárbaros lleguen darán la ley.

¿Por qué nuestro emperador dejó su lecho al alba,

y en la puerta mayor espera ahora sentado

en su alto trono, coronado y solemne?

Porque hoy llegan los bárbaros.

Nuestro emperador aguarda para recibir

a su jefe. Al que hará entrega

de un largo pergamino. En él

escritas hay muchas dignidades y títulos.

¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores visten

sus rojas togas, de finos brocados;

y lucen brazaletes de amatistas,

y refulgentes anillos de esmeraldas espléndidas?

¿Por qué ostentan bastones maravillosamente cincelados

en oro y plata, signos de su poder?

Porque hoy llegan los bárbaros;

y todas esas cosas deslumbran a los bárbaros.

¿Por qué no acuden como siempre nuestros ilustres oradores

a brindarnos el chorro feliz de su elocuencia?

Porque hoy llegan los bárbaros

que odian la retórica y los largos discursos.

¿Por qué de pronto esa inquietud

y movimiento? (Cuánta gravedad en los rostros.)

¿Por qué vacía la multitud calles y plazas,

y sombría regresa a sus moradas?

Porque la noche cae y no llegan los bárbaros.

Y gente venida desde la frontera

afirma que ya no hay bárbaros.

¿Y qué será ahora de nosotros sin bárbaros?

Quizá ellos fueran una solución después de todo.


-Constantino Cavafis-
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Dic 01 2017, 20:48


Todos ustedes parecen felices

...Y sonríen, a veces, cuando hablan.
Y se dicen , incluso,
palabras
de amor. Pero
se aman
de dos en dos
para
odiar de mil
en mil. Y guardan
toneladas de asco
por cada
milímetro de dicha.
Y parecen -nada
más que parecen- felices,
y hablan
con el fin de ocultar esa amargura
inevitable, y cuántas
veces no lo consiguen, como
no puedo yo ocultarla
por más tiempo; esta
desesperante, estéril, larga
ciega desolación por cualquier cosa
que —hacia donde no sé—, lenta, me arrastra.


—Ángel González—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun Dic 04 2017, 22:51


Cuando uno ya no tiene fuerzas

Cuando uno ya no tiene fuerzas para escribir, tiene que recordar.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para fotografiar,
tiene que ver con los ojos del alma.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para leer,
tiene que estar lleno de narraciones.
Cuando uno ya no tiene fuerzas para hablar,
tiene que resonar.

Cuando uno ya no tiene fuerzas para andar, tiene que volar.

Y cuando llegue la hora,
uno tiene que desprenderse de los recuerdos,
de los ojos del alma, dejar de soñar,
callarse y plegar las alas.

Pero pase lo que pase, sigue la narración, sigue.


—Eeva Kilpi—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Dic 05 2017, 20:03


Último brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres
alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera
tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo
en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro
pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el
día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace
pasado
y ya pasó…
como la juventud.

En resumidas
cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese
día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente
disponemos.



—Nicanor Parra—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Dom Dic 10 2017, 03:32

En el centro, ella

Huele, como en todas,
a limpieza y a muerte,
al aséptico olor de la ocultación;
una habitación de hospital,
las paredes azul claro
con un blanco esponjado
intentando asemejar el cielo;
un cielo lejano, de otro lugar,
de otro planeta del pasado,
porque a través de esta ventana,
potestativamente cerrada,
sólo entra una claridad deprimente,
una luminosidad gris hormigón:
Cruces-enfermedad-Barakaldo.


Un sonido de resistencia eléctrica
tenue, constante, irritante,
reverbera todo el rato:
supongo que proviene del gotero
(azul, amarillo, blanco, verde, rojo;
suero, morfina y Enantyum ahora)
al que está conectada.


Ella.


Porque en el centro, está ella:
mi hermana.


Ahora duerme.
Confío en que dormida
no sienta dolor;
que no sienta nada, confío.
Y la observo: dormida,
calva, hinchada, pálida,
o más bien de un color macilento,
petequias alrededor de su nariz,
postura pisciforme, fetal,
dos vías sobresaliendo
de su brazo izquierdo.


Y su labio superior, levantado,
un morro inocente,
un gesto infantil,
exactamente igual
que cuando era un bebé:
un precioso bebé dormido
de cerrados ojos grandes
y labio superior levantado.


Hace un rato se la ha llevado un enfermero
para realizarle una placa del pecho;
le he odiado, por despertarla.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Debemos todos llevar máscaras,
debido a sus bajas defensas.
Las máscaras alteran nuestra voz,
las máscaras sólo dejan ver nuestros ojos,
y son ojos tristes: mi padre, mi madre,
mi hermana Teresa, yo mismo.
Callamos y observamos,
“en aislamiento”,
como nos han dicho
que tenemos que estar.


Yo aprovecho para recordar:
el día que olvidé recogerla
de la guardería de Kueto
(treinta años después,
ahí sigue la culpa);
o bañarse desnuda, muy pequeña,
en un río de Cuenca, por ejemplo.
Recuerdo cómo forcejeaba contra mí,
cuando quería robarle un beso,
o madrugando mil veces para ver
“Aladdin”, su película favorita,
conmigo señalándole, burlón,
que se parecía al mono, Abú.


Recordamos en silencio,
callamos, observamos.
Hoy nadie hace bromas y esa,
quizá, sea la gran pérdida.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Nunca he estado tan asustado.
No digo preocupado, no es eso,
¡asustado!, del sustantivo miedo.
Un heraldo con dientes de chacal
susurra voces de muerte en mi nuca,
presagios de futuros terribles,
futuros donde yo no existo;
porque si ella se muere,
yo me muero.
Esto es así.


Así de fácil.
Así, tal cual.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Dicen que nos parecemos,
no es verdad.
Yo no soy ni la mitad de fuerte.
Yo no soy ni la mitad.


Yo no sabría luchar.
Yo ni siquiera sé qué hacer,
sólo sé callar, observar
y recordar en silencio,
maldiciendo esta habitación
de paredes de falso cielo azul
que huelen a limpieza y muerte
y donde mi hermana duerme
con el labio superior levantado
mientras yo respiro angustiado
bajo mi máscara desechable
y me trago las ganas de llorar.


Esta escenografía cruel,
este derrumbe menesteroso
no debería ni existir;
es privilegio del hermano mayor
no sobrevivir a sus hermanas,
declinar antes que ellas.


Mi dolor está localizado.
En el centro está, ¿no lo veis?


En el centro,
ella,
mi hermana pequeña.


.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Dic 12 2017, 22:28


La prisión

¡No puedes salir del jardín
donde mi amor te aprisiona!

Presa estás en mí.
Aunque rompas el vaso,
seguirá intacta
la columna perfecta del agua;
aunque no quieras siempre lucirás
esa corona invisible
que lleva toda mujer a la que un poeta amó.

Y cuando ya no creas en estas mentiras,
cuando borrado el rostro de nuestra pena,
ni tú misma encuentres tus ojos bellísimos
en la máscara que te preparan los años,
a la hora en que regatees en los mercados,
los jóvenes venados vendrán a tu Recuerdo
a beber agua.

Porque puede una mujer
rehusar el rocío encendido del más grande amor,
pero no puede salir del jardín
donde el amor la encerró.

¿Me oyes?
No puedes huir.
Aunque cruces volando los años,
no puedes huir:
yo soy las alas con que huyes de mí.


—Manuel Scorza—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Dic 13 2017, 20:12




—Haiku 66, Mario Benedetti—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Dic 15 2017, 00:29

Despedida


Yo me voy porque en los "subways" no crecen los bejucos;
porque ya no huele el aire prisionero de las calles
a azafrán, ni a tomillo, ni a hembra en primavera.
Me voy porque a los parques les pusieron mordazas.
Me voy porque aquí ya no se puede reír a carcajadas;
porque los crepúsculos se compran enlatados;
porque agonizaron, inermes, los últimos rebeldes.

Me voy porque hasta los besos se encuentran censurados.
Me voy porque ya ordenaron investigar a la alegría;
porque a los niños les raptaron sus hadas;
porque a los libros los encerraron en la cárcel.
Me voy porque a la muerte la están vendiendo en cápsulas.
Me voy porque a las mujeres les rondaron el sexo;
porque al alcohol le editaron sus sueños;
porque en lugar de saúcos se cultivan barrotes.
Porque soltaron, todos, los diques del pavor.
Me voy porque en las calles tan sólo ríe el miedo.

—Luis Zalamea—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Dic 15 2017, 20:08


Corona

En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.

Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.

Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.

Es tiempo.


—Paul Celan—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Dic 20 2017, 19:45

En paz


Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!


—Amado Nervo—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue Dic 21 2017, 21:58

Madrigal

Heredé un bosque sombrío donde rara vez voy. Mas llegará un día en que los muertos y los vivos cambien de lugar. Entonces, el bosque se pondrá en movimiento. No estamos sin esperanzas. Los crímenes más difíciles continúan sin aclarar a pesar de los esfuerzos de muchos policías. Del mismo modo, hay en nuestra vida un gran amor sin aclarar. Heredé un bosque sombrío pero hoy yo camino en otro bosque, el luminoso. ¡Todas las criaturas que cantan, serpentean, mueven la cola y se arrastran! Es primavera y el aire es muy fuerte. Tengo un diploma de la universidad del olvido y estoy tan vacío como la camisa que se seca en el cordel.

—Tomas Tranströmer—
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Re: POESIA

Mensaje por Perseide el Vie Dic 29 2017, 07:34

Keeping Things Whole

In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing.

When I walk
I part the air
and always
the air moves in  
to fill the spaces
where my body’s been.

We all have reasons
for moving.
I move
to keep things whole.

BY MARK STRAND
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie Dic 29 2017, 11:05

Perseide escribió:Keeping Things Whole

In a field
I am the absence
of field.
This is
always the case.
Wherever I am
I am what is missing.

When I walk
I part the air
and always
the air moves in  
to fill the spaces
where my body’s been.

We all have reasons
for moving.
I move
to keep things whole.

BY MARK STRAND


Muy bueno.
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Re: POESIA

Mensaje por Iker el Vie Dic 29 2017, 14:23

salakov escribió:En el centro, ella

Huele, como en todas,
a limpieza y a muerte,
al aséptico olor de la ocultación;
una habitación de hospital,
las paredes azul claro
con un blanco esponjado
intentando asemejar el cielo;
un cielo lejano, de otro lugar,
de otro planeta del pasado,
porque a través de esta ventana,
potestativamente cerrada,
sólo entra una claridad deprimente,
una luminosidad gris hormigón:
Cruces-enfermedad-Barakaldo.


Un sonido de resistencia eléctrica
tenue, constante, irritante,
reverbera todo el rato:
supongo que proviene del gotero
(azul, amarillo, blanco, verde, rojo;
suero, morfina y Enantyum ahora)
al que está conectada.


Ella.


Porque en el centro, está ella:
mi hermana.


Ahora duerme.
Confío en que dormida
no sienta dolor;
que no sienta nada, confío.
Y la observo: dormida,
calva, hinchada, pálida,
o más bien de un color macilento,
petequias alrededor de su nariz,
postura pisciforme, fetal,
dos vías sobresaliendo
de su brazo izquierdo.


Y su labio superior, levantado,
un morro inocente,
un gesto infantil,
exactamente igual
que cuando era un bebé:
un precioso bebé dormido
de cerrados ojos grandes
y labio superior levantado.


Hace un rato se la ha llevado un enfermero
para realizarle una placa del pecho;
le he odiado, por despertarla.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Debemos todos llevar máscaras,
debido a sus bajas defensas.
Las máscaras alteran nuestra voz,
las máscaras sólo dejan ver nuestros ojos,
y son ojos tristes: mi padre, mi madre,
mi hermana Teresa, yo mismo.
Callamos y observamos,
“en aislamiento”,
como nos han dicho
que tenemos que estar.


Yo aprovecho para recordar:
el día que olvidé recogerla
de la guardería de Kueto
(treinta años después,
ahí sigue la culpa);
o bañarse desnuda, muy pequeña,
en un río de Cuenca, por ejemplo.
Recuerdo cómo forcejeaba contra mí,
cuando quería robarle un beso,
o madrugando mil veces para ver
“Aladdin”, su película favorita,
conmigo señalándole, burlón,
que se parecía al mono, Abú.


Recordamos en silencio,
callamos, observamos.
Hoy nadie hace bromas y esa,
quizá, sea la gran pérdida.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Nunca he estado tan asustado.
No digo preocupado, no es eso,
¡asustado!, del sustantivo miedo.
Un heraldo con dientes de chacal
susurra voces de muerte en mi nuca,
presagios de futuros terribles,
futuros donde yo no existo;
porque si ella se muere,
yo me muero.
Esto es así.


Así de fácil.
Así, tal cual.


Porque en el centro está ella,
mi hermana.


Dicen que nos parecemos,
no es verdad.
Yo no soy ni la mitad de fuerte.
Yo no soy ni la mitad.


Yo no sabría luchar.
Yo ni siquiera sé qué hacer,
sólo sé callar, observar
y recordar en silencio,
maldiciendo esta habitación
de paredes de falso cielo azul
que huelen a limpieza y muerte
y donde mi hermana duerme
con el labio superior levantado
mientras yo respiro angustiado
bajo mi máscara desechable
y me trago las ganas de llorar.


Esta escenografía cruel,
este derrumbe menesteroso
no debería ni existir;
es privilegio del hermano mayor
no sobrevivir a sus hermanas,
declinar antes que ellas.


Mi dolor está localizado.
En el centro está, ¿no lo veis?


En el centro,
ella,
mi hermana pequeña.


.

Perdona Salakov, pero no has puesto el nombre del autor.
Si no es molestia me gustaría saberlo, gracias bounce
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar Ene 09 2018, 21:20

No esperar más.
No mantener ninguna esperanza.
No dejarse ya distraer, confundir.
Irrumpir.
Mandar la mentira contra las cuerdas.
Creer en lo que sentimos.
Actuar en consecuencia.
Forzar la puerta del presente.
Probar. Fracasar. Probar de nuevo. Fracasar mejor.
Obstinarse. Atacar. Construir.
Tal vez vencer.
En cualquier caso, sobreponerse.
Seguir nuestro camino.
Vivir, pues. Ahora.


—Comité Invisible—







Spoiler:
Iker, el anterior era mío, por eso no puse el autor.
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Ene 10 2018, 09:58




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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér Ene 10 2018, 21:01







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