POESIA

El despertar


Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo


—Alejandra Pizarnik—

Hay

Hay destinos
donde lo que carece de temblor no es sólido.

Hay amores
en los que el mundo no te basta, falta un pasito.

Hay placeres
en los que te castigas por el arte, pues el arte es pecado.

Hay momentos de mutismo
en que la boca de la mujer hace pensar que el pudor es sólo
cuestión de sexo.

Hay cabellos teñidos por un meteoro
donde es el diablo quien hace la raya.

Hay soledades
en las que miras sólo con un ojo y sólo miras sal.

Hay momentos de frío
en los que estrangulas palomas y te calientas con sus alas.

Hay momentos de gravedad
en los que sientes que has caído ya entre los que caen.

Hay silencios
que debes expresarlos tú, ¡precisamente tú!



—Vladimir Holan—

Cogido del muro del poeta David González. Poema de Antonio Orihuela...

Vigilia

Basta una leve brisa para hacerme llorar.
Es un llanto mudo, tan solo lágrimas que resbalan
por un rostro sin muecas, un llanto permanente
que se ha instalado en mi garganta y está siempre
a punto de brotar.
Mis ojos, como embalses lo contienen,
pero ¡es tan cansado vigilar al dolor
cada segundo!,
¡tan rápida la fuga de la sal y del agua!
Que a veces, los alertados párpados se rinden
apenas un segundo, y ya la mejilla
reseca de olvido se ilumina de velas
que resbalan hacia el centro de la tierra.
Algo de mí se escapa con ellas,
algo de mí, que anhela ya el silencio de las piedras,
dejar de vigilar, cerrar los ojos.


—Begoña Casáñez Clemente—

Charles Baudelaire (9 abr 1821 – 31 ago 1867)

Cuando por fin reposes, mi bella tenebrosa,
al fondo de un panteón todo de negro mármol,
y cuando ya no tengas por alcoba y morada
sino una hueca fosa, una lluviosa cueva;

cuando la losa oprima tu pecho estremecido
y esos flancos pulidos por tu encanto indolente,
y al corazón impida el deseo y el latido
y a tus pies proseguir su aventurera senda,

la tumba, confidente de mi sueño infinito,
(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),
en esas largas noches de desterrado sueño,

te dirá: "¿De qué os sirve, cortesana imperfecta,
no haber reconocido lo que los muertos lloran?".
- Y te roerá el gusano como un remordimiento.

*Remordimiento póstumo forma parte de Las flores del mal, publicada en 1857.

Spoiler:

https://elpais.com/cultura/2016/07/27/babelia/1469637321_207091.html

Entro rápido para informar que éste fin de semana se celebra una nueva edición del festival de poesía Voix Vives en Toledo. 

http://toledo.voixvivesmediterranee.com/le_festival.php

En la web tenéis toda la información, así como el programa para ver lo que se realizará esos tres días en Toledo.

danitoledo escribió:Entro rápido para informar que éste fin de semana se celebra una nueva edición del festival de poesía Voix Vives en Toledo. 

http://toledo.voixvivesmediterranee.com/le_festival.php

En la web tenéis toda la información, así como el programa para ver lo que se realizará esos tres días en Toledo.

¡Qué buena pinta!

Lástima que quede lejos...

«Hay que elegir lo que hace sonreír, no lo que hace llorar.»

—Gómez de la Serna, Nuevas Greguerías—

Película de Richard Dindo sobre la vida de Rimbaud.

La vida y la muerte del poeta Rimbaud (1854-1891) a través de las personas que mejor le conocieron : su madre Vitalie, su hermana Isabelle, su amigo de infancia Ernest Delahaye, su profesor de retórica George Izambard, el poeta Paul Verlaine... Los monólogos son reales ya que están basados en textos y cartas de esas personas. Y está la poesía del propio Rimbaud, el poeta de la revuelta absoluta, "el que representa mejor que nadie todos los deseos y los sueños de la adolescencia, pero también sus ilusiones perdidas y sus esperanzas rotas" (Richard Dindo).
La película se presenta bajo la forma de una investigación cinco años después de la muerte de Rimbaud. Es una película que engancha a pesar de su forma austera y rigurosa, y que consigue acercarnos a la figura mítica del poeta.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud,_une_biographie

Quelle vie ! La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.


¡Qué vida! La verdadera vida está ausente. No pertenecemos al mundo.


—Rimbaud—

Rimbaud escapó de la literatura, consideró que la escritura era una actividad insuficiente.

Junto al "desarreglo de todos los sentidos" de Rimbaud hay que situar a Lautreamont que fue todavía más radical en su afán subversivo y de destrucción. Fue el modelo que inspiró a los surrealistas legándole su definición de la belleza : « bello como el encuentro fortuito, sobre una mesa de disección, de una máquina de coser y un paraguas. »

En el Puente de Cantalojas (Bilbao), you know…


La exorcista

Mi vida parece sin misterio y
monótona
a quienes me ven
de paso a la oficina
en las mañanas apuradas.
La verdad es muy distinta.
Cada noche debo salir a pelear
contra un espíritu malvado
que, valiéndose de
disfraces -perro, grillo,
nube, lluvia, vago,
ladrón- trata de
infiltrarse en la ciudad
para estropear la vida humana
sembrando la discordia.
A pesar de sus disfraces yo
siempre lo descubro
y lo espanto.
Nunca ha conseguido engañarme
ni vencerme.
Gracias a mí, en esta ciudad
todavía es posible
la felicidad.
Pero los combates nocturnos me
dejan exhausta y magullada.
En pago de mis
refriegas contra el enemigo,
les pido unas sobras
de afecto y amistad.

—Mario Vargas Llosa—

Mi vida, vida mía, mi antiquísima vida,
mi primer deseo mal curado,
mi primer amor disminuido,
has tenido que volver.

He tenido que conocer
lo mejor que hay en la vida,
dos cuerpos que disfrutan de su felicidad
uniéndose y renaciendo sin fin.

En completa dependencia
comparto el temblor del ser,
la vacilación de desaparecer,
el sol que azota el lindero.

Y el amor en el que todo es fácil,
donde todo se da al instante:
existe en mitad del tiempo
la posibilidad de una isla.


—Michel Houellebecq—






Ma vie, ma vie, ma très ancienne,
mon premier vœu mal refermé
mon premier amour infirmé
il a fallu que tu reviennes.

Il a fallu que je connaisse
ce que la vie a de meilleur,
quand deux corps jouent de leur bonheur
et sans fin s'unissent et renaissent.

Entré en dépendance entière
le sais le tremblement de l'être
l'hésitation à disparaître
le soleil qui frappe en lisière

Et l'amour, où tout est facile,
où tout est donné dans l'instant.
Il existe, au milieu du temps,
la possibilité d'une île."



—Michel Houellebecq—

https://www.editorialparamo.com/gotas-y-hachazos

Diez y media de la mañana
del 2 de Agosto de 2017.
Te llama tu hermana mediana
para informarte:
«Dios no existe».

Nuestra hermana pequeña tiene cáncer,
un tumor en el pecho,
te dice.


Dios no existe.



.

Ahora ya es tarde


Ahora ya es tarde. Quisimos
tocar con las pobres manos
el prodigio.
Ahora ya es tarde: sabemos.
(No supimos lo que hacíamos.)
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado. Nos retiene,
sin remedio, en su recinto.)
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Ahora ya es tarde. Se apaga
el mundo recién nacido.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. Miro
la llama. ¿Quién nos mandó
tocar su centro encendido?
Al fuego se le posee
con los ojos. (Ni sus hijos
pueden tocarlo.) Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.
Sabemos. El terso sueño
se ha roto. Ya no hay caminos.
Desamparados tendemos
puentes de espíritu a espíritu.
También el cuerpo quería
romper su lastre infinito.
Las almas a su través
se buscaban. Se han hundido
para siempre. No se encuentran
las almas. Ya se ha cumplido
lo fatal. Sabemos. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Las almas se han marchitado
sobre los cuerpos marchitos.
Ya no hay caminos. Ya no hay
caminos. Ya no hay caminos.

Cuando nada se desea
todo se posee. El fino
vidrio de la paz se rompe
deseando. (Como el río,
sólo se para y descansa
cuando deja de ser río.)
Prisa por llegar. Candentes
avideces. Rojo vino
en el que los vencedores
se igualan a los vencidos.
Oh, cuánta desolación.
Qué caída en el vacío.
Oigo al otoño ventoso
tañer su cuerno amarillo.
Aroma de oro dorando
aroma de tierra. Piso
la tierra. Miro la tierra
hermosa...

Torno a lo mío:
cuando nada se desea
todo se posee. (El círculo
se ha cerrado.) Todo en torno
es lo mismo y no es lo mismo.
Se han borrado para siempre
caminos, muchos caminos.

Y estamos solos. De pronto
nada parece tranquilo.
Nuestra voz suena a voz de otros
que jamás han existido.
Y se cierra todo. Y todo
dejando de ser sencillo.
Ángeles soberbios. Ángeles
ciegos. Ángeles malditos.
Y no hay caminos. Y no hay
caminos. Y no hay caminos.



—José Hierro—

Pagaría en cuero

La niña sin piernas pide orar de pie. El presidente norteamericano declara: "[Creer] en un orden mundial pacífico en el que las naciones puedan competir en el campo de batalla económico y no con tanques y misiles en guerras sangrientas". La niña sin piernas pide orar de pie. El premier francés pide queso y le dan un hueso de la pierna izquierda perdida por la niña. La niña sin piernas pide orar de pie. El primer ministro israelí acusa a su par británico de haber entregado a los palestinos, durante el año siguiente al fatídico suceso que le hiciera perder ambas piernas, a la niña. La niña sin piernas pide orar de pie. Mientras tanto, el politburo chino manda movilizar tropas hacia la frontera norte mientras su pueblo no camina, va en tren.


—Bárbara Belloc—

Diálogo

No digas que mi amor era sortija o pulsera,
mi amor era asedio,
era los rebeldes navegando hacia su muerte,
buscándola.
No digas que mi amor era luna,
eran chispas.


—Adonis—

Lanzar los dados

Si vas a intentar, recorre todo el camino.
De otra forma ni siquiera comiences.

Si vas a intentar, recorre todo el camino.
Esto puede significar perder novias,
esposas,
parientes,
trabajos y,
quizá, tu cordura.

Recorre todo el camino.
Esto puede significar no comer por 3 o 4 días.
Esto puede significar congelarse en la banca de un parque.
Esto puede significar la cárcel.
Esto puede significar burlas, escarnios, soledad...
La soledad es un regalo.

Los demás son una prueba de tu insistencia, o
de cuánto quieres realmente hacerlo.
Y lo harás,
a pesar del rechazo y de las desventajas,
y será mejor que cualquier cosa que hayas imaginado.

Si vas a intentar, recorre todo el camino.
No hay otro sentimiento como ese.
Estarás a solas con los dioses
y las noches se encenderán con fuego.

Hazlo, hazlo, hazlo.
Hazlo.
Todo el camino,
todo el camino.

Llevarás la vida directo a la perfecta carcajada.
Es la única buena lucha que hay.


—Charles Bukowski—

Beaver Street

Para lucirla por la calle, hermosa.
Y para convivir, la razonable
belleza que Lucrecio aconsejaba.
Pero para la cama más bien fea.

La hermosa y casi hermosa se te tienden
en el lecho y esperan muy seguras
el rápido homenaje que merecen.
Mas son algo pasivas. Y con límites.

La chica más bien fea, sin embargo,
agradece el haber sido elegida
entre otras de más bellas. Participa
con mayor entusiasmo en el amor.

La oscuridad ambiente la sitúa
en plano de igualdad ante la estética.
Y un ciego guía a un ciego, mas los dos
-los cuerpos- hallan juntos sus caminos.

Y deja hacer y accede de buen grado
a cuanto la requiera aquel momento.
Para pasarlo bien en una cama
escoged una chica más bien fea.


—José María Fonollosa—

Inquietud

¡No, no te acerques! Quiero desde lejos
quererte y desear tus dos ojos.
Porque la felicidad es bella sólo mientras se espera
mientras sólo un atisbo da.

¡No, no te acerques! Tienen más cariño
esta dulce inquietud, espera y miedo.
Todo es más lindo hasta donde uno lo busca,
y lo que conocemos sólo por intuición.

¡No, no te acerques! ¿A qué viene eso y para qué?
Tan sólo de lejos todo brilla como una estrella,
desde lejos solamente admiramos todo.
¡No, que no se me acerquen tus dos ojos!


—Desanka Maksimovic—

Duda

Aprender a perderte
fue mi primera muerte.
Saber curar la herida
fue mi segunda vida.
Volver ayer a verte
teniéndote perdida,
¿fue mi segunda muerte
o mi tercera vida?


—Álvaro Tato—

El sol brilla para todo el mundo

No brilla en las prisiones,
No brilla para los que trabajan en las minas.
Los que descaman el pescado,
los que comen carne podrida,
los que fabrican horquillas para el pelo,
los que soplan las botellas que otros beberán,
los que cortan el pan con su cuchillo,
los que pasan las vacaciones en las fábricas,
los que no saben qué hay que decir,
los que ordeñan las vacas pero no pueden beber su leche,
los que no son anestesiados en el consultorio del dentista,
los que escupen sus pulmones en las ciudades,
los que fabrican en los sótanos las lapiceras con las que otros
escribirán al aire libre que todo marcha a las mil maravillas.

Los que tienen demasiado que decir para decirlo,
los que tienen trabajo,
los que no lo tienen,
los que lo buscan,
los que en invierno se cobijan en las iglesias,
los que el sacristán manda a cobijarse en la calle.

Los que se estancan,
los que querrían comer para vivir,
los que miran correr el Sena,
los que son comprometidos,
los que son despedidos,
los que son disminuidos,
los que son manoseados,
los que son investigados,
los que son apaleados,
los que eligen al azar y son fusilados,
los que no saben comportarse en ningún lugar del mundo,
los que jamás han visto el mar,
los que huelen a lino porque trabajan el lino,
los que no tienen agua,
los que envejecen más rápidamente que los otros,
los que no se han agachado a recoger el alfiler.

Los que se mueren de aburrimiento los domingos por la tarde,
porque ven llegar el lunes
y el martes
y el miércoles
y el jueves
y el viernes
y el sábado
y la tarde del domingo.


—Jaques Prevert—

En el congreso de Naupactos, Agelaos
dijo lo que debía decirse. “No peleen más
griegos contra griegos. La lucha que nos amenaza
está a la mano. Ya sea Cartago o Roma, alguno
ganará, y el ganador vendrá sobre nosotros.
Filipo, oh rey, debes ver a todos los griegos
como tuyos… salva a Grecia”.
Atinadas palabras, pero de nada sirvieron.
En los terribles, malditos días
de Cinocéfalos, Magnesia y Pidna
muchos de los griegos recordarían
las atinadas palabras, que de nada sirvieron.

—Constantino Cavafis—

Cocillaba el día y las tovas agilimosas
giroscopaban y barrenaban en el larde.
Todos debirables estaban los burgovos,
y silbramaban las alecas rastas.

"¡Cuídate, hijo mío, del Jerigóndor,
que sus dientes muerden y sus garras agarran!
¡Cuídate del pájaro Jubjub, y huye
del frumioso zumbabadanas!"

Echó mano a su espada vorpal;
buscó largo tiempo al manxomo enemigo,
descansó junto al árbol Tumtum,
y permaneció tiempo y tiempo meditando.

Y, estando sumido en irribumdos pensamientos,
surgió, con ojos de fuego,
bafeando, el Jerigóndor del túlgido bosque,
y burbulló al llegar.

¡Zis, zas! ¡Zis, zas! ¡Una y otra vez
tajó y hendió la hoja vorpal!
Cayó sin vida, y con su cabeza,
emprendió galofante su regreso.

"¿Has matado al Jerigóndor?
Ven a mis brazos, sonrillante chiquillo,
¡Ah, frazoso día! ¡Calós! ¡Calay!"
mientras él resorreía de gozo.

Cocillaba el día y las tovas agilimosas
giroscopaban y barrenaban en el larde.
Todos debirables estaban los burgovos,
y silbramaban las alecas rastas.

Lewis Carroll. Jabberwocky, 1871.
Traducción de Francisco Torres Oliver (1960)

Spoiler:

Dos personas, o más, se ponen de acuerdo para comenzar una relación.
Se enamoran mutuamente.
Por el motivo que sea, con una mirada o tras cien polvos.
Entran en el juego hipnótico del amor romántico.
El sentimiento funciona a modo de gran prestigio.
Siento que te quiero, que no puedo vivir sin ti.
Pero no es verdad.
Solo quiero conservar mi bienestar.
El que tú me proporcionas.
Y te trato bien y te cuido para no perder.
Porque quiero ganar todo el rato.
Quiero sentirme el jodido centro del universo.
Necesito que otro me haga sentir especial.
Pero no lo somos en absoluto.
Somos lo mismo que la Torre Eiffel o que la mierda de murciélago.
En esta sinopsis romántica uno deja de querer al otro.
Por el motivo que sea deja de estar hipnotizado.
Siento que ya no te quiero, que tengo que vivir sin ti.
Y esto sí es verdad.
Las rupturas son la gran única franqueza de las relaciones amorosas.
Lo único realmente valiente y honesto.
El otro volviendo a ser, por fin, uno mismo.
¿No te parece hermoso ver a alguien a quien quieres tomando una decisión?
¿Aunque esa decisión no seas tú?
El gran escollo en la interacción humana es no saber aceptar que, a pesar de estar rodeados, estamos completamente solos.
Aislados dentro de nuestras cabezas.
Muriéndonos por dentro día tras día.
El gran engaño es pensar que el otro puede salvarnos de eso.
Y caer en ese analfabetismo sentimental que supone querer al otro solo mientras te quiere.
Y cuando ya no.
Es lo peor.
No, no lo es.
Las personas no te dejan a ti.
Las personas se recuperan a sí mismas.
Y eso no es malo, es todo lo contrario.
Si hemos querido de verdad.
Tenemos que dejar que aquello que hemos construido se rompa.
Como ha de hacer inevitablemente la crisálida.
Para que salga algo nuevo.
Eso es el amor.
Amor es dejar marchar.
Amor es agarrar lo bonito,
los desayunos,
la arena en las bragas,
la película que ya da igual,
el mensaje en el espejo,
los domingos con orgasmos,
el baño con la puerta abierta,
y seguir.
Amor es pensar que algo se hizo con lo hecho.
Amor es evitar el sufrimiento.
Amor es no hacer sentir culpable por hacer lo que uno quiere.
Amor es aceptar al otro sin ti.
Decía Thoreau que "Todo lo bueno es libre y salvaje".
Libre para decidir sobre la vida que quieres.
Y salvaje para hacer lo que te dé la puta gana con ella.
Sé libre y salvaje.
Sé amor del bueno.
Y enseña al resto las instrucciones.
De cómo recomponer una flor.

—Roy Galán—



https://www.facebook.com/RevolutionRoy/

Me aferra
el oscuro presente. Es turbulento el instante.
Transparenta el pasado.
Joan Brossa. Sofrós, 1974.

Spoiler:

En desesperación

Lo perdió del todo. Y ahora busca ya
en los labios de cada nuevo amante
los labios de él; en la unión con cada
nuevo amante busca engañarse
que es el mismo joven, que se entrega a aquél.
Lo perdió del todo, como si ni siquiera nunca existido.
Porque quería —dijo él— quería liberarse
del placer morboso, estigmatizado.
Era tiempo todavía —según dijo— de salvarse.
Lo perdió del todo, como si nunca siquiera hubiera existido.
A través de la imaginación, a través de las falsas sensaciones
en los labios de otros jóvenes busca los labios de él;
buscar sentir de nuevo su amor.


—Constantino Cavafis—

La estación de ferrocarril

Mi no llegada a la ciudad de N
tuvo lugar puntualmente.


Fuiste avisado
con una carta no enviada.


Lograste no llegar
a la hora prevista.


El tren llegó al andén número tres.
Bajó mucha gente.


Entre la muchedumbre se dirigió a la salida
la ausencia de mi persona.


Varias mujeres me sustituyeron
rápidamente
en aquella prisa.


A una de ellas se acercó corriendo
alguien desconocido para mí,
pero ella lo reconoció
al instante.


Ambos intercambiaron
un beso no nuestro,
durante el cual se perdió
no mi maleta.


La estación de la ciudad de N
pasó bien el examen
de la existencia objetiva.


La totalidad estaba en su lugar.
Los detalles se movían
por las vías marcadas.


Tuvo lugar incluso
la cita acordada.


Fuera del alcance
de nuestra presencia.


En el paraíso perdido
de la probabilidad.


En otra parte.
En otra parte.
Igual que suenan estas palabras.



—Wislawa Szymborska—

Expurgo propio que, novedad, he grabado también en audio...


Manchas

Una mancha en el riñón de mi padre.
Una mancha en el pecho
de mi hermana pequeña.
Manchas en tu cerebro.


Manchas que ensucian todo,
que enlodan de congoja mi hipocondría,
que tiznan de miedo mis pesadillas.


Manchas entrometidas,
manchas advenedizas
que aparecen donde no deben,
¡exactamente allí donde no deben,
las manchas de mierda!


Manchas como patas de araña,
manchas de plumas negras,
manchas que contaminan
todo espacio respirado.


¡Manchas, os declaro la guerra!
Vosotras y yo tenemos un problema.


Este expurgo es una advertencia,
sólo una advertencia.


.

http://www.ivoox.com/21496370

Media hora

Ni te he poseído ni te poseeré
nunca, creo. Unas pocas palabras, un acercamiento
como en el bar anteayer, y nada más.
Es triste, no lo niego. Pero nosotros los artistas,
a veces, con el poder de la mente, y, claro está, sólo
por pocos minutos, creamos un placer
que casi parece real.
Así, en el bar anteayer —ayudado, además,
tan misericordiosamente por el alcohol—
pasé media hora totalmente erótica.
Y me parece que lo comprendiste
y te quedaste un rato más a propósito.
Y eso era muy necesario. Porque,
a pesar de toda mi imaginación y de la magia del vino,
me era preciso ver tus labios,
me era preciso tener tu cuerpo junto a mí.


—Constantino Cavafis—

Esta vez

Estuviste dispuesta a ser herida.
estuviste tentada a descubrir tus espejos
y permitir la posesión de tu secreto.
estuviste dispuesta a escuchar los presagios
y a departir con las suposiciones y el acaso.
A dar el salto mortal a través de otro espacio
dibujando espejismos en el círculo sellado del destino.
estuviste propicia a la esperanza.
Estabas preparada.
Pero esta vez tampoco fue posible.


—María Clara González de Urbina—

Las tardes

Cae la tarde y sabe Dios que el esfuerzo ha sido enorme.
Estoy solo pero el silencio es imposible, casi inverosímil.
He apagado el móvil, el corazón late a cien por hora,
sacude una y otra vez la cavidad torácica oprimida.
Me meto en la boca un Alapryl, luego otro.
¿Me lo he ganado a pulso? Te doy la razón;
sabía todo esto desde un principio. Y nada ha
cambiado.
Las cosas y las personas se esfuman, mueren,
pero antes de eso difícilmente cambian.
No puedo ver o hablar con nadie
sin acabar exhausto. Y lo sabía, claro que lo sabía.
Me da miedo quererte, me da miedo no poder
quererte.
Incluso la idea de follar me aterra.
Y ahora tú, razonablemente, te sientes idiota.
Tendría que estar a gusto y seguro en la soledad de mi piso,
pero se me escapa la posibilidad de un mañana
determinado.
Y subo el volumen de mi televisor para amortiguar mis pensamientos.
Se ve que ha caído la tarde, mi amor, y el aire aquí
es casi irrespirable.
Los números luminosos en el reloj digital, eso sí,
dan fe del fluir de los minutos y las horas.
Por ahora vivir es solo un dolor impreciso.


—Nacho Vegas—

Autobiografía

Nací en 1902
no he vuelto nunca a mi ciudad natal
no me gustan los retornos
a los tres años en Alepo era nieto de bajá
a los diecinueve estudiante en la universidad comunista de Moscú
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú invitado por el Comité Central
y desde los catorce años soy poeta

hay hombres que conocen las diferentes clases de hierbas; otros, de peces;
                                                                                           yo, de separaciones
hay hombres que se saben de memoria el nombre de cada estrella;
                                                                                           yo, de nostalgias

he dormido en las cárceles y en los grandes hoteles
he conocido el hambre y también la huelga de hambre y no hay plato
                                                                                                               que no haya probado
a los treinta años quisieron ahorcarme
a los cuarenta y ocho quisieron concederme el Premio mundial de la Paz
                                                                                      y me lo concedieron
a los treinta y seis durante medio año sólo pude recorrer cuatro metros
                                                                                                 cuadrados de hormigón
a los cincuenta y nueve volé desde Praga a La Habana
                                                                      en dieciocho horas

no conocí a Lenin pero hice la guardia de honor junto a su féretro en 1924

en 1961 el mausoleo que visito son sus libros

han intentado alejarme de mi partido
                                                                            pero han fracasado
tampoco he sido aplastado por los ídolos caídos
en 1951 viajé por mar hacia la muerte con un joven camarada
en 1952 con el corazón cascado esperé la muerte durante cuatro meses

estuve locamente celoso de las mujeres a las que amé
no envidié a nadie ni siquiera a Charlot
engañé a mis mujeres
pero nunca hablé mal de mis amigos a sus espaldas

he bebido pero no soy un borracho
tuve la suerte de ganarme siempre el pan con el sudor de mi frente

si mentí fue porque sentí vergüenza ajena
por piedad
                      pero también he mentido porque sí

he montado en tren en avión y en coche
la mayoría no puede hacerlo
he ido a la ópera
                     la mayoría no puede ir y ni siquiera sabe que existe
sin embargo desde 1921 no voy a muchos de los sitios
                     donde va la mayoría la mezquita la iglesia la sinagoga
                     el templo el curandero
                     pero a veces me gusta que me lean los posos de café

se me ha publicado en treinta o cuarenta lenguas
                       pero estoy prohibido en Turquía en mi propia lengua

hasta ahora no he tenido cáncer
tampoco es obligatorio
nunca seré primer ministro o algo parecido
tampoco me gustaría serlo
nunca he ido a la guerra
no he descendido a los refugios en medio de la noche
no he recorrido los caminos del exilio bajo el vuelo rasante de los aviones

pero me he enamorado ya cerca de los sesenta
camaradas en pocas palabras
hoy en Berlín aunque muerto de nostalgia
                                            puedo decir que he vivido como un hombre
pero los años que me quedan por vivir
                      y las cosas que puedan sucederme
                                                                    ¿quién lo sabe?




—Nazim Hikmet—

Elegía de los desconocidos

Ya no nos conocemos, ya no nos entendemos,
¿qué pasa?

Nuestro amor como los árboles daba pájaros.
¿Qué está pasando?

El viento del mar desesperado
agita pañuelos de musgo en las esquinas.

Me voy.
Pañuelo de llorar: mejor me voy.

Al atardecer los pájaros también se van,
viajan a las torres buscando picos tiernos.

A los reptiles, yo.
Al fondo del agua a vivir ardiendo.

Porque para esta sed el agua está vacía,
vacía está el agua para mi corazón sediento.


—Manuel Scorza—

No tengo ambiciones

no quiero odiar al presidente
no quiero ir a harvard
no quiero ganar el premio pulitzer
nada más quiero sentarme en mi bañera
y pensar en relaciones que nunca tuve
con gente que nunca voy a conocer
y después ir a tirarme en mi cama
con una lupa
y contar todos los remiendos de mis sábanas
hasta quedarme dormida
y despertarme
para volver a empezar.


—Ellen Kennedy—

Si muero pronto

Si muero pronto,
sin poder publicar ningún libro,
sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
ruego, si se afligen a causa de esto,
que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
las raíces viven soterradas
pero las flores al aire libre y a la vista.
Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
no fui sino un niño que jugaba.
Fui idólatra como el sol y el agua,
una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
ni nada busqué.
Y no encontré nada
salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
cuando llovía bajo la lluvia
(y nunca de otro modo),
sentir calor y frío y viento
y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
para los que son amados como para los que no lo son:
sentir es distraerse.


—Fernando Pessoa (Alberto Caeiros)—

Soneto a Helena

Cuando seas muy vieja, a la luz de una vela
y al amor de la lumbre, devanando e hilando,
cantarás estos versos y dirás deslumbrada:
"Me los hizo Ronsard cuando yo era más bella".

No habrá entonces sirvienta que al oír tus palabras,
aunque ya doblegada por el peso del sueño,
cuando suene mi nombre la cabeza no yerga
y bendiga mi nombre, inmortal por la gloria.

Yo seré bajo tierra descarnado fantasma
y a la sombra de mirtos tendré ya mi reposo;
para entonces serás una vieja encorvada,

añorando mi amor, tus desdenes llorando.
Vive ahora; no aguardes a que llegue el mañana:
coge hoy mismo las rosas que te ofrece la vida.


—Pierre de Ronsard—

Sofisma

Y ahora
que estás
en España
que como
ya sabrás
es un país
en el que impera
el Estado
de Derecho
nunca olvides
que tu libertad
termina
donde empieza
la libertad
de los demás
le dijo
el funcionario
del Ministerio
del Interior
al inmigrante
magrebí.


—Roger Wolfe—

Di al camino los pies
porque di al viento la cabeza.


—Miguel de Cervantes—

Obedecer a ciegas deja ciego...


Transgresiones

Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.
Por ejemplo inventar el buen
amor
aprender
en los cuerpos y en tu cuerpo.
Oír la noche y no decir
amén
trazar
cada uno el mapa de su audacia.
Aunque nos olvidemos
de olvidar
seguro
que el recuerdo nos olvida.
Obedecer a ciegas deja
ciego
crecemos
solamente en la osadía.
Solo cuando transgredo alguna
orden
el futuro
se vuelve respirable.
Todo mandato es minucioso
y cruel
me gustan
las frugales transgresiones.

—Mario Benedetti—

De los Cantos IV, XXIV y XXV de La marcha de 150.000.000:

[...]

Un hombre se está muriendo y no hace ruido
—por temor a la chicharra
repliega musgo tras el corredor de la muerte
también ella, como yo, se mirara en las manos
asfixiando los pulmones tras el odio del mundo
el
desmoronamiento en desuso
de todos los sentidos
revientan las matanzas y hacen guiños al cielo.
Es un hombre el que no muere
(las manos con agujeros por donde asoma el hombre)
no hace ruido
en una pérdida constante de peines de caídas de flores de paredes
alguien no hace ruido y palpita
la luz en el vaivén de los barcos.

De peines de terrones de panteras de paredes.

Un hombre que no habla
más baja tú que su lenta sumersión en las costillas
no está muriendo no
quiero
ha ganado el pan sobre el orgullo de los tanques-oruga y
no verá jamás el ascenso a la intemperie.

[...] El paso siguiente había sido el arresto, y miles de hormigas hablaron por sus ojos:
sin dar en absoluto la imagen de un héroe,
cayó sobre sí la sonaja de la noche
los pelambres mudos a la noche
en la noche los pelambres y un fuerte amor con menta.
Pronto le llegaron
pronto, padre, le volvieron cumbre, resistencia, capucha en la cabeza,
programaron su hora, el insulto de bañera, la toalla empapada en el licor y la clavícula:
un sorbo intenso de vinagre ante la boca,
al electrodo íntimo entre sus ingles, al
alarido.

[...] Centros de (parecida a ti, loca de guirnaldas)
detención y mutilación sistemática de miembros:
Derb
Muley Chrif,
Agdez,
Galaat
M’Gouna, —después de los secuestros y todos los avisos con la tarde des-
cabezándose, sucia, en las ventanas
una causa justa
de un pueblo sujeto a la historia pero sobre todo hermoso en los tendones
y en la débil manera de abrazar el espanto,
un
derecho inalienable de moscas infinitas en la cara
y claridad del camino mientras todo ocurra.

[...] no hace ruido el paso de su nombre por el agua
un hombre no se muere no
en esta región de polvo parturiento, de estaciones,
de lápices y asideros y nubes de pan blanco, no
se está muriendo y nadie
va a decirle ven conmigo
nadie le ha llamado desde el fondo de tus manos
desde un cambio, no, de rumbo, de aguacero,
de ira desnucándole.

[...] Pronto le llegaron
pronto, padre, le volvieron cumbre, resistencia, capucha en la cabeza,
programaron su hora, el insulto de bañera, la toalla empapada en el licor y la clavícula.


—Enrique Falcón—


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Es Carlos Fierro quien repliega musgo tras el corredor de la muerte. Por temor a que sus padres fueran torturados “a chicharra” en una prisión mexicana (la chicharra es una picana eléctrica para el ganado que se aplica en los genitales de los sospechosos), Fierro se vio forzado a declararse culpable de un asesinato que no cometió. Tras 25 años en el corredor de la cárcel de Livingston (Texas), en julio de 2005 era uno de los 54 ciudadanos mexicanos condenados a muerte en los EEUU.

Derb Muley Chrif, Agdez, Galaat M’Gouna. Centros de detención marroquíes donde decenas de saharauis afines al Frente Polisario han llegado a pasar hasta más de 15 años detenidos; en ocasiones algunos de ellos han muerto y otros han sido mutilados (declaraciones de Mohamed Abdelaziz, secretario general del Frente Polisario y presidente de la República Árabe Saharaui Democrática, el 20 de mayo de 1993, con motivo del XX Aniversario de la Revolución Saharaui).

En este Canto tampoco hace ruido el animal número 64: leyenda de la inscripción de la pulsera con que se identificó a Lahcen Ikassrien, ciudadano marroquí residente en España, cuando las tropas norteamericanas le enviaron a Guantánamo tras su detención en territorio afgano. En febrero de 2007, y habiendo sido ya Ikassrien puesto en libertad (sin cargos), diversas filtraciones a la prensa revelaron que, en diversas ocasiones durante el año 2002, funcionarios españoles del Cuerpo Nacional de Policía habían interrogado a Ikassrien, junto a otros 20 detenidos, en la base naval de Guantánamo, en una operación coordinada entre la CIA y la Unidad Central de Información Exterior del gobierno de España, sin autorización de juez alguno. Lahcen Ikassrien, el «animal número 64», declararía más tarde que, al finalizar en Guantánamo cada interrogatorio por parte de los agentes españoles, los norteamericanos sistemáticamente lo torturaban.

Le volvieron cumbre...clavícula. Ref a Mt 27, 27-31.

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Qué puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Qué puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Qué puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Qué, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Qué putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?


—Jaime Sabines—