POESIA

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 29 Jun 2017 - 11:09


Día de la seguridad en el trabajo

Hoy vale la pena advertir que no hay nada más inseguro que el trabajo.
Cada vez son más y más los trabajadores que despiertan, cada día, preguntando:
—¿Cuántos sobraremos? ¿Quién me comprará?
Muchos pierden el trabajo y muchos pierden, trabajando, la vida: cada quince segundos muere un obrero, asesinado por eso que llaman accidentes de trabajo.
La inseguridad pública es el tema preferido de los políticos que desatan la histeria colectiva para ganar elecciones. Peligro, peligro, proclaman: en cada esquina acecha un ladrón, un violador, un asesino. Pero esos políticos jamás denuncian que trabajar es peligroso,
y es peligroso cruzar la calle, porque cada veinticinco segundos muere un peatón, asesinado por eso que llaman accidente de tránsito;
y es peligroso comer, porque quien está a salvo del hambre puede sucumbir envenenado por la comida química;
y es peligroso respirar, porque en las ciudades el aire puro es, como el silencio, un artículo de lujo;
y también es peligroso nacer, porque cada tres segundos muere un niño que no ha llegado vivo a los cinco años de edad.


—Eduardo Galeano—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 30 Jun 2017 - 11:57


Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!


—Miguel Hernández—


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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 3 Jul 2017 - 11:09



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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 4 Jul 2017 - 10:52


Odio

Me faltan algunos odios todavía.
Estoy seguro de que existen.
(Céline)


El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el locutor deportivo
de la radio del vecino
esos domingos por la tarde.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el macaco de uniforme
que sentencia -arma
al cinto- que el semáforo
no estaba en ámbar, sino en rojo.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el cívico paleto
vestido de payaso
que te dice
que no se permiten perros
en el parque.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con la gente que choca contigo
por la calle
cuando vas cargado
con las bolsas de la compra
o un bidón de queroseno
para una estufa
que en cualquier caso
no funciona.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con los automovilistas
cuando pisas un paso de peatones
y aceleran.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con el neandertal en cuyas manos
alguien ha puesto
ese taladro de percusión.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
cuando le dejas un libro a alguien
y te lo devuelve en edición fascicular.

El odio es una edición crítica
de Góngora.

El odio son las campanas
de la iglesia
en mañanas de resaca.

El odio es la familia.
El odio es un cajero
que se niega a darte más billetes
por imposibilidad transitoria
de comunicación con la central.

El odio es una abogada
de oficio
aliándose con el representante
de la ley
a las ocho de la mañana
en una comisaría
mientras sufres un ataque
de hipotermia.

El odio es una úlcera
en un atasco.

El odio son las palomitas
en el cine.

El odio es un cenicero
atestado de cáscaras de pipa.

El odio es un teléfono.

El odio es preguntar por un teléfono
y que te digan que no hay.

El odio es una visita
no solicitada.

El odio es un flautista
aficionado.
El odio
en estado puro
es retroactivo
personal
e intransferible.

El odio es que un estúpido
no entienda
tu incomprensión,
tu estupidez.

El odio son las cosas
que te gustaría hacer
con este poema
si tu pluma
valiera
su pistola.


—Roger Wolfe—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 6 Jul 2017 - 10:30

«Todos venimos de una simple eyaculación,
de un diminuto espermatozoide,
de un momento pasajero de ovulación.
Para disimular todo esto
nos creemos importantes y hasta poderosos.»


«Hay cien mil millones de estrellas en nuestra galaxia
(el sol es una de ellas), que a su vez forma parte de
un cúmulo de galaxias, y hay miles y miles de galaxias
con igual y mayor número de estrellas y cúmulos de
cúmulos de galaxias... (a propósito: ¿cómo andamos de
vanidad, compañero?)»


—Eduardo Mazo—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 7 Jul 2017 - 10:58


Tabaquería

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la fila de vagones de un tren, y una partida pintada
desde dentro de mi cabeza,
y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo
a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

He fracasado en todo.
Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada.
El aprendizaje que me impartieron,
me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos.
Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar?
¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!
¿Un genio? En este momento
cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno,
ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones!
Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?

No, ni en mí...
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas
-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero
ni encontrarán quien les preste oídos?
El mundo es para quien nace para conquistarlo
y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito.
Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla,
aunque no viva en ella;
seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones;
seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta
y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado.
¿Creer en mí? No, ni en nada.
Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello,
y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga.
Esclavos cardíacos de las estrellas,
conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama;
pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña,
come chocolatinas!
Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas,
mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería.
¡Come, pequeña sucia, come!
¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes!
Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño,
lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.)

Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible.
Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas,
noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro
la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas,
y me quedo en casa sin camisa.

(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-,
todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire!
Mi corazón es un cubo vaciado.
Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco
a mí mismo y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad,
veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan,
veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro,
y todo esto es extranjero, como todo.)

He vivido, estudiado, amado, y hasta creído,
y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo.
Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira,
y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles,
ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo
como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada.

Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta.
Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,
y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo.
Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos,
morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto.
En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente
continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.

Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí.
Me incorporo a medias con energía, convencido, humano,
y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos
y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente,
la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.

Después me echo para atrás en la silla
y continúo fumando.
Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando.
(Si me casase con la hija de mi lavandera
a lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana.

El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.)
Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto.
Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo
se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.


—Fernando Pessoa—

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 10 Jul 2017 - 9:14

El amor, el amor

En un cine porno, unos jubilados cascados
contemplaban, escépticos,
los retozos mal filmados de dos lascivas parejas;
no había argumento.

He ahí, pensaba yo, el rostro del amor,
el auténtico rostro.
Algunos son seductores, y seducirán siempre,
y el resto sobrevive.

No existe ni el destino ni la fidelidad,
sólo cuerpos que se atraen.
Sin sentir ningún apego ni, desde luego, piedad,
uno juega, y después destroza.

Algunos son seductores y por lo tanto muy amados;
sabrán lo que es un orgasmo.
Pero hay tantos otros cansados y sin nada que ocultar,
ni siquiera un fantasma;

si acaso, una soledad agravada por la impúdica
alegría de las mujeres;
si acaso, una certeza: “eso no es para mí”,
un oscuro y pequeño drama.

Con certeza morirán un poco desengañados,
sin ilusiones poéticas;
practicarán a conciencia el arte de despreciarse,
será algo mecánico.

Me dirijo a todo aquel que nunca haya sido amado,
que nunca supo gustar;
me dirijo a los ausentes del sexo liberado,
y del placer corriente.

No teman amigos, su pérdida es mínima:
El amor no existe en ninguna parte.
Sólo es una broma cruel de la que ustedes son víctimas,
una jugada de experto.


—Michel Houellebecq—
                                             




L’amour, l’amour

Dans un ciné porno, des retraités poussifs
contemplaient, sans y croire,
les ébats mal filmés de deux couples lascifs ;
il n’y avait pas d’histoire.

Et voilà, me disais-je, le visage de l’amour,
l’authentique visage.
Certains sont séduisants ; ils séduisent toujours,
et les autres surnagent.

Il n’y a pas de destin ni de fidélité,
mais des corps qui s’attirent.
Sans nul attachement et surtout sans pitié,
on joue et on déchire.

Certains sont séduisants et partant très aimés ;
ils connaîtront l’orgasme.
Mais tant d’autres sont las et n’ont rien à cacher,
même plus de fantasmes ;

juste une solitude aggravée par la joie
impudique des femmes ;
juste une certitude : “Cela n’est pas pour moi”,
un obscur petit drame.

Ils mourront c’est certain un peu désabusés,
sans illusions lyriques ;
ils pratiqueront à fond l’art de se mépriser ;
ce sera mécanique.

Je m’adresse à tous ceux qu’on n’a jamais aimés,
qui n’ont jamais su plaire ;
je m’adresse aux absents du sexe libéré,
du plaisir ordinaire.

Ne craignez rien, amis, votre perte est minime :
Nul part l’amour n’existe.
C’est juste un jeu cruel dont vous êtes les victimes ;
un jeu de spécialistes.



—Michel Houellebecq—

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 11 Jul 2017 - 9:07



Timoteo Mendieta tenía 41 años y siete hijos el día en el que le mataron.
Por rojo.
Acabada la guerra, un vecino y un militar le delataron y fue condenado por auxilio a la rebelión.
Fusilado con otros 21 hombres y arrojado a una fosa.
Acensión tenía 11 años cuando arrancaron a su padre de su hogar como a un fruto sin madurar de un árbol.
Sus abuelos maternos no quisieron ayudar a la familia porque siempre se opusieron a que su madre se casara con un hombre de izquierdas y sus hermanos y ellas tuvieron que irse a vivir con los abuelos paternos.
Allí su hermano pequeño dormía sobre la tapa de un baúl.
Y su madre cambiaba loza por judías.
La vida siguió sin Timoteo.
Ayer, después de 78 años, Ascensión enterró por fin a su padre.
Y lo hizo tras una larga lucha en la que ha tenido que recurrir a la justicia argentina para poder localizar los huesos de su padre porque en España las partidas presupuestarias para la aplicación de la Ley de la Memoria Histórica están congeladas.
Ascensión estaba alegre y también emocionada.
Es la única de sus seis hermanos que sigue con vida.
Y lo ha conseguido.
A pesar de que le dijeron que para qué iba a remover el pasado.
Que lo dejara estar.
Que para qué recordar viejas heridas.
Una existencia con un padre asesinado no es una vieja herida.
Una existencia sin un padre es una herida viva.
Es la pérdida a la vez de todas las cosas que pudieron ser compartidas y no lo fueron.
Ascensión probándose un vestido para ir a un baile.
Ascensión presentando al chico que le gustaba en su casa.
Ascensión dando a luz.
Ascensión saboreando por primera vez las chirimoyas.
La cara de Ascensión al ver al hombre pisar la luna.
Sus pies en remojo en una ría.
El sol en el año 1975.
La cumbres, hace treinta segundos.
Se estima que son 114.226 los desaparecidos por el franquismo.
Y todavía hay gente que cuestiona las razones de aquellas personas que buscan los restos de sus familiares.
¿Quién puede obligar a otra persona a que olvide?
¿Quién puede medir el grado de dolor de otra persona?
El Estado tiene una obligación moral con los familiares de aquellas personas que necesitan consuelo.
Que merecen aliviar su pena.
Y no hacerlo es indigno y vergonzoso.
Porque después de tantísimo tiempo, unos restos son la prueba de que las personas que desaparecieron, existieron.
Que no fueron un sueño o una invención.
Que estuvieron aquí con nosotras y nosotros en este planeta.
Decía Miguel Hernández
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Ascensión ha sido el ruiseñor de su padre.
Una mujer que no ha parado de cantar a Timoteo.
Hasta volver a encontrarlo.


—Roy Galán—


https://www.facebook.com/RevolutionRoy/photos/a.485156174935290.1073741829.484700658314175/1316582128459353/?type=3&theater
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 12 Jul 2017 - 9:22


Te pregunto

Ni siquiera te atreves a pisotear
las cenizas de un carbón ardiendo.
¿Has sido alguna vez
una persona que arde por otra?


—Ahn Do-hyun—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 13 Jul 2017 - 9:19



Me puse del lado de los indios
y me derrotaron.
Me puse del lado de los negros
y me derrotaron.
Me puse del lado de los campesinos
y me derrotaron.
Me puse del lado de los obreros
y me derrotaron.
Pero jamás me puse del lado de los que me
vencieron;
¡esa es mi victoria!


—Darcy Ribeiro—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 13 Jul 2017 - 21:26

Me he venido a Santander. He conocido a Karmelo Iribarren, me ha firmado un libro (una antología de poemas de amor) y me lo estoy leyendo mientras tomo un refresco.

☺️☺️☺️

Comparto algunos:









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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 14 Jul 2017 - 8:56



Están cogidos de la mano
en silencio,
bajo los soportales.

El niño mira su columpio,
muy triste,
bajo la lluvia,
y no lo entiende.

El padre mira al niño:
es la vida, hijo
—quisiera poder decirle—,
y no ha hecho más que empezar.


—Karmelo Iribarren—
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Re: POESIA

Mensaje por Hank el Vie 14 Jul 2017 - 9:07

AMOR

amor
tus labios pegados a los míos
tu culo desnudo sobre mi cama
tus pechos rozando los míos
tu esplendorosa vagina finiquitando mi tiempo
mi aliento
mi pausa

triste es recordar que ya no puedo convertir tu ombligo en una feliz piscina de semen...

-MGF-
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 17 Jul 2017 - 9:18

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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 18 Jul 2017 - 9:10



Capitalismo: donde podrían comer cinco, se harta uno.

—Jesús Alonso Ovejero—


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Re: POESIA

Mensaje por Sue el Mar 18 Jul 2017 - 22:22

Poema de verano.

Ver a Marta nadar

No he hecho otra cosa en todo este verano.
Me siento al sol, rasgando el horizonte,
y la miro nadar,
y así como el océano la envuelve
en su honrada grandeza,
la rodean mis ojos recorriendo
en un sueño levísimo y ardiente
la sumergida carne misteriosa,
promesa de otras vidas en su estiba.
Miro la perfección de sus brazadas,
esa falsa indolencia con que flota
por encima de todo,
el moderado y terco
esfuerzo de la espalda deslumbrante,
su extraña finitud entre infinitos
de arena y aire y agua,
un cuerpo que en la luz clarea y fulge
siempre igual a sí mismo,
rompiendo olas para unirse al mundo,
mientras deja en su estela
un tributo de piel para los peces.
Y las humanas aspas de su impulso
amenizan la paz de mi mirada.
Veo
toda esta plenitud vacía y nueva
en los brazos de Marta,
que ante mi ojos
nada.

José María Micó, Caleidoscopio
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 19 Jul 2017 - 10:12


Sophie says

Sophia dice que los géminis somos así
estamos cerca pero estamos lejos
estamos cerca pero distantes
somos como gatos
escurridizos como el mercurio
nos dejamos agarrar pero nos escapamos
Sophia podría ser un hombre de 60
pero elije ser una chica de 20
su prioridad en la vida es no envejecer
evitar lo inevitable
Sophia es vecina de Courtney Love
nos señala su ventana con el dedo
pero la vista se desvía hacia la luna enorme y llena
Sophia dice que los géminis somos así
que vemos poesía en cualquier lado


—Marina Alessio—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 20 Jul 2017 - 10:15


Las últimas cenas

Lo que ahora nos une es una fecha
pactada cada mes, poco más que un esfuerzo
por seguir la amistad. Lo que ahora nos une
no es aquel entusiasmo, esa antigua alegría de estar juntos.
Y cuando os digo esto me salís
con que las cosas cambian, con que a todos nos pesan
otra edad y otros frenos: las mujeres, los hijos,
madrugar, el trabajo; hasta a veces el hígado de alguno
se interpone en los planes
con que aún procuramos engañar la ilusión.

Ha llegado muy pronto ese momento
que juramos mil veces retrasar, este momento
en que estar entre amigos es hablar con nostalgia
de lo que fue en su día ser amigos;
y en estas cenas frías de los jueves
todo el mundo recuerda aquellas cenas
gloriosas de los sábados. Se iluminan los ojos
con las viejas historias –esas locas hazañas,
con alcohol y mujeres, que hoy parecen ajenas y propician
una dulce arrogancia en las voces de todos–,
y renace el orgullo en cada uno
por la amistad del otro, cuando recuerda alguien
aquel honor de hombres agraviados
que defendimos juntos ciertas noches
peleando. Y entre tantas victorias
–recordamos ahora con la sonrisa triste–,
llegamos a pensar que también venceríamos
sobre el destino incluso, sin saber que el destino
no se rinde a la fuerza ni al empeño,
ni que tantos propósitos en las cenas del sábado,
todo aquello que íbamos
a hacer con las mujeres y la vida,
sería más bien esto que los jueves
no deja de asombrarnos que hayan hecho
la vida y las mujeres con nosotros.

—Vicente Gallego—



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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Vie 21 Jul 2017 - 11:07


6:59 AM

Me han dicho
que la gente en el ejército
hace más cosas a las 7.00 a.m.
que las que yo hago
en todo el día.

Pero si me despierto
a las 6:59 a.m.
y me giro hacia ti
para trazar el contorno de tus labios
con los míos
habré hecho bastante
sin haber matado a nadie
en el proceso.



—Shane Koyezan—
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Re: POESIA

Mensaje por Adso el Jue 27 Jul 2017 - 19:30

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA BUENA NOCHE

No entres dócilmente en esa buena noche,
Que al final del día debería la vejez arder y delirar;
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,
Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola
Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,
Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,
No entran dócilmente en esa buena noche.

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga
Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,
Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Y tú, padre mio, allá en tu cima triste,
Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.
No entres dócilmente en esa buena noche.
Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Dylan Thomas
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Mar 1 Ago 2017 - 10:36


Horribles voces idiotas de dibujos animados
animalescas voces idiotas de dibujos animados
mientras gime el viento marino
y los barcos de turistas
se acercan con su necia sonrisa

montones de peces muertos
flotando
montones de peces muertos

ahora un grito fingido
sirenas de verdad
breves estampidos

pestazo de Tequila
en la piel de la mañana.


—Sam Shepard—
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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 2 Ago 2017 - 9:02


Epitafio preventivo

Por si acaso
este bulto palpable y sólido
justo encima de mi corazón
es alguna clase de heraldo
de desdicha.
Si ocurriera
que las tinieblas triunfaran,
que la mala suerte me hallara,
quede dicho…
«MERECIÓ LA PENA».
Viví una vida,
ni más ni menos,
una, la mía,
y supe llenar este tiempo
concedido, este simulacro
de grandeza, de las tres cosas
que opino justifican
esta búsqueda indescifrable.


1.- Conocí el Amor,
todo amor,
y desde el primer aliento
me sentí amado
por mis padres.
Tanto amor recibí
que me regalaron dos hermanas
y pude devolverlo multiplicado,
y recibir a cambio más amor,
tan intenso como el amor
hacia un hijo, esa indefensión
de querer con tanta intensidad
que hace temer,
experimentar un nuevo miedo
perfecto e irreal.
O el Amor luminoso, cómo no,
hacia una desconocida,
ese sentimiento íntimo,
esa vulnerabilidad misteriosa
no siempre recompensada,
pero recíproca en un par de ocasiones
—¡muchas!—, confundiéndose
conmutativamente el ser amante
y el ser amado.
¡Cuánto amor he recibido!
En serio, ¡qué desmesura!


2.- También llené de Risa
mis días, espantando
la muerte a golpe
de carcajadas.
Sin escatimar entusiasmo
ni una broma entre amigos
y la complicidad de sus voces.
Rehuyendo la crueldad
de los estoicos, driblando
la apatía de los solemnes,
exhibiendo el hecho de sonreír
como una suprema
demostración de inteligencia.
Y no fue fácil, en los días de angustia,
en los núcleos de hielo,
mantener esta máscara
autoimpuesta de alegría;
pero siempre, incluso en
esos momentos, supe perfilar
un chiste, una chanza,
subrayar un doble sentido
que se alzara sobre el fracaso.
Libre y universalmente,
sonriendo gratis.
Contento para el mundo…
y para mí.


3.- Y cómo olvidarse de
todos esos estímulos
sensoriales, elevadores,
que permiten entrever
cierta majestad en el hombre.
Varios centenares de libros,
comics, poemas: Dostoievski,
Scott Fitzgerald, Pessoa,
Benedetti, Alan Moore…
y muchos más, tan grandes
que a nadie empequeñecen,
y que hablaron a tu cerebro
más certeramente que tú mismo.
O la música, el cine,
el teatro, una obra de arte
especialmente inspirada,
la comida casera,
subir a una montaña
en los Pirineos
o sumergirte en el mar
en cualquier playa griega
tutelada por Helios.
Atolones para navegantes
atentos, asideros mentales
en un mundo que sin ellos
sería un lugar terrible.

- - -

Así, quede escrito
este epitafio preventivo.
Si lo improbable ocurre,
si me licúo en ceniza y hueso,
que alguien enseñe
estas palabras en verso
a mis seres queridos.
Para que no sientan pena,
para que sepan tan solo esto:
que ni putas ganas de repetir…
pero que mereció la pena,
que viví una vida,
una, la mía,
treinta y seis años,
y la colmé de cosas valiosas.

¿Acaso puede haber algo más?
¿Resucitan las supernovas?






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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Jue 3 Ago 2017 - 10:06


El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.


—Juan Gelman—







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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Lun 7 Ago 2017 - 10:03


Amor

Una mañana Manuel Vilas sacó todo su dinero de los bancos.

Fue a las cajas de ahorro, fue a las compañías de seguros,
vendió su coche, anuló su plan de pensiones,
se lo llevó todo en efectivo, un buen fajo de billetes calientes.

Qué bien, dijo, qué fuerte,
y todos los empleados y los directores querían disuadirle
pero Vilas tenía unas ganas infinitas de pasarlo bien.

Y luego se fue a ver enfermos,
a ver emigrantes, incluso se fue a las cárceles.

Quería ser un santo espectacular, tenía esa marcha,
tenía esa gran ilusión.
Quería ser Cristo, Lenin, San Pablo,
quería ir más allá del orden, de la naturaleza y de la vida.

Recorrió la ciudad de Zaragoza repartiendo dinero.
En Conde de Aranda, dio mil euros a tres árabes,
que le besaron los pies, y las manos, y se arrodillaron.

En el barrio de Delicias, en la calle Barcelona,
dio trescientos euros a una negra africana,
y ella quería comerle el sexo al buen Vilas,
pero Vilas dijo “no, nena, hoy soy un santo,
hoy soy San Vilas,
consérvate para tu marido, él te necesita,
y yo os bendigo; anda, nena, ve en paz”.

Y Vilas se echó a reír.

Fuego, qué fuego más grande,
y siguió repartiendo, a una vieja china
de un todo cien le dio seiscientos euros,
y la vieja le hizo una foto de diez millones de megapixels
y la amplió y la enmarco y la colgó
en mitad de su tienda con dos velas debajo.
A un vendedor de La Farola, ese periódico
de los pobres, le dio ochocientos euros.
Y el vendedor se echó a llorar y ardía
como una vela en mitad de las catedrales antiguas.

Vilas quería ser un santo, tenía esa marcha.

Toda la mañana y toda la tarde estuvo quemando su dinero.

Miró la atmósfera y se estaban abriendo los palacios celestiales.

Estaba enamorado de sus semejantes.

Nunca vimos a nadie tan enamorado.


—Manuel Vilas—




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Re: POESIA

Mensaje por salakov el Miér 9 Ago 2017 - 9:26














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